FIERAS. Autor: Juan Diego Soto. Exposición a partir del 10 de julio de 2009. Escuela del Maestro.Av la Playa con Córdoba. Cl 51 40-115

MANCHAS DE FIERAS

La serie FIERAS parte de las imágenes configuradas por las manchas de pintura arrojadas a carteles publicitarios, como una manera de intervención anónima y espontánea por parte de un espectador. Los paredones que sirven como cerramiento del club comfenalco ubicado en la avenida guayabal, se utilizan como superficies de publicidad. Hace algunos años, en estos espacios se pinto la publicidad de dos reconocidas marcas de cerveza, estas imágenes tenían como color predominante el rojo y las manchas que se formaron por la pintura negra arrojada, crearon un fuerte contraste. El choque violento de la pintura negra contra la pintura roja de los spot, crearon manchas que configuraron seres irreales, haciendo un proceso mental de imaginación.
Basado en las fotografías tomadas a estos paredones, vislumbre seres fantásticos que interactuaban entre ellos. La interacción es un tanto tensa e intrigante, a medida que estos seres se corporizaban en mi retina, realizaba rayones, bocetos y comenzaron a aparecer las fieras que seguían teniendo la tensión violenta de su génesis.
Las imágenes que aparecían me fueron prefigurando el concepto de la violencia que los seres expresan en la cotidianidad del trato mutuo, y la publicidad como telón de fondo de estas relaciones tensas, impasible ante los acontecimientos que las personas realizan ya que como decía alguien, para la publicidad, las personas ya no son ciudadanos con todas las connotaciones que esta palabra contiene, sino que son tomados como simples consumidores.
La idea de basarme en manchas para buscar imágenes ya la realizaba Leonardo Davinci en el renacimiento, cuando el observaba las manchas que producía en el techo y las paredes la humedad, y estas manchas le evocaban imágenes. De la misma manera me considero un cazador de manchas por la posibilidad que estas me ofrecen para crear imágenes. En la presente serie FIERAS procedí de la siguiente manera:
Fotografié los paredones con la publicidad pintada en ellos y con las manchas producidas por la pintura, realice bocetos y dibujos, cuando ya tuve una idea mas o menos clara, me lance a desarrollar los dibujos en el soporte final, trabajando en técnica mixta , como es el acrílico para pintar el fondo del cuadro, basado en los fragmentos de imagen publicitaria que las manchas dejaban ver y el primer plano fue realizado con grafito, que es donde ocurre la escena principal, que son las fieras en interacción, a medida que desarrollaba los dibujos de las fieras, este devenir enriquecía aun mas la corporalidad de estos seres. El dibujo a lápiz tiene la particularidad que es el medio más cercano del creador con su creación, trasmite ese impulso, la energía que emerge del cerebro a la mano, para que sea un amanuense del deseo.
El titulo de la serie se me ocurrió porque a veces pienso que las personas que habitan las ciudades, son como animales confinados a espacios pequeños, en donde aflora esa parte salvaje que forma parte de la condición de estar vivo.
Los animales en su estado natural y con todo el territorio, encuentran el equilibrio para desarrollar una existencia armónica con el entorno y los demás, pero si se sienten constreñidos a espacios pequeños y gran densidad poblacional, surgen los instintos de supervivencia, de marcar su territorio, emerge la violencia.
Lo mismo que los animales, los seres humanos que habitan las ciudades sienten el apretujamiento entre la muchedumbre, el espacio vital cada vez es mas reducido, las oportunidades de existencia cada vez son más precarias, los recursos naturales cada vez son mas escasos, de mala calidad y de mayor inexequibilidad; todo lo anterior hace que en el individuo afloren estos instintos de supervivencia, que muchas veces hacen que se conviertan en fieras, agrediendo al otro, mientras los medios de comunicación y la publicidad como adalid, nos venden
la idea de un mundo mas feliz, armónico, dado por los productos que el mercado produce, que muchas veces son innecesarios, tan solo son necesidades que la publicidad crea para hacernos más esclavos.

JUAN DIEGO SOTO/ 2007

***

JUAN DIEGO SOTO BEDOYA 1964
Maestro en Artes Plásticas, Universidad de Antioquia, 1995.
Licenciado en Artes Plásticas, Universidad de Antioquia, 2007.
CURSOS Y SEMINARIOS
Cerámica, Universidad Nacional, 1987.
Seminario “La Cultura Posmoderna”, Biblioteca Pública Piloto, Universidad Nacional, 1993.
Primer Encuentro Red Departamental de Artes Plásticas, Palacio de la Cultura Rafael Uribe Uribe, 1998.
Seminario “Investigación para la Curaduría de Exposiciones”, Ministerio de Cultura, Museo de Arte Moderno de Medellín, 2000.
Tercer Encuentro Departamental Red de Artes Plásticas, Gobernación de Antioquia, Secretaria de Educación y Cultura, 2000.
Congreso de Formación Artística y Cultural para la Región de America Latina y El Caribe, agosto 2007.
Seminario Taller Redes artísticas de Medellín. Un Espacio para Construir Ciudad, octubre 2007.
EXPERIENCIA ARTISTICA
EXPOSICIONES COLECTIVAS
-HEARTIST IN THE MARKETPLACE; Centro Colombo Americano, Medellin, 2005.
-5º ENCUENTRO NACIONAL DE ARTES ANDE 2004; Centro Educativo y Cultural de Santa Elena, 2004.
-XII SALON NACIONAL DE ARTES VISUALES 2001; Premios Nacionales de Cultura Universidad de Antioquia; Museo Universitario, Medellín, 2001.
-2º ENCUENTRO NACIONAL DE ARTES ANDE 2001; Centro Educativo y Cultural de Santa Elena, 27 de mayo a 2 de junio de 2001.
-1a BIENAL DE ARTE PIJAO RENACE FOREC; Cámara de Comercio de Manizales, 2001.
-1º SALÓN DE DIBUJO UNIVERSIDAD DE ANTIOQUIA; Museo Universitario, Medellín, 2000.
-Curador de la Exposición “FURIGRAFIAS” del Poeta y Artista Plástico MAHMOUDAN HAWAD de Sahara Central, África; Palacio de la Cultura Rafael Uribe Uribe, 1999, Medellín.
-HEARTIST IN THE MARKETPLACE; Centro Colombo Americano, Medellin, 1999.
-HEARTIST IN THE MARKETPLACE; Centro Colombo Americano, Medellin, 1998.
-OCTAVO ENCUENTRO DE ARTES PLASTICAS CIUDAD DE MEDELLIN, Alcaldía de Medellín y Secretaria de educación y cultura, Museo de Antioquia, 1998.
-1º SALÓN DE ARTES PLASTICAS DE SANTA ELENA; Alcaldía de Medellín y Secretaria de educación y cultura, 1998.
-EXPOSICIÓN POESIA VISUAL; IV Festival Internacional de Poesía, Galería Banco de la República; Medellín, 1994
-EXPOSICIÓN POESIA VISUAL; III Festival Internacional de Poesía, Teatro Ensayo, 1993.
-TALLERES DE LA UNIVERSIDAD DE ANTIOQUIA; Universidad de Antioquia, Sala de Arte Biblioteca Publica Piloto, Medellín, 1993.
-2º ENCUENTRO DE ARTISTAS; Secretaria de Educación y Cultura, Cerro Nutibara Medellín, 1992.
-2º SALÓN DEL PEQUEÑO FORMATO ESPACIO 108; Universidad de Antioquia, Sala de Arte Biblioteca Pública Piloto, Medellín, 1990.
-1° SALÓN DEL PEQUEÑO FORMATO ESPACIO 108; Universidad de Antioquia; Sala Espacio 108; Medellín, 1989.
- EXPOSICIÓN TALLER BIDIMENSIONAL II; Museo Universidad de Antioquia; Medellín, 1989.
EXPOSICIÓNES INDIVIDUALES
-FIERAS; ESCUELA DEL MAESTRO, Medellín 2009.

POEMA DE JORGE EDUARDO EIELSON

tomado de :
habitación en roma (1952)

jorge eduardo eielson

et quae tanta fuit roman tibi causa videndi

virgilio

elegía blasfema para los que viven en el barrio de san pedro y no tienen qué comer

señores míos

por favor

traten de comprender

detrás de esa pared tan blanca

no hay nada

pero nada

lo cual no quiere decir

que no haya cielo

o no haya infierno

sería como confundir el sol

con un silbido

o con el propio cigarrillo

(no haber visto nunca el cielo

significa solamente

no tener dinero

ni para los anteojos)

pero que detrás de esa pared tan blanca

circule un animal tan fabuloso

arrastrando según dicen

siempre radiante

siempre enjoyado

un manto de cristal siempre encendido

y que su vivir sea tan brillante

que ni la vejez

ni la soledad

ni la muerte

amenacen su plumaje

no lo creo

ni puedo concebir tampoco

que además sea invisible

o demasiado parecido

al cielo azul

al árbol verde

al fruto rojo

al pan dorado

un animal tan milagroso

carecería de vientre

no tendría tantos hijos

negros blancos amarillos

que amanecen diariamente

con la cara ensangrentada

y los brazos amarrados

con la lengua acuchillada

y el estómago vacío

un animal así

no tendría el hocico sedoso de los vendedores de gracias

y ataúdes y estampas y souvenirs de instantes perfectamente

olvidados bajo un cenicero o una postal de san pedro

una bestia semejante

tendría alas además

pero no alas de plumas encendidas

qué tontería

sino membranas divididas netamente

por la naturaleza

a izquierda y derecha

simétricamente dispuestas para volar un día

por sobre la pared tan blanca

por sobre el hambre y la guerra

o más humildemente

por sobre el resfriado y el cáncer

no señores míos

créanme realmente

detrás de esa pared tan blanca

no hay nada

pero nada

una criatura tan perfecta además

no podría vivir encerrada

toda una eternidad

en un lugar tan hediondo

no podría vivir

alimentándose tan sólo

de su propio cuerpo luminoso

cómodamente tendido

en la gran pompa celeste

como si se tratara

de una espléndida ramera ya cansada

llena de mil hijos de mil padres olvidados bajo un cenicero

o una postal de san pedro valle giulia

***

Jorge Eduardo Eielson (Lima, 13 de abril de 1924 - Milán, 8 de marzo de 2006) es considerado uno de los mayores poetas y artistas latinoamericanos del siglo XX.El conjunto de su obra poética se ha editado tres veces con el título Poesía escrita, primero en Lima en 1977, luego México, en el año 1989 y posteriormente en Colombia, en 1998. Además, en 2005 la Pontificia Universidad Católica del Perú elaboró una edición especial con toda su obra poética, sumada a selecciones de sus trabajos en prosa y reproducciones de su creación plástica.
ObrasPoesía:
Reinos (1944) Antígona (1945) Primera muerte de María (1949) Tema y variaciones (1950) Habitación en Roma (1958) Noche oscura del cuerpo (1959) Ceremonia solitaria (1967) Pytx (1980) Sin título (2000) Celebración (2001) Narrativa:
El cuerpo de Giulia-no (1971) Primera muerte de María (1988) Teatro:
Maquillage(1946) Acto final

DANZA. Autor: Luis Fernando Cuartas

pintura de pollock

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Es de noche, los pies han caminado interminablemente, hay cansancio y un ligero agotamiento se nota en todo el cuerpo. Un ritmo sanguíneo se siente fluir por las arterias, bombea el corazòn con màs rapidez y una palabra queda colgada del aliento que jadea. No estoy trastocado, salvo que siento que la danza apenas ha iniciado. Las calles se angostan, el ruido de los carros fabrican sinfonias, un grito lejano da cuenta del hechizo de una conversaciòn que apenas ha iniciado. La danza es vértigo y acciòn, comulgan los pies con las avenidas, con las idas y venidas de dos transeùntes que apenas se conocen sólo andando. La danza está en los sueños, en una algarabìa de notas desparramadas sobre una partitura de cemento. Hay risa, la escondida risa de una amistad que se reconoce en cada paso dado.Es el arte de danzar con las presencias, la atroz ternura que espanta y que redime, la caricia ligera de una nota safada de la corchea negra de un pensamiento que se dice entre silencios. ¿Cómo saber cuál es la danza secreta, si apenas comprendo la música secreta de los pies? Apenas sé bailar, sólo hago piruetas y me encojo de hombros cuando me doy cuenta que siempre hago el oso. Una rìdicula escuela de desparpajos me acompaña, aprendo porciones de un ritmo milenario, ese nihilsta gesto de una danza entre las sombras. Gurdieff, Isadora Duncan , Anna Pavlova, Rudolf Nureyev, todos los sufis del mundo, los que escriben con los pies y sueñan, los que bailan en un cero, los que agitan el cuerpo mientras caminan descubriendo infiernos, los que manchan la pared con sus tacones, los que descalzos trazan geografías en la esfera de los desplazamientos, los que simplemente danzan mietras yo camino absorto entre las calles que me hablan a gritos de hambre y de balazos. Yo camino, alguien danza entre los despojos de mi rítmica noción de vagabundo. La calle habla sola, mis pies caminan hacia mi propia lejanía, yo espero la danza que acompañe esta extraña y bella travesía.

***

Luis Fernando Cuartas (Colombia, 1959). Fundador de Taller de Luna, grupo de escritores de la Universidad Nacional. Cofundador de la Revista Punto Seguido, de la ciudad de Medellín, Colombia. Coordina un espacio en la Radio Universitaria sobre poesía y música. Dirige la Fonoteca de la Universidad Nacional, sede de Medellín. Contacto: lfcuarta@gmail.com.

EL ALFABETO ELEMENTAL( 2004). Autor: Víctor Raúl Jaramillo.

A

Iván Darío Toro Jaramillo

y María Elsy Quintero

A

Los días crecían poco a poco. Ella erigía su cuerpo diminuto y el volcán era un espejismo. No la volví a ver. Pero, qué más da. En otras tierras estará sembrando lo que mi agua no pudo. Después de ella otra, y otra... otra muerte que vuelve y que nace en mi costado como serpiente que inflama la noche.
El dios dijo su palabra, y estalló en infinitos sentidos. Los hombres creen comprenderlo. Creen tener la voz en su voz. Olvidan su propio pie, la huella que no podrá ser igualada.

B

Juntos vamos, libres somos. Sentencia del poeta. Ya la hice notar en otra escritura. Vamos por la vida, la única posible para nuestra comprensión de hombres. Pero libres de manera tal que podemos unir los hilos de la red que nos da el sentido.

C

La que vigila me mira, la mirona, él ya lo dijo. Todos lo han dicho. Pero qué otra cosa sino repetir para aprender. Olvidamos fácilmente. Guerra tras guerra. Amortajados ya y gritando lo mismo otra vez. Muerte.

D

Ave guerrera que viaja por el infinito. Algo que no podremos. Reptar o volar. Sólo eso. No podremos. Observar, guiar nuestra barca por los ríos de la sangre. Sí. Y observar nuevamente, y callar.
Luego escribir la sinfonía del origen, de nuestro cosmos agigantado que deambula por el mundo. Transitando cojos si no abrimos nuestros ojos a la moneda completa. Al cubo perfecto, a la pirámide de los siglos, al cilindro que abarca los círculos sucesivos.
La esfera, señores, la esfera. La dimensión de los hombres hermanados en una sola alma que se pluraliza y difiere y antagoniza. La esfera de las partes que conforman un todo que es. La vida señores, y sus muertes como bastones para el camino tortuoso.

E

Otra voz. Otro canto. La suma de los ritos que dejaron en nosotros los que ya son polvo. Este instante va ya a la espalda del mundo. Otra pupila entra en las dimensiones de lo vivo.
Después de la vida el gran silencio de nuestro yo. Después de la guerra el vino que embriaga lo perpetuo.

F

De nuevo la casa ha quedado sola. Esta casa que inunda de rencor y de ira. Esta casa donde los soles detienen la luz del dios. Y la prolongan en miles de rayos que los niños juegan.
Es otra vez la conciencia de un vacío que ya nos dejó mudos un tiempo. Un instante de varios años. La conciencia de la conciencia y no sólo la conciencia de estar ahí sembrados en una tierra que describe el amor que nadie conquista. Conciencia de la conciencia o lucidez o imperio terrible de lo humano.
El dios habita como un extranjero. Unos lo injurian, otros lo abrazan. Quiénes cantaran con él.

G

El dios es los dioses. Cada uno en su unidad como fragmento que estalla y devuelve la cifra a su origen. Partes que se unen para el todo que canta. En su silencio primordial. En su bosque de almendros.
Los hemos matado y es un suicidio. Hemos caído y así dejamos atrás sus miradas constantes.
Los dioses o el dios que todos exhalan. Hálito de entraña que pudre la luz de un retorno a la piedra. Corto y rápido como la vida misma, este mágico despertar nos olvidará.

H

Humo en el agua, la espada del dios brota como una flor viva.
Ante ti el regreso. Una y otra vez el volver de los que se han ido ya y se anclan en nuestra memoria. Quizá espíritu. Tal vez voz, eco de batallas que padecimos en otro tiempo.

I

Qué es lo que traen sus manos cansadas. Qué es lo que dicen sus ojos de otra tierra. No sé. Terminamos por olvidar. Finalizamos la vida para entrar en un agua mansa. Como en la vida, un gran sueño nos acoge.

J

Su risa vuelve de vez en cuando. Se agita en mi memoria. Es entonces una luz que me conduce. Es el dios del tiempo que vuelca el dolor en alegría.
Él retorna desde su silencio profundo. Para reír y verme agónico ante un mundo que sombrea amor, que latencia vida.
Pero qué ofrecerle de mi enquistada permanencia. Qué de mi nutrido vacío que lo habita.
El dios regresa y yo hablo con él largo rato en la noche, viajamos a la ausencia pura, tomamos vino en la taberna. El dios baila con las chicas y me invita a un cigarrillo. Estamos un tiempo juntos y luego de una gran carcajada, desaparece.

K

Igual que en otras ocasiones una mujer me atrapa. Su jarra de vida se vuelca sobre mí. Caminamos por los senderos del dios. Y éste ni se inmuta. No se lamenta si comemos de todos los frutos. No se irrita si la serpiente nos cobija.
Este dios es una diosa, y sus collares son cometas que van cruzando el cielo en silencio. Este dios es un tigre, y su vaho calienta la noche que le da de comer. Delfín, águila, este dios nos encuentra haciendo el amor y no envidia nuestro fuego. Agua o tierra, viento que cruza mientras la mujer y yo vamos por el camino.

L

Antes que antes qué podrías ser. No sé. Algunos nombran al dios. Otros el silencio primordial. El vacío o el caos, la ausencia absoluta. Nada. Y qué de nosotros ahora, al filo de la caída. Como el tiempo en la mano de un primate.
Qué de nosotros que vamos trastabillando por el mundo sin reconocernos. Ahora en el vértice de una piedra que otros niegan. Ahora, aquí, en este tiempo, en este espacio que es el instante de un universo que cae.
Dame tu abrazo, ven y limpia esta lágrima de otro tiempo, este pez que fui, esta cerbatana que nada por el tiempo desde que nací para el tatuaje de la muerte.
Ven y acaricia mis párpados con tus labios. Que tu lengua roce mi sexo. Que tu sexo sea un bucle de estrellas. Que las estrellas aniden en mi cabeza. Que tu cabeza descienda hasta mi corazón. Que tu corazón imante la voz de los siglos. Que haya un siglo donde paz y vendimia sean el baile de los hombres. Que hayan hombres que canten el dolor ineludible. Que el dolor no nos deje atrás y asista a nosotros la transformación.
Ven, descansa en mi pecho antes de ser el silencio profundo que habitará mi sueño. Sube en mi hombro y otea el mundo. Llora si quieres. Pero ven y palpa esta noche en que el dios me visita.

M

Poco a poco. Lentamente. Sin prisa, el mundo se borra para que lo escribamos de nuevo. Venimos, llegamos, vamos también. Pacientemente, como la parábola y el cometa que por ella transita.
Cuántos millones de años nosotros aquí, y el instante de una hoja que cae la muerte definitiva. Muerte que a cada uno pertenece. Muerte que otros asisten para recordar su vaho infinito.

N

Escritura de las cosas. Escritura del mundo. Escritura del yo. Dónde hallar tu mano que franquea la noche. Estás aquí, en este instante, y me doblo como una vara mojada. Aquí, ante ti. En la noche en la que el tiempo retorna y busca mi escritura. Donde me creo. Donde desaparezco.

Ñ

Me repito. Aunque sepa que la repetición cansa. Pero, para qué evitar la repetición. Para crear. Cosa que no hace el suicida. Que no evita la repetición ni la pérdida de algunos males. Evita todos los males de una vez. El dios lo acompaña. Y no lo sabe. Pero puede ser una solución. Allá va, en su viaje al vacío. Cerrando unos ojos que no volverán a ver.

O

Orgía de dioses la casa del dios. Mito que deviene principio de lo viviente. Altura y abismo. Asombro que estalla en nuestra memoria y acude en colisión con nuestra vida detenida.
Metáfora como mentira que de uno u otro modo crece en la verdad. Dinamismo que conjuga las voces de una comunidad que habita las redes del tiempo.
El dios y su amor en las manos de quien escribe. El dios y su ira en una tierra que tiende a desaparecer.

P

Gutural camino de coros que imantan a la juventud. Música que se anuncia como el despertar de una tierra compleja e inaudita. Guitarras, tambores, trompetas que crecen en la mirada del dios. Detonante palabra que gira en torno a tu cuerpo. Inmediatez de una vida que conjugada en tiempos vivos cae. Tiempo que fluye en espirales. Salvación y conquista.
Éxtasis.

Q

Me sueño y en el sueño soy. En el sueño de un dios que transparenta mi vida. Aquí, ahora, en el único origen posible. En este instante de sol morado que inaugura mi sal.
Me sueño y en el sueño vivo. Qué es lo que a fin de cuentas construye mi mano. Qué es lo que después de mi ausencia pura la vida tomará de mi canto. Quiénes bailarán al ritmo de mis palabras.
Ahora soy yo. En este instante de origen que inaugura el tiempo. Cada momento un nuevo momento, otro origen, el verdadero.

R

El árbol que está ahí. Ese árbol que ves. Ese árbol no es el árbol.
Esa savia escasa. Esa savia demente. Savia abierta, desmesurada. Esa savia está en ti.
Unidad mutua. Imperceptible temblor que deja tu cuerpo cuando es fuente de deseo. Cuando el deseo por otro cuerpo lo arroja. Corroborar en el ser. Nombrar el cuerpo deseo de tu deseo en el momento en que te desean.
Abre las manos y siente el mundo que llega con el viento. Cierra tu mano y siente tu centro. Siéntete como árbol. Como savia, como deseo.

S

Voluntad pura. Cara a cara. Cuerpo a cuerpo con el dios que nos imanta. Soledad, apertura al ser del dios que llega y nos ha buscado hasta darnos la mano.
Camino que se hace en el momento mismo en que caminamos. Camino que no ha sido heredado. Que no podrá ser heredado.
Nos contenemos y por eso somos inocentes. Otros se arrojan, crimen perfecto. La mirada como tacto, el acorde como función. Acércate, utilízame. Ven y corre sobre la playa de mi cuerpo. Hallarás tu propia mirada. Encontrarás tu temblor y tu fiebre.

T

Fragmentos. Diásporas y despedidas. Encuentros. Tragedia del vivir que no cesa. Felicidad que llega como llaga y bordea el horizonte y nos devuelve a las máscaras del dios.
Felicidad que apunta en nuestra mente y en nuestra alma y en nuestro dejar siendo lo que somos.
Felicidad y aprendizaje de una vida abierta y fracturada y atomizada en bucles de arrojo y contención.
Fragmentos del dios que caminando nutren su aliento. Brillo de piedra. Nombre que recoge. Ausencia que somos cuando nombramos su oración. Todo que es nada y nace en el momento mismo en que muere.

U

Libro abierto aunque no leamos, la vida.

V

Llaga que llega. Dolor que nos encierra en nosotros. Sufrimiento que nos despierta a lo que acaece. Padecimiento que es función de dolor y sufrimiento. Conquista. Asombro.
Muerte nacimiento del pensar. Muerte estrella que nos lleva. Muerte geiser de ataduras que desandan los caminos y crujen en el vientre de la tierra.
Memoria viviente. Memoria creciente de deseo y de ruptura. Memoria que acogemos para unirnos con lo vivido, para desorbitar lo habitable, para conjugar los tiempos.
Otra vez tú. Y tu risa que invoca la travesía por el mar.

W

Sombra de mí mismo. Ausencia que petrifica mi yo. Luz de la poesía. El poema me habita y luego habita el mundo.
Espera de la noche, herida del día, tiempo que se pierde y canto unión de las orillas. Oración que asciende, abismo del caer a la cima. El nombrar es el constante aparecer.

X

Finitud que nos abarca. Ya estela de luz que silba. Disuadir el tiempo. Congraciarse con el dios. No ahora. Matrimonio sagrado que comienza en el silencio y termina en su espejo.
Desnúdate dios, frágil dios pequeño.

Y

Y los demás en su vivir la vida a dentelladas. Destrucción que ya ha sido mía. Nuevamente renacimiento. Canto amoroso, comienzo, y otra vez, el alba.

Z

Me atrevo a creer en las ruinas. Dice la que no se ausenta de sí. Y quizá sea mi mismo canto. Al igual que el de cada alma. Todas las aguas, todas las almas una sola alma. También al otro sin lo otro de sí.
Despierto en la oración silenciosa al dios que llevo en mí. Al otro lado de mí, en lo oscuro que me da la palabra, la luz del poema. No buscaré de mí, errar sin error. Descreer. Por utilidad, por necesidad. Descreer en esa casa que otros han dado de sí en nombre del dios.
Fuera de mí. Antes que en mí. Después otra vez la noche. La nada. Y comenzar a creer. En nuestra propia existencia. Construir. Crear.
Mis actos no son de escisión; mis actos son de unión;y sólo permitiré el acceso y la participación a quienes séque consolidarán con ello el respeto y el apreciopor quien conmigo está.
Chantal Maillard

***

Víctor Raúl Jaramillo Sonsón, 14 de junio de 1966. Filósofo de la Universidad de Antioquia, Licenciado en Educación de la Universidad Cooperativa de Colombia, Doctor canónico y Doctor civil en Filosofía de la Universidad Pontificia Bolivariana. Ha hecho estudios de pintura y música. Creador de un Consultorio Filosófico. Fundador del grupo de metal Reencarnación con el que ha prensado tres demo-tapes: Dioses muertos (1987), Alucinógeno (1989), Planeta azul (1994). El L.P.: Reencarnación (1988). El E.P.: Acompáñame a la tumba (1988), ambos editados en vinilo poligrabado en U.S.A. por Nuclear War Now Productions (2006). Los CD’S: Egipto (Lorito Records 1996), Visiones terrenales (Ediciones Fábula 2000), Reencarnación (Vasco Producciones 2001- Dark Desire 2005), Más hombres, menos estatuas (Ediciones Fábula 2005) en conmemoración de los 20 años de la banda y Demos 1987 – 1994 (La familia del mundo records 2007) Ha publicado los libros de poemas: Tatuajes de viento (Revista Poesía Editada por El Propio Bolsillo 1992), Jornada de silencio (Ediciones Fábula 1994), Lucifer el hermoso (Ediciones Susurros 1997 dos ediciones), Bajo el signo de Hermes (Ediciones Fábula 1998), Alas para el escorpión (Ediciones Fábula 1999), Poemas vivos 1992-2001 (Ediciones Fábula 2001), Prepara la guerra: poesía completa 1992-1999, seguido de Turmalina negra (Ediciones Fábula 2005) y Balada para Paula (Ediciones Fábula 2005). El libro de filosofía y estética: El vuelo del ancla (Editorial U.P.B. 1998 y 2002). La tesis doctoral: Terapia dialógica: introducción al consultorio filosófico (Ediciones Fábula 2000) de la que estuvo ofreciendo una conferencia en Salamanca (España). La antología impropia: La reunión del solitario (Editorial U.P.B. 1999 y 2002). Sufrimiento y vida feliz (Ediciones Fábula 2004), Sobre la lectura (Ediciones Fábula 2004), Filosofía como medicina: una mirada hermenéutica (Editorial U.P.B. 2005 y segunda edición aumentada y corregida 2006), el módulo de Introducción a la filosofía (FUNLAM 2005), Carta a un joven filósofo (Ediciones HEFIM 2006) y En camino (Ediciones La Familia del Mundo 2007) y la novela Sonata de una muerte (Transeúnte Editor 2008). Con su Círculo Hermenéutico de Estudios sobre Filosofía como Medicina publicó La palabra detonante (Cuadernos de Formación Avanzada Editorial U.P.B. 2001). Coautor de los libros: Fundamentación teórica, metodológica y operativa de la línea de investigación en antropología filosófica (FUNLAM 2006), Aproximaciones al arte y a la religión desde la antropología filosófica en el contexto de la postmodernidad y la globalización (FUNLAM 2008). Editó una antología musicalizada de sus poemas en cassette (Ediciones Fábula 1998). Co-productor del CD Alheña y azúmbar y otros poemas del poeta Jaime Jaramillo Escobar. Es miembro titulado de ASEPRAF (Asociación Española para la Práctica y el Asesoramiento Filosóficos). Coordinador académico del I Congreso Internacional de Filosofía: Filosofía como Medicina organizado en la FUNLAM. Actualmente se desempeña como profesor titular en la Facultad de Filosofía y Teología de la Fundación Universitaria Luis Amigó y como terapeuta en la ciudad de Medellín.

ANTOLOGÍA MÍNIMA DEL HAIKÚ LATINOAMERICANO. Por Raúl Henao.

“El haikú de floral desnudez, no necesita búcaros, y es por esencia el justo vehículo del pensamiento moderno, tema lírico puro, adánico como la sorpresa y sabio como la ironía”(José Juan Tablada)

“El haiku es un poema distribuido en tres líneas. En tan estrecho espacio parece empeño imposible encerrar los grandes movimientos del universo. Mas, por una especie de trabajo mágico, el poeta consigue hacer entrar el infinito en esa pequeña prisión, donde caben todas las sorpresas”(Jorge Carrera Andrade)

“El haikú es la anotación rápida –verdadera recreación- de un momento privilegiado: Exclamación poética, caligrafía, pintura y meditación, todo junto”(Octavio Paz)

"El haikú es el estado paradisíaco, porque es vivencia -y no pensamiento- del instante irrepetible. No existen lugares o momentos privilegiados para escribir un haikú… todos ellos igualmente milagrosos…aún el instante de la muerte, si se muere más allá de las pasiones, con la entrega y beatitud de un niño al nacer” (Raúl Henao)

***

Hoy no me alegran

los almendros del huerto,

son tu recuerdo.

Jorge Luís Borges (Argentina)

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No hay silencio mayor.

dormido en el azogue

el gato blanco.

Eduardo González Lanuza (Argentina)

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Sobre la losa fría

dice adiós a la primavera

la rosa marchita.

Fany Luisa Dupré (Brasil)

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Después de la tempestad

entre los crisantemos

un pajarito muerto.

Roberto Saito (Brasil)

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Sueño entre el sueño

la garza

en el algodonal

Javier Tafur (Colombia)

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Una teja rota en el techo

Y aparecen

Cien estrellas.

Humberto Senegal (Colombia)

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En el autobús a mi lado,

tarde en la noche,

ya sólo viaja la lluvia.

Raúl Henao (Colombia)

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Jardín abandonado.

Sólo una rana

de paso.

Wilson Frank (Colombia)

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Con el advenimiento del canto

en silencio

nos envuelve el viento.

Jairo Guzmán (Colombia)

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Inventó el camino

La costurera del campo

Con su hebra de hilo

Julián Malatesta (Colombia)

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Sola en la tarde

la gaviota vuela

con su cansancio.

Eugenio Florit (Cuba)

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Las primeras luciérnagas:

un niño corre a buscarlas

para su amigo enfermo.

Jorge Teilleir (Chile)

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GOLONDRINA

Ancla de plumas

por los mares del cielo

la tierra busca.

Jorge Carrera Andrade (Ecuador)

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Por soñar con el sol

amanece húmeda

el alba.

Héctor Rodas Andrade (Guatemala)

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El pequeño mono me mira

Quiere decirme algo

Que se le olvida.

José Juan Tablada (México)

***

PARES Y NONES

Mientras los periódicos

se deshojan

tú te cubres de pájaros

Octavio Paz (México)

***

Somos fantasmas.

Aquí nadie es real.

¡Nadie ni nada!

Juan Cervera (México)

***

Cerrado cielo.

En una callejuela,

se rasca un perro.

Javier Sologuren (Perú)

***

Si me mareo

puede que esté borracho

de tu mirada

Mario Benedetti (Uruguay)

***

Las hojas de otoño

despiden mariposas:

Amarillas nostalgias

Jean Aristigûieta (Venezuela)

POEMAS DE ALBERTO VÉLEZ

El guamo

Amanece. Sobre el guamo bañado
de rocío, un mirlo canta.
Sabor del tiempo en esa voz
y en esas plumas que arden
sin comunicarse nunca. El mundo
se despierta a la tristeza, a sus
habituales tareas, insistiendo en
su afán de no caer en el olvido.
Pobre empeño. La voraz Boca no
dejará sucio ningún hueso.
Y sin embargo, nadie negaría
la belleza del día que se abre entre
la niebla. La humedad y la luz
besándose se apartan. Los niños
se levantan con sus juegos. Los
mugidos de las vacas llenan de
lechosa alegría los establos. Terminan
los hombres y mujeres sus batallas
de amor. Y el mirlo canta
sobre el guamo bañado de rocío.
Mi corazón lo ve todo desde un
sueño. Sé que no soy el mirlo
ni la mañana que se abre, sino el
tiempo que es todas las cosas. Él
nos une, separándonos. Mi gozo
es el gozo de sorprender un
nacimiento, la florescencia de la vida.
Mientras ese secreto nos sea revelado
no importa la certeza de ser carne
abatida, carne si tiempo duradero.

****

Una palabra lo es todo: encuéntrala, y
cuando la encuentres no la digas: llévala
en n ti, guárdala, porque ella será tu
defensa contra toda desolación y toda
muerte. No la digas. Que tu lengua no sepa
lo que al corazón ocupa.

***

Oración

Poco te pido hoy, señor:
Que haya paz entre mi corazón y el día

Otros eligen la víctima

***

De los anales

Nadie sabe cómo empezó esta guerra.De entre nosotros alguien salió y creció.
Baguí es hoy una luna que arde, una garganta de sangre. De nada sirve recordar
los ritos, celebrar la vida. La muerte se extiende como las lianas. Que el tiempo
nos borre o nos redima.

ALBERTO VÉLEZ
Nació en Medellín (Antioquia) en 1957. Es autor de: Para olvidar de memoria (Premio Nacional de Poesía Universidad de Antioquia, 1982)
Habida palabra (Premio Plural de Poesía, México,1987) y Voces de Baguí (2004).

KENOSIS. Autor: Gustavo Ibarra Merlano

Comforter, where, where is your comforting,

Mary, mother of us, where is your relief?

Gerard Manley Hopkins

Doy gracias a Dios

Por haber permitido

Que yo

Pertenezca a sus rebaños

Por haber tolerado mis orejas de cerdo

Y el sufrimiento de mis riñones

Por haberme consentido erigir hasta el exceso

El lado opuesto de la santidad

Y ejercer el oficio imprevisto y tenebroso de vivir

Porque en la colección de mis días

No hay uno solo que no haya sido instaurado por Ti

Para limpiarlo de su inmundicia

Y porque en la elección de mis actos

De hombre cabal y revolcado

Tú has sabido transmutar

El lodo en una veta de luz

Que subsana los instantes de la nada

Ah biografía aglomeración hipócrita

De japi berdi tu yu

Muchas veces al soplar las velas

Creí que se iba la mía

Aquí estoy, sí

Satisfecho y podrido

Con alegrías dentales

Mejoradas por las fúlgidas materias de la ortodoncia

Creo que pertenezco de algún modo

A tus santorales

Al número abscóndito de tus elegidos

Y resplandezco con mucha luz

Por haber sido sacado de la basura

Y porque has comprado mi progenitura

Con los vellos de los borregos

La prueba de tu bondad

Es que me amas y me dejas a mi antojo

Como el niño que se extasía

Jugando con sus propias deyecciones

Tú me redimes

De mis perdurables miserias

De mis rencores

De mis ganas de matar

Y de mi cópula

Con el oscuro Behemot de la nada

Tú me haces una estrella

Sacando mis reflejos de las letrinas

Para instaurarme en el temblor del firmamento

No tengo nada que ofrecerte

Y aún en estas palabras

Escuece el agua lacerante de la hipocresía

Pero cómo callar cómo no expresar

La esperanza que tu Ser consuma mi tiniebla

Y decir con voz absolutamente despojada

De toda blandura humana

No se preocupen todos aquellos

A quienes mi vida ha lastimado

Voy a desaparecer

Declaro solemnemente

Que estoy de acuerdo

Con todos los que me maldicen

Quiero amarlos y despojarme

Hasta el fondo de la humildad

Y dar gracias por haber contribuido a mi conocimiento

Y mi ausencia promovida por los tácitos

plebiscitos de la anulación

Por mi aceptado ostracismo

Subsanará el fraude de mi presencia

Y la masticación elaborada de mi sonrisa

No hay sino una tristeza

No ser santo

Doy gracias a Dios por conocer

La intimidad de mi sustancia vulnerada

La negra luz de mi cuerpo

Proyectando la sombra

Como el estilo de un reloj de sol

Y el alma dispuesta

Para entregarle su tiempo a la muerte

Yo quiero descender al fondo de mi alma

Y como los obreros de las letrinas

Calibrar con toda exactitud

El espesor y la consistencia de los excrementos

Creo que donde abunda el pecado

Sobreabunda la gracia

Y del expolio de la conciencia

Y de la servidumbre original

Saldrán galaxias de albura

Odio seguir jugando con el idioma

Y con el estigma de su riqueza

Quiero una palabra simple y desalada

Donde se sienta el flujo y la interrupción de mi ser

Y el gas carbónico de mi respiración

Una palabra de conciencia

Que exprese el sentimiento inenarrable

De mi culpa disfrazada

Con oropeles adheridos irremisiblemente

Justamente por todo esto

Publico la gloria de tu grandeza

***

GUSTAVO IBARRA MERLANO

Cartagena,1910; Bogotá 2001. Inició sus labores literarias en el círculo del periódico "El fígaro", en Cartagena, del cual era director el historiador Eduardo Lemaitre y cuya figura principal era el poeta Jorge Artel, con quien tuvo estrecha amistad, hasta su reciente y lamentable fallecimiento.
Igualmente hizo parte del círculo que animaba en el periódico "El Universal" Manuel Clemente Zabala, en compañía de Gabriel García Márquez y Héctor Rojas Herazo, durante los años 1948 y 1949, grupo con el cual tuvo oportunidad de compartir las extraordinarias cualidades de ambos creadores y participar en estudios múltiples y experiencias literarias comunes.En la Escuela Normal Superior tuvo ocasión de conocer al egregio rector Francisco Socarrás, al gran latinista español Don Pedro Urbano González de la Calle y al fino escritor de la misma nacionalidad José Francisco Cirre.Fue amigo personal del extraordinario personaje y escritor Lanza del Vasto, cuya venida a Colombia promovió muchas veces en compañía de otros amigos.Ha cultivado especialmente la literatura griega y el cine, ha sido catedrático de griego y de estética cinematográfica, hizo un viaje de estudios a Grecia en 1983.Ha escrito varios ensayos sobre Losey, Bergman, Fellini, Visconti, Antonioni, Hitchcock, Buñuel. Sobre el encuadre cinematrográfico en relación con la persona y el contorno. La metamorfosis de la persona en el cine, Cine y comportamiento. Conferencista de la Cinemateca Distrital y Nacional. Autor de críticas de cine de la revista "Criterios de cine". Ensayo sobre la Hermosura de la Eucaristía. Jurado en varias oportunidades del Festival de Cine de Cartagena.Ha publicado las siguiente obras : HOJAS DE TARJA --Poemas, LOS DIAS NAVEGADOS --Poemas, LÁPIDA --Relatos. Promocionó en edición privada la traducción del "Himno Akathistos", vertido del griego por María Cecilia Posada. Tradujo del griego poemas de la autora griega Klety Sotiriadou Barajas, traductora de toda la obra de Gabriel García Márquez al griego moderno.

PALABRA ESPEJO. Poemas inéditos de Juan Diego Tamayo.

Subes

Por la escalera

Del silencio

En llamas

Miras el camino

De humo

Tu corazón

Y el mío

Flotan

Entre astromelias

Tras el cristal

Cuidan de mí

Tus ojos

Una pregunta

Ante la muerte

***

El rocío

Descifra mi ventura

De las entrañas

De la nube

Hilos de luz

Por los que camino

Y te celebro

***

La espuma de los días

Golpea los riscos

De mi cuerpo

Sacudo las estrellas

Del olvido

Soy otro tras la brisa

De las palabras

Exploro el ser

Que las espanta

Las aprisiona

En el fondo del agua

Y noche

Y día

Las nombra

Llenándolas

De luz

De aire

De tiempo

***

tarde

tus ojos

sollozan

en la colinacielo

de palomas

tu boca

renuncia

entregada

al silencio

***

Son los párpados

La nieve

Detrás de los ojos

Otro cuerpo

Aflora sus espinas

Conmigo

Sin mí

Hambriento

De saberme

Hastiado

De verme

Solo

Y una hoja retorcida

Idéntica

A mis palabras

Retorcidas

Semejantes

A una hoja

Llevada

Por el viento

Detenida

En la consumación

De la sombra

***

Como un abanico

De plumas

Cae la mirla

En el prado

La razón

El sentir

- lo que aún queda -

Intentan decir

Algo más

De lo que precisa

El ojo

Cuando

Cae la mirla

En el prado

Como un abanico

De plumas

***

Todo

Estrellas

Polvo

De otro

Tiempo

En otro

Tiempo

Hecho

Polvo

Estrellas

Todo

***

De tanto mirarte

Mis ojos

Brasas

Carbón

Tus pupilas

De tanto mirarme

Como el sol

Haciendo

De los huesos

Palabras

***

Sin verte

Me veo

Risa efímera

Como todo

Sin nada

Y con todo

Por empezar

Por concluir

Viéndote

Me veo

Palabra efímera

Sin rostro

Para empezar

O concluir

***

Decía

Del sol ciego

En el fondo

Del bosque

Decía

Del mar

De efímera escritura

Decía decía decía

Acaso

De un mundo

Inventado

En el papiro

Del desvelo

Sin lámparas

Solo

Decía

Sólo

Silencio

***

No escribo

La bruma

Enredada

En los bosques

Ni los tules

De la bailarina

De turquesa

Ni sus ojos

Que ven el vino

No escribo

Con ríos de tinta

Celeste

Y las estrellas

No son tinteros

No escribo

Lo que pueda decir

El alma

El latido

El alba

No escribo

***

Deja el silencio

Tendido

En la claridad

Fogosa

Del sol

Que abriga

Otros ámbitos

Otras palabras

Que descienden

A la raíz

Del cuerpo

Que te sostiene

En otra palabra

Desconocida

***

El cielo

Las manos

La arena

El cielo

Un silencio

La arena

Una pregunta

Las manos

Una respuesta

Las manos

La arena

Una pregunta

El cielo

Un silencio

Un silencio

Una respuesta

Una pregunta

La arena

Las manos

El cielo

***

Oscuro

Lo dicho

Los ojos

El fuego

Que toca

Oscuras

Palabras

Digo

El mar

Que eres

Olas

Oscuras

Palabras

***

Borra el viento

Esta escritura

De turbia sangre

De indefinible

Silencio

Escritura

Que dicta su muerte en vida

Que en vida escucha su muerte

***

Juan Diego Tamayo Ochoa. Medellín, 1968. Licenciado en Lingüística y Literatura (U. P. B). Magíster en Filología Hispánica. (Instituto de la Lengua Española de Madrid)Ha publicado el libro de poemas: “Los Elementos Perdidos” ( Poemas. 1986- 1998). Cofundador del Festival Internacional de Poesía de Medellín. Ha sido invitado a diferentes Festivales Internacionales de Poesía. Ha realizado diversos talleres de Poesía y apreciación Poética. Poemas suyos han aparecido en las revistas especializadas de poesía: Prometeo, Misterio Eleusino, Imago, Punto Seguido, Isla de Barataria…Tiene inéditos los libros de poesía: Palabra Espejo. Trazas del Bosque. A una Ciudad.

NEO-PENSAMIENTOS y PENSAMIENTOS DEL ECLÉCTICO. Autor: Oscar Jairo González Hernández

NEO-PENSAMIENTOS
Tras conversación con la Reina de Corazones Eclécticos.

- Todo quien se llama a sí mismo artista, queda condenado a vivir en el éxodo, el exilio o la muerte. Vida en el arte, vida de artista se problematizan, en el momento en que ceden su fascinación por la transparencia esencial, absoluta.

- La sensibilidad estética no se forma, puesto que ella no está conectada con la realidad. Lo estético no existe como arte. La sensibilidad es narcisista, por ello mismo incomunicable.

- La verdadera formalidad del trato con los demás, se consuma en provocarlos a disentir de lo que uno dice. Tender a ser disidente de todo.

- La libertad solo es libertad cuando ella se libera de uno mismo. Tiende a condenarse ella a sí misma si sabe de su libertad. No es una conciencia. Es un furor.

- Toda vez que se insulta a sí mismo, es porque sabe que no es eso, pero diciéndolo a otro, cree serlo. Nadie que se insulta a sí mismo lo hace porque quiere, sino porque lo provocan a hacerlo. Uno no querría decirse: Tú eres un excremento.

- La victoria sobre uno mismo es a la vez deliciosamente perversa como estremecedoramente real. La ve el otro. Y se frota la manos, diciéndose: Es mi oportunidad. Nada más falso.

- Quien no se mira en perspectiva renacentista no puede hacerse visible del todo, -De cuerpo entero- porque no quiere verse desnudo a sí mismo. Quiere que lo desnuden: Es un acto de piedad no de pasión, lo que reclama.

- Tener una manera de sentir, es tenerse uno así mismo. Por eso el sentir no puede expresarse. Tiene nada más que una exclamación. Y sé es por ello mismo un Exclamante.

- Quien hace de la observación de los incidentes un hecho más de la vida cotidiana, destruye la dimensión inabarcable del sentido que les da. El incidente no tiene sentido, lo busca en uno. Es un cienpiés.

- De la impresión de la vida dramática, cuando uno se despide. La despedida no existe porque uno no puede responderse a sí mismo. Responderse a sí mismo es imposible porque uno nunca se halla. Es un extraño, es un extraviado.

- La estética de la seducción, es más que la Momia peruana en el Museo.

- Querer provocar la incomodidad, la inconformidad de los otros para con ellos mismos, es su intención. Vida provocada (G. Benn).

***

PENSAMIENTOS DEL ECLÉCTICO

- No sabe muy bien cómo explicarse cuando se vive intensamente en lo inexplicable. Manera del asombro.

- Meditar en aquello que se pueda medir, pero no con la medida de sí mismo, sino con la medida del cosmos. Esencia del extrañamiento del mundo, del ser.

- Conservar lo que se tiene, es importante, pero también es importante saber cómo perderlo. Método de la pérdida, del desnudamiento.

- Desear pintar flores y pintarlas. No tener necesidad de hallar la esencia inmutable de la Flor Mística, porque ello aparta del camino. Hacer un boceto, experimentar lo inalcanzable llorando en sí mismo. No en otro.

- Odiar aquel o aquella que nos hace advertencia, es necesario pero no resuelve nada. Odio sin forma, sin intencionalidad.

- Extremar la intencionalidad, a un momento de máxima eclosión para saber el por qué de las cosas.

- Intentar más buscarse a sí mismo en la inquietud de la vida que en la preocupación de la muerte. Lo thanático, solo aparece cuando otros lo hacen aparecer. No se muere sino en sí mismo.

- Cuidar la casa de la destrucción. ¿Cuál casa? No lo sabemos nunca, porque en ella se vive en construcción de lo insondable.

- Decir: Maestro, es por lo menos más que una palabra sin sentirla, y sintiéndola es cuando halla el sentido. ¿Cuál es la palabra Maestro en ti?

- Posee lo que no puedes poseer. Es una posesión al revés pero real.

- Un pintor le dice a una adolescente estudiante de pintura: Tienes que salir de aquí, de estas montañas nuestras, porque si no… Y ella le dice: Yo he creado las montañas mías ¿Por qué he de salir de ellas, si son mías?

- Creer es una forma de crear. Quién no cree, crea también. No es por oposición que se dice esto, sino por intención de la coincidencia esencial.

- ¿No quiere arroz con coco, Señor? No, no quiero ni probarlo, contesta el Señor. Probar es elemento de conocimiento. Probarse en todo hasta la aniquilación o el aislamiento.

- Dice Sri Yukteswar, que el alcanzará el Palacio del Cosmos, tras su muerte. Anatomía del éxtasis real del vacío.

- Lo masculino no son los hombres. Este es el ser o no ser de Hamlet barroco.

- Tener es tener. Quién no tiene nada, no tiene nada. Y quién tiene y desea más, lo tendrá. Es la vida y la muerte. Insaciables somos.

- Al que le fascina lo esencial, lo inmutable, también debe atraerle lo inesencial y lo mutable. Si ama la certeza es porque también conoce o conocerá la incertidumbre.

- Nada en la vida es resoluble. Todo es insoluble. Hay que saber vivir, pero ello no lo dice nadie. Cada quién lo hará a su manera.

- No hay vida, que no sea importante y que no quede de ella una impronta o huella. La huella, así mañana sea borrada por los vientos frenéticos y las lluvias hermosas. Spuren (Huellas), de E. Bloch.

- Los atletas corren hacia una meta. Final cuando cruzas la raya. ¿Y qué más hay después de ella, qué músculo quiere saber más?

- ¿Qué sirve más de punto de apoyo en la vida: La estatua de sal o la estela en el camino?

- Nadie puede ser representado por sí mismo. Fatalidad de no estar en el Paraíso.

- Enloquecido o enloquecida de amor, murió. ¿Qué era Amor para él o ella?

- Escucha decir: Yo nunca he tirado la toalla.¿ Qué dirán de él, que las ha tirado todas?

- Los sueños son los incidentes reveladores.

- Tiene doble vida, ni la una ni la otra le sirven para nada, porque son lo mismo (Recuerda a Gottfried Benn).

- Del Intelecto, lo que le trastorna, es que no posea sexo. Pero no se duele más allá de las concomitancias nervalianas.

****

Oscar González nació en Medellín, el 20 de abril de 1957. Poeta, ensayista, crítico de arte y literatura, conferenciante. Coordinador de la Ruta en Estudios Estéticos (EAFIT, Medellín). Realizó Estudios de Derecho y Ciencias Políticas en la Universidad de Medellín y de Filosofía y Letras, en la Universidad Santo Tomás. Maestro en Historia del Arte, Facultad de Artes, Universidad de Antioquia; y miembro de los grupos de investigación Sociedad, Política e Historias Conectadas (SPHC), en la línea de Historia y Arte, del Departamento de Humanidades de EAFIT y de Filosofía y Literatura del Instituto de Filosofía de la Universidad de Antioquia. Miembro de la Redacción de la Revista Punto Seguido. Ha publicado: La Ciudad Soñada -antología de textos sobre ciudad- , 1999; Pincel de Hierba -a la manera del haikú-, 2000; La Trompeta de Mercurio -sobre el libro y la lectura, 2001 y En causa propia, Ernesto Volkening –compilación-, 2004. Asesor literario de los grupos teatrales Matacandelas, Hora 25 y La Oficina Central de los Sueños, Medellín. Colaborador de las Revistas Universidad de Antioquia, Con-textos -Universidad de Medellín, Prometeo, Otras palabras, Co-herencia, Rampa, Mascaluna, etc. Colaborador del periódico El Colombiano y El Mundo. Creó y coordinó los programas de radio La Mecánica Celeste y La Trompeta de Mercurio, en la Emisora Cultural Universidad de Antioquia. Actualmente codirige la revista virtual de poesía, arte y literatura Rinoceronte 14. Nos dice al autor: “La poesía, es una forma de conocimiento y ascesis de lo real. Destrucción del yo personal, para que entre y aparezca una comunidad viviendo, experimentando y comprendiendo la piedra solar de la poesía, la voz del poeta, para que el poeta sea el conductor de la comunidad. Que su palabra no sea vana, ya que contiene, si es un poeta auténtico, la esencia de la palabra del hombre, el habla de una historia… La poesía, contiene las maneras de sentir y pensar, de escuchar y cantar del hombre que en todos los tiempos ha contemplado con asombro lo que hay en la Naturaleza y lo que hay en él mismo todavía sin resolverse, todavía oculto: el misterio. El hombre canta y danza, piensa y construye, porque en él hay un poeta que le impulsa a soñar, a reinventar el mundo. El poeta es el hombre que no ha perdido el asombro, esa ley de la gravedad de la poesía: El asombro… El poeta y la poesía no se hallan en un sitio inalcanzable, sino que la poesía y el asombro están ahí, cercanos, próximos, es decir en uno mismo; en la lucha y la paz de lo cotidiano. El hombre lucha y se sacrifica, para encontrar el reposo en la casa de la poesía. Canta como el poeta, para descubrir lo bello y para denunciar, protestar y reclamar. O para soñar, imaginar y pertenecer al movimiento indecible e inefable de un instante, de la temperatura de una experiencia y no de una vocación.”

DAGUERROTIPOS. Homenaje a dos pintores y un poeta surrealistas. Por Raúl Henao.

Raúl Henao y Philip West. Caracas, 1981

La creación de los mitos de Philip West

Tony Pusey

Dibujo de Tony Pusey

Jorge Cáceres, collage

NOLI ME TANGERE

“No te acerques a mí, no me toques; llevo en mí toda la belleza que el mundo ignora o que desprecia. No te acerques a mí, no hables; soy silencioso, viejo e impotente; todos mis esfuerzos han sido dirigidos hacia la Verdad y hacia la Belleza; esencialmente por eso me he visto forzado a vivir lejos de los hombres, y me ha sido preciso meditar y sufrir para realizar lo que debía hacer aquí abajo. No te acerques a mí , soy el leproso que huye de los hombres y del que los hombres huyen; lejos de ellos he conocido la alegría de un esfuerzo total hacia lo absoluto de mi alma (…) He vivido con los muertos, con los grandes muertos, los que han hecho que se transparentase una pequeña llama de eternidad en su obra. He comulgado con ellos y con la naturaleza; y esa ha sido mi verdadera alegría (…) No te acerques a mí, no puedo enseñarte nada: mi vida fue escondida pero luminosa y pura, modesta y grave y recogida: mi arte ha sido su expresión más absoluta, más discreta. Busca en mi obra imperfecta lo que inútilmente pides al hombre viejo, enfermo y doliente”

GEORGES ROUAULT -1871-1958- Pintor Francés.

***

ENCUENTRO ONÍRICO CON PHILIP WEST

En una ciudad del norte que no visito
sino en sueños,
en la calzada de la estación de trenes,
encontré por última vez al viajero.
Volaba una garza blanca
entre álamos y cipreses
a lo largo de canales de aguas quietas.

El viajero de bastón y sombrero de copa
al uso decimonónico,
lucía engastado en el ópalo de su sortija
un escarabajo egipcio
y hablaba de lo grato de la velada
en el jardín de los Noailles
donde Buñuel y Giacometti
posaron para el fotógrafo
al lado de una jirafa de madera,
en lugar de la jirafa en llamas
como telón de fondo
en el filme tragicómico de la realidad

Antes de la llegada del tren hojeamos a prisa
un ejemplar facsimilar
de “El Surrealismo al servicio de la Revolución”
porque nosotros aún no renunciábamos
acambiar el arte por la vida
o al menos la vida por el arte,
y siempre ambicionamos “llegar lejos”
pero “tan lejos como fuera posible llegar”
(anotación en la libreta de viajes
del Capitán Cook)
Así fuera a lomo de mula o vuelo de pájaro,
de las palabras o los pinceles.

Una locomotora que parecía atravesar la pared
de la chimenea
se detuvo frente al viajero,
nos despedimos hasta la próxima cita.
En el país del espejo ví dibujarse su sonrisa
en lugar de la sonrisa del gato de Cheshire
-Saludos a Alicia- alcancé a gritarle de lejos.

EL VISIONARIO PRIVADO: TONY PUSEY

En la fabrica en huelga de los sueños veo a Tony Pusey
Su corazón amoroso como un jamón ahumado.
Su risa un glacial en demolición
En las aguas heladas del cálculo egoísta.
Su pintura: runas imposibles, alfabeto en ruinas, códice azteca.
Maurice henry, si... y tal vez Gyokujo o Kumiyoshi
-Nuevo arte de amar, Shunga, aflorando en la paleta descolorida
del mundo moderno-

El viento de septiembre a octubre, como un predicador de Hide Park,
Me trae el mensaje de su risa, el dibujo de su risa,
Lo endiablado y humano de su risa.
Pero también, al amor de la tinta, esa gran carcajada del sexo:
Opereta de los pobres, banda de guiñoles,
Batalla de Waterloo, noche de Paris
Debatiéndose siempre entre lo ridículo y sublime,
Entre lo humano y divino.

Tras una vidriera de la estrella polar entreveo a Tony Pusey
Pintando (como Leonardo o Moreau) el negro cisne de Leda
En las páginas en blanco que faltan cada día a la vida.

JORGE CÁCERES EN EL ARCO IRIS QUE SE ELEVA

La marea de medio siglo entre tu tiempo y el mío
- siempre al final o comienzo de una guerra-
me arrastra mar adentro de tu poesía
tras esa larga cola de números telefónicos,
tempestades de champán ,gritos de nieve
perfumes que prometen al hombre un mechón de cabellos
de la mujer amada.
Chile a la distancia, acodado a sus costas, canales
ensenadas, bahías, malecones, golfos azules...
como un celacanto o estrella de mar gigantesca
a lo largo del continente suramericano
(“Chile de los vigías, tierra de mis amores”)*
En cuyos cielos esmaltados o adoselados
siempre es posible tocar el arco iris o una estrella fugaz
O presenciar como la alondra baja a la ventana
a cambiar su cheque por una ración de amor loco
de futuro libre de miserias y servidumbres.

Es por eso que tu poesía, metáfora absoluta, río de Heráclito
donde sin salir de viaje se llega de puerta en puerta
de lucero en lucero
huye como de la peste de la letra muerta o comercial
legado exteriorista, deleznable, del mundo moderno
frente al cual, en lo grave de la hora
nada vale invocar el águila de Whitman o Darío
-heráldica y continental-
que el paso del tiempo ha tornado engañosa, opresora
de la América española -india, negra, blanca y amarilla-
cuyos pueblos veo marchar unidos al llamado universal
de la paz y la fraternidad
Llamado que tú –el primero- escuchaste de vuelta a la Osa Mayor
con la flor de un balazo abierta en la camisa de tu traje de calle.


Para Ludwig Zeller..

*André Breton, El menor rescate

Raúl Henao

Raúl Henao es poeta de estirpe surreal y ensayista colombiano nacido en Cali, 1944. Ha vivido en Venezuela, México y los Estados Unidos, pero ha residido fundamentalmente en Medellín donde, además, ha participado en las diversas convocatorias del Festival Internacional de Poesía de esta ciudad y realizado su labor crítica y poética a veces polémica por su oposición constante al oficialismo literario.

Obras publicadas: Combate del Carnaval y la Cuaresma (Editorial Gamma, Medellín, 1973) La Parte del León (Editorial Monte Ávila, Venezuela, 1978) El Bebedor Nocturno (Editorial Instituto de Cultura y Bellas Artes, Cúcuta, Colombia, 1978) El Dado Virgen (Editorial Fundarte, Caracas, Venezuela, 1980) Sol Negro (Editorial Unicornio, Medellín, 1989) El Partido del Diablo (Poesía y crítica (Ediciones Lealón, Medellín, 1989) El Virrey de los Espejos (El Oso Hormiguero, Editor, Medellín, 1996) La Vida a la Carta (Ediciones Festival Internacional de Poesía, Medellín, 1998) La Belleza del Diablo (Madrid, España, 1999) La Doble Estrella (El Surrealismo en Iberoamérica) Editorial Endymion, Medellín, 2008

Antologías :Entre su obra cabe destacar sus colaboraciones en Poetas Parasurrealistas latinoamericanos(Honolulu, Hawai, 1982); The Beloit Poetry Journal - New Latin American Poets (Wisconsin, E.U., 1982); Poetas Surrealistas Nórdicos y Latinoamericanos (Dunganon Again, Suecia, 1984); Poesía de España y las Américas (Puerto Rico, 1992); Poetas Hispanoamericanos para el Tercer Milenio (México, 1993); Antología del Haikú latinoamericano (Sao Paulo, Brasil, 1993); The Dedalus Book of Surrealism. The Myth Of the World (Londres, 1994); Surrealismo e Novo Mundo (Porto Alegre, Brasil, 2002); O Comeco da Busca (Sao Paulo, Brasil, 2001); Das Surreealistische Gedisht (Frankfurt, Alemania, 2001); Poesys de Dragoste (Bucarest, 2001); Haikú-International Anthology-The leaves are back to the Tree (Atenas, 2002).

DOS POEMAS DE LEONOR DINAMARCA

pintura de leonor dinamarca

Metáforas Negras

Yo no seré poesía

ni viento tempestuoso.

No seré poeta porque esa

es la máxima mentira del idioma.

Mis vestidos serán los mismos de siempre.

Mi cama será mi sepultura.

Las flores crecerán tras mi desidia.

El amor se irá,

como tantas otras veces

de mi vida...No pretendo ser poeta.

Qué mierda haría tratando de ser otros.

Enfrascada en círculos herméticos.

Gritando por estandartes

que nunca fueron míos.

Sentada en un trono

que no me interesa.

Preocupándome por tener un sitio

en la mente ajena...

Cuando ni yo misma recuerdo,

claramente, mis promesas.

No pretendo ser alguien

cuando he bebido Sidra con la Muerte.

Yo vengo desde el fondo del pecado…

No podría vivir en los libros de Historia,

ni en las antologías poéticas,

ni en las clases de Castellano.

Nadie creería en mí.

Sería un espectro hecho mal por otras manos.

Una voz que nunca fue, realmente, mía.

Sería lo que todos quisieron ver:

Una leyenda comprensible

en falsedad de los humanos.

No podría vivir en un doctorado ridículo

de algún famoso literato.

Me daría risa tener que alimentar

la pobre mente de los idiotas.

Me revolcaría en mi tumba

al ver cómo pierden el tiempo

descifrando mis palabras...

Yo no seré poesía.

Ni poeta.

Prefiero vivir en la mente de los locos.

En el delirio de los insomnes.

En el corazón de los bipolares.

En cada persona del esquizofrénico.

En la mirada sincera del autista.

Convertida en viento.

Convertida en árbol.

Pero

¡No!

Señores…

No seré poeta.

No me alcanza el tiempo ni las ganas

para vivir rodeada de mi misma lengua.

Para levantarme, temprano, en las mañanas

y ver este reflejo cruel

en los rincones de mi casa.

No tengo tiempo...

No me quedan ganas...

Me basta conmigo misma

como para escucharme en otras voces,

mal recitada en otras camas.

No tengo tiempo…

Y no tengo ganas.

Bastante he vivido con mis huesos

como para ser tema de tertulias

en salones de esmeralda.

No señores.

Yo no tengo ganas.

Dejen a esta ilusa contar hormigas

por las tardes.

Los duendes recogerán todo despojo,

ellos se encargarán de mi cadáver.

No quiero ser la carga de los vivos.

No quiero ser molestia para nadie.

Déjenme contar hormigas.

Seré feliz intoxicándome de cifras…

Y no traten de decir que soy poeta,

el viento siempre trae mis verdades.

Prefiero ser maldita

o cualquier apelativo conveniente;

pero no me entreguen galas que no quiero.

Maldición.

Confusión.

Crucifixión.

Maldición seré

para todo aquel que me recuerde,

se llenarán de mariposas blancas

sus mañanas.

Sonreirán como idiotas

creyendo en la fidelidad de mis palabras.

Soñarán conmigo...

me verán con alas,

con el encanto de un vampiro,

con la profundidad de mi voz

susurrando conjuros malhadados.

Seré la brisa de suspiros y de encantos.

Seré cualquier cosa que deseen.

Menos poesía en otros labios.

***

Caminar

He pintado

Escribo hasta hacer sangrar mis manos

He amado

Cocino como si hoy fuese el último alimento

He bailado

Actuado

recitado

e incluso blasfemado

He ensayado con músicos

Mis letras están brotando

he fotografiado mi rostro sin una gota de maquillaje

y con máscaras perfectas

en todos los retratos me he desconocido

He cantado cuando nadie me escucha

he grabado mi voz en tardes azules

he coleccionado mariposas y vestidos

anillos, llaveros, piedras y cuchillos

he hablado con gitanos

he pasado hambre

he sentido frío

he viajado lejos

he vuelto a mi nido

tuve amigos borrachos

enemigos honestos

tuve dinero a montones

y los bolsillos vacíos

algunas veces me engañaron

otras morí en una esquina

aturdida por el frío

algunas veces engañé

para encontrar el olvido

he bebido absintha

también natre, llantén,

sangre de drago y mate

He mordido unos labios

he rezado en silencio

me he ocultado en iglesias

he querido ser canción

y me han llevado al infierno

Leonor Dinamarca Carrasco nació en Santiago de Chile, el 26 de septiembre de 1975.Licenciada en Educación (UMCE), Profesora de Castellano (UMCE), poeta, pintora y tarotista, comulga con las letras enfermas desde remotos tiempos; amante del Black Metal y del Death Metal se deja influenciar por el ritmo duro y oscuro del rock pesado; quienes le conocen saben que es posible invocarle a través de Bach y los Órganos de Tubo y que gusta de la Viola da Gamba. En el año 2002 publica Metáforas Negras (Ril Editores), en diciembre del 2004 publica Maeror Demens (Ediciones Brazo de Cervantes) y en el año 2007 Diabolus in Musica (independiente). Recientemente ha publicado en una edición bilingue y con fotografías de René Hormazabal el poemario Demonios de otro reino/ Demons from another kingdom (2008).

UN POEMA DE EMILIO ADOLFO WESTPHALEN.

MUNDO MÁGICO

Tengo que darles una noticia negra y definitiva

Todos ustedes se están muriendo

Los muertos la muerte de ojos blancos las muchachas de ojos rojos

Volviéndose jóvenes las muchachas las madres todos mis amorcitos

Yo escribía

Dije amorcitos

Digo que escribía una carta

Una carta una carta infame

Pero dije amorcitos

Estoy escribiendo una carta

Otra será escrita mañana

Mañana estarán ustedes muertos

La carta intacta la carta infame también está muerta

Escribo siempre y no olvidaré tus ojos rojos

Es todo lo que puedo prometer

Tus ojos inmóviles tus ojos rojos

Es todo lo que puedo prometer

Cuando fui a verte tenía un lápiz y escribí sobre tu puerta

Esta es la casa de las mujeres que se están muriendo

Las mujeres de ojos inmóviles las muchachas de ojos rojos

Mi lápiz era enano y escribía lo que yo quería

Mi lápiz enano mi querido lápiz de ojos blancos

Pero una vez lo llamé el peor lápiz que nunca tuve

No oyó lo que dije no se enteró

Sólo tenía ojos blancos

Luego besé sus ojos blancos y él se convirtió en ella

Y la desposé por sus ojos blancos y tuvimos muchos hijos

Mis hijos o sus hijos

Cada uno tiene un periódico para leer

Los periódicos de la muerte que están muertos

Sólo que ellos no saben leer

No tienen ojos ni rojos ni inmóviles ni blancos

Siempre estoy escribiendo y digo que todos ustedes se están muriendo

Pero ella es el desasosiego y no tiene ojos rojos

Ojos rojos ojos inmóviles

Bah no la quiero

***

En 1933 a los 22 años de edad publica su primer libro Las ínsulas extrañas, el mismo que, junto con Abolición de la muerte le valen su prestigio como poeta.Editó El uso de la palabra (1939) y fue director de Las Moradas (1947-1949) y Amaru (1967-1971). Después de pasar varios años en Nueva York, como traductor de las Naciones Unidas y posteriormente en Italia, dirigió la Revista Amaru de la Universidad Nacional de Ingeniería, una revista de apertura mulltidisciplinaria. Enseñó Historia del Arte Prehispánico en la Universidad Nacional Mayor de
San Marcos. En 1971 fue nombrado Agregado Cultural de Perú en Italia. Posteriormente ejerció este cargo en México y Portugal. En estos países es donde vuelve a presentar a sus lectores nuevos poemas.Fue, asimismo, un tenaz buscador de la excelencia artística que le valió el unánime reconocimiento de quienes trabajaron con él y de toda la comunidad literaria peruana. Tal es el caso de escritores y artistas como Mario Vargas Llosa, Fernando de Szyszlo, Jorge Eduardo Eielson y Julio Ramón Ribeyro, entre otros.Estuvo casado con la pintora Judith Westphalen (1922-1976) con la que tuvo dos hijas.Su obra poética es breve, pero fundamental en la literatura en lengua española. Obtuvo el Premio Nacional de Literatura en el Perú en 1977, el premio Southern Perú en 1997 y el premio Miguel Hernández de poesía en España el año 1998. El Estado Peruano le otorga las Palmas Magisteriales así como la Orden del Sol en 1995. Con afinidades con el movimiento surrealista, en colaboración con su amigo, el poeta y pintor peruano César Moro contribuyó en la Primera exposición surrealista realizada en Lima en 1935, bajo el lema de Francis Picabia: "El arte es un producto farmacéutico para imbéciles".Muy cercano igualmente al renombrado escritor indigenista José María Arguedas impulsó su obra a través de sus revistas. Además de escribir un par de ensayos sobre su trayectoria, le dedicó uno de sus poemarios.Murió en el invierno del 2001 en Lima, en la Maison de Santé donde permaneció varios años

VISIÓN DE PIANOS APOLILLADOS CAYENDO EN RUINAS. Autor: César Moro.

VISIÓN DE PIANOS APOLILLADOS CAYENDO EN RUINAS

El incesto representado por un señor de levita

Recibe las felicitaciones del viento caliente del incesto

Una rosa fatigada soporta un cadáver de pájaro

Pájaro de plomo dónde tienes el cesto del canto

Y las provisiones para tu cría de serpientes de reloj

Cuando acabes de estar muerto serás una brújula borracha

Un cabestro sobre el lecho esperando un caballero moribundo

de las islas del Pacífico que navega en una tortuga musical

divina y cretina

Serás un mausoleo a las víctimas de la peste o un equilibrio

pasajero entre dos trenes que chocan

Mientras la plaza se llena de humo y de paja y llueve algodón

arroz agua cebollas y vestigios de alta arqueología

Una sartén dorada con un retrato de mi madre

Un banco de césped con tres estatuas de carbón

Ocho cuartillas de papel manuscritas en alemán

Algunos días de la semana en cartón con la nariz azul

Pelos de barba de diferentes presidentes de la república del Perú

clavándose como flechas de piedra en la calzada y

produciendo un patriotismo violento en los enfermos de la vejiga

Serás un volcán minúsculo más bello que tres perros sedientos

haciéndose reverencias y recomendaciones sobre la manera

de hacer crecer el trigo en pianos fuera de uso

****

CÉSAR MORO. Seudónimo de Alfredo Quíspez Asín, poeta y pintor peruano nacido en Lima en 1903.En 1925 viajó a París donde se adhirió al movimiento de André Breton, participando activamente en la publicación Surréalisme au Service de la Révolution. Su actitud vanguardista, tanto en el arte como en la literatura, lo convirtió en uno de los voceros más relevantes del surrealismo hispanoamericano. Regresó a Lima en 1933 y cuatro años más tarde se radicó en México donde vivió la etapa más productiva de su carrera.Con Emilio A. Westphalen editó la revista literaria El uso de la palabra. En 1944, se apartó públicamente del surrealismo ortodoxo y volvió a Lima en 1948, haciendo amistad con el francés André Coyné, quien se convirtió en su albacea, publicando sus obras después de la muerte del poeta ocurrida en 1956.Entre sus libros se destacan «Le château de grisou» 1943, «Lettre d'amour» 1944, «Trafalgar Square» 1954, «Amour á mort» 1957, «La tortuga ecuestre» y «Los anteojos de azufre»

LA ACCIÓN SUBVERSIVA DE LA POESÍA. Autor: Aldo Pellegrini.(Texto enviado por Raúl Henao)

Hay una fuerza en el hombre, proveniente del simple hecho de vivir, que condiciona su destino de modo fatal. Esta fuerza se vuelve visible a cada momento a través de las manifestaciones del amor, que tiende a trascender del individuo en una comunión con el todo, tiene sus propias leyes irreductibles a los esquemas racionales. La poesía aparece como expresión de ese impulso hacia el cumplimiento de undestino vital, y la fatalidad de ese destino se revela en la poesía como un hecho indiscutible. La poesía no es, por consiguiente, un lujo o un divertimiento, sino una necesidad, del mismo modo que lo es el amor. Todas las otras necesidades, aun las más perentorias, están subordinadas a esos dos, que en definitiva son los dos aspectos de una misma energía primordial que le confiere su verdadero sentido a la vida. Si penetramos profundamente en el significado del viejo refrán"No sólo de pan vive el hombre" comprobaremos que la lúcida sabiduría popular llega a una convicción análoga. Prescindir de la poesía equivaldría a renunciar a la vida. Considerado así, lo poético no reside sólo en la palabra; es una manera de actuar, una manera de estar en el mundo y convivir con los seres y las cosas. El lenguaje poético en sus distintas formas (forma plástica, forma verbal, forma musical) no hace más que objetar de un modo comunicable, mediante los signos propios de cada lenguaje particular, esa fuerza expansiva de lo vital. Como consecuencia, el mundo poético está en todos, en la medida en que cada hombre es un ser integral. La clara consigna de Lautréamont, "La poesía debe ser hecha por todos", no tiene otro sentido. Aquel que ignora la poesía es un mutilado, tal como lo es aquel que ignora el amor.La última afirmación podría sugerirnos la idea de que vivimos en un mundo de mutilados, pero no es así: lo que habitualmente encontramos no es la falta de impulso poético sino su represión. Y está reprimido porque vivir hacia lo ilimitado, como exige la poesía, es decir, vivir en la dimensión total, no resulta conveniente para las fuerzas opresoras que dominan el mundo. Aceptar ese modo de vivir significaría prestarle al hombre un carácter casi divino, lo que no interesa a los detentadores del poder, que prefieren considerar al hombre como un objeto, como algo inmóvil y sin dimensión. Para anular a la poesía se ha creado toda una organización de falso pudor, parecida a la que existe para limitar la extensión del amor. Por el crimen de pornografía se condena al amor sin trabas. Parecida condena de pornografía amenaza a la poesía auténtica, sin trabas. Los dos procesos que abren el camino de la libertad, de la aventura, de lo imprevisto y de la exaltación, se ven constreñidos a la categoría de parias sociales.
Abierto el camino de la libertad por la poesía, se establece automáticamente su acción subversiva. La poesía se convierte entonces en instrumento de lucha en pro de una condición humana en consonancia con las aspiraciones totales del hombre. Ceder a la exigencia de la poesía significa romper las ataduras creadas por el mundo cerrado de lo convencional. Esta función de ruptura no pasa inadvertida para quienes aspiran a una conviviencia basada en la sumisión. Tampoco pasa inadvertida la importancia, la verdadera necesidad de la poesía como factor de expresión vital. La solución contemporánea de estos dos problemas la logran los detentadores del poder domesticando a los poetas, volviéndolos inofensivos, para que ofrezcan un producto falsificado o desnaturalizado que con el título de poesía reciba los honores oficiales, las prebendas. Así se logra un alimento sustitutivo de la pasión poética, que puede designarse con el nombre de poesía "oficial"y que es la negación total de la poesía. Así se alcanza el ideal de los carceleros: lanzar a los poetas contra la poesía.
Por este mecanismo de sustitución, el verdadero poeta queda fuera de la ley, y para darle a su engañifa características de consenso, los carceleros someten a los poetas a la repulsa de la opinión pública. Los detentadores del poder fabrican la llamada opinión pública, y ésta actúa dócilmente en defensa de los intereses que propician la sumisión. La opinión pública es la opinión de los hombres sin opinión, y éstos condenan la poesía. En el momento en que la poesía es colocada fuera de la ley aparece como consecuencia ineludible la figura del poeta repudiado: la poesía se vuelve maldita.
No todos los poetas ceden a la presión del poder y de la opinión pública. Dante, Villon, Blake, Rimbaud, Lautréamont, Artaud, agitaron en una u otra forma el látigo liberador. Pero hay poetas que se rinden, que claudican, y esta claudicación se obtiene a veces por losmedios más indirectos. Uno de los medios indirectos de sumisión, en el que caen a menudo verdaderos poetas es el esteticismo. El arte por el arte significa siempre un arte sometido, que rehuye el peligro y busca el calor de los aplausos.
Pero esto no quiere decir que la acción subversiva de la poesía se realice mediante el tratamiento directo de los temas de subversión. No necesita por ejemplo, cantar a la libertad (palabra degradada por los falsarios de todos los colores) pues cantar a la libertad ha demostrado ser uno de los recursos de los propiciadores de la esclavitud. La libertad vive en la poesía misma, en su manera de expandirse sin trabas, en su poder explosivo. Está implícita en el acto de la creación, en ese modo de surgir de las zonas del espíritu donde reina la insumisión, donde es libre en todas las dimensiones.Libre de los esquemas de la razón, libre de las normas sociales, libre de las prohibiciones, libre de los prejuicios, libre de los cánones, libre del miedo, libre de las rigideces morales, libre de los dogmas, libre de sí misma. En esa zona del espíritu vive la experiencia milenaria de la especie, vive el sentido del hombre, se forman los deseos y las formas impulsoras de la dinámica vital. Allí se establece el vínculo real con el mundo a través de la única vía libre que lleva al universo todo. En esa zona se gesta el milagro, nace la excepción. La poesía tiene allí su imperio, y allí están las fuentes de la imaginación creadora que participa con las potencias del amor en la construcción del ser auténtico, que cuando se lo percibe dentro de sí determina la aparición de un orgullo silencioso y secreto, un orgullo que toma frecuentemente la apariencia de la humildad, y que es patrimonio casi exclusivo, en su monstruosa magnitud, de los santos y de los poetas.
La acción subversiva se manifiesta al ofrecernos la poesía la imagen de un universo en metamorfosis en oposición al universo rígido que nos imponen las conversaciones. La imagen poética en todas sus formas actúa como desintegradora de ese mundo convencional, nos muestra su fragilidad y su artificio, lo sustituye por otro palpitante y viviente que responde al deseo del hombre. Por eso la poesía auténtica degrada a quienes aspiran a existir en un medio dominado por la quietud, un medio pasivo, sin riesgos y sin imprevistos. Ese medio es un esquema irreal, abstracto, desvitalizado; es el falso mundo de la seguridad,que se parece más a un mundo de fantasmas que las más desaforadas creaciones de la imaginación poética. Para completar la paradoja, los defensores de ese mundo irreal se llaman a sí mismos, realistas.
Una actitud disconformista señala el paso inicial que dirige al hombre hacia el centro de acción de la poesía. El poeta se coloca frente a la sociedad aceptada y manejada por los conformistas. La maquinaria social al servicio de una organización deshumanizada reduce a los hombres a números, y cierra todos los caminos. Los que sueñan con el poder, cualquiera que fuere el mecanismo de éste (el dinero, la fuerza, el soborno, el chantaje, la política, el terror) tienden a reducir la conciencia de los hombres a cero. El mundo se convierte así en un reducto sin puertas ni ventanas, domine el patrón oro, o domine la burocracia. La poesía abre puertas y ventanas tanto hacia afuera, hacia el mundo, como hacia adentro, hacia el hombre.
Pero indudablemente la poesía, al introducirnos en el misterio de lo real, nos descubre una vasta zona de peligro, una región inquietante yturbadora. Muchas veces lo poético toma la forma de un acto de violenta provocación y aparece como antipoético, como negador de la creación. Cuando Marcel Duchamp expuso una rueda de bicicleta o un portabotellas con la pretensión de que constituyesen obras de arte, realizó un acto poético del más alto valor subversivo. Lo mismo Rimbaud, al renunciar a la poesía, lleva a su extremo límite la actitud subversiva del poeta. La insumisión alcanza ese límite extremo en el momento en que proclama la negación de la poesía, y ese momento aparece cuando la poesía está seriamente amenazada de domesticidad. Así, lo antipoético se convierte en el valor supremo de subversión y en el mecanismo utilizado por los verdaderos poetas en defensa de la poesía en peligro, para reconquistar su fuerza liberadora. Mediante lo antipoético, se retorna al punto cero, en contacto con la fuente originaria, con el fuego central.
En el proceso utilizado para domesticar a los poetas, el aplauso, el consenso elogioso, la popularidad, son los factores más peligrosos. El poeta que sucumbe a la tormenta de los aplausos debe pensar que los imbéciles, que forman la gran masa de los llamados entendidos, no se equivocan nunca: sólo aclaman lo inofensivo. El poeta debe desconfiar de ese aplauso, de ese elogio unánime, con el que fabrican las rejas de su prisión. Por eso Bretón lanzó un alerta lúcido a los poetas al decir: "La aprobación del público debe rehuirse por encima de todo". Pues un poeta domesticado por el elogio tiene más valor para los predicadores de la sumisión que los inocentes versificadores que ellos presentan como sustituto. El poeta domesticado se convierte en ejemplo de la inutilidad de ser libre. Como el león domesticado, es una caricatura grotesca de un gran señor de la libertad, y sus rugidos adquieren entonces acentos de canto de ruiseñor. No es la confortable y estéril placidez de los parques artificiales la que conviene al poeta; su poder combativo y creador se exalta en la sorda lucha de la selva, y para el poeta de hoy la selva ha encontrado residencia en las grandes metrópolis, donde brotan del suelo gigantescos rascacielos, donde la vida se ve vuelta en la mañana inextricable y despiadada de un mundo mecanizado, y hombres-serpientes y hombres-chacales pululan por las calles.
El humor es el elemento que provee a la poesía de su mayor virulencia. Acerado como la luz, el humor se constituye en la vanguardia combativa en pro de la autenticidad del ser. Con su filo luminoso corta la oscuridad, y aporta el fuego que consume lo muerto y reanima lo vivo. Contiene el feroz deseo del hombre en su virtualidad renovadora, que corroe el mundo de lo inmóvil y lo opaco.
Latente o concreta, la subversión contenida en la poesía auténtica no ofrece dudas; pero la poesía no se reduce a un acto negativo puro:contemporáneamente a su acción provocadora afirma su fe en un mundo mejor que responda a la íntima realidad del hombre. Por eso sostiene una posición de recuperación de todos los antiguos mitos que ofrecen salida al desamparo: el mito del paraíso terrenal, el mito de la edad de oro. La poesía cree en esos mitos así como cree en la fuerza to dopoderosa del amor. En esa común pasión coinciden los poetas con los fundadores de religiones. Esa es la causa por la que El sermón de la montaña se reúne con Así hablaba Zaratustra en la misma defensa del hombre. También los poetas hacen suya la memoria de los mártires que buscaron cambiar la condición humana, pues las torturas infligidas a os santos, a los revolucionarios y a los poetas, tienen todas el mismo significado de persecución del espíritu poético, de aniquilación del hombre que no se resigna a un destino sórdido. En una misma veneración se engloba a Jesucristo, Giordano Bruno, el obrero-poeta Bartolomeo Vanzetti y Antonin Artaud.
En una época como la actual, en la que la poesía tiende a la domesticación por los más variados mecanismos en los más variados regímenes sociales, los poetas auténticos se encuentran siempre alertas, aunque estén reducidos a la soledad o compelidos por la fuerza y el terror. De pronto aparecen los Vosnesensky, los Evtuchenko para recordar los derechos inalienables del hombre. Estamos próximos al momento en que la revolución en defensa del hombre se desarrollará en el plano de lo poético.

del libro Para contribuir a la confusión general.

***

ALDO PELLEGRINI

Poeta, ensayista y crítico de arte argentino nacido en Rosario en 1903. Después de cursar sus primeros estudios se trasladó a Buenos Aires en 1922 para graduarse como médico.Es uno de los iniciadores del vanguardismo de su país junto a Enrique Pichon-Rivere, Francisco Madariaga y Enrique Molina, entre otros.Fundador de la revista Qué, nunca ahorró esfuerzos para fomentar todas las actividades relacionadas con el arte y la literatura. Es autor de la «Antología de la poesía surrealista de lengua francesa» 1961, «Antología de la poesía viva latinoamericana» 1966 y de «Panorama de la pintura argentina» en 1965.Entre sus libros de poesía se cuentan: «El muro secreto» en 1949, «La valija de fuego» en 1953, «Construcción de la destrucción» en 1957, «Distribución del silencio» en 1966, y «Escrito para nadie» en 1973. El conjunto de su obra fue editado en 2002 con el título de «La valija de fuego».Falleció en 1973

POEMAS DE FERNANDO RENDÓN. Del libro inédito:CANTO DE LA RAMA ROJA

1

Me pides que te hable desde mí. Que escriba: yo sufro, yo canto, yo me estoy yendo. Que exprese con una voz propia, delirante, qué ha sido mi vida después de comprender que la promesa de la primavera en un tiempo escamoteado por la muerte valdría menos que la fantasía de un niño emboscado por un falso cielo, en el lugar y en el tiempo de un infierno casi inmutable.

Prisioneros de un planetario farsante o de una sumatoria de siglos en un universo sin soles, como un dios voluntariamente apagado ante quien fuimos conducidos, con la mirada atada y la lengua sujeta, por padres ciegos y falaces maestros, fuimos testigos de la agónica existencia de un señor caído coronado de púas, entre súplicas y velitas, como el símbolo de una ley de la viga que se vence.

Entre tanto, el otro señor, investido de una helada máscara de desdén, cuyo poder feudal no ha sido todavía derribado, empleó a fondola fusta de hierro para conducir su manada de bueyes de oro a rumiar a las arcas de los bancos.

Filo contra filo contra la muerte imperiosa, padecemos el fin de una falsa otredad, el despotismo secular en una fosa colectiva de la que no escapamos todavía. Cautivos de la incomprensión del vacío, somos un ojo que no acaba de volverse sobre sí mismo, para conjurar la derrota y refundar la memoria de un tiempo en vano perdido.

Dices que no has escuchado brotar ninguna palabra nueva de mis labios, que no he dicho, que no he cantado, que no he apuntalado a solas y con muchos una voz que se oponga al poder del inframundo, que obstinado he enmudecido para sumarme al orfeón de los escépticos perversos (pues no hay nada qué hacer ante el triunfo escandaloso de la muerte).

Me exiges que exprese una verdad rotunda como un mazo, como si pudiese alguien esgrimir una verdad propia, al modo de un argumento rentable o de un puño que se cierra sobre sí, en el supuesto que la lengua forma ya parte de un reducto estéril.

Pero quién soy yo para pronunciar algo nunca antes dicho, sin sopesar antes sosegado las duras verdades de ustedes y la mía, sobrellevada bajo un sol que alumbró una era interminable de antropófagos.

2

Hablaré con una voz de greda de un sueño antiguo casi olvidado. Pero no hablaré para renegar del plural de una prehistoria de espesas frondas, cuando no existía nada tuyo o mío sino nuestro. No callará por mi boca la tierra negra su memoria. La piedra evocará siempre la angustiante pesadilla humana, que no ha conseguido aún extirpar la dulce evocación del origen.

Mas no sobredimensiones mis palabras, ellas solo te pondrán en guardia frente a lo que has visto ya y vivido, pues las palabras solas no pueden cambiar a un hombre o a un país que rige el espanto, y solo los hombres y los países aterrados pueden transformarse a sí mismos.

Entre todas las palabras que pronuncié durante los años de la incertidumbre, éstas serán las otras voces, los vocablos siempre explícitos y casi nunca comprendidos, que tal vez tampoco escucharás, aunque no es la primera vez que dialogamos.

Palabras contra este entramado de plomo que al final será vencido por un sueño, que asciende irreductible entre puñales.

De este sueño antiguo y nuestro escribiré, de los límites entre los territorios visibles e invisibles, de las delirantes márgenes y abismos de la realidad donde desaparecemos incautos, antes de morir. Del mundo que todavía tememos habitar pues nos ha sido arrebatado, sin haberlo percibido todavía, en el esplendor de su dimensión asombrosa.

De una misma respiración participan las piedras, las plantas, los animales, los individuos y los pueblos. Una misma energía nos circula atravesando la tierra.

¿Por qué se ha socavado la unidad del mundo y el sufrimiento lo ha desbordado todo?

La casa es la tierra de la que fuimos expulsados con argumentos de hierro, bajo un cielo plomizo.

El espíritu de una edad de plomo nos avasalla hace incalculables siglos, entre las cuatro paredes de ciudades fantasmales, en las que fuimos confinados por soldados sin rostro, bajo una tormenta de polvo primitivo, para ser separados definitivamente de la tierra.

3

“Toda sangre llega al lugar de su quietud”

(Canto Náhuatl)

Te hablaré con una voz rocosa, pues nuestro es el canto de la piedra que se sumerge en la atmósfera con un sonido lacustre. Y la vida proviene de una piedra viva.

Piedra del destino o piedra solar, sueño inusitado de una existencia en llamas es el sueño de la piedra que escucha y la piedra que ve.

Somos semejantes y uno nosotros y la tierra, los sólidos que se desvanecen en el aire y el vacío entre los planetas.

¿Cómo las rocas llegaron a existir? Una sola mirada de la medusa petrificaba a los humanos. Deucalión transformó las piedras en hombres. Las piedras que arrojó Pirra se trocaron en mujeres. El inca Viracocha creó de la piedra una raza de gigantes. Llovió sobre la gran piedra durante siglos y surgieron los océanos.

Nuestra es también la leyenda impresa en las rocosas montañas, nuestros fueron los pedregosos laberintos del dolor que no nos condujeron a ninguna parte.

Contra nosotros se alzan todavía los helados castillos de la autocracia, donde los humanos se torturaron mutuamente, los calabozos de piedra del desaliento, que rezuma la agonía de los condenados, como espejos de la fortaleza de una bestia que creyó poner en jaque al universo.

También son nuestros el deseo de la piedra de ser de nuevo luz, el enigma de su inmovilidad, y la quimera del sílex emergida del sustrato de su chispa.

Observa este círculo de piedras, visibles tras la batalla en la llanura. Esta piedra enorme, hecha de luz coagulada, es mi padre que reposa, y aquella no tan grande a su derecha, es mi tatarabuelo campesino. Estos cantos, guijarros y pedruscos, las piedras chinas, fueron las vidas malgastadas de los antepasados.

Huellas de un tiempo remoto que perviven en la arena interminable, los fragmentos que se negaron a unirse. El recuerdo de las pestes medievales que nos disgregaron. Todo deseo estrellado contra una muralla de piedra. El amor lapidado por una moral deletérea. Y un nadador exhausto aferrado a una peña como un piojo formidable a la cabeza de un dios en el océano, tras el naufragio de estos siglos.

4

En un instante quedó petrificado el espejismo. Como cuatro hombres juntos, pesaba en su ataúd el hombre fulminado por el último rayo de la tarde. Pesó en nosotros como la tierra el sueño de una especie sometida por sí misma, hendida por sus tinieblas.

La ley de gravedad que nos aplasta bajo el sol de mediodía es el anverso de la proscrita leyenda que jamás creyó nadie poder recobrar. Pero otras piedras flotaron bajo este mismo cielo a las voces de un ermitaño milesio.

Te hablaré con una provisoria voz de agua cuando un mar antiguo en su reflujo se hace playa, entonces un volátil elemento se seca sobre la arena, se hace carne y sueño líquido de una fibrosa vida en mutación.

Diré: este universo de arcilla perpetua que muere y renace, desencarna en líquido o entra en su horno porque no sabe o no puede resistir siempre el embate de un tiempo inexpugnable. Ya que no es fácil sufrir cien años cuando el mal perdura.

Mis palabras están hechas de aire y de un amasijo de tierra negra y fuego, ellas son granos de arena imantada por el viento o terrones de una arcilla inenarrable, que no irrumpe aún en el horno de la muerte. Mis palabras son recias como peñascos que se congregan o como el polvo que se compacta en la tierra memoriosa.

Pero debo hablarte también con una voz de piedra que un día será de nuevo luz. El porvenir está escrito sobre la piedra antigua. Pues renacer es retornar desde la piedra a nuestra naturaleza radiada.

5

El fresno fue también eje del mundo como la piedra del rayo. Tribus asiáticas saben que sus ancestros fueron árboles.

Adonis nació de un árbol de mirra. Otro árbol amamantó al faraón Tutmés. Un árbol advirtió en la India a Alejandro que no regresaría vivo a Grecia.

Cada hombre pertenece a un árbol con brazos y sistema circulatorio. De las cambiantes formas de los árboles nacieron las formas de las letras y los alfabetos que susurran el secreto inasible de su longevidad. Los movimientos de las raíces y de las ramas de la floresta son voluntarios. Muescas persistentes sobre la rama roja narran la leyenda humana y sus frutos inimaginados. El bosque legislará algún día.

El roble es el árbol que recuerda:

A la mordedura del rayo los mares se levantarán
Y regresará el polvo de los tiempos antiguos

Un árbol de pájaros nos mira, guardián de visiones asombrosas. En un jardín hindú las flores del granado son pájaros multicolores. Árboles africanos se transformaron en míticos animales. Al caer las hojas de los árboles sobre la tierra negra brotaron monos, antílopes, tortugas. Las hojas que cayeron sobre el agua se metamorfosearon en peces, mújoles, cangrejos.

Extraños animales oceánicos que desembarcaron en playas transmutaron en humanos. Humanos y animales intercambiaron formas y hablaron un mismo lenguaje prehistórico.

Un campesino melanesio flechó una mañana a un ánsar, que continuó herido su vuelo. Mientras el cazador lo perseguía, observó a un hombre arrancándose una espina del pie y supo que el ánsar y el hombre eran el mismo.

6

Un poema no es un juego de azar donde un corazón tahúr se juega una apuesta sin sentido. Tampoco se juega su existencia el poema en una carrera de lebreles. La poesía es la cifra del espíritu, el vestigio de una metamorfosis sobrehumana.

En un poema siniestro fue encadenado el amor hace siglos. En un poema realista el pueblo lucha todavía, mientras los pueblos indios se movilizan desde el sur.

Hombres y bosques son abatidos por una misma sierra eléctrica, en tanto la juventud del mundo espera en vano la primavera, que germinará como el oro rojo desde adentro.

El fuego destinado a desencadenarnos se oculta en la imaginación de la libertad que pugna, en el corazón resplandecido de la piedra, en las sibilinas plantas y en los libros que la inquisición prohibió bajo pena de confinamiento, en los cantos y mitos que nutrieron la infancia de los pueblos que escalan la substancia de la tierra, afincados en una incandescente cognición.

El poema resuelve el acertijo. ¿Cuál es el río presuroso, la risueña verdad siempre cambiante que nos niega, expresada a lo largo de una mutación inenarrable, cuyo cauce sólo puede ser alterado por el sueño?

En la poesía, en la crucial escritura del poema, todos nos jugamos sin ambages esta historia mortal, en una hora axiomática.

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FERNANDO RENDÓN.

Nació en Medellín, Colombia, en 1951. Es poeta, editor y periodista. Trabajó como periodista en los diarios El Correo, El Diario y en el semanario de oposición Voz. Cofundador de la revista de poesía Clave de Sol en 1972. Fundador de la revista de poesía Imago (1988). Fundador y director de la revista latinoamericana de poesía Prometeo desde 1982, que ha editado 83 números a la fecha.
Es fundador y director del Festival Internacional de Poesía de Medellín, que ha realizado 18ediciones desde 1991, evento que ha sido celebrado en artículos de prensa publicados en 30 lenguas, en periódicos y revistas especializadas de 55 países de todos los continentes, por lo cual se le otorgó el Premio Nobel Alternativo en 2006, en Suecia. Ha publicado los libros de poemas Contrahistoria (1986), Bajo otros soles (1989), Canción en los campos de Marte (1992), Los motivos del salmón (1998) y La Cuestión Radiante (2005). Libros antológicos de sus poemas han sido publicados en Venezuela, Costa Rica, Francia y Egipto. Sus poemas han sido antologados en las selecciones internacionales de poesía Une anthologie immédiate (Francia, 1995), Dialogue des Littératures (Luxemburgo, 1997), Catalogue de Internacionales Literaturfestival de Berlín (2001) y en la antología latinoamericana de poesía A poesia se encontra na Floresta (Brasil, 2001). Se han publicado poemas suyos en las selecciones de poesía Disidencia del Limbo (Colombia, 1981), Poetas en Abril (Colombia, 1981 y 1983), Ocho voces contra los malos tiempos (Colombia, 1990), Poesía Colombiana Contemporánea (Argentina, 1992), Para conocernos mejor (Brasil-Colombia, 1995), Antología de la Poesía Colombiana (Colombia, 1996), Tambores en la Sombra (México, 1998), Quién es Quién en la Poesía Colombiana (1998) y Venticuatro poetas colombianos (2003). Poemas suyos han sido publicados también en publicaciones de poesía de diversos países: Suplemento del Jornal de Angola (Angola, 1995), El Jabalí (Argentina, 1997), Nagy Vilag (Hungría, 1996), Das Gedicht (Alemania, 1997), Missisipi Review (Estados Unidos, 2000), Park (Alemania, 2001), Europski Glasnik (Serbia, 2001), Dactylus (Estados Unidos, 2001), Alforja (México, 2001), Lyrikvännen (Suecia, 2002), Barataria (Argentina, 2002), Boutures (Haití, 2002), Poesía (Venezuela, 2004).
En 2002 fue designado editor de la página de poesía colombiana en la Web de Poetry Internacional de Rotterdam, la que desarrolla actualmente. En 2004 asesoró la creación del Festival Mundial de Poesía Venezuela.
Ha dirigido y realizado varios documentales en formato DV Cam, que configura un seriado para TV, nombrado Tiempo de Poesía, y a la vez representa la materialización de la primera antología audiovisual de los poetas que han tomado parte en la historia del Festival Internacional de Poesía de Medellín desde sus inicios: La piedra florece, El cuerpo es el pueblo, Contra la muerte, Como una llama asida entre las manos, Canción del siglo XXI, Voces del desierto, Poemas africanos, Como si despuntara el día, Poetas de Oceanía, Como antiguos recién llegados, Cartas de navegación, Poética del retorno, Canto de lo negado, La muerte no tendrá señorío, que fueron difundidos en primera instancia en el Canal 5 de la televisión venezolana. En 2005-2006 dirigió el documental Partir al alba, fundado en la presencia del Nobel de Literatura africano Wole Soyinka en Medellín.