UN POEMA DE DYLAN THOMAS

ALIMENTA LA LUZ

Alimenta la luz y no cubras el rostro humano de la luna,

ni manejes los vientos que no arrasan los huesos,

pero arranca a su círculo la médula de doce vientos;

domina la noche y no seas el sirviente del muñeco de nieve

que cincela cada tupido elemento del aire

en estrella polar clavada en un carámbano.

Alimenta el murmullo de la primavera, no rompas los huevos del gallo joven,

ni empujes otra vez la estación a los higos,
injerta en cambio en tu país esas cabalgatas de cuatro frutos;
cultiva los lugares ardientes en tiempo de la escarcha,
siembra granos de nieve por los huertos de ojos encarnados,
y en tus jóvenes años el siglo vegetal.

Y siémbralo todo, no olvides el terreno del señor de las moscas,
ni, como un trasgo hagas brotar la simiente del búho,
cerca con tus costillas de hechicero este planeta en forma de corazón;

de las voces mortales a los coros de ingenuos,
señor hacendado de lo alto, haz que surjan los cantos de la nube,
y arráncale una música de mandrágora a las raíces de la médula.

Rueda inhumanamente sobre esta cresta giratoria,

oh anillo de los mares no sufras cuando parta

lejos de todos mis amantes mortales con sonrisa a estribor;

ni cuando mi amor yazga en el flujo de cruzados huesos

desnudo entre los pájaros que registran el viento traspasados de flechas
habrás tú de girar como veleta sobre un eje encrespado.

Quien al darles la forma dio color a los mares

modeló a mi prójimo de arcilla y en tiempos del diluvio

llenó el arca del cielo con sus parejas coloreadas;

oh, tú el que eres gloria en los mapas informes

traza ahora desde mi ser al mundo, tal como yo he creado

de tu círculo en marcha una gozosa imagen de los hombres.