POEMAS DE AIMÉ CESAIRE

1

Partir.

Así como hay hombres-hiena y hombres-pantera, yo

seré un hombre-judío,

un hombre cafre

un hombre-hindú-de-Calcuta

un-hombre-Harlem-sin-derecho-a-voto

El hombre-hambre, el-hombre -insulto, el hombre-tortura

se le podría

prender en cualquier momento, molerlo a golpes-matarlo

por completo

sin tener que rendirle cuentas a nadie.

2

Un hombre judío

un hombre-progom

un perro de caza

un pordiosero.

Pero, ¿es que puede uno matar el remordimiento, bello

como la cara de sorpresa de una dama inglesa al encontrar

en su sopa un cráneo de hotentote?

Yo reencontraría el secreto de las grandes comunicaciones

y de las grandes combustiones. Diría tempestad, diría río.

Diría ciclón. .Diría hoja. Diría árbol, mejorarían todas las

lluvias, me humedecerían todos los rocíos.

Me revolcaría como sangre frenética sobre la lenta corriente

del ojo de las palabras,

en caballos locos, en niños tiernos, en toques de queda en vestigios

de templo, en piedras preciosas, lo bastante lejos como para

descorazonar a los menores.

Quien no me comprenda no comprenderá el rugido del tigre

3

Es mío

un hombre solo preso de blancura

un hombre solo que desafía los gritos de la muerte

blanca

(TOUSSAINT,TOUSSAINT L'OUVERTURE)

un hombre solo que fascina al gavilán blanco de la muerte

blanca

un hombre solo en la mar infecunda de la arena blanca

es un viejecito que se eleva contra las aguas

del cielo.

La muerte describe un círculo brillante encima de este hombre

la muerte brilla dulcemente sobre su cabeza

la muerte sopla en la caña madura de sus brazos

la muerte galopa en la prisión como un caballo blanco

la muerte luce en la sombra como los ojos de los gatos

la muerte hipa como el agua bajo las rocas

la muerte es un pájaro herido

la muerte decrece

la muerte vacila

la muerte es un paytura sombrío

la muerte expira en una blanca balsa de silencio.

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“… Y he aquí que de pronto fuerza y vida me acometen como un toro y la onda de vida rodea la papila del morro, y aquí están todas las venas y vénulas atareadas en la sangre nueva y el enorme pulmón de los ciclones que respira y el fuego atesorado de los volcanes y el gigantesco pulso sísmico que lleva el compás de un cuerpo vivo en mi firme incendio.

Y ahora que estamos de pie, mi país y yo, con los cabellos al viento y mi pequeña mano ahora en su puño enorme y la fuerza no está en nosotros sino por encima de nosotros, en una voz que barrena a la noche y a la audiencia como la penetración de una avispa apocalíptica. Y la voz dice que Europa durante siglos nos ha cebado de mentiras e hinchado de pestilencias,

porque no es verdad que la obra del hombre haya terminado

que no tengamos nada que hacer en el mundo

que seamos unos parásitos en el mundo

que basta que nos pongamos al paso del mundo

pero la obra del hombre ha empezado ahora

y falta al hombre conquistar toda prohibición

inmovilizada en los rincones de su fervor

y ninguna raza tiene el monopolio de la belleza, de la inteligencia,

de la fuerza

y hay sitio para todos en la cita de la conquista y ahora sabemos que el sol gira alrededor de nuestra tierra iluminando la parcela que ha fijado nuestra sola voluntad y que toda estrella que cae del cielo a la tierra a nuestra voz de mando sin límite.

Ahora poseo el sentido de las ordalías; mi país es “la lanza de noche” de mis antepasados bámbaras que se arruga y su punta huye desesperadamente hacia el astil si se la rocía con sangre de pollo y dice que es sangre de hombre lo que necesita su temperamento, grasa, hígado, corazón de hombre, no sangre de pollo.

Y yo busco para mi país no corazones de dátil, sino corazones de hombre que, para entrar en las ciudades de plata por la gran puerta trapezoidal, golpeen la sangre viril, y mis ojos barren mis kilómetros cuadrados de tierra paternal y enumero las llagas con una especie de júbilo y las hacino una sobre otra como raras especies, y mi cuenta se alarga siempre con imprevistas acuñaciones de la bajeza.

Y aquí están aquellos que no se consuelan de no ser hechos a semejanza de Dios sino del diablo, aquellos que consideran que se es negro como se es dependiente de segunda clase: esperando mejorar y con la posibilidad de subir más alto; aquellos que capitulan ante sí mismos, aquellos que viven en el fondo de la mazmorra de sí mismos; aquellos que se envuelven con seudomorfosis orgullosa; aquellos que dicen a Europa: “Mire, yo sé cómo hacerle reverencias, cómo prestarle mis respetos, en suma, no soy diferente de usted; no haga caso de mi piel negra: me ha tostado el sol”.

Y hay el rufián negro, el áscari negro, y todos cebras se zarandean a su manera para hacer que el listado de sus pieles caiga en un rocío de leche fresca. Y en medio de todo esto yo digo ¡hurra! mi gran padre se muere, yo digo ¡hurra! la vieja negritud se cadaveriza progresivamente.

No hay que decir: era un buen negro. Los blancos dicen que era un negro, un verdadero buen negro, el buen negro de su amo.

Yo digo ¡hurra!

Era un muy buen negro,

la miseria le había herido pecho y espalda y habían metido en su pobre mollera que una fatalidad pesaba sobre él y que no la puede manejar a su antojo que no tenía poder sobre su propio destino; que un señor avieso había desde tiempo inmemorial escrito leyes de prohibición en su naturaleza pelviana; y ser el buen negro; creer honradamente en su indignidad, sin la curiosidad perversa de verificar nunca los jeroglíficos fatídicos.

Era un muy buen negro.

Y no se le ocurría la idea de que podría azadonar, ahondar, cortarlo todo, cualquier otra cosa verdaderamente que no fuese la caña insípida.

Era un muy buen negro.

Y le lanzaban piedras, trozos de chatarra, cascos de botella, pero ni esas piedras, ni esa chatarra, ni esas botellas…

Oh quietos años de dios sobre este mogote terráqueo!

Y el látigo disputó el chupeteo de las moscas el rocío azucarado de nuestras llagas.

Yo digo hurra! la vieja negritud

se cadaveriza progresivamente

el horizonte se deshace, retrocede y se ensancha

y entre desgarrones de nubes aparece el fulgor de un signo.

El negrero cruje por todas partes… Su vientre se convulsiona y resuena… La horrible tenía de su cargamento roe los intestinos fétidos del extraño niño de pecho de los mares.

Y ni el júbilo de las velas hinchadas como un abultado bolso de doblones, ni las jugarretas hechas a la tontería peligrosa de las fragatas policíacas le impiden oír la amenaza de sus gruñidos intestinos.

En vano para olvidarse de ello el capitán cuelga en su palo mayor el negro más gritón, o lo echa al mar, o lo entrega al apetito de sus molosos.

La negrería que huele a cebolla frita vuelve a encontrar en su sangre derramada el sabor amargo de la libertad

Y está de pie la negrería

La negrería sentada

inesperadamente de pie

de pie en la cala

de pie en los camarotes

de pie en el puente

de pie en el viento

de pie al sol

de pie en la sangre

de pie

y

libre

de pie y no como una pobre loca en su libertad y su indigencia marítimas girando en la deriva perfecta y aquí está:

más inesperadamente de pie

de pie en los cordajes

de pie ante el timón

de pie ante la brújula

de pie ante el mapa

de pie bajo las estrellas

de pie

y

libre

Y el navío lustral hiende impávido las aguas

Desplomadas

Y ahora se pudren nuestras borlas de ignominia!

por el sol abrotoñado de medianoche

escucha gavilán que tienes las llaves de oriente

por el día desarmado

por el tiro de piedra de la lluvia

Escucha perro blanco del norte, serpiente negra del

Mediodía

que rematáis el cinturón del cielo

todavía hay un mar por cruzar

para que yo invente mis pulmones

para que el príncipe se calle

para que la reina me bese

todavía un viejo mar por asesinar

un loco por entregar

para que mi alma brille ladre brille

ladre ladre ladre

y que chille la lechuza mi bello ángel curioso.

El maestro de las risas?

El maestro del silencio formidable?

El maestro de la esperanza y la desesperación?

El maestro de la pereza? El maestro de las danzas?

Soy yo!

y por eso, señor

los hombre de cuello frágil

recibe y percibe fatal calmoso triangular

y para mí mis danzas

mis danzas de mal negro

para mí mis danzas

la danza rompe-argolla

la danza salta-prisión

la danza es-hermoso-y-legítimo-ser-negro

para mí mis danzas y salta el sol en la raqueta de mis manos

pero no el sol desigual ya no me basta

enróscate, viento, alrededor de mi nuevo crecimiento

pósate en mis dedos medidos

te entrego mi conciencia y su ritmo de carne

te entrego los fuegos donde se asa mi debilidad

te entrego la cadena múltiple

te entrego el pantano

te entrego el intourist del círculo triangular

devora desea

te entrego mis palabras abruptas

devora enróscate

y enroscándote abrázame con un más vasto

estremecimiento

abrázame hasta el nosotros furioso

abraza, abrázanos

pero habiéndonos igualmente mordido

hasta la sangre de nuestra sangre mordido,

abraza, abraza mi pureza sólo se enlaza con tu pureza

pero entonces abraza

como un campo de apretados filaos

en la noche

nuestras multicolores purezas

y enlaza, enlázame sin remordimientos

enlázame con tus inmensos brazos de arcilla luminosa

enlaza mi negra vibración al ombligo mismo del mundo

enlaza, enlázame, áspera fraternidad,

y luego, estrangulándome con tu lazo de estrellas, sube,

paloma

sube

sube

sube

Yo te sigo, impresa en mi atávica córnea blanca,

sube lamedor de cielo

y el gran agujero negro donde yo quería ahogarme

en la otra luna

es allí donde quiero pescar ahora la lengua maléfica

de la noche en su inmóvil vibración”.

(De Cuaderno de un regreso al país natal, 1939)

***

Supervivencia

Te evoco

bananero patético que agitas mi desnudo corazón

en el día salmodiante

te evoco

viejo hechicero de las montañas sordas por la noche

justamente la noche que precede a la última

y sus redobles de tedio golpeando en la poterna loca de las ciudades

enterradas

pero no es sino el preludio de las selvas en marcha sobre el cuello

sangrante del mundo

es mi odio singular

llevando a la deriva sus témpanos de hielo en el aliento de las

verdaderas llamas

dadme

ah dadme el ojo inmortal del ámbar

y sombras y tumbas de granito cuadriculado

pues la barrera ideal de los planos húmedos y de las hierbas

acuáticas

escucharán en las zonas verdes

los intérpretes del olvidos anudándose y desanudándose

y las raíces de la montaña

exaltando la estirpe real de los almendros de la esperanza

florecerán por los senderos de la carne

(la penuria de vivir pasando como una tempestad)

mientras que bajo el cartel del cielo

un fuego de oro sonreirá

al canto ardiente de las llamas de mi cuerpo

(Las armas milagrosas, 1946. Traducción de Lizandro Z.D.Galtier)

***

Sol serpiente

Sol serpiente ojo fascinador ojo mío

el mar piojera de islas crujiendo en los dedos de las rosas

lanza-llamas y mi cuerpo intacto de fulminado

el agua eleva las osamentas de luz perdidas en el corredor sin pompa

torbellinos de hielo aureolan el corazón humeante de los cuervos

nuestros corazones

es la voz de los rayos domesticados que giran sobre sus goznes de lagartija

traslado de anolis al paisaje de vidrios rotos

son las flores vampiros que suben a relevar las orquídeas

elixir del fuego central

juego justo fuego mango nocturno cubierto de abejas

mi deseo un azar de tigres sorprendidos en los azufres

pero el despertar estañoso se dora con los yacimientos infantiles

y mi cuerpo de guijarro que come pescado que come

palomas y sueños

el azúcar de la palabra Brasil en el fondo de la ciénaga

(Las armas milagrosas, 1946. Traducción de Aldo Pellegrini)

***

Elegía

El hibisco no más que un ojo reventado

de donde pende el hilo de una larga mirada, las trompetas de esparavanes

el gran sable negro de los flamboyanes, el crepúsculo llavero siempre tintineante

las arecas indolentes soles que jamás se pusieron por traspasadas por un alfiler que las tierras que se saltan la tapa de los sesos

no dudan nunca en incrustarse

hasta el corazón, los fantasmas horrorosos, Orión

la extática mariposa que los pólenes mágicos

crucificaron sobre la puerta de las noches cimbreantes

los bellos tirabuzones negros de las cañafístulas mulatas

altaneras cuyo cuello tiembla levemente bajo la guillotina

y no te sorprendas si en la noche gimo más hondamente o si mis manos estrangulan más sordamente es el tropel de viejas penas que hacia mi olor negro y rojo en escolopendra

alarga la cabeza y con una insistencia en el hocico aún blanda y desmañada busca más dentro mi corazón de nada me sirve entonces apretarle contra el tuyo y perderme en la espesura de tus brazos que acaba por encontrarlo y muy gravemente de manera siempre nueva

lo lame amorosamente

hasta que brota salvaje la primera sangre

bajo las bruscas garras desplegadas del

DESASTRE

***

Pero al hacerlo, oh corazón, preservadme de cualquier odio

no hagáis de mí este hombre de odio

para quién sólo tengo odio

pues aunque limitado en esta única raza

conocéis sin embargo mi amor tiránico

sabéis que no por odio de otras razas

me exijo labriego de esta única raza

cuanto deseo

es por el hambre universal

por la sed universal

(Cuaderno de un regreso al país natal, 1939)

***

Cuerpo perdido

Yo que Krakatoa

yo que todo mejor que monzón

yo que a pecho descubierto

yo que carraspeo como un árgano viejo

yo que balo mejor que una cloaca

yo que fuera de gama

yo que Zambeze frenético o rombo o

caníbal

quisiera ser cada vez más humilde y más manso

siempre más grave sin vestigio ni vértigo

caer hasta perderme

en la viviente sémola de una tierra bien abierta

Fuera una neblina en lugar de atmósfera no

sería nada sucia

cada gota de agua conteniendo un sol

cuyo nombre idéntico para todas las cosas

sería el ENCUENTRO MAS TOTAL

de tal suerte que no se sabría a ciencia cierta

si cruza una estrella o una esperanza acaso

o un pétalo de flamboyán

o una retirada submarina

que las antorchas de las medusas aurelias frecuentan

Imagino que entonces la vida me bañaría por completo

mejor la sentiría palpándome o mordiéndome

tendido sentiría llegarme los olores al fin liberados

cual manos caritativas

que me atravesarían

para mecer largos cabellos

más largos que ese pasado que no puedo alcanzar.

Cosas apartaros, haced sitio

a mi reposo que alza en oleaje

mi cresta terrible de raíces fondeadoras

buscando dónde asirse

oh cosas, yo sondeo y sondeo

yo, el cargador, soy portarraíces

yo peso, fuerzo y arcaneo

y ombligueo

Ah, quien hacia los arpones me lleva

estoy muy débil

silbo, sí, silbo cosas muy antiguas

de serpientes de cosas cavernosas

Soy oro viento paz aquí

y contra mi hocico inestable y fresco

poso contra mi rostro corroído

tu frío rostro de risa descompuesta.

El viento, ay, lo escucharé aún

negro, negro, negro desde el fondo

del cielo inmemorial

un poco menos fuerte que hoy en día

pero demasiado fuerte sin embargo

y ese loco aullido de perros y caballos

que envía a nuestra persecución siempre cimarrona

mas a mi vez en el aire

me alzaré en un grito tan violento

que voy a salpicar al cielo entero

por mis ramas destrozadas

y por el chorro insolente de mi barril herido y solemne

ordenaré a las islas existir.

***

Conquista del alba

Morimos nuestra muerte en bosques de eucaliptos gigantes

acariciando encalladuras de paquebotes absurdos

en el país para crecer

drosera irrespirable

paciendo en las desembocaduras de las claridades sonámbulas

ebria

muy ebria guirnalda arrancando demostrativamente* nuestros pétalos sonoros

en la lluvia campanularia de sangre azul,

Morimos

con miradas creciendo en amores extáticos en salas carcomidas

sin palabras que se opongan en los bolsillos, como una isla

que se hunde en la explosión brumosa de sus pólipos

—la noche,

Morimos

entre sustancias vivientes hinchadas anecdóticamente

de premeditaciones

arborizadas que sólo regocijan, que sólo se insinúan en el corazón mismo

de nuestros gritos, que únicamente reverdecen con voces de niño,

que solamente

trepan a lo largo de los párpados en el peldaño

agujereado miriápodos sagrados lágrimas silenciosas,

Morimos de una muerte blanca floreciendo de mezquitas su dintel de espléndida ausencia donde la araña de perlas saliva su ardiente melancolía de mónada convulsiva

en la inenarrable conversión del Fin

Maravillosa muerte de nada Una esclusa alimentada en las fuentes más secretas de la ravenala se ensancha en grupa de gacela desprevenida

Maravillosa muerte de nada.

Las sonrisas escapadas al lazo de las complacencias deshácense sin precio de las joyas de su infancia en plena feria de sensitivas en delantal de ángel en temporada liminar de mi voz sobre la suave pendiente de mi voz a voz en grito para dormirse.

Maravillosa muerte de nada

¡Ah! El penacho depositado de los orgullos pueriles

las ternuras adivinadas

he aquí con puertas más pulidas que las rodillas de

la prostitución—

el castillo de los relentes— mi ensueño

donde adoro

con la aridez de los corazones inútiles

(salvo del triángulo orquial que sangra violento como el silencio de las tierras bajas)

brotar

en una gloria de trompetas libres con cáscara escarlata

corazón no mantecoso, sustrayendo a la ancha voz de los precipicios

incendiarios y embriagadores tumultos de cabalgata

***

Cadáver de un frenesí

el recuerdo de un camino que sube mucho a la sombra de los bambúes di guarapo que vuelve a inventarse siempre y el olor de los ciruelos de España

se dejaron olvidadas

las enaguas del mar

los tiempos de la infancia

el parasol de los coccolobis

al llegar a la curva me vuelvo y miro por encima del hombro

de mi pasado lleno del ruido mágico en el momento preciso

siempre incomprensible y angustioso del fruto del árbol del pan

que cae rodando hasta el barranco en donde nadie lo encuentra

la catástrofe se ha hecho un trono instalándolo demasiado alto

del delirio de la ciudad destruida es mi vida incendiada

Dolor tú perderás

él hábito que se grita:

que he soñado con el rostro torcido

boca amarga he soñado con todos los vicios de mi

sangre

y los fantasmas rondaron cada uno de mis gestos

en el escote de la suerte

no importa es debilidad

vela corazón mío

único prisionero que inexplicablemente sobrevive

en su celda

a la evidencia del destino

feroz taciturno

muy al fondo lámpara encendida por su terrible

herida

***

Paciencia de signos

Sublimes excoriaciones de una carne fraterna y hasta las fogatas rebeldes de mil aldeas azotadas

arenas

fuego

mástil profético de las carenas

fuego

vivero de murenas fuego

fuego faroles de situación de una isla en pesadumbre

fuegos huellas de hoscos rebaños que se

deletrean en los barros

pedazos de carne cruda

gargajos suspendidos

esponja rezumante de hiel

vals de fuego de los céspedes llenos de cucuruchos que caen del impulso frustrado de grandes ta-bebuyas

fuegos de los tizones perdidos en un desierto de llantos y cisternas huesos

fuegos desecados más nunca tan desecados que no palpite un gusano pregonando su carne nueva

semillas azules del fuego

fuego de los fuegos

testigos de ojos que para las locas venganzas se exhuman y se agrandan

polen polen

y por los guijarros donde se redondean las bahías nocturnas de suaves manzanillos

buenas naranjas siempre accesibles a la sinceridad de las sedes largas

***

Poema parta el alba

Arrebatos de carne viva

en los estíos explayados de la corteza cerebral

han flagelado los contornos de la tierra

los ranforinquios en el sarcasmo de sus colas

captan el viento

el viento que ya no tiene espada

el viento que ya no es sino una caña de pescar los frutos de

todas las estaciones del cielo

manos abiertas

manos verdes

para las bellas fiestas de las funciones anhídridas

nevarán adorables crepúsculos sobre las manos tronchadas de las

memorias respirantes

y de ahí

sobre las grietas de nuestros labios de Orinoco desesperado

la feliz ternura de las islas mecidas por el pecho adolescente

de las fuentes del mar

y en el aire y en el pan siempre renaciente de los esfuerzos

musculares

el alba irresistible abierta bajo la hoja

cual claror el impulso espinoso de las belladonas

***

Visitación

oh marejada anunciadora sin nombre sin polvo de toda palabra

vinosa

marejada y mi pecho salado en las ensenadas de los antiguos días

y el joven color

tierno en los senos del cielo y de las mujeres eléctricas

de qué diamantes

fuerzas eruptivas trazad vuestros orbes

comunicaciones telepáticas retomad a través de la materia

refractaria

los mensajes de amor extraviados en los cuatro rincones del mundo

volved a nosotros reanimados

por las palomas viajeras de la circulación sideral

en lo que a mí se refiere a nada temo soy de antes de Adán no

dependo siquiera del mismo león

ni del mismo árbol soy de otra caloría y de otro frío

oh mi infancia leche de luciérnaga y estremecimiento de reptil

pero ya la víspera se impacientaba hacia el astro y la poterna

y huíamos

sobre un combado mar increíblemente sembrado de popas de

naufragios

hacia una orilla donde me aguardaba un pueblo agreste y penetrador

de bosques con

ramas de hierro forjado en las manos -el sueño camarada sobre

la escollera- el perro azul de la metamorfosis

el oso blanco de los témpanos de hielo y Tu muy salvaje des-

aparición

tropical como una aparición de lobo nocturno en pleno mediodía.

tomado de El Ortiba

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Aimé Césaire (1913-2008) nació en Basse-Pointe, Martinica, siendo esta isla antillana colonia francesa. Autor de unos 16 libros de poesía, teatro, ensayo e historia; su obra completa en tres volúmenes se publicó en 1976. En su juventud se trasladó a París para continuar sus estudios en el Liceo Louis-le-Grand y posteriormente en la prestigiada Escuela Normal, donde se hizo amigo del poeta senegalés Léopold Sédar Senghor, ambos, descendientes de africanos, enarbolaron la poesía de la negritud, quienes unidos a otros escritores antillanos y africanos en 1934 fundaron la revista L’Étudiant Noir (El Estudiante Negro). En 1935 decidió destruir toda la poesía que hasta entonces había escrito, seguro de tener que iniciar una nueva época, fue así que empezó a escribir su obra más relevante: Cuaderno de un  retorno al país natal, una parte de este poema fue publicada en 1939 en la revista parisina Voluntés, y en este mismo año regresó a Martinica donde se dedica a ser profesor y en 1941 funda la Revue Tropiques (Revista Trópicos), ese año André Breton llega a Martinica donde conoce a Aimé y al leer su poesía lo declara surrealista (cuando los surealistas ya tenía años de haberse dispersado).

Datos biobiliográficos  de Aimé Cesaire, también  en :

https://www.casafrica.es/es/persona/aime-cesaire