MERIDIANO 75

JAULAS. Poemas de Mario Angel Quintero

2012-01-22T08:17:00.002-05:00

JAULAS

I.

Oromos.
Oromonos.
Plato fuerte
De plata recién lavada.
Lucro Nuestro,
Ajeno al desastre,
No nos faltará,
Entre ovejas
Haremos de
Buen Pastor.
¡Ay, man!

II.

La mina explota y su valor se extrae casi instantáneamente.
La corona quede rota, así en el aire, mínimo rajada,
Al traumatizar, al excavar extremidades.
Un toque de devastación, tirarse en pólvora,
En mercurio convierte oro en plata en pegote.
La misma trampa es un refugio es una trampa.
Siempre siempre en sitios siempre siempre difíciles de verse.

III.

Fama sutura.

IV.

¡Por favor! No intentemos volar todavía. Nuestras alas aun no son útiles. Paradójicamente son vestigios de algún futuro. Las membranas que unen los dedos de un pato. Esto no significa que cada ser no brilla, sino que vemos poco antes que la presencia se apague. Después, escarbamos en el halo que permanece dentro del párpado, y buscamos algo con que colgarnos.

V.

Ama el futuro.

VI.

La jubilación de dios no ha sido un proceso fácil. Semejante burocracia y corrupción desanima a cualquiera. Ya al fin aceptada la solicitud, sigue la humillación periódica de la prueba de sobrevivencia. Se intenta dar ejemplos claros y sencillos, con la documentación apropiada. Varias entidades estatales han mostrado interés en ser las idóneas para recibir estas pruebas. Sin hablar de pecados, se puede decir que este interés forma parte de una agresión generalizada que se siente hacia el solicitante. Las palomas y las tórtolas están en todas partes y casi como ángeles de la venganza divina, se cagan en las coronas y en las estatuas de los próceres.

VII.

¡Por favor! No intente volar sin los permisos requeridos.

El grito ya lo han manoseado. Apagar el sol con un taponcito de cera no lo aleja. No deje que la bulla la tumbe del cable telefónico. No deje que la presión de aleteos ajenos la lance dentro de la maleza que de nuevo cubre todo cada día. No sea huevo roto por algo que titila allá abajo. Conserve su pequeña explosión como un abrazo de plumas en las alturas para algún otro que vendrá.

VIII.

Lo aparente se esconde.
El pico de una cordillera
Se sumerge en el plumaje
De las nubes para desparasitarlas
De helicópteros crocantes.
El cielo gris reposa su bochorno
Sobre los cráneos de la multitud
Hasta que quiebre cáscara
Y se asome alguna idea.

IX.

Son nudos de gestos
Que van dejando huecos.
Son murmullos los que
Levantan palancas.
No le han descubierto
El tumor al PIB,
Pero sigue sangrando cifras.
El cielo es un llorón,
Tu madre no encuentra
La otra arrastradera.
Le falta el tercer trazo vertical
A la montaña roja.
Dado que la ñapa no llega,
Queda detenido el deseo,
Permanentemente
Bajo construcción.
Los huevos han brotado
Orejas para mantenerse
Al tanto.

POEMA DE MOISES MALDONADO. Del libro: "Alguna voluntad en la zona”. Selección de Rodrigo Verdugo

2011-12-27T20:19:00.000-05:00

ALGUNA VOLUNTAD EN LA ZONA…

Recuerdo que decían “esto es la tragedia”

Y era un día como ayer,

Como lo es hoy

Y lo será mañana.

Era un día que sobrepasaba a la sombra

Y las aguas,

Un rito obsceno, cuidaban admirablemente

Los generosos cadáveres de ayer.

Difícil es recordar el viento infatigable del suicida,

Difícil la noche que precede la visión

Y su belleza subterránea.

¡Silencio!

¡Silencio!..., ampliad esa cuenca y mirad por debajo de la nebulosa.

¡Silencio!...,

El hambre es el principio de la canción.

Esto es un jardín

Esto es un hombre,

El hombre vive por la memoria.

La memoria es la corriente del día.

El día roe la piel del hombre,

Y la piel entra en un pozo y sale de un pozo

Bifurcando el tedio,

El tedio que nos hacer resignados y cobardes,

El tedio que pregona la miseria sin despertarnos,

Y nos compra sonriente el traficante absurdo y visionario,

Que siempre es un ladrón,

Un caballero

O un obispo,

Salen de las casa del sudor

Con las manos cuidadosamente barnizadas,

Sus frentes dignas,

Altas por sobre el día y los techos estelares,

Lo quema.

Los destrozos entonces vuelven al hoyo

Como en todas las leyendas,

Vuelven al albergue de la piedad santísima.

Yo te voy a decir: “Solo presiento el desolado mecanismo

Para las grandes ocasiones elegiacas,

Y los dioses y los dioses

Palabra transida

En los horribles cajones del vacio”.

Cae en el hoyo

Cae en el hoyo.

Con parsimonia grosera y abstracta…,

La substancia desordenada del gemido se va para siempre

Y ahora te pregunto: ¿si ese personaje de las aguas

Se va en cuatro pies como el llanto,

Como ese ojo magnético que fija en la sien

El endemoniado ritmo terrestre?

Es un sollozo,

No, sólo un gemido

La lengua blasfema

Que tritura al borde

De la trampa;

Ahí, en actitud cobarde,

Esta el hoyo

Se abre:

La locura

La impureza

Lo inmóvil,

Agitan el fondo.

Parece un perfecto cilindro humano

Sin embargo, es el HOYO RETORICO

La carcajada horrenda

Del duende metafísico

Que nos dice desde su sanatorio eclesiástico:

“Valor esto es la tragedia.

“olvidémoslo.

“Vamos al funeral, hermano piadoso.

“que ha muerto la belleza

“en el hoyo del trastorno”

Moisés Maldonado: (1928). Poeta Chileno. Autor de “Alguna voluntad en la zona” (prologo de Dámaso Ogaz), Ediciones Evandro, Santiago de Chile, 1952. Mantiene inéditos los sgtes libros: “Los actos interiores” y “Los salmos humanos”. Su obra ha sido publicada en revistas y antologías chilenas.

LA TIERRA ES EL LIBRO DE LA PARTITURA SOLAR. Por Jairo Guzmán.

2011-12-16T17:36:00.001-05:00

La tierra es el libro de la partitura solar

No soy yo quien grita: es la tierra que ruge.
Attila József

En el campo difuso de la historia de los pueblos, la poesía atraviesa los ríos torrentosos de sus dramas, canta en las batallas del sol su avidez de espiga; sus atuendos lunares son un cortejo de símbolos, su trepidación esparce la gracia germinativa y todo canta por su lealtad de meteoro, por los dones que nos ofrenda su complicidad de hoguera en ascensión.

Diríamos: La Tierra es el libro de la partitura solar, un colibrí es un verso de su poema de luz, un río es un tropo, una línea de fuga, musical. Diríase: La noche es el silencio de transición hacia la otra estrofa o día que vendrá. Diríamos: Las letras con que escribe el sol , el escriba de dedos de flama, son los átomos de la luz. Diríamos: El libro de la Naturaleza es un capítulo del libro futuro o pasión de los soles en nacimiento.

Frente a ese libro estamos atónitos, viendo su desgarradura. Sus hojas se descuadernan ante la orfandad celeste, se tuestan tocadas por las manos abrasivas del sol que instila sus peligros por los agujeros del ozono. El globo azul de una leyenda paradisíaca, flota agujereado, vulnerada su membrana protectora por los venenos que exhala el animal humano. Esa es la impronta de nuestro delirio, esa es la huella de nuestro afán de infinito y avidez de dominio. Insaciable, el animal humano marcó su distancia de quien lo engendrara. Se separó tanto que ya todo se le volvió sobre-naturaleza, virtualidad, espejismo, alucinación, velo de maya. Avanza a tientas en la niebla y su obsesión por la energía lo llevó a manipular lo que no conoce, ignorando los alcances de su locura, y henos aquí ante los retos de un tiempo cuya urdimbre de información y tecnología, de conocimiento científico y discursos apocalípticos han creado un caos que se traduce en desconcierto e incertidumbre.

Nunca será tarde para el animal humano, siempre que la sustancia de sus sueños siga irrigando su más soberano deseo: la libertad y el esplendor de la conciencia que avanza a ritmo de galaxia en expansión.

Somos hijos de una herida, de una desgarradura: la pérdida de lo sagrado. La abolición de cualquier centro o foco esencial, caracteriza lo que hemos heredado desde que la modernidad se erige con su nuevo credo de progreso y dominio de la naturaleza, desde que somos una serie de funcionalidades, fragmentados, separados de nuestra esencia humana para entrar en el rol del autómata, como nueva versión de la esclavitud. La razón pragmática sacrificó el pensamiento mítico, lo redujo a la condición de superchería, introdujo una noción utilitarista de la existencia, proclamó nuevos discursos en torno a la barbarie para maquillarla de civilización, después de haber causado los grandes genocidios y de haber proclamado las grandes mentiras de oro.

Ante el fracaso del proyecto racionalista, ante la ausencia de los dioses desterrados por la producción en serie y la alienación, ante los grandes desiertos que avanzan tanto en la condición humana como en la tierra, el ser busca su refugio en el único espacio donde es posible lo sagrado: la poesía, esa potencia que logra conectarnos con las fuerzas supra racionales y a-históricas, en un tiempo maniqueo y truculento al que han llamado postmodernismo (actualmente transmodernidad), signado por la simulación y el fetichismo de la mercancía. En este contexto la poesía, a través de las acciones de los poetas, rompe la homogeneidad pagana del territorio cotidiano y convoca a la población para realizar un acto de consagración de la palabra poética como puente de conexión con las fuerzas míticas, fundadoras de un territorio protector de la muerte. Estas fuerzas resurgentes que se invocan y se materializan en una emocionalidad colectiva, crean una nueva noción de la congregación y permiten consolidar un centro de irradiación que conecta todas las culturas de los pueblos del mundo.

Habla el origen

“La creación sin nombre ardía inmóvil,

Zumbaba igual a un cigarrón de lumbre”

Juan Liscano

El origen canta en el mito. En la física actual (nuevo mito) el origen es una explosión y nos monta en una onda expansiva hacia la disolución. Aun estamos disparados, expulsados por una sobresaturación de energía condensada en un punto infinitamente pequeño. El origen sigue siendo, nos recuerda el poeta Juan Liscano.

El origen dormía en la gran noche. Desde el momento en que consideramos nuestro origen (a escala del universo) nos percibimos ínfimos. Se asume que nuestros átomos, los átomos que nos estructuran, vienen de un poco después de que explotó un punto infinitamente pequeño, pero sobrecargado de gravedad, hace quince mil millones de años. Nuestros cuerpos de hidrógeno son el reflejo de un universo de hidrógeno (tenemos mayor cantidad de átomos de hidrógeno que de cualquier otro elemento).

Antes de que la materia primigenia que configurara a la Tierra se reuniera en el interior de nuestra nebulosa solar, ya habían transcurrido de cinco a quince mil millones de años. En la nube de gases, que luego sería la tierra, había hidrógeno, helio, carbono, nitrógeno, oxígeno, hierro, aluminio, oro, uranio, azufre, fósforo y silicio . Todo se habría enfriado y habría ido flotando a la deriva de no ser por la estrella que se formó en el centro de la nebulosa: el sol, duradera incandescencia que sumergió a sus satélites en continuas emanaciones de luz, gas y energía.

Desde ese momento, hace cuatro mil seiscientos millones de años, la masa de la Tierra ya estaba en condiciones adecuadas para la aparición de la vida, donde la luz impera/donde cada día su raudal estalla/remolinea, bulle, resplandece/esparce su refracción innumerable/multiplica sus crestas y destellos/su impalpable mar cabrilleante/su nebulosa, su ardimiento,/dispersa su polvillo fértil/respira nieblas, rocíos, terrales/brisas azules,/alisios, calmas sofocantes/montes de viento huracanado/y se transforma en arenal, en costa brava,/en arboleda, en serranías,/en torre de metal, en urbes/en hombre/en su mirada que abarca el porvenir (Juan Liscano, del poema Zona Tórrida).

En su dimensión humana, el sentido de la poesía es la posibilidad de consagrar el ser al canto para volver a sentir el ritmo celeste en el que viajamos.

La tierra, poética de la vida: Autopoiesis

Venimos de un gran incendio y, según parece, en un futuro lejano para el animal humano,“todo ha de tornar al fuego original / Tempestad de llamas/Así hablaba HERÁCLITO Levante y poniente de! hombre lúcido y duro". (Bataille)

Hace cuatro mil quinientos millones de años la Tierra era una bola incendiada, de lava que ardía por el calor desprendido de la desintegración del uranio, torio y potasio radiactivos de su núcleo. La atmósfera era espesa con gran cantidad de veneno: cianuro y formaldehido. No había oxígeno ni organismos capaces de respirarlo.

Seiscientos millones de años después (hace 3900 millones de años) se inaugura un período milagroso de mil trescientos millones de años, llamado eón Arqueense, que va desde el origen de la vida hasta su expansión en forma de “suaves tapetes microbianos de vistosos colores rojos y verdes en forma de fuertes y redondeadas cúpulas bacterianas” (Lynn Margulis).

Para considerar que una entidad está viva, ésta debe ser, ante todo, autopoiética. Ser autopoietico es “mantenerse activamente contra las adversidades del mundo”. En organismos como plantas y animales la autopoiesis es lo mismo que salud. La autopoiesis permite mantener la identidad del organismo, a pesar de las contingencias. Todas las células reaccionan a las perturbaciones externas para conservar aspectos claves de su identidad dentro de sus límites.

Esta poesía de lo viviente es un ejemplo de preservación. Esta poética nos confirma la capacidad creativa de la vida. Como expresan Lynn Margulis y Dorion Sagan, “Las estructuras autopoiéticas utilizaron energía para mantenerse a sí mismas de manera activa y con éxito al enfrentarse con serias perturbaciones externas. Eso les dio identidad y memoria… Desde los sistemas autopoiéticos a los primeros seres replicándose de manera tosca, se dibuja la tortuosa senda que las estructuras autoorganizadas tuvieron que recorrer en su trayecto hacia la célula viva”.

Dado que la autopoiesis es un imperativo de lo viviente considerado como una unidad, la vida gastará grandes cantidades de energía para conservarse a sí misma. Cambiará con la única finalidad de mantenerse. Como afirman Margulis y Sagan: “Más del 99.99 % de las especies que han existido están extinguidas pero la pátina del planeta, con su ejército de células, ha continuado existiendo durante más de tres mil millones de años. Y la base, pasada, presente y futura de esa pátina es el microcosmos, constituido por billones de microbios en comunicación y en continua evolución. Excluyendo la intervención divina y la suerte, sólo la vida misma parece lo suficientemente poderosa como para promover las condiciones que favorecen su supervivencia prolongada frente a condiciones adversas en el medio ambiente”.

Como se observa, una poética de la biología ha modelado nuestro organismo, desde que éramos un microbio hasta esta versión actual de nuestro vehículo por la vida: el cuerpo. El motor del alba, de Huidobro, es la poesía misma. Desde el microbio sin voz hasta el hombre que habla ha habido un océano de batallas en las que la vida persiste y se nos manifiesta como espejo donde la divinidad ausculta el vacío del que venimos y hacia el que viaja lo existente y lo no existente.

Más allá de la pesadilla, reverberante en cada punto del planeta, lo bello y lo sublime resisten, se manifiestan con la sutileza necesaria para no dejarse aplastar. Lo grotesco es emblema del hipercapital, que todo lo deforma en su tropel de producción y consumo desenfrenados.

Ahítos de la sobre explotación y el detritus, al inicio de la segunda década del siglo veintiuno, asistimos a un escándalo climático que rebasa nuestra arrogancia como especie que tomó por asalto el paraíso y se quedó con un océano de chatarra y pájaros asfixiados en nubes letales.

En esta encrucijada geológica la tierra aloja las legiones de la poesía, quienes continúan un trabajo milenario de preservación de la naturaleza que es la morada de la memoria, del mito, de lo sagrado, de los que en su errancia, de siglo en siglo, han ido construyendo un cuerpo, el cuerpo que sueña, imagina, crea y piensa.

Habla el bosque

Santuario. Fuente del misterio, hábitat de los dioses, el bosque se nos revela como la gran anunciación de la vida en el planeta. El gran milagro. La casa de la ebriedad. El templo del dios Pan. La morada de Diana, la diosa. Fuente del mito. Las celebraciones solares, de la abundancia, de la visión colectiva, eran la alta poesía de los pueblos antiguos, regidos por una visión mítica y sagrada de la existencia. El bosque representaba lo más sagrado y el culto a los árboles era esencial para la vida y el recibimiento de sus dones. El gran imaginario colectivo de la antigüedad está sustentado en su gran valoración del bosque. El profundo respeto al bosque era el mismo que hacia una divinidad. Bosque y divinidad se confunden.

El bosque marcó el ritmo de los pueblos y su presencia era símbolo de grandes hazañas mágicas que representaban el misterio de la existencia. El aquelarre y los grandes ritos de iniciación en los misterios, cuyo motor es la poesía surgida del encantamiento del bosque. El bosque es la respiración, la inspiración, la condensación. Es el representante de una larga historia de procesos de la vida y su soberanía se debe a los dones de la luz transformada en savia y oxígeno, esplendor, danza, flores, frutas que nos conectan con la gracia erótica de la abundancia y los ritos de la espiga, el juego, la música, el acertijo, el talismán, la magia.

James Frazer, en su libro la Rama Dorada, afirma: “Nos es necesario examinar con atención las ideas en que se funda el culto de los árboles y las plantas. Para el salvaje, el mundo en general está animado y las plantas y los árboles no son excepción de la regla. Piensa él que todos tienen un alma semejante a la suya y los trata de acuerdo con esto. "Dicen —escribe el antiguo vegetariano Porfirio— que los hombres primitivos tenían una vida triste, pues su superstición no terminaba en los animales, sino que se extendía aún a las plantas. ¿Por qué ha de ser la matanza de un buey o una oveja mayor agravio que el sentimiento por la tala de un abeto o un roble, ya que también estos árboles tienen alma?"

Esa conciencia lúcida de la gran conexión universal de todo lo viviente, ese reverenciar al bosque se sustenta en el conocimiento profundo de las grandes luchas de la vida por confrontar la contingencia. Ante la adversidad de las catástrofes geológicas el bosque se revela como fuente de salvación y de luz espiritual. Habla el bosque un lenguaje polifónico y toda la gama de sus sonidos y misterios nos sitúan en un ámbito encantatorio. Origen de los poemas y leyendas, eje de la memoria colectiva, es el bosque el motor de las grandes adquisiciones espirituales, rituales y religiosas.

La magia signa su origen en estas zonas misteriosas donde los símbolos son revelados y dispuestos a operar sobre la realidad. Es el bosque el centro del conocimiento, allí son transmitidos los grandes saberes de la doctrina secreta, los saberes perseguidos, los saberes esenciales y mágicos que pudieron preservarse gracias a los dones del árbol en su dimensión de guerrero de la luz. El bosque soberano, el gran cómplice, dínamo de savia, morada del rocío de los dioses donde brota la letra, el alfabeto. Casa de la poesía, el bosque es ascensión hacia los cielos más incógnitos a través de los hilos de luz que lo conectan al cosmos.

Hablan los animales

Su inocencia es auténtica. Su valoración ha sido grande por parte de los poetas y la gran mayoría de humanos miran perplejos su devenir por la tierra. Las cosas han cambiado desde la ilustración, desde que el animal humano se montó en su nueva locomotora de ciencia positivista y arrogancia sustentada en la fuerza bruta del dinero y sus acciones para cercar la naturaleza, medirla, manipularla.

La empresa de devastación que se genera, a nivel mundial, con la industria y la máquina ha desencadenado una serie de problemas que han situado a los animales en un ámbito de desolación, persecución, confinamiento, estrés. Ya huyen despavoridos del mundo interpretado, nos dice Rilke de manera muy lúcida y acertada. El mundo interpretado: he ahí el asunto que más se acerca a una dilucidación entre poesía, racionalidad positivista y naturaleza.

La poesía en su esencia va en contravía del mundo interpretado, que es en realidad un mundo surgido de la opresión del discurso racional que encadena fraseologías para perfilar una noción del mundo. La poesía no interpreta, agrega misterio pero a la vez conocimiento de lo poetizado. La poesía ha realizado un trabajo enorme por divulgar el amor a los animales. Basta observar la gran cantidad de bellos poemas dedicados a estos seres que han sobrevivido a muchos desastres.

Los desiertos avanzan, el planeta se calienta, muchos son los animales que mueren en legión, ya no soportan las condiciones actuales. Por este tiempo abundan noticias acerca de cientos de pájaros que se desploman, caen muertos. Esto ocurre en varios puntos del planeta. Cada vez aumentan las señales de la catástrofe ambiental. La desquiciada maquinaria de las multinacionales pesqueras arrasan el lecho marino, acaban con su proliferación viviente de microorganismos que son el sustento de muchos peces. El petróleo crudo derramado por millones de toneladas en los mares. Los animales están sumergidos en una burbuja envenenada. La tierra y sus animales. La tierra y sus complicaciones climáticas que amenazan la vida del más excéntrico de todos animales , el animal humano que ha alcanzado la potestad del ángel y se ha sumergido en el cieno de las bestias

El animal humano

«La enfermedad de la razón radica en su propio origen, en el afán del hombre de dominar la naturaleza»

Horkheimer

¡Oh, la humanidad! expresaba en un lamento el piloto de ese dirigible cuyo incendio, en 1937 en New Jersey con 97 personas, determinó el fin de esas naves surcando el cielo. Delirante, el animal humano se ha movido por el planeta; son muchas sus aventuras por este globo convulso. Su avidez de espiga y sosiego, después de las grandes batallas por sobrevivir, lo han llevado a parajes paradisíacos, a imaginar y realizar los sueños del sueño en que se mueve su vida pero también ha trasegado por terrenos abruptos y la pesadilla determina gran parte de sus días en este lado de la galaxia. El animal humano es un personaje muy especial en este cuento cruel del acabóse climático. Los escándalos meteorológico, geológico, económico, ético, humanitario y ecológico sitúan a la humanidad en un borde peligroso.

El animal humano es el más vulnerable, el que más se ha afectado con este delirio por recluir, matar, torturar, encerrar y vender para luego comerse a los otros animales que no saben de motosierras ni aspersiones. Este delirio que llenó de gases tóxicos el globo azul lo convierte en un animal exótico y bastante implacable con sus semejantes, los animales de la tierra. Si la brecha entre lo humano y lo animal se establece fundamentalmente en el interior del hombre, lo que debe plantearse de un modo nuevo es la propia cuestión del hombre, y del “humanismo”.

En nuestra cultura, el hombre ha sido pensado siempre como la articulación y la conjunción de un cuerpo y de un alma, de un viviente y de un logos, de un elemento natural (o animal) y de un elemento sobrenatural, social o divino. Ahora tenemos que aprender a pensar, muy de otro modo, al hombre como lo que resulta de la desconexión de esos dos elementos, e indagar no el misterio metafísico de la conjunción, sino el misterio práctico y político de la separación. ¿Qué es el hombre, si es siempre el lugar – y a la vez, el resultado – de fragmentaciones y brechas incesantes? Trabajar sobre estas divisiones, preguntarse de qué modo – en él mismo- el hombre ha sido separado del no-hombre y el animal de lo humano, es tan urgente como asumir una nueva actitud ante los grandes interrogantes, sobre los llamados valores y derechos humanos. Y, quizá, hasta la esfera más luminosa de las relaciones con lo divino dependa, de algún modo, de esa otra esfera, más oscura, que nos separa del animal.

Ahora, respecto al devenir animal del hombre, Alexandre Kojève nos dice: “Si el hombre re-deviene un animal, sus artes, sus amores y sus juegos deberán re-devenir también puramente “naturales”. Habría que decir que los animales pos-históricos de la especie Homo sapiens (que vivirán en la abundancia y en plena seguridad) estarán contentos en función de su comportamiento artístico, erótico y lúdico, visto que, por definición, se contentarán con él”.

La aniquilación definitiva del hombre en sentido propio debe implicar también, no obstante, de manera necesaria la desaparición del lenguaje humano, sustituido por señales sonoras o mímicas comparables con el lenguaje de las abejas. Pero en tal caso, argumenta Kojève, lo que desaparecería no sería sólo la filosofía, es decir, el amor a la sabiduría, sino la propia posibilidad de una sabiduría como tal.

Ante esta posibilidad de la desaparición de la sabiduría que baje al animal humano de su nube de mesías y salvador, nos encontramos con las palabras de Lynn Margulis y Dorion Sagan: “el nombre científico que Linneo dio a nuestra especie es Homo sapiens sapiens, es decir “hombre sabio, sabio”. Nosotros proponemos, un poco en broma, que se bautice a la humanidad como “Homo sapiens in sapiens: “hombre sin sabiduría, sin sabor” . Nos gusta creer que regimos la naturaleza –“el hombre es la medida de todas las cosas”, dijo Protágoras hace 2400 años-, pero no somos tan regios como creemos…. Nuestra imagen auto-aumentada no es más que la de un loco a escala planetaria”.

UN POEMA DE OLGA OROZCO

2011-12-11T10:55:00.000-05:00

(Par de botas. Vincent Van Gogh Fecha:1886)

BOTINES CON LAZOS

¿Son dos extraños fósiles,
emisarios sombríos de una fauna sepultada en un bosque de carbón,
que vienen a reclamar un óbolo de luz para sus muertos?
¿Son ídolos de piedra,
cascotes desprendidos del obraje de los más tristes sueños?
¿O son moldes de hierro
para fraguar los pasos a imagen del martirio y a semejanza de la penitencia?

Son tus viejos botines, infortunado Vincent,
hechos a la medida de un abismo interior, como las ortopedias del exilio;
dos lonjas de tormento curtidas por el betún de la pobreza,
embalsamadas por lloviznas agrias,
con unos lazos sueltos que solamente trenzan el desamparo con la soledad,
pero con duros contrafuertes para que sea exiguo el juego del destino,
para que te acorrale contra el muro la ronda de los cuervos.

Pero son tus botines, perfectos en su género de asilo,
modelos para atar a cada ráfaga de alucinada travesía,
fieles como tu silla, tus ojos y tu Biblia.
Aferrados a ti como zarpas fatales desde las plantas hasta los tobillos,
desde Groot Zundert basta la posada del infierno final,
es inútil que quieran sepultar tus raíces en una casa hundida en el rescoldo,
en el barro bruñido, el brillo de las velas y el íntimo calor de las patatas,
porque una y otra vez tropiezan con el filo de la mutilación,
porque una y otra vez los aspira hacia arriba la tromba que no entienden:
tu fuga de evadido como un vértigo azul, como un cráter de fuego.

Botines de trinchera, inermes en la batalla del vendaval y el alma:
han girado contigo en todas las vorágines del cielo
y han caído en la trampa de tu hoguera oculta bajo el incendio de los campos,
sin encontrar jamás una salida,
por más que pisoteen esas flores fanáticas que zumban como abejorros amarillos,
esos soles furiosos que atruenan contra tu oreja, tan distante,
perdida como un pálido rehén entre los torbellinos de otro mundo

Botines de tribunal, a tientas en la noche del patíbulo,
sin otro resplandor que unos pobres destellos arrancados al pedernal de la locura,
entre los que hay un pájaro abatido en medio de su vuelo:
el extraño, remoto anuncio blanco de una negra sentencia.
Resuenan dando tumbos de ataúd al subir la escalera,
vacilan junto al lecho donde se precipitan vidrios de increíbles visiones,
trizado por una bala el árido universo,
y dejan caer a lentas sacudidas el balance de polvo tormentoso adherido a sus suelas.

Ahora husmean la manta de hiedra que recubre tu sueño junto a Theo,
allá, en el irreversible Auvers-sur-Oise,
y escarban otra tumba entre los andamiajes de la inmensa tiniebla.
Son botines de adiós, de siempre y nunca, de hambriento funeral:
se buscan en la memoria de tu muerte.

EL ÁNGEL NEGRO. Por Pablo Montoya.

2011-11-19T10:04:00.004-05:00

El ángel negro*

Me horroriza la patria, decía Arturo. Y los pasajeros miraban sin entender los perfiles de esa confesión. El viaje había iniciado horas antes en Medellín. El bus, después de subir hasta el Alto de la Sierra, planeó bajo la oscuridad de Santuario. Luego se precipitó por entre las curvas que terminan en las llanuras del Magdalena. El cielo se veía iluminado por una exhalación parda que parecía una baba. La noche poseía algo de garganta abierta. Arturo la miraba fijamente desde la ventanilla. Estrellas de espanto, mascullaba incansable. Y, de lo hondo de su memoria, brotaba otro delirio. Escribí silencios y noches, decía para sí, y anoté lo inexpresable. Una música de mariachis flotaba alrededor de los pasajeros. Las luces de los ranchos del monte se confundían con cucuyos que Arturo veía agigantados. En Dorada, el chofer se detuvo. Algunos pasajeros bajaron a orinar. El calor era inmenso y asordinado y se medía por la humedad que aplastaba la ropa sobre los cuerpos. Arturo no descendió. Una mujer pasó a su lado. Ofrecía mecato, gaseosas frías, cervezas. Tras ella, una sombra se irguió como un reflejo intenso. Arturo creyó ver esa misma sombra alrededor de quienes fueron subiendo al bus minutos más tarde. Entonces volvió a hablar, pero esta vez lo hizo con fuerza; y no para que fuera escuchado, sino porque así conjuraba lo descomunal que le nombraba el mundo desde hacía días. El bus avanzaba, veloz, mientras Arturo repetía sin pausa, la senté sobre mis rodillas y la encontré amarga y la injurié. El chofer frenó. Acompañado por algunos pasajeros, preguntó por lo qué pasaba. Vieron estrago en el rostro de Arturo. Obtuvieron una vaga respuesta hecha de sustantivos impenetrables. Lo amenazaron con bajarlo si no cesaba la habladera. Pero Arturo siguió mirando las estrellas y percibiendo que la oscuridad estaba suspendida en el filo de un puñal que quería cercenarle el corazón. Fue atravesando el puente cuando se levantó. El infierno, dijo, estoy en el infierno, y una sonrisa se extravió en el rostro. Sus gritos despertaron a los pocos pasajeros que aún dormían. Un pánico incontrolable le sacudía las venas. Rogó que lo bajaran. Dijo que al bus se lo iba a tragar un abismo. “¡Drogo hijueputa!”, exclamó alguien desde las bancas de atrás. El motor volvió a ronronear y se sumergió en las tinieblas. Arturo acomodó la mochila en su hombro. Caminó en dirección contraria al bus. Sintió el piso caliente bajo sus pies. Al cruzar el río, escuchó el cauce. Voces y suspiros se desprendían de él.

La cantina tenía una atmósfera desvaída. La música, roída por un acordeón, brotaba de la vitrola. En la puerta dos mujeres susurraban somnolencias. Arturo entró, puso la mochila en la mesa y buscó una silla. Una de las mujeres preguntó algo y Arturo sintió que esa voz caía como un agua opaca pero fresca. La mujer alzó los hombros ante la falta de respuesta. Arturo reaccionó. La siguió, la detuvo de un brazo, pero lo hizo con suavidad. ¿Dónde estamos?, preguntó. En Honda, respondió ella. Y Arturo pensó otra vez en el vértigo. Creyó que estaba en una llanura poblada de tumbas y paladas de fango se trazaron en su mente. Cerró los ojos para expulsar la visión. Se pasó las manos por las mejillas sudorosas. Déme una cerveza, dijo. Cuando la mujer puso la botella en la mesa, Arturo la tomó de la mano. Le pidió que se quedara. La mujer hizo un gesto de molestia. Tenía sueño y ya se iba, explicó. Me bajé del bus, replicó Arturo, tuve miedo de los hombres y me bajé del bus. La mujer enarcó las cejas. Arturo siguió hablando de una comarca verde, tan lejana que parecía un espejismo. Mencionó jóvenes caballos y una vaca en medio de paisajes lunares. Habló de una anciana que cantaba en las noches para hacer dormir a niños asustados por la enormidad del silencio. ¿Qué le pasa?, dijo ella riéndose. Arturo describió hombres de torsos desnudos, olientes a hierba, que amanecían radiantes y anochecían taciturnos. Yo puedo hablar mientras llega el amanecer, dijo Arturo, sólo necesito que esté sentada a mi lado. La mujer volvió a reír, pero esta vez hubo un fulgor tenue en sus ojos. Estoy rodeado de muertos, continuó Arturo. Todos lo estamos, dijo ella. Soltó la mano y se sentó. Entonces de afuera terminó por llegar la voz. Hubo una mirada entre las mujeres y ellos entraron. Lo habían seguido, ocultos bajo la oscuridad pegajosa forjada por el río. Lo habían visto gritar en el puente con las manos en las orejas. Se rieron, pero en sus risas había inquietud al ver que lanzaba manotazos a los árboles que bordeaban el parque. Rara esa caspa, había dicho el más bajo en tanto vigilaban la penumbra de Honda y controlaban el sosiego sofocante en las flotas de los buses. El más bajo empuñaba el akacuarentaisiete a todo momento. El otro, mientras caminaba, miraba hacia la punta de sus botas. En la cantina preguntaron. La mujer levantó los hombros, dobló la boca y cerró los ojos haciendo un gesto de displicencia. El bajo insistió agresivo. Tiene miedo, dijo ella, sólo tiene miedo y quiere que lo escuche. La mujer trató de regresar a la mesa, pero una mano se interpuso.

Soy un fantasma, contestó Arturo. Y los encaró con la mirada intensa, les sonrió irónico y, antes de que ellos reaccionaran, levantó las dos manos. Trazó con ellas una rápida cruz y los señaló a los dos. He dejado las regiones de la luz, dijo, y ahora desciendo a las tinieblas donde ustedes son sus prelados. Sepultureros insomnes, lo sé, pueblan las orillas de este río, yo logro verlos en sus ojos, y el horizonte es un mar de fuego negro y en el cielo el humo planea como un pájaro agorero. La mujer le puso la mano en los hombros. Cálmese, hombre, le dijo, por lo que más quiera. Arturo la miró y, con un tono que de pronto se tornó leve y tembloroso, dijo que él era un maldito, pero que no quería adorar ninguna bestia. Y le tomó otra vez la mano. Le rogó que se quedara. Usted es la claridad y ellos el légamo, continuó. El más alto, de pronto, lo empujó hacia la silla. El otro pidió los papeles de identidad. Arturo rió de nuevo. Soy un fantasma, güevón, gritó. ¿No se dan cuenta? Soy nadie, soy el que canta en el suplicio, el despedazado en las palabras y no comprendo las leyes de ustedes. Mis ojos están sellados a la lava de sus armas. El bajo lo tomó del cuello, lo levantó hasta tenerlo cara a cara. ¡Loco malparido!, le escupió. Enseguida, entre los dos, lo arrastraron hacia fuera. ¿Qué es lo que estás diciendo?, preguntó el más alto. Las mujeres intervinieron y halaron a Arturo de un brazo. No ven que está desjuiciado, alegaron. Pero en el forcejeo el delirio seguía. He llamado a los verdugos y aquí están, siguió, he llamado a todos los flagelos y aquí están. Me ahogo en el barro, me asfixio en la sangre, estoy de crímenes empapado y me horroriza la patria. Un golpe brutal de la culata interrumpió las incoherencias. Arturo se fue de bruces contra el suelo. Las dos mujeres intentaron hacer un cerco protector. Una de ellas alcanzó a pasar su pañoleta. La sangre rodaba desde la nariz hasta el mentón. En vano intentaron socorrerlo. Ambas fueron empujadas contra las mesas. A Arturo entonces lo levantaron de los cabellos, lo tomaron de las axilas y lo lanzaron a la calle. Frente a la noche, la luz de una lámpara los delineó durante un trayecto. Al fondo, en dirección del río, una callejuela con muros descascarados finalmente los borró.

El negro preguntó por ellos. Había estado en las flotas de los buses y los había buscado en los tenderetes donde vendían tinto. Las mujeres lo miraron con estupor, parado, como un inmenso ídolo negro, a la entrada de la cantina. El temor hizo surgir la respuesta. Ellas contaron lo que sucedió. Él también había escuchado, mientras seguía el rastro de sus hombres, algo del que hablaba solo. El camino fue indicado. Apartó a las mujeres y ordenó sin palabras que se quedaran. Sus botas resonaron hasta desvanecerse en la oscuridad. Inmerso en ella, y al borde del río, Arturo estaba arrodillado. Las sombras de los guardias, a su lado, se mezclaban a las sombras de los árboles. Arturo buscaba sus raíces como si estuviera buscando un asidero. Indagaba en sus follajes intentando un escape, pero sólo percibía un hoyo oscuro desde donde brotaba y se sumergía todo. Quiso respirar pero no había viento. El mundo estaba detenido y un olor a aguas podridas inundaba el espacio. Arturo sintió que lo agarraban de la cabeza. El acero del fusil le refrescó la frente. En su rostro la sangre se había tornado grumos. La desdicha ha sido mi dios. Y ustedes son los progenitores de todas las desdichas, les dijo una vez más. Pero los hombres lo tumbaron, la boca pegada al pantano. El bajo quitó el seguro del arma y el otro lanzó la mochila al cauce. Fue entonces cuando el ámbito se iluminó. Un resplandor arrasó la mirada de Arturo. Oyó pedazos de palabras que discutían, como hechas de ecos lejanos. Tenía las manos maniatadas, pero logró voltearse. Cuando el chorro de luz se desvaneció, vio la figura a sus pies. Era más alta que las otras y poseía un aura negra que brillaba en la oscuridad. Pensó en el primer nacido de entre los muertos, en el príncipe de los reyes de la tierra, en el ángel que libera de la sangre y del pecado. Dos manos vigorosas lo levantaron. Váyase, le dijo el negro. Y en las aguas del Magdalena un reflejo de sol tocó por fin los ojos de Arturo.

* Este cuento forma parte del libro “Réquiem por un fantasma”, Hombre Nuevo Editores, Medellín, 2006.

Pablo Montoya

(Barrancabermeja, Colombia, 1963)

Ha publicado los libros de cuentos Cuentos de Niquía (Vericuetos, París 1996), La sinfónica y otros cuentos musicales (El propio bolsillo, Medellín 1997), Habitantes (Indigo, París 1999), Razia (Eafit, Medellín 2001) y Réquiem por un fantasma (Hombre Nuevo Editores, Medellín, 2006); los libros de prosas poéticas Viajeros (Universidad de Antioquia, Medellín 1999), Cuaderno de París (Eafit, Medellín, 2006) y Trazos (Universidad de Antioquia, Medellín, 2007); el libro de ensayos Música de pájaros (Universidad de Antioquia, Medellín, 2005); y las novelas La sed del ojo (Eafit, Medellín, 2004) y Lejos de Roma (Alfaguara, Bogotá, 2008). Pablo Montoya es Primer Premio del Concurso Nacional de Cuento “Germán Vargas” (1993). En 1999 el Centro Nacional del Libro de Francia le otorgó una beca para escritores extranjeros por su libro Viajeros. El libro Habitantes ganó en el 2000 el premio Autores Antioqueños. Réquiem por un fantasma fue premiado por la Alcaldía de Medellín en el 2005. Ha participado en diferentes antologías de cuento y poesía colombiana y latinoamericana. Realizó estudios de música en la Escuela Superior de música de Tunja. Hizo la licenciatura en filosofía y letras en la Universidad Santo Tomás de Aquino en Bogotá. Igualmente, obtuvo la maestría y el doctorado en Estudios Hispánicos y Latinoamericanos en la Universidad de la Sorbonne Nouvelle (París III). Sus traducciones de escritores franceses y africanos, sus ensayos sobre música, literatura y pintura, han sido publicados en diferentes revistas y periódicos de América Latina y Europa. Actualmente es profesor de literatura y coordina el Doctorado en Literatura de la Universidad de Antioquia. Es escritor asociado de la Red Nacional de Talleres de Literatura (Renata) del Ministerio de Cultura de Colombia.

Dos poemas de Anna Aguilar-Amat.

2011-11-14T16:12:00.000-05:00

Plantillas
(para mi hijo Raimon)

Éstas ya te quedaron chicas. Las
repaso con los dedos y toco la planta
de tus pies, el negativo de un tiempo en el
que siempre estábamos juntos y los días
que vivirás cuando yo desaparezca. Un futuro
que modela la ortopedia, la gravedad
que te ha hecho caminar extraño a mis
pasos. Pisa con tus pies mis fracasos
como si fuesen peldaños de un saber
antiguo, porque son el baúl que siempre
podrás vender al arriero que pase.
Di que has perdido la llave, que
te paguen por su peso; si lo encuentran ligero
les dices que son mapas y si lo encuentran
pesado, que son gemas preciosas. Y después
vete lejos, camina hasta las cimas. Regala
una moneda de perdón. Todo cuánto des
te llevará más lejos.

Entomología y cinema

La espera es primero blanda, como una gota de resina,
el deseo escondido del insecto que eres, fútil vistosidad
las alas frágiles dentro del denso líquido.
Mientras espero que llegue el tiempo de ver a los hijos
el día es una boca de estación y el verano se ha sentado
en la sexta fila. En la pantalla dice que han pasado ya
veinte años, y sales tú cuando se rompe la aceitera por segunda
vez. Colocas la mano sobre el cogote para comprobar que llevas
puesta la careta que hará dudar al tigre donde está
tu espalda. Y el tigre es la secuencia donde riñes
a una niña que ha tirado un vaso de agua.
Puedes hacerlo: transforma esta piedra de la espera
en un pez de colores, quizá un melocotón. Pinta
con los nombres naranja sobre el gris, recuerda aquella
espera de color de miel, cuando el pequeño niño volteaba
la arena. Muévete y escapa de la gloria de permanecer
para siempre, como un fósil dentro de un ámbar.
Escribe, escribe, escribe.

Del libro “Música i escorbut” (Música y escorbuto"), Ed. 62, Barcelona 2002.
Traducido del Catalán por Concha García

Anna Aguilar-Amat. (Barcelona, 1962) es profesora en el Departamento de Traducción de la UAB. Hecha pública su actividad literaria en Catalán, recibe los galardones Carles Riba 2000 por Trànsit entre dos vols (Tránsito entre dos vuelos), Ed. Proa, 2001; la Englantina de Oro de los Juegos Florales de Barcelona 2000 por Petrolier (Petrolero), Ediciones de la Guerra, Valencia 2003); el premio Màrius Torres de Lleida 2001 por Música i escorbut (Música y escorbuto), Ediciones 62, 2001. Publica posteriormente los libros de poemas Jocs de l'oca (SPUAB, 2006) y Cárrega de color (Meteora, 2011). En 2003 funda y preside la asociación QUARKpoesia (Aula de Poesía de la UAB), así como la colección de poesía Refraccions (Servicio de Publicaciones de la UAB) donde publica las antologías Europa es una mujer -9 poetas d’Europa (2007), Cuánticas! 10 poetas jóvenes en diferencial femenino (2008) y Como cada jueves: Poesía emergente en La habana (2009). A cuatro manos con Francesc Parcerisas publica El placer de la lectura (ed. Síntesis, 2006). Ha sido traducida a más de 11 lenguas.

TREINTAIDOSAVO ANUNCIO. Poema de Rodrigo Verdugo

2011-11-07T09:42:00.005-05:00

TREINTAIDOSAVO ANUNCIO

“La noche descansa en tu esqueleto de paloma”
Sergio Macias

Una caracola rige las constelaciones promiscuas
Yo fumo mi pipa bajo los alhelíes
Decidiré más tarde si tomar el camino que parte hacia el mar
O el camino que parte hacia el desierto
El sexo nos deja trasfondos de mar, trasfondos de desiertos
Extendemos las sábanas del lecho y las dejamos tiradas hacia atrás
Cuánto podríamos dejar escrito en dichas sábanas
Si al menos pudiésemos enviarlas como cartas, pero no caben en los sobres,
En esos trasfondos de mar estamos atrapados
Aunque luego extendamos las sábanas del lecho hacia atrás
Alguien me habló también de estar atrapado
Alguien me habló de estar empapado, y de todas las cajas de cristal
Qué daría por revolcarse en esas constelaciones promiscuas
Y es como si me hablaran de ti, ahora que el lecho está vacío
Ahora que quiero enviarte una carta, pero escrita en sábanas que no caben en sobres
Siempre hay vigías de turquesa interceptando trasfondos de mar o de desierto
Hasta que perdamos el aliento no nos encontrarán
Dime: ¿cuál es el espejo con que destruiremos el desierto?,
¿qué gemido decantará la inmensidad del agua?
Podrías mandar una sábana como carta
Pero hay que guardar muchas cosas en cajas de cristal
Porque el mundo será tragado por gargantas de cisnes y tragadas serán las sábanas también
Decidiré más tarde si tomar el camino que parte hacia el mar o el camino que parte hacia el desierto
Todo peregrino debe saber lo que es extender las sábanas sobre el lecho
Sé que los vigías de turquesa restarán nuestras sombras
Siempre me recuerdo de alguien que está atrapado y empapado
Como él quisiera revolcarme sobre las constelaciones promiscuas
O sentir mis manos dentro de las caracolas hasta romperlas
Hasta que una embriaguez oscura y una embriaguez blanca se enfrenten en los mares
Y tú seas lo que salte de aquello, así con un ramo de alhelíes en medio del pecho
Como cuando te ibas a casar conmigo, cuando las cajas de cristal no nos dejaban ser profundos
Pero ahora las sábanas son tragadas por gargantas de cisnes
Pero ahora las sábanas son tragadas por gargantas de cisnes
El sexo nos deja trasfondos de mar, siempre estaremos atrapados y empapados
Si decides partir, hazlo pero desde esos alhelíes así como lo hace todo peregrino
Ahora que el lecho esta vacío, las páginas del rayo se abrirán sobre mares y desiertos
Llevaremos grandes sobres para probar si algunas de ellas caben adentro,
Ahora que las sábanas están escritas, una paloma será mi destrucción, no lo olvides
Aun cuando dejes de regir esas constelaciones promiscuas y yo deje de estar empapado y atrapado

Irrecuperable nos parecerá todo en aquellas cartas
Irrecuperable en aquel amanecer que aborta los espejos
Siempre el humo de mi pipa volverá a envolverte como una consumación.

Rodrigo Verdugo.Santiago de Chile.1977. Coeditor y articulista de la Revista Derrame. Miembro del Grupo Surrealista Derrame. Sub director de Ediciones Derrame. Sub director de la Revista Rayentru y Coeditor de la Revista Labios Menores. Se inició en el taller de Poesía "Isla Negra" dirigido por el poeta Edmundo Herrera desde 1922 a 1996 en la Sech. Su obra ha sido publicada en revistas y antologías chilenas y extranjeras siendo traducido parcialmente al Frances, Italiano, Portugués, Polaco y Árabe. En 2002 publica su primer libro "Nudos velados" Ed Derrame En 2005 participa en la exposición colectiva "Derrame cono sur o el viaje de los argonautas" en la Fundación Eugenio Granell (Santiago de Compostela, España) y obtiene el primer lugar en el concurso "Alas de poesía" organizado por la Asociación "Amigos de la poesía" (Monterrey. México). En 2008 participa en la exposición internacional de surrealismo "0 reverso do Olhar", en la Casa de la Cultura de Coimbra (Coimbra, Portugal) y en 2009 participa en la exposición internacional de surrealismo "Iluminacoes Descontinuas" en el Convento de San José, (Lagoa, Portugal) y el el XIX Festival Internacional de Poesía de Medellín.

Los elementos de la alquimia (Selección de poemas) . Daniel Día.

2011-10-29T10:29:00.004-05:00

a María Magdalena,
la errante,
desde las antiguas arenas del desierto
a los confines tierra adentro.

Estrofa al alba del 14 de septiembre
de 1959

Soledades del cielo, las estrellas;
los hombres, soledades de la tierra;
nos separan dioses, mas luchamos
hasta habitar un día entre los astros.

Jorge Gaitán Durán

Tzolkín

Como hijos de las estrellas
vendremos a sembrar de cielo la tierra,
de eternidad nuestro trance
de esplendor nuestra senda
de plenitud nuestro corazón,
de amor
nuestra existencia…
y un alfabeto galáctico
ofrendará las palabras
para erguir nuestros sueños.

Claudia Trujillo
La sombra del árbol

De repente la sombra de un árbol cayó sobre mi cuerpo, pero en derredor no había árbol.

Ahora espero que la sombra de ese árbol ascienda en mi sus raíces, que su tallo sea su tallo y no mi cuerpo y que los frutos sean los frutos innombrados de la sombra. Que se agite y convulsione en mi torrente la savia que le nutre. Que se conjuguen como espiral su precipitud de cielo y su vocación de profundidad. Su esencia de abismo y ascensión habiten el vacío original del que procede; y su forma, la materia informe de la nada. Que su espacio sea un habitáculo del tiempo que no tiene espacio ni perennidad.

Será la sombra del árbol que nombre el origen, la procedencia del origen y su devenir, el caos y la armonía del caos, la violenta lucha de los elementos y las cosas, de la sombra de las cosas y los elementos que se nombran por sus nombres.

La música de la sombra sonará en el silencio de la sombra y la sombra de la música en la sombra del silencio. Origen de todos los sonidos y todos los cantos; después, si hubo un antes, el reposo, porque el movimiento vino con la sombra del árbol que no podemos nombrar, pero sabemos que existimos por su sombra.

La sombra inabarcable nos abarca, fuego inextinguible en el que renacemos, como renacen también, innombradas, las estrellas del polvo.

Las raíces de la sombra son la fundación telúrica de las palabras; arrancadas, fueron grito y nacimiento estremecido de los nombres. En sus perfiles, movimiento y conjugación. Toda sombra es acción de sí misma, hace crecer al árbol, traza sus distancias invisibles, sus recodos inasibles de donde procede el viento. Los ciclones son muñones del árbol arrojado (prohibido); la lluvia es la sustancia líquida de la sombra; los ríos, la savia impetuosa de la sombra arbórea del mar.

Quien cortó el primer árbol fue expulsado de la sombra, habita las tinieblas. Todo árbol es luz y sombra de la luz.

La Noche es la sombra mayor del árbol, su fuente primordial, expansión de su semilla, su flor imperecedera, la bóveda fundante.

Cuando cruzas la Noche asciendes a la raíz del árbol; por la raíz el árbol se aferra de la sombra. A quien corta un árbol, la sombra cae en sus ojos cegándole, pierde la visión del árbol y de sus frutos luminosos. Repercutirá para siempre en sus oídos el estruendo mudo de la caída “¡odumodneurtse!” “¡odumodneurtse!”. No contemplará los nacimientos ni escuchará su canto sino su grito.

El insomnio fue esparcido sobre la tierra cuando cortaron el árbol de los sueños.

En la sombra perdura la condición flamígera del árbol. Los árboles conviven con el fuego y con el espíritu del fuego. El bosque es un incendio perenne que nutre los ojos. La florescencia del guayacán es un estremecimiento del sol; las flores caen al abismo de la sombra cubriéndola con un manto solar en donde mora la salamandra. La sombra renace del humus como Ave Fénix y preserva el secreto del árbol y el misterio del fuego.

La salamandra trama en su piel la corteza del árbol.

Luna de locos

a Giro de la Mirandolla

Los locos llevan la luna entre los ojos

Desorbitada esfera espiral sin centro
donde naufraga la noche barco de penumbra
pupila y párpado henchidos por la sombra
esa montaña de cráteres y ríos
fuego sagrado en las cuencas donde moró la sangre
y el silencio fue grito y mutación el rostro

Los locos llevan la luna entre los poros

Noche son y soledad curtida por aguas sin reposo
sólo les asiste su verdad enloquecida fiebre
y el puño de donde mana la leche de los días noctívagos
cristales fundan a su paso para el limo del insomnio
en sus huellas un halo un resplandor de cometa y de olvido

Los locos llevan la luna entre la boca

Nombran el sol con risa de canícula baba de azufre
dientes de piedra que muerden la sal y el óxido de nubes
la espesura

Clama en su boca ¡Dios, por qué no me has abandonado!
y exige ¡mamá, deberías cuidarte un poco más de mí!

Boca de luna de locos ¡ay! de mí luna

Agua esencial

a los Nukak Makú

quién pondrá agua en mi pecho para los latidos

traedla de la cúspide de los nevados
del fondo de los lagos donde nacen los ríos
del vértice de los polos

agua esencial para mi pecho
cráter de paso
a migraciones de aves antiguas
de nómades ignorados que robaron el fuego
y el principio del fuego

a cada siglo de olvido
retornan al origen
las aves
a cada explosión en desbandada

quién pondrá agua en mi pecho
para el fluir de los sentidos

trastocados sentidos
por imágenes de horror y devastación

una mujer
recorre el desierto tras la estrella de la fugacidad
el sol rojo tragado por el mar de la discordia
un niño llora en la esquina de la guerra

quién pondrá agua en mi pecho
para escuchar
las palpitaciones del mundo de la tierra

agua en mi pecho
para ver a los pueblos liberarse
del paradigma del poder

agua en mi pecho ¡pronto!
que revienta mi cabeza

Avalancha

“nadie se baña dos veces en el mismo río”

Sale del océano un río Inunda El delta de la desembocadura
Choca contra el puño Del río de la sangre Quebrándole los huesos
Asciende incontenible Surca la sabana Cruza el valle Reconoce los cuchillos
Trepa cataratas y cascadas Recupera la fuerza Destruyendo los embalses
Serpiente escalando las montañas Harto el mar de tanta muerte
Retorna al origen Purifica con su sal la tierra Arrasa en su caudal
Nubarrones y aludes y lodo del cielo Busca
La estrella fluvial En el nido de los cóndores

a Remedios Varo, “Tejiendo el manto terrestre”

Alquimia

a Claudia Trujillo

un círculo de fuego para el renacimiento del origen en donde se consuma la palabra prisma del silencio al iris de los ojos esferas que circundan la luz y la oscuridad de la existencia trazos en el cuerpo que recorren las distancias las paralelas del olvido hacia el punto de la fugacidad el finito horizonte del reposo espiral de la sangre el pasado es el álgebra del futuro dictan se lee en las estrellas se escucha todavía en el eco de los tambores de la selva se percibe en las señales de humo legado de los antiguos guerreros sus cantos ceremoniales hacen la guerra a la cibernética a la desinformática el graznido de las águilas funda cantos nuevos su vuelo estelas en la memoria deshacer las pirámides para levantar un punto abolir la torre para rehacer el habla la extraviada arquitectura de los sueños las vocales brotarán de las piedras arrojadas por el sol polvo lunar impregnará el rostro de la esfinge a imagen y semejanza de los huesos el esqueleto articulado se levantará de las tumbas secretas y recorrerá los desiertos que los caracoles sembrarán de espuma noche cósmica de constelaciones el origen en el círculo de fuego una geometría de ríos y montañas en el cuerpo danza de los elementos el viento fluye en las clepsidras donde el agua retorna a los nacimientos a las esporas de la noche los labios nombrarán el día de cristales las pupilas se inundarán de llanto marino y la sal recobrará su sabor salobre almendra de los ojos en el crisol de pedernales alquimia de la vida

POEMAS DE REGINALDO VÁSQUEZ. Del libro: “El querido animal”. Selección de Rodrigo Verdugo.

2011-10-18T14:37:00.009-05:00

EL QUERIDO ANIMAL

Preso en su armadura musgosa,
Enredado en melodías castigadas,
Canta a la vida,
Canta el prólogo de todos los futuros,
El Querido Animal.

Espejos vencidos de imágenes
Impregnan su ansiedad de marfil.

Con su traje de polvo ensangrentado
Y purificadas yemas,
Acompañado de su sombra pisoteada,
Interroga a los signos verdaderos.

Hay en la copa de su sed una catarata mordida.

Encima de los arcos,
Con la desventura a cuestas murmura pasiones incoloras.
Contornos puros
Exhortan su caminar lamoso de distancias.

Su equipaje de alas amarra las alturas.

Por el inmenso lomo de la tierra,
Ondas de él mismo se saludan.
Su canción es eterna,
Sus notas crean armonía.

Es noble dentro de su miserable marco desgarrado.

Miradlo.
Materiales de su gran aliento, de su jornada precisa,
Se descubren en cada descanso.

Inciensos naturales
Humedecen su pupila milenaria con gotas de astros.

Permanentes látigos
Sacuden el caparazón de su alma estrujada.
Mientras se baraja en potencia,
Busca mechas para sus leyes inmutables.

En su ser
Siempre hay un anfitrión brindando por el amor,
Siempre un liquido que apaga las pavesas de una llama inmóvil.

Con la inteligencia encima de su instinto,
Montado en el presente,
Lee un poema interminable
Escrito en las espaldas de otro muerto.

Las noches fuman opio calentado,
El, zumo de pensamientos crecidos.

Cuando suelta su canto de colores,
El silvestre grito calla,
Se levantan las ausencias y los mástiles,
Y un tropel de pedestales le sonríe.

Las mujeres
Le comtenplan con su letrero de carne,
Y en los brazos de su “yo”,
Atando horizonres,
Sus sueños bailan desnudos.

II

¡Oh! Hermoso animal,
En tu pecho
Cuelga el índice de todos los momentos.
En tu frente,
Dos luciérnagas iluminan las flechas.

Porque eres grande
Con sus rodillas volteadas al cielo llora religiones.

Con tu escudo primitivo
Y esperanzas salvadas,
Construyes la torre de los años, con nómades estilos.

Tú
Creaste la llama del beso
Y la perla en la lágrima.

Primogénito del cosmos.
Sangre de sol.
Las avenidas de cicatrices tienen flores
Y aroma tus raíces.

Pastor de ideales.
Ave de mil paraísos están tejendo tu lecho.
¡Que nunca muera el olivar de tu conciencia!

Enredos inmensos
Y misterios azules
Te ocultan las escalas y las curvas.

En el claroscuro de los dioses,
Fue un susto tu primer saludo,
Un aullido tu primer dilema.

El primer eco
Aún vive, aún se arrastra sobre la esfera del tiempo.
Enigmático, respira dolorido.

No se han ido todavía
Las sombras que vieron tus dolores, los enfermos días.
No importa:
El rosal silvestre,
El rosal de espinas indias,
El que perfumó tus sueños,
Siempre florece silencioso.

Poeta con báculo de culebra encendida
Y empuñadura fabulosa.
La luna
Palpitante mira tus auroras purisima.

En tu caverna moderna
Remiendas la red de los océanos
Cuidas los ungüentos de la mente
Y frotas tu lámpara en los sueños.

El Escultor del Tiempo
Con sus manos heridas y temblando de miedo,
Sigue puliendo tu cabeza caliente,

¡Oh! Querido Animal.
Con leyendas vividas,
Delirando tu honda, palpa el infinito.

POESÍA

Rosa extrema,
Impalpable rosa trastornada.
La pezuña quemante de los dioses
Abrevando besadas carreras,
Se ha detenenido en el valle de la inercia,
En los estáticos alientos del sudor.
En el fragante nacer de las entregas.

Yo,
Con los aniversarios de mi canto en gracia,
Decrépito te escalo con mi frase muerta.

Hay transfiguración,
Hay un nuevo semblante en la herida de la espuma.

Verdad, verdad,
De mis lágrimas cae un tigre desollado,
Y la más femenina de las horas soba mi piel.

Frente a tus rodillas laicas
El santo y seña del espíritu,
Solemne se arrastra frotando aceites.

Cuando venda el último pecado,
Compraré la mañana de los bosques.

Eterna novia del perfume triste,
Convalesciente,
Convalesciente moriré amando tu sonido.

Reginaldo Vásquez (1903). Poeta Chileno. Autor de “El querido animal” Imprenta “Fernidando Ongania Editore Chilena”, Santiago de Chile (1952).

Tres poemas de Ophir Alviárez

2011-10-09T10:11:00.006-05:00

EFERVESCENCIA

Abro la puerta y el viento pasa y me agasaja. Convertida en el aullido de la perra que me consume, sólo sé de la sangre que brota por orificios convenidos y no añade valor alguno a la esclava. Quiero ser amable y soy furia, rozo los límites de lo perverso y hay malicia, molicie, pegoste en mis cutículas. Abro la puerta y el viento es una ola con mil lenguas: papilas ansiosas del sabor de mis rincones. Blanco móvil acepto el acierto del guijarro, el abismo de otras bocas, la huella que se mira sin el paso. Vestigio de los miedos de ancestro, de las ganas de hoy, oigo burbujas en la entrepierna, pirañas que escupen la carne y la maldicen. Abstinencia del que la padece porque las comparaciones son injustas y he conocido a un hombre que me poseyó no en sueños, una a una reviento las pompas y el viaje no tiene venida porque no hay retorno cuando me parezco a él y gime el reto en la curvatura de la esfera

ONÍRICA

Mi cotidianidad se vuelve onírica. Abro los ojos y sueño, los cierro y el desparpajo de una voz se afinca en la escisión entre las piernas como cuando era otra y me llovía en procura de un pacto que trascendiera el lugar común y succionara los peces. Hay un itinerario que no confunde y pedacitos de vidrio que se nutren de luz; no sé usar zapatos y arrodillada hace mucho que no sé de solaz pero tengo las babas viscosas y la moral de turno se burla del resabio de dos dedos que no toman posesión de altar pagano. Y digo turno y el vicio del círculo me vuelve gato, hembra con ganas, con la cola por la situa clausurada porque el ábrete sésamo no forma parte de la repartición de bienes y vienes y entra la sombra, el rumor mortecino, el contrato sin firmas, el verso largo, el juicio corto, la fuga, la sílaba tónica, la pretendida confianza en el símbolo de al que el ingenuo insiste en apoyarse porque yo no pertenezco, hay un orificio por el que me escapo y ululo, me torno poza, soborno, arrechera y boca abajo un eco se duerme en la nuca, rebota en lunares y cuando el demonio brinca, yo entelequia capeo el temporal

GEOTROPISMO NEGATIVO

Los tonos de las voces me desarman, el siempre de un desconocido, el secreto de otro, la mirada de un gato que persigue mis huellas; la calle oscura, los objetos punzantes, los amores antiguos, las letras de un mismo bolero. Un autógrafo, la sonrisa evidente, la evidencia del que se decide, la sensibilidad del músico, el enigma en las líneas de las manos, el abismo del que se sabe adulado; la necesidad de un cable que me conecte a Tierra porque es peligroso deambular y reconocer debilidades me vulnera y presa fácil débil y devil me vuelvo migajas, paredes de adobe prontas al aire, a la boca del lechón que sopla y tumba, pasa y se sienta cuando sentir es un verbo tan peligroso como deambular si ya no tienes veinte años y la lengua sigue paladeando cicatrices y memorias porque la saliva sana y esta noche moja mi frente cual agua bendita que nos germina pero aquí el árbol tiene las raíces expuestas y es indudable que mi geotropismo insiste en ser tan negativo.

Ophir Alviárez nació en Venezuela en 1970. Escritora venezolana corresponsal de páginas literarias y suplementos culturales. Ha publicado Escaleno el triángulo (Editorial La Escarcha Azul, Asociación de Escritores de Mérida, 2004) y Ordalía o (La pasión abreviada) (Fondo Editorial del Caribe, 2009).

Sus textos han sido incluidos en la I Antología de Poesía de la Asociación Casildense de Escritores (Argentina, 2004); en las I y II Antología de Poesía de la Asociación de Escritores de Mérida, (Venezuela, 2004, 2005). en la I Antología de Narrativa de dicha asociación, (Mérida, 2006); en la V Antología y en la Edición Oro del grupo español Sensibilidades (Madrid 2004, 2005); en Conjuro de Luces (México, 2006) y en la Antología de Poesía Joven Venezolana, edición bilingüe traducida al árabe (Casa de las Letras Andrés Bello, Biblioteca Ayacucho, Universidad Libanesa Internacional, 2009). Muestra de su obra ha sido reseñada en diversas revistas literarias. Vive en Houston Texas.

LA MUERTE. Por Jairo Guzmán

2011-10-02T09:33:00.001-05:00

óleo de arturo garcía fernández

LA MUERTE

I
La muerte es un espectro
que no tiene ojos
ni oídos

Es una cosa sin rostro
experta en relaciones
públicas

No se baña
pero canta en las lagunas
y usa tu nombre

Se sabe de memoria
todos los números
de teléfono
y le ordena a las momias
que nos den un besito

La muerte
antes de existir
no sabía que iría al cine
y a ti se parece
cuando te miras
en un espejo de sangre
cuando te quedas
sin brazos
y se te cae la cara

La muerte
es una autosugestión
crónica
es un problema psicológico

La muerte
es una alucinación colectiva
que se convirtió
en un suceso tan real
como un mordisco

La muerte
debería cambiar de oficio
debería volver
a su burdel de sombras
y que por favor
no me moleste

II

Si la muerte me sigue molestando
Pego un grito o llamo a mi mamá
Y si eso no basta le muestro mi calavera:
Así se bajaría de la nube
en que anda viajando gratis
Cuchicheando en los bares que es mi novia
Cuando se vuelve un travesti ganando
Reputación entre los juerguistas
Muertos de la borrachera

La muerte no existe y los muertos tampoco
Muéstrenme un muerto que exista y tampoco les creo
Ni a ustedes ni a los muertos

Todo está tan vivo como una roca
O como un aforismo
Si lo dudan pregúntenle a las esculturas
O a los paramecios
O a los enfermos
Que son vida a todo vapor

Las bolas de billar también saben del asunto
Y las cucarachas trepando un fémur están ilustradas al respecto

El concepto de muerte no se pudre
E ignoro el nombre del perro de Spinoza

Las cucarachas de Kant se le tomaban el vino
Y los muertos de Rilke se le tomaban la leche

Si tuviera una mandarina se la daría a un ángel

En 1999 descubrí que un ángel es
Una invasión electromagnética no geometrizable

Volvamos a la muerte
Pero para asustarla o para prestarle un libro
De Martin Heidegger

La muerte detesta el Bardo Todol
Porque lo que más ama es el Samsara

Lo que me diferencia de la muerte
Es que ella tiende una cama cuando yo me quito
La mortaja

III

La muerte viene de sus confines púrpuras
con sus castañuelas y sus disfraces
me entretiene con sus guiños
se enamora de mi boca
y me dice que le cante

Pobrecita muerte tan necesitada de mí
tan cargada de harapos
tan poco sexi

Cuando descienda a mis sótanos emocionales
le cantaré la tabla de la ley de mi vida
le colocaré un mortiño en alguna parte de su espectro
y si se pone muy romántica
le dedico un reggaetón

Si quiere que le enseñe a bailar
lo mejor es que se ponga un disfraz más cómodo
pero que no imite a mi novia
y que tampoco se alíe con mis amigos

Ella vendrá a mí con su sex appeal de anoréxica
y me dirá que tiene sed de infinito
y hambre de mí como siempre
Que se sacrifica
para que yo pase bien mientras
prepara mis corotos

La muy ilusa cree que soy un chico fácil
Ella cree que me va a convencer con sus trampas

Su soliloquio de huesos se lo tiro a los perros

Un poema de Wislawa Szymborska

2011-09-18T09:54:00.000-05:00

paisaje polaco

POSIBILIDADES

Prefiero el cine.
Prefiero los gatos.
Prefiero los robles a orillas del Warta.
Prefiero Dickens a Dostoievski.
Prefiero que me guste la gente
a amar a la humanidad.
Prefiero tener a la mano hilo y aguja.
Prefiero no afirmar
que la razón es la culpable de todo.
Prefiero las excepciones.
Prefiero salir antes.
Prefiero hablar de otra cosa con los médicos.
Prefiero las viejas ilustraciones a rayas.
Prefiero lo ridículo de escribir poemas
a lo ridículo de no escribirlos.
Prefiero en el amor los aniversarios no exactos
que se celebran todos los días.
Prefiero a los moralistas
que no me prometen nada.
Prefiero la bondad astuta que la demasiado crédula.
Prefiero la tierra vestida de civil.
Prefiero los países conquistados a los conquistadores.
Prefiero tener reservas.
Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.
Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas del periódico.
Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.
Prefiero los perros con la cola sin cortar.
Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.
Prefiero los cajones.
Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado
a muchas otras tampoco mencionadas.
Prefiero el cero solo
al que hace cola en una cifra.
Prefiero el tiempo insectil al estelar.
Prefiero tocar madera.
Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad
de que el ser tiene su razón.

De "Gente en el puente, " 1986

Poeta y ensayista polaca nacida en Kórnik, Poznan, en 1923.

Vive en Cracovia desde que su familia se trasladó allí en 1931. Estudió Literatura Polaca y Sociología en la Universidad Jagiellonian, dedicándose desde entonces al ejercicio literario.

Con su primera publicación "Busco la palabra" en 1945, seguida de "Por eso vivimos" en 1952 y "Preguntas planteadas a una misma" en 1954, logró situarse en los primeros planos del panorama literario europeo. "Apelación al Yeti" en 1957, "Sal" en 1962,"En el puente" en 1986, "Fin y principio" en 1993 y "De la muerte sin exagerar" en 1996, contienen parte de su restante obra.

Ha sido galardonada con importantes premios entre los que se destacan, Premio del Ministerio de Cultura Polaco 1963, Premio Goethe 1991, Premio Herder 1995 y Premio Nobel de Literatura 1996. Recibió además el título de Doctor Honorífico de la Universidad Adam Mickiewicz en Poznan, 1995.

LAS GORDAS DE PAPÁ Y UN SECRETO. Por Liderman Vásquez

2011-08-27T06:26:00.001-05:00

pintura de diego velásquez

LAS GORDAS DE PAPÁ Y UN SECRETO

Papá se iba a casar con una gorda famosa, una que sale en la televisión. El día de la boda no apareció y la gorda se quedó vestida. Dice mi abuelita, que nunca se ha llevado bien con mamá, que si papá se hubiera casado con esa gorda mi situación, y la de mi hermana, sería mejor. Esto, como es lógico, no tiene sentido. Si papá hubiera tenido hijos con otra mujer, gorda o flaca, otra mujer distinta de mamá, mi hermana y yo no existiríamos, estaríamos en la nada.

El caso es que entre papá y las gordas hay química.

Mamá, en cambio, es flaca como papá. Flaca y celosa. Cuando yo tenía seis años se separaron, ¡y a que no adivinan por qué! ¿Por una gorda? Sí, por una gorda fea, chaparrita, de boca grande, muy grande, con bigote, la gorda Cruz Mery. Papá se perdía dos, hasta tres días, y cuando aparecía había platos rotos, insultos, lágrimas…Todo, seguido de una reconciliación ruidosa y frágil. A los días volvía a sus andanzas. La gorda quedó embarazada y mamá, poseída por la ira, se fue de la casa. Nosotras nos fuimos con papá para la casa de mi abuela y algunos días mamá nos llevaba con ella.

A pesar de andar separados, los celos de mamá se exacerbaron, siempre por lo mismo, por las gordas. No había día en que las amigas de mamá, flacas como ella, pues se cuidaba de tener amigas gordas, dejaran de mortificarla. Papá manejaba un bus de Florencia, un bus que mi abuelito le había regalado, y siempre había una gorda en la silla del ayudante. “Israel anda con otra gorda para arriba y para abajo”, decían las amigas. Entonces mamá se cuadraba en una esquina por donde sabía debía pasar el bus y le armaba un escándalo, le tiraba piedras, se metía dentro del bus y lo insultaba. Una vez, en pleno centro, se agarró con una gorda y tuvo que ir la policía a despegarla porque mamá parecía una garrapata.

El día de las velitas se reconciliaron y esa navidad volvimos a ser una familia aunque las gordas, en la afiebrada imaginación de mamá, estaban al acecho como barcos piratas, dispuestas a devastar su frágil seguridad. Todo iba bien hasta que unos amigos les pintaron un negocio en el que ganarían mucho dinero y ambos aceptaron, mamá, por alejar a papá de las gordas, papá, porque el negocio le pareció muy bueno. Consistía en llevar carros robados a la costa. Papá viajaba con documentos falsos y tenía que memorizar los números de las matrículas.

De todos los años que he vivido, tengo dieciséis, ese estará siempre en mi recuerdo como el mejor. Fuimos más de diez veces a Cartagena y parecíamos una familia normal que viaja un fin de semana a descansar. Cuando no hay gordas de por medio las cosas funcionan bien, aparece una gorda, y todo se enrarece. En uno de esos viajes comprobé que papá, a las gordas, les resulta el hombre más atractivo del mundo. Llegamos a un restaurante lujoso, con parqueadero y cantidades de matas, un restaurante en la carretera, cerca a un pueblo que se llama Caucasia. La dueña, una gorda grande y exuberante abandonó la caja para atendernos personalmente y luego, cuando nos trajeron el servicio, se dedicó a devorar a papá. Dos veces se acercó a preguntar si el señor se sentía bien atendido, contoneándose en sus tacones, moviendo el enorme trasero. Era bastante cómico y mi hermana tenía la cara roja de tanto aguantar las ganas que tenía de reírse y empezó a toser porque un grano de arroz se le fue por la nariz. Papá estaba feliz y mamá echaba chispas.

El resto del viaje fue una eterna discusión. Mi hermana se hizo con papá y mamá se hizo conmigo en el puesto de atrás, estirando cuello y cantaleteando. Decía que todas esas gordas, incluyendo a la del restaurante, eran unas putas. La tal Cruz Mery, decía, no sabe ni de quién es el hijo. Entonces fue cuando me enteré que el hijo de la gorda, que a esas alturas debía de ser un recién nacido, no tenía padre. Enumeró a todas las gordas, como doce, que habían tenido algo con papá y repetía y repetía que todas eran unas putas. “No digas palabras delante de la niña –decía papá-, la vas a acostumbrar a ser grosera”. Siempre he creído que en algún lugar, entre las cosas de mamá, hay una libreta con todos los nombres de las gordas, y que esa vez, cuando retornamos a Medellín, lo primero que hizo fue buscar su libreta y anotar: la gorda del restaurante.

Nos quedábamos en Marbella, en el hotel Bocachica. Papá nos dejaba y se iba a entregar el carro y a cobrar. En la noche comíamos en el restaurante del hotel, caminábamos por la playa, sin zapatos, y aunque el agua estaba tibia no nos bañábamos porque a mamá le daba miedo. Luego papá nos dejaba en la pieza y salía con mamá a tomarse una panchita de aguardiente. En el hotel, en la playa, o caminando por la ciudad amurallada, todo era felicidad. Las rivales de mamá no frecuentaban los hoteles, ni las calles estrechas de la ciudad colonial, ni mucho menos la playa. A mamá le gusta mucho Cartagena, siempre dice que de todas las ciudades (sólo conoce Medellín) Cartagena es la única donde le gustaría vivir. Muchas veces la escuché renegar del calor, de los negros —mamá es un poco racista— y sé que no cambiaría Medellín por nada del mundo. Lo que pasa es que en su mente recalentada por los celos Cartagena es una ciudad sin gordas, sin rivales. Medellín, en cambio, es la ciudad de las gordas. Ella no tiene en cuenta, quizá porque en esa época todavía no se conocía con papá, que la gorda famosa, la que se quedó vistiendo santos, es costeña, una gorda costeña.

Ustedes se estarán preguntando cómo hago para recordar cosas que ocurrieron en la prehistoria de mi vida. Muy sencillo: ese año, y el siguiente, cuando cumplí los siete, son, hasta ahora, los más importantes de mi vida. El uno, porque viajé muchas veces al mar y parecíamos una familia normal, el otro, porque a papá lo metieron preso. El último viaje, que papá hizo solo porque peleó con mamá, tuvo como destino final Bellavista. Días antes una mujer dejó en el contestador un mensaje: “Flaco lindo, soy Graciela, la del restaurante, llámame cuando vayas a venir”. Era una voz de costeña, de costeña gorda. Mamá, para vengarse, se desquitó conmigo. Me pegó tanto, me sacó tantos morados, que estuve postrada una semana. Desde entonces descarga toda su rabia sobre mí, como si castigándome castigara también a papá.

Cinco días después de ese último viaje nos enteramos por las noticias que a papá lo habían cogido. Aparecía con otros hombres, cabizbajo, más flaco de lo normal, sin afeitar y esposado. La presentadora que pasaba el informe dijo su nombre completo: José Israel. Yo no entendía, pero las lágrimas de mi hermana y de mi abuela decían que papá estaba mal: “No lo vamos a volver a ver”, decía entre sollozos mi abuela. Mamá vino al día siguiente, muy temprano, con los ojos hinchados, ojerosa, como si toda la noche se la hubiera pasado despierta, llorando. Mi abuela ni siquiera la miró.

Al mes hicimos nuestra primera visita a Bellavista. Durante siete años, todos los domingos, fuimos a la cárcel a visitarlo. Un amigo de papá que tiene un taxi nos recogía a las seis de la mañana donde mi abuela. Mamá vivía en la casa de un hermano y trabajaba en unas confecciones. La veíamos, igual que a papá, los domingos. Cuando llegábamos a Bellavista mamá estaba en la fila, bien ubicada, feliz porque iba a ver a papá y porque ahora, sin gordas de por medio, papá era sólo para ella. Sé que en la cárcel hay gente horrible, pero papá no es horrible. Hizo algo reprochable desde todo punto de vista: llevar carros robados a otra ciudad, carros en los que posiblemente… Ustedes pensarán que estoy justificándolo. No es así. Las personas son como un costal lleno de lo bueno y lo malo y en el costal que es papá hay más cosas buenas que malas, sólo que esa vez las cosas malas estaban en la superficie. Uno no sabe en qué momento estas cosas están al alcance de nuestros actos. Esta es mi teoría, la pueden llamar “El principio de incertidumbre de Laura”

Papá tenía un atlas y me enseñaba todas las capitales del mundo, me hablaba de países, de ríos, de sistemas montañosos, de mares donde la gente flota aunque no sepa nadar, de razas, de costumbres… Él, condenado a ver un pedazo de cielo durante años, se aferraba al mundo de afuera a través de un atlas. También me enseñaba las tablas de multiplicar, hacía conmigo las tareas, me enseñaba adivinanzas, chistes. Si tenía que consultar sobre las edades de la tierra, o sobre las células, papá conseguía una enciclopedia donde los presos políticos. Decía que los presos políticos eran unos bacanes, gente estudiada, con títulos universitarios. Cuando la tarea no se encontraba en la enciclopedia los presos políticos la sacaban de su cabeza como por arte de magia. Papá nos contó la historia de la embarazada, mujer de un extorsionista, que parió en Bellavista ayudada por los presos políticos. Yo no entendía, por más que me explicaran, quiénes eran estos señores. Hoy entiendo cosas difíciles, cosas de nuestro mundo interior, y sé, con toda la certeza del mundo que papá, a pesar del delito que cometió, es un hombre bueno.

El primer domingo que fuimos a Bellavista, así como las capitales de muchos países, está grabado en mi cerebro para siempre. Papá se abalanzó sobre mamá, luego sobre mi hermana, y, finalmente, se arrodilló y me estrechó en sus brazos. Sentía las contracciones de su pecho agitado por el llanto, sus lágrimas mojando mis cabellos, su voz entrecortada diciendo mi bebé, mi bebé. Una hora estuvo papá arrodillado, abrazándome y llorando. Otra cosa que no olvido son las despedidas cuando la visita se acababa y sobre Bellavista caía un manto de tristeza, un manto tejido por todas las personas que hacían parte de esa realidad, un manto que ensombrecía las cosas. Papá siempre lloraba, abrazaba a mamá, a mi hermana, y luego se arrodillaba y me estrechaba en sus brazos, me prometía que cuando saliera íbamos a estar juntos.

Desde muy temprano, en mi pecho, se abrió el vacío de la tristeza, un vacío inmenso los domingos por la noche, enloquecedor los lunes, un vacío que, a medida que avanzaba la semana, atenuaba la esperanza, y, los sábados, estallaba como una bomba de felicidad. Por eso me gustan los sábados. Estoy tan familiarizada con la tristeza que la considero parte esencial de mi vida, necesito de los días grises, de las personas aburridas, me gusta pensar cuando estoy bajo el efecto de una mala noticia. Mamá, descerebrada por largos años de celos, acosada por fantasmas obesos, dice que soy una amargada, que no entiende cómo alguien puede estar encerrado un fin de semana leyendo un libro, que una persona joven necesita divertirse, salir con los amigos. Un día le dije que con la sabia estulticia era mejor no discutir y me miró como se mira a alguien que acaba de perder la razón. Últimamente, cuando las cosas se ponen difíciles, la freno con una frase, para ella, incomprensible. Así he logrado liberarme de sus castigos.

Papá estaba preso y la vida continuaba. Mi hermana, el mismo año que cogieron a papá, quedó embarazada y, muy pronto, se convirtió en madre soltera. Yo dejé de ser niña, fui queriendo cada vez menos a mamá y mucho a papá, un amor aprensivo, sin límites, un amor que él corresponde en la misma proporción. Por eso, cada vez que aparecía una gorda, mamá se desquitaba conmigo, me pegaba, me encerraba todo un fin de semana sin comer ni beber, me humillaba. Ahora ya no lo hace, sabe que tengo frases afiladas, llenas de aristas, frases que no están al alcance de su comprensión.

El año en que papá salió de Bellavista hice un descubrimiento. Todos los días el sobrino de la gorda Cruz Mery pasaba por el frente de la casa de mi abuela. Siempre iba solo, con su morral a la espalda. Pero ese año lo acompañaba un niño como de siete años que resultó ser el hijo de la gorda. Como yo sigo la misma ruta, me iba muy pegada a ellos y me fijaba mucho en el niño: tiene la misma cara de papá. Estoy segura de que ese niño es mi hermano. Nunca he compartido este secreto con nadie, ni con mi hermana, ni con mi abuela, ni con papá, ni siquiera con Echeverri, mi mejor amiga.

POEMAS DE RICARDO NAVIA. Del libro: “Las nubes trágicas”. Selección de Rodrigo Verdugo.

2011-08-15T17:03:00.001-05:00

LA ENCRUCIJADA MUERTA

II

Un frio negro y trágico va creciendo en mi lengua
Un frio terrible
Agita los párpados de cada paso
De cada voz helada de inquietudes.
Rayas inconfundibles
Bifurcan los cuerpos
Luces opacas cantan en la noche
Y millares de angustias
Destruyen los titulos del tiempo.
Por qué un viento plomo
Cruza mis ojos?
Por qué un recuerdo amarillo
Devora mis sienes?
Por qué la tristeza mata mi soledad?
Qué largos son los puntos de las sombras
Qué larga la distancia
De una uña a otra uña
De una mano a otra mano
Llorando siempre, muriendo siempre
Desde el pecho y la angustia obsesionada
Y la muerte y la fria eternidad oscura
Del recuerdo en cada estrella
En cada sombra y distancia de uno mismo.
Y no ser nada
Y ver sólo gemidos
Detrás de cada luz opaca de unos pasos
Confundiéndose
Confundiéndose
En el musgo desdeñoso de un espejo.
Oh tragedias desnudadas en mis labios

Qué lúgubres me suenan tus besos
Qué espanto me causa tu risa
Amada llevo el cádaver de una flor
Palpitando gritando en mis ojos
Amada mi curva es imposible
Amo los cadáveres
Las tumbas, los sepulcros.
Somos la muerte
Mi amada la muerte.
Pero oyes esta llama que se escapa
De mi pelo y la sombra de mi pecho?
Escucha:

SOLVEIG
CANTO DEL AMOR ETERNO
                                            “Podrá el tibio mayo
                                              Ligero pasar,
                                              Ligero pasar
                                              Y tú volverás”

Será cierta la nieve
Y el frio que crece de veras
Y la angustia oscurecida?
Será cierta la sombra de los ojos
Y la inquietud solitaria del mármol
Y la bruma y los soles helados, helados?
Volverás?
Acaso me lo digan los vasos
De la tierra alejados
Agónicos
Inconfundibles por las caricias del copihue?
Será cierta la pluma
Que brilla en el cielo
Y ese hongo triste que llora en la noche?
Volverás de tu frente
Y tu mundo crecido en la tarde?

Solo un grito me aleja
Y me llama la piedra contenida
Y el estante doloroso de tu piel.
Qué llevas escondido en la mejilla
Como hierba o glauca voz conmovida
Por las rocas del agua y del viento en los ojos?
Qué contienes en el pecho
Como esquela del olvido desvelado
Cantando siempre
En las llamas alegres de las manos
Besando siempre
Los plieges de la voz distante
Que gravitan en las sombras de los ecos.
Amada tu presencia de hilo absorvido
Me hiela los ojos y mi paso extraviado
De luces muertas y cenizas cantando en la luna.
Huyamos de este brillo fulminado
Y de tu labio
Y de tu cumbre
Con los sueños cantando en lo alto
Y el recuerdo de las brasas
Que cayeron en los rostros
Que inundaron de hojas ciegas
Los caminos sin rumbo
Perdidos en la distancia del hombre.
Huyamos de este rio trágico
Y de sus vértices profundos
Que rompen la uña del grito
Crepitando como polvo en la noche
Cayendo en la cicatriz de la bruma
Y la sombra y el túnel
Y místicas aves llorosas
Que caminan por peñas desoladas de angustia.
Volverás con canciones de humo o de hojas sangrando vuelos
Furtivos en la errante mansión del amor?
Volverás
Conviertiendo el dia en pétalos
Y perlas cortadas por torturas lluviosas?
Acaso me lo diga
El trébol ardido de hojas
Y la piedra dormida en palomas
De circulos y plumas y estrellas
Degolladas
Y gimiendo en monedas
Y muriendo en la planta
Y muriendo en la vena quebrada
De voces y fuegos perdidos
Y silencios desolados, desolados
Lentos y solos
Como un bosque de un solo árbol
Que grita al espejo
Y muerde los labios del cielo
Amada
Volverás en la letra invisible
Que cubre de cañas el sol.
Volverás a la orilla tibia
Del musgo en mi dedo
Al entierro presente de mi huella.
Cantando volverás
A los surcos dolorosos del recuerdo
Y no estare más
Y no seré más
Y tú sola volverás
En el tiempo y en las arenas y en el polvo
Ciego por la madera
Ya no estaré más
Quizá si sea piedra
O hueco en la noche podrida
O tumba o pez de granito
Llorando mundos en el fondo del mar

CANTO A LA MARIONETA
RETORNO A MI MISMO

Mi infancia fue de ojos y bocas y labios
Que se agrandan alejados
Y de estaciones y viajes que se pierden
Y de fugas y soledades negras.
Oh amiga
Tus brazos de humo trágico de estrellas
Se han perdido para siempre
En la argolla que pende del beso
Del viento degollado por el copihue
Del florido morir alado al borde de un teléfono
Que transmite idolos
De un espejo que transmite sed
De un rosro que transmite lunas
Y calor y muerte roja de sombras.
Por fin hallé la cuerda
Que presagiaria la ceniza
Y un cementerio abandonado por los muertos
Y un cementerio sepultado
Por la carcajada de una puerta
Y un cementerio acogido
En mi lengua de cuchillos de mar
Y un cementerio de otras voces
Que no sienten el ruido de la hierba.
Alli viene una marioneta de arena
Danzando en la encrucijada muerta
Oh hermana mia ven
Tu mirada tiene olor de piedra verde
Asistida por las ruedas del ojo
Pero hay dos senos poblados de vacio
Que me miran
Y sus labios pronto crean pétalos
De paladar negro
negro y negro
y con cruces gigantes
y negras
como la sombra de la tierra habitada de túneles.
Mi infancia es una cruz redonda
Que crece y crece en un solar de peces
Y casas deshabitadas
Pero con sal tremolando en las esquinas
Y con el hambre que barrunta eternidad
Y tazas de cráneos
Y cielos y ojos sobrecogidos de cuervos
Y marcos infinitos de algas
Con amplios dias y estatuas
Llorando al borde del pelo obsesionado.
Mi infancia fue de huesos
Y danzas con la muerte
Y danzas de árboles
Y de piedras y de rios subiendo
Secos frios por el rostro.
Oh marioneta querida
Hermana mia
Qué secas son las grietas de mi pecho
Y de tu voz ardida de relojes
qué intensas las alturas de la mano
qué rápidas las hojas
qué profundos los ojos del viento
qué graves las aguas postradas en la boca del canto.

Ricardo Navia: (1926-2011).Poeta,cuentista y ensayista chileno. Autor de: “Las nubes trágicas” (prologo de Antonio de Undurraga), Editorial Tegualda, Santiago de Chile, 1948, “Morir, morir”, Imprenta Casa Nacional del Niño, Santiago de Chile,1954, “Las horas caidas a gota”, Cuentos, Ediciones Socre, Santiago de Chile, 1959, “De lo profundo”, Colección “El viento en la llama, Imprenta Arancibia y Hrmnos, Santiago de Chile,1969, “Cumbre detrás de la sombra, poemas de locura amor y muerte”; (Prologo de Edmundo Herrera) Ediciones Taller de poesia Isla Negra, Santiago de Chile, 1994, “Introducción a la cultura griega: La cultura occidental desde sus origenes, hasta los presocráticos”, Estudio critico, Ediciones Genesis, Santiago de Chile, 2001,”Relatos de un insomne”, cuentos, Ediciones Genesis, Santiago de Chile, 1998, “Cantos a la muerte”, Antologia Poetica, (prologo y selección de Julian Gutierrez), Ediciones Santiago Inédito, Santiago de Chile, 2007. Su obra ha sido incluida en diversas antologias chilenas.

EL COMBATE POÉTICO. Autor: Jorge Carrera Andrade

2011-08-06T11:26:00.004-05:00

poema visual de joan brossa

Tú me darás el arma, Poesía
para vencer al enemigo oculto,
para arrasar las fortalezas fatuas,
para escalar las torres de lo bello,
para extirpar las sierpes del planeta
instaurando el reinado del rocío.

Oh Poesía armada
clava tu alfanje de cristal y música
en el cuerpo del pulpo de la sombra,
da muerte al escorpión de la injusticia,
corta el pan de la luna para todos,
protege al nido, corazón del árbol,
a los seres vestidos de inocencia,
a las albas del mundo
y ciñe tu armadura transparente
para el combate diario con la noche.

No permitas que rueden las palabras
de peldaño en peldaño hasta el estiércol.
Haz huir a los cuervos emisarios
de fealdad, que mienten en tu nombre.

Tú me darás el arma, Poesía
para abolir el reino del Oscuro
y devolver al hombre el patrimonio
de la luz transformada
en amor a las cosas del planeta.

Canto a África. Por Rafael Patiño

2011-07-25T15:53:00.001-05:00

África de la noche ancestral en que nuestro futuro se gestaba, África, hija del sol candente y del trueno estremecedor; África, hija de la noche degollada, madre de todos nosotros, violada y expoliada por tus hijos renegados que visten con piel de luna.

¿Qué mano aviesa traza tu destino? Hoy, nuestro corazón bate al ritmo de tu oda guerrera, nuestro corazón que toma un descanso a la sombra del baobab se llena con el flujo de tu sangre, el aire donde anida el relámpago de tu mirada furiosa es el vasto alimento de nuestra vida agitada.

África, tu fuerza habita todos nuestros rincones, y las Antillas hierven entre el fuego de tu cuerpo palpitante, las Antillas donde tu música inicia el trance de nuestra danza cabecea soñando poemas entre la fuerza de la canícula. Y tus tobilleras y tus narigueras y la pintura de tus guerreros adornados de exóticas plumas y pieles oceladas descienden majestuosos desde la turba donde duerme nuestro canto hasta la mañana de la hermandad de todos los pueblos.

De tu cuerpo ascendemos y descendemos por los senderos que recorren las estrellas curiosas, de tu cuerpo brotan todos los murmullos, los balbuceos, las palabras con que el mundo se inaugura, desde tu garganta imprecamos las fuerzas elementales y baja el río que reúne entre su voz todas las convocaciones, todos los caminos hacia los vastos cielos de tu frente.

Hoy los senderos se hacen uno en este sitio del poema, en esta página donde también brota la sabana, donde surgen las alturas blancas y sus roncas cascadas, donde vemos el pastoreo de los rebaños y la estampida de las manadas.

Hoy, el poema es lanza de fuego para derribar la noche de lo adverso. Y por la magia del poema salen tus hijos de los entornos miserables, de la mina y sus socavones y sus gemas de sangre, y del esclavismo del oro abyecto y las aristas crueles del diamante que adorna el cuello vociferante del falso amo.

Hoy se inaugura la danza del guerrero, se entonan himnos y cantos y nos vemos rodeados por máscaras de dioses, presencias encantadas, ritos sagrados, animales mágicos mientras se escucha el eco de lenguas perdidas que vagan entre el viento de la noche, entre el viento nacido de la jungla, nacido del desierto.

Y en este sueño palpitante que habita el día luminoso vive el poeta hechicero, el griot venido de la noche del tiempo, el trovador que canta en trance, el cazador y su grito estentóreo.

África, sendero del regreso por donde dulces voces, roncas voces, acuden a tejer en un canto que nos vincula en sangre, que nos hermana piel con piel, que repite el eco de su tam-tam entre el volcán estremecido de nuestro pecho.

Rafael Patiño Góez (Medellín, 1947). Poeta, pintor, traductor. . Actualmente realiza traducciones, desde el inglés y el francés, del trabajo de algunos poetas invitados al Festival Internacional de Poesía de Medellín así como algunos textos de dramaturgia para el Festival Iberoamericano de Teatro de Bogotá. Ha publicado “El Tras-ego del Trasgo, o de las nueces astutas del desastre” (Universidad Pedagógica, Bogotá, 1980), “Clavecín Erótico” (Autoedición, Medellín, 1983), “Libro del Colmo de Luna” (Autoedición, Manizales, 1986), “Canto del Extravío” (Autoedición, Medellín, 1990), “Le Néant Perplexe” (Bilingüe francés-español, Medellín-Québec, 1999”, “Máscaras de Poesía Negra” (Selección y traducción de poetas negros de África y las Antillas, Universidad de Valencia, Venezuela, 2006) y “Opera quinta” (Hombre Nuevo Editores, Medellín, 2006).

INSTANTÁNEA. Por: Juan Diego Tamayo

2011-06-19T14:19:00.003-05:00

“Es la práctica sexual donde esa oposición encuentra su fundamento. Ella es su base y su fuerza ulterior condicionante. La copulación es un ejercicio fecundador del varón sobre el cuerpo femenino, que lo recibe inmóvil y se deja hacer...” 1

AZAR DE LA IMAGEN

Del humo de su cabellera una mujer de ojos azules como terciopelo marino mira sus zapatos de mercurio donde pájaros que beben en la fuente de agua de oro trinan y despiertan la estrella vigilante del destino, del mismo humo que lee las entrañas un niño camina en un cuarto oscuro descubriendo sus muertos, dejándoles caer gladiolos y siemprevivas en sus cuerpos que bailan como marionetas al compás de violines despintados por el viento, el niño deshoja nubes, arranca plumas a los gorriones. Eleva cantos mientras en sus dedos una copa ofrece a las sombras de su porvenir. El niño descorre un velo como si lo hiciera con las olas en un amanecer turbio al quitar el fino tejido loa esfinge lanza su pregunta de prolongada y sostenida noche y de oscuridad en oscuridad la incógnita lo recorre ¿Quién más escucha? ¿Qué ve en lo que ve?

LA IMAGEN QUE SE TEJE

Palidez de los rostros. Temperancia de la noche. Oscura eternidad. Cavilaciones, cavilaciones, cavilaciones. Se sabe que hay una duda. Desde la estrella al rocío prevalece una duda. Al otro lado del cuarto la esfinge crea el interrogante de la ausencia. Mas es la ausencia la ruptura, la separación- ¿el centro donde comienza a tejerse la respuesta? ¡Oh, aracné... Aracné!

“NOCHE OSCURA LA DEL CUERPO”

El ojo de la noche busca en el cuarto unir la distancia del cuerpo. El ojo ( y la imagen) que después configurará el cuerpo (el objeto ¿del deseo?). La imagen en el cuarto oscuro y el ojo que en la noche crea la ausencia y al mismo tiempo evoca la presencia: operación tangencial entre la luz y lo visto; entre lo oscuro y lo presentido. Difuminado del sentido y esclarescencia del disentido. Mundo posible forjado en lo incierto, mundo incierto en el vacío de la ausencia, (del lienzo, del papel del revelado, de la página en blanco tan alabada por Mallarmé el buscador del sentido en el vacío del sentido: el grafo en bruto).2

Mundo incierto en el vacío del cuerpo que se reclama orilla, signación de lo terrible, del duelo o la pesadilla: memoria y levantamiento. Memoria y muerte crean y re-claman lo que la luz de la noche oculta: la presencia incierta: La lucidez de la noche, lo que en ella se palpa es la soledad y la duda; lo incierto creando el mundo posible.

CUARTO OSCURO PARA UNA REVELACIÓN.

El padre visto sólo en la oscuridad. Oscuridad del cuarto (hermetismo del sentido- fulguración de la significación). En otras circunstancias el rostro el objeto- entrevisto en una luz roja, remembranza de Rembrant o de un santuario iluminado con devotas oraciones. El rostro y los olores químicos (alquímicos: transmutación del objeto en memoria y ésta en luz y ésta en sentidos y ésta en lugar...etc.) hiposulfitos, sales, aguas, revelador, fijador (del sentido el uno, de la memoria el otro). Todo, en aquel cuarto oscuro creando una atmósfera para el descubrimiento de la luz.3

En el libro Inferno. Intento de misticismo racional, August Strindberg habla así de la FOTOGRAFÍA:

“¿ No es esto la fotografía? Sobre su placa de plata, ya sea de cloruro, yoduro o bromuro de plata, puesto que los tres halógenos se encuentran en el agua o en el mar, o sobre su placa albuminosa, o mejor dicho gelatinosa, impregnada de plata, el pez condensa por el agua. Sumergido en revelador, sulfato de magnesio (-hierro), el efecto en STATU NASCENDI es tan enérgico que la heliografía se produce instantáneamente. Y el fijador, el hiposulfito de sosa, no puede estar muy lejos para el pez que vive en el cloruro de sodio y las sales sulfatadas y que, por otra parte, aporta su provisión de azufre”.

El padre sólo visto en la oscuridad revelando los rostros de lo estelar e instantáneo; manipulando la luz en los compuestos químicos. Manipula en caos la luz, al caos lo hace luz: objeto. Manipulación hacia la ruta de la expresión que es en sí y no se reclama como otra: por eso es revelación. La fotografía revela, no el signo su contrariedad, sino su verosimilitud. ¿Quién no fabula con una fotografía? ( es como fabular con la luz, una de las manifestaciones de la representación). “La fotografía es una forma de re-presentación en la que “re-” de la presencia ilustra una falta de presente: dice su objeto en la intemporalidad”.4 (Pere más adelante dirá que la fotografía suplanta. ¿y qué suplanta? El ser del otro. “yo soy otro” porque al signo indexical el sujeto quiere darle un sentido. Se suplanta el ser de la foto con el ser que la mira se mira- para atribuirle(se) un lenguaje. Se reconoce en el ser posible).

LA IMAGEN REVELADA

En el cuarto oscuro ¿qué es lo que se ve? Qué se nos manifiesta? Lo visto es la imagen. Simulacro o aparición sobre la hoja de papel: FANTASMA. El objeto ya no está : es variación y descomposición.

Al fantasma de la fotografía cuyo referente es un cadáver se le suma el de la cópula. Lo visto es sólo oscuridad en la oscuridad. A la pequeña muerte se le suma el registro de la muerte. Confluyen las imágenes sólo por que el ser descifra la oscuridad y la transmuta en luz. Ahora el niño juega entre las luces del verbo y sabe que: “En adelante, reconocer una imagen será verse en lo que uno sabe (o cree saber) de un mundo cuyo grado de “presencia” en la representación es directamente proporcional a la medida de dicho saber. Y esto, que acabo de atribuir a la recepción de la imagen visual (pero que debe hacerse extensivo a la literaria), sirve igualmente para su producción”.

1SALABERT, Pere, Maneras y estilos.Fotos y realidad. En Inimágenes Representación y estilo. Universidad del Valle.
Esto texto evoca la oscuridad de dos espacios: el cuarto fotográfico y la imagen de la revelación de la cópula.
En ambos lo que se proyecta es la imagen de la muerte que crea el sustento de la representación y lo que animará en adelántela escritura, o lo que Lezama Lima llama “la cantidad hechizada”. Sentido-Disentido en palabras de Pere Salabert.
2Es interesante a este punto saber de qué manera define Pere Salabert al autor: es quien trabaja para saturar el vacío de aquella profundidad con formas de superficie, pero cuya voz es amplificada en el plano resultante por los ecos de optras miradas, produciéndose así una nueva, inesperada, profundidad. Esto nos da una idea de cómo el lengua interviene en la mnaturaleza al fecundarla, a semantizarla, y a su vez esta le devuelve una imagen: el paisaje en el que se habitará el autor.
3 Quiero hacer una referencia a un poema del poeta Lêdo Ivo, a propósito de la luz en la expresión del pintor Johannes Vermeer, quien es citado por Pere Salabert como uno de los que ha seguido el camino hacia la “victoria de la luz”.
4 SALABERT, Pere. Inimágenes. Representación y estilo.
N.B. Aludimos al acto de revelar una fotografía de un cadáver. Lo que se le toma al sujeto es su último gesto.
5SALABERT, Pere. Inimágenes. Representación y estilo.
A JOHANENES VERMEER
Pintas apenas formas sob vários espacos:
A môca de turbante azul, cenas, paisagens.
Fazes, Johannes Vermeer, a claridade, o sol
De tu vida obscura entre as ruas de Delft.
Operario da luz!

Juan Diego Tamayo Ochoa. Medellín, 1968. Licenciado en Lingüística y Literatura (U. P. B). Magíster en Filología Hispánica. (Instituto de la Lengua Española de Madrid)Ha publicado el libro de poemas: “Los Elementos Perdidos” ( Poemas. 1986- 1998). Cofundador del Festival Internacional de Poesía de Medellín. Ha sido invitado a diferentes Festivales Internacionales de Poesía. Ha realizado diversos talleres de Poesía y apreciación Poética. Poemas suyos han aparecido en las revistas especializadas de poesía: Prometeo, Misterio Eleusino, Imago, Punto Seguido, Isla de Barataria…Tiene inéditos los libros de poesía: Palabra Espejo. Trazas del Bosque. A una Ciudad.

Carlos Obregón o la silenciosa visión de un mundo sumergido. Por Jairo Guzmán

2011-05-30T10:09:00.005-05:00

Estamos ante una rara avis de la poesía colombiana. Alguien a quien no se le ha dado la verdadera valoración como poeta , con una obra muy particular en su expresión y en sus preocupaciones.

Es un autor que encarna la angustia de ser, celebrando “la gravitación de cada día”.. Alguien cuyo devenir tiene algo tormentoso en su dimensión existencial. Su experiencia poética coincide con su turbulencia interior, con esa búsqueda incesante entre los escombros de una cultura terrorifica: Hijo de una Colombia desgarrada por su estolidez política y asesina. A sus diecinueve años de edad matan al caudillo liberal Jorge Eliecer Gaitán (1948) y ya ese jóven poeta trae todo un cúmulo de angustias, de preguntas que aumentarán su pasión por la nada y ese vasto paisaje de espectros que es su infancia, inscrita en una tradición católica cuyo lastre de culpas y dolor pesan en su mente.

Su nombre se asocia a la generación de poetas reunidos en torno a la revista Mito. Generación a la que algunos llamaron “la generación trunca” dado que sus poetas representativos, Jorge Gaitán Durán y Eduardo Cote Lamus, murieron jóvenes (ambos, trágicamente: Gaitán Durán en accidente aéreo y Cote Lamus en accidente automoviliístico), dejando una obra iniciada pero con unos alcances insuperables, sobre todo la obra de Gaitán Durán, en la expresión poética colombiana. Carlos Obregón también se va de este mundo muy joven (se suicida a los 33 años ) mientras vivía su exilio voluntario (?) en Mallorca, España : “Tú, el exiliado, el que perdura./Sólo el que redime el silencio es raíz sin memoria”. En su obra se percibe la inquietud obsesiva por la nada, el tiempo, el vacío, el miedo, la danza de las formas insinuadas en sus visiones.

Es un poeta centrado en sus visiones, volcado hacia adentro, para quien la escritura, el poema, es su tabla de salvación, la única herramienta que le ayuda a esclarecer el camino que lo lleve a encontrar la forma perdida de su pensamiento. Hay una angustia metafísica de alguien que desde su noche más enigmática no le puede dar forma al pensamiento que mida la nada, que perciba la voz modulada del vacío. Sus inquietudes filosóficas se transforman en un habla poética cuyos poemas son una presencia singular. Su escritura no se parece a la de nadie. Está solo ante una “tradición” saturada de retórica versificada. Hay mucho de existencialista en su trepidación interior.

Podemos decir que su primera obra es el resultado de grandes conjeturas interiores, respecto a lo sagrado y la divinidad. Desde su titulo: Distancia destruida se marca una preocupación metafísica por la presencia, por el espacio que asociado a la extensión invoca la eternidad y el vacío. Publicado en 1957, en Madrid (España), es una secuencia de veintisiete piezas (poemas ) cuyo ensamble configura un libro, en versificación libre, de poemas impecables que dejan traslucir un espíritu elevado, dotado de un ímpetu místico, sincopado a acordes y rítmos muy particulares y sin precedentes en el contexto colombiano. En su primer poema nos expresa :

Silenciosa visión de un mundo sumergido

la forma de mi pensamiento la he perdido

y más adelante, en el mismo poema :

Yo soy el poeta que mira la nada,

yo miro la gente -vaga y soñolienta-

y al mirar a la gente, yo miro la nada.

…

Veo una flor de fuego que danza

y un pájaro que canta,

que cantan y danzan

al abúlico ritmo, al acrónico ritmo de la nada

y siento en mi ser esa angustia, ese ritmo, esa nada.

Todas sus visiones confluyen en una noche anhelada, una noche en la que es posible abolir la distancia. Es una noche sólo para iniciados, algo así como el otro lado de la noche al que han llegado varios poetas, en una experiencia sin límites, en una dolorosa experiencia que lo aleja del mundo inmediato para experimentar los latidos de esa otra noche, la noche de una noche sin fondo, sin orillas, una noche de la que se regresa para herirse ante el dia con sus trampas y afugias. El poeta pregunta en sus poemas por esa noche:

¿Dónde la noche que mi noche buscaba?

¿Dónde estuvo el ser en la noche que es?

Distancia destruida es una carta de navegación de su ojo pleno de visiones, es un templo de lenguaje afinado con los nervios de la luz. Allí gravitan bellas auscultaciones, percepciones anotadas en estos poemas cargados de pensamiento, como quien contempla el rio de heráclito ante la plenitud sideral, ante el jolgorio del estio junto a las voces del tiempo :

Algún dia las horas invadirán el bosque

y el roce estival de las cosechas lentamente

reanimará la migración nocturna del sueño

y las especies que combaten la blanca espada

de la aurora.

…

Desde el templo la voz plena invoca las primicias

del río y en toda la comarca se escucha

el elogio solemne de un coro de ancianos,

rito secular, advenimiento largamente

esperado, de hora en hora, como la tierra

espera, calcinada e inerme, la canción de la lluvia.

Es la voz de un místico, de un poeta que se hace las preguntas esenciales y la asuencia de respuestas alimenta más esa llama sagrada que le retorna transparente el mundo:

Noche plena del alma,

silencio sin fronteras poseido en su cuerpo

y la voz secuestrada

entre las últimas radas del nombre verdadero

Ante la búsqueda del nombre verdadero sólo aparece un panorama posible: el silencio. Y el poeta reclama:

Silencio, nombre para el silencio

…

Este es el día de la más alta alianza

La experiencia mística de Carlos Obregón está esparcida en cada verso de sus bellos poemas. Poemas modelados con el cincel del silencio. En esa dimensión sagrada, el poeta, expuesto al ocaso de los dioses, lucha por escuchar el sonido de la divinidad en las cosas que lo proyectan hacia una nueva liturgia, donde la poesía adquiere su antiguo atavío de nave templada por la noche. En la noche de Carlos Obregón hay una luz plateada, de relámpago, surgida de las tormentas del ser invadido de preguntas. Ese preguntar que lo hermana a la filosofía, a la metafísica, adquiere su luz en el poema. El poeta piensa poetizando o poetiza pensando porque ha establecido “la más alta alianza” con el misterio, con la divinidad, con el cuerpo. En el ojo del huracán de lo sagrado, está el cuerpo y el absoluto que erige la percepción sensorial, ante el sueño, como morada última frente a lo imposible.

Al poeta lo persigue el pensamiento del tiempo y de la distancia cuya destrucción acaece en la noche de la noche. La noche fulgurante es una presencia concomitante que exalta una conciencia del cuerpo. También su ausencia. Sobre todo la ausencia del cuerpo amado, del ser amado, de Marion:

Cada vez te encuentras más cerca de mi bosque:

perenne, esbelta en tu murmullo caes, danzas,

eres lo que entonces y siempre relatabas,

la palabra en el aire como una rosa alada,

eso eres en tu ausencia

y las estrellas esta noche me hablan de tus pasos.

Eres lejana y plena como torre de guerreros y ángeles,

¿y tu voz?, esa es tu alma: tus labios en los años,

esa eres tú, Marión, en el recuerdo,

esa es tu alma.

Arde la noche en Carlos Obregón. Al leer Distancia destruida logramos percibir que lo que conecta sus veintisiete poemas es la noche. La noche guía el pensamiento fulgurante del que aspira a medir la nada. Su experiencia con lo absoluto no lo distancia del mundo, lo dota de un ojo que celebra su poder visionario y ante sus percepciones todo danza. Hay danza sublimada. Hay visiones y la presencia del Ángel como esa fuerza que surge en “la noche del alma” : “¡Ah! Santuario del instante/ espacio irrevocable donde el ángel gravita”. El poeta hace surgir los mundos sumergidos y en esa aventura se expone a la desgarradura. En esa experiencia necesita destruir la distancia : “Entonces liberados de toda lejanía podremos saludar/el advenimiento del fervor vegetal..”

La poesía de Carlos Obregón en es el canto del exiliado que nos dice: “Retornar es viajar hacia la forma perenne/que yace en lo oculto de las piedras./Cada instante trae consigo su exilio”.

Este exiliado ha venido a la tierra para cantar, es decir: para hablarnos de asuntos esenciales “para alabar la liturgia escondida de las cosas/ y continuar en el canto, sin meta, vivos para el ángel”. Es el mensaje de alguien situado “en la frontera del lenguaje” y quien se dispone a escuchar el canto de las mujeres desnudas en el rio: “Santo es el viento,/ santa es la tierra cuando el sol la dora”. Esta conciencia de lo sagrado atraviesa Distancia destruida. Es la conciencia de aquel para quien “Sagrada es la frontera de la noche:/ perderse para siempre y encontrarse ahora”.

Luego de terminar Distancia destruida, en 1956, hay un tiempo de más honda trepidación interior en el que se va haciendo su nuevo libro Estuario , publicado en 1961 en Palma de Mallorca. Libro precioso, dividido en seis partes : El silencio del fuego, Días del monje, Peregrinaje: Elohim, El tiempo contemplado, Domingo y Cantos. Poemas escritos en Deyá, Ibiza, Marruecos, París, Poblet y Toledo, entre 1957 y 1960.

Con excepción de los poemas de Cantos, todos son poemas breves, a diferencia de los publicados en Distancia destruida.

Con Estuario asistimos a una fulguración, es un libro de fuego en el que nuevamente arden la noche, el alma, el ángel, la luz, el amor, el tiempo, la ausencia, el mar, el espacio y el cuerpo; arquetipos esenciales que gravitan en sus visiones, en sus obsesiones y determinan día a día su espectro imaginario y vivencial. El ardor de la noche del alma, la poesía como una llama en la hora decisiva de la alta noche poblada de revelaciones, con el ángel como cómplice y con sus talismanes que son las palabras, que son sus imágenes ligadas a una desgarradura, a un sol interior que hace herida en su alma, en su espíritu de hombre escindido, debatiéndose entre la avertura de lo sensorial y la luz del viaje místico.

Ese ángel que lo quema, su ser más elevado y fulgente, es , como expresa George Bataille, “el movimiento de los mundos”... “Es la herida o la fisura que, disimulada, hace de un ser un cristal que se rompe”, con su carga de amor, concentrado en su incineración metafísica ante la que el poeta expresa:

El amor como el fuego nace

de sí mismo y en sí mismo

hacia lo eterno se despliega

recreando su sustancia

en éxtasis perpetuo

alba de fulgurante hallazgo

amor que es floración del fuego

Hay una cosmología subyacente en sus versos profundos, una percepción del universo desde la alta contemplación, en la que la noche sideral invade los recintos del alma como un viento que entra raudo, a través de puertas batientes:

La noche contemplada cae sobre los ojos

con la paciencia de los astros

busca morada al margen de la carne

y abandona en el alma su destino

de mar vencido entre ángeles y abismos.

Ahora, Días del monje, la segunda parte de Estuario es una poesía que se desliza en un hablarle permanente a la divinidad. Nuestro poeta ha ascendido al plano espiritual más sagrado en el que cada poema está dirigido a la presencia divina. El poeta hace que la divinidad le escuche a través de su escritura iluminada:

A veces,

al caer la noche,

temo entrar con mi cuerpo

en tu vasto silencio.

Y sin embargo,

entre los cirios

hay algo que ya es mío.

Tu misterio está en todo:

Estás solo y te amas

Esa fiebre, ese fuego nocturno, le aguza la visión:

Lo que veo es muy sencillo

Pero lo que no veo

es aún más sencillo.

Desde tu hondura veo

contra la noche

un ciprés y una rosa.

Y lo que no veo

solamente es tu hondura.

Me hiciste monje

para cerrar los ojos.

Cerrar los ojos para ver lo real. Esa es la más alta contemplación a la que ha llegado nuestro poeta. Esta plenitud se logra en estados muy especiales del ser : la experiencia mística es un devenir en el que el poeta ha entrado, es su refugio y su herida al mismo tiempo. Porque ver duele y ese dolor lo sublima el éxtasis, en el otro lado de la noche: “El éxtasis no explica nada, no justifica nada, no aclara nada” (Bataille). Así la poesía como éxtasis. Así, la poesía que le dice a la divinidad:

Entraré en tu silencio

y te adoraré

en diferentes lugares

de la noche.

Es un libro con densidad, exigente en su devenir. Invita a aguzar los sentidos y a dejarse llevar por el flujo de sus símiles, de sus percepciones particularmente descritas : sagrada fenomenología “porque sólo queda este hontanar pleno y vibrante/ cuando el cuerpo se aleja con el viento/ y se sumerge en el rito solar que lo ha inetgrado”.

Con Carlos Obregón experimentamos el poema como esa cápsula donde lo sagrado permanece y le da sentido a la relación del ser con lo viviente, con el universo y su torrente de astros.

Como expresara Gilberto Abril Rojas: “Obregón se disuelve, se fragmenta en la sonoridad de la palabra, en el fuego poético que penetra las cosas y las vuelve a su estado original. Versos escritos bajo la tutela de un vaivén cosmológico”. De ahí que sea un visionario, alguien que prepara su cuerpo para las contiendas espirituales de la noche,en las que experimenta “la castigada soledad del ojo”.

Estuario es su gran libro de poemas, es, junto con Distancia destruida y algunos poemas no presentados en libro (poesía inédita) su gran legado. Obra breve, de excelsa factura y espiritualidad fulgurante, cuyos signos se trepan a nuestro cielo y nos revelan la dimensión de un hombre grande, expuesto a la intemperie divina y por cuyo gesto la poesía en Colombia adquiere la consistencia de lo auténtico y logra presentarnos un panorama muy particular, una geografía interior proyectada por una existencia vibrante ante los instantes poéticos “labrados sobre el yunque del espíritu más sólido”

LA ETERNIDAD EN SÁBANAS NEGRAS. Por : Jean Pierre Duprey

2011-05-21T09:08:00.004-05:00

La eternidad en sábanas negras. Mis funerales vestido de ceniza. ¡Aquí el gran trepanador de imbéciles!... Nos transformaron. Lo que somos nos produce un hermoso reflejo y yo siempre llevo conmigo la foto del supremo detergente. ¡Todos nuestros puertos naufragarán en alguna parte! Tengo un navío, una pala de recuerdos que flota, que flota. No se necesita el pez, vea usted, yo elimino. Lanzo un gran día al descubierto; ya tengo comisión por el día de los muertos. En otro lugar, cerré puertas y ventanas, bajé las cortinas, busqué los venenos posibles. Tengo la vela como el interior de la vista y nada me impedirá arrojarme al fuego de los proyectiles de recuerdos. Herrero, golpeé en la cabeza de piedra los fuegos de pólvora de un acero que no quería oírse decir. Instalado por mi cuenta, separé lo propio de lo que no era; instalado especialmente, me reemplazo por un sueño lleno de galpones que me alojan un seso convertido en esponja en una cama de arañas crudas. Y a mí me gustaban bien cocidas, patas peladas, espárragos de rabia. Por último, con mucho agrado, cabalgando siempre, escuché aullar a la rompiente de los jinetes marinos, observando el ladrillo, el mar siempre tranquilo, siempre solo, eterno pulpo sin el cual mis brazos ya no sirven para tomar. ¿Quién dará la paz, qué sol a eclipsar, pasando el vaso al interior del corazón? ¿Y qué visita hará niños? Yo tendría orificios ganados en la memoria, seguidos por el resto. Si el mar sólo era campo arbolado, siento hambre de perder la fuga... Niños en cada raíz. ¿Será lo peor comer animales? En la conejera la comida es demasiado viva. Y no es que los muertos me molesten; enseguida me acostumbro... La paz de esta clase de matrimonio depende de un nudo en la garganta o de la paralización de la tierra. Por último, en el calabozo, tengo juegos muy complicados. ¡Es un secreto placenteramente difundido pero no tiene lugar! Durante la ida, hice desbordar el norte, la gota perdida del océano. Sin comunicado, ¡hola! Todas las líneas ocupadas. Más azar en los rostros. Mi conciencia engendra niños y una semilla hipnótica siempre urgente. ¡Al fin estoy en mí! Lo que soy ya no está en mí. Vea usted el cambio. ¡Responsabilidad ilimitada!

Jean Pierre Duprey (1930-1959). Poeta francés cuya obra escrita en París abarca los años 1948 y 1949. En 1950 se publicó "Derriére son double" (Detrás de su doble), libro elogiado por Breton, quien ese mismo año lo incluyó en la segunda edición de su "Anthologie de l'humour noir" (Antología del humor negro). En 1951 abandonó la escritura para dedicarse a la escultura en hierro y a la pintura, repleta de seres fantásticos y amenazantes. Escribió una obra dramática, "La forêt sacrilege" (El bosque sacrílego) y volvió a la escritura con un ciclo de poemas en los que manifestó una magnética atracción por el vacío y la muerte. El 2 de octubre de 1959 envió por correo a Breton el manuscrito de su último libro de poemas, "La fin et la maniere" (El final y sus maneras), y ese mismo día se suicidó. En todo lo que escribió Duprey no hay nada que no lleve el signo de las fuerzas más oscuras que a veces invaden la mente humana, nada que no esté marcado por la aprehensión de la noche y de la muerte. Precisamente de su último libro, que se publicaría recién en 1965,

Poemas de Wystan Hugh Auden

2011-04-30T11:28:00.003-05:00

PARAD LOS RELOJES

Parad los relojes y desconectad el teléfono,
dadle un hueso jugoso al perro para que no ladre,
haced callar a los pianos, tocad tambores con sordina,
sacad el ataúd y llamad a las plañideras.

Que los aviones den vueltas en señal de luto
y escriban en el cielo el mensaje “Él ha muerto”,
ponedles crespones en el cuello a las palomas callejeras,
que los agentes de tráfico lleven guantes negros de
algodón.

Él era mi norte y mi sur, mi este y mi oeste,
mi semana de trabajo y mi descanso dominical,
mi día y mi noche, mi charla y mi música.
Pensé que el amor era eterno; estaba equivocado.

Ya no hacen falta estrellas: quitadlas todas,
guardad la luna y desmontad el sol,
tirad el mar por el desagüe y podad los bosques,
porque ahora ya nada puede tener utilidad.

TAMBIÉN NOSOTROS VIVIMOS
BUENOS TIEMPOS

También nosotros vivimos buenos tiempos
cuando el cuerpo sintonizaba con el alma,
y bailamos con nuestros amores sinceros
a la luz de la luna llena,
y nos sentamos con los sabios y los justos
y fuimos ganando ingenio y alegría
en torno a algún plato selecto
gracias a Escoffier.

Y sentimos esa gloria impertinente
que las lágrimas suelen alejar,
y quisimos que los corazones briosos
cantasen con el estilo grandioso de los antiguos.

Pero fuimos importunados y fisgados
por la multitud promiscua,
los editores nos convirtieron
en fraudes para aturdir a la multitud,
todas las palabras como Amor y Paz,
todos los discursos cuerdos y positivos
fueron ensuciados, profanados y degradados,
los convirtieron en un chirrido horroroso.

Ninguna oratoria sobrevivió
a aquel pandemonio
salvo la amarga, la soterrada,
la irónica y la monótona:
¿y dónde encontraremos cobijo
para la alegría o el simple bienestar
cuando apenas queda nada en pie
más que los suburbios de la discordia?

DESPUÉS DE LEER UN MANUAL
DE FÍSICA MODERNA PARA NIÑOS

Si fuera cierto todo lo que sabe
sobre la Verdad un físico experimentado,
entonces cualquier hijo de vecino,
por mucha futilidad y mugre
que haya en nuestro mundo cotidiano,
lo tiene mucho mejor en la vida
que las Grandes Nebulosas
y que los átomos de nuestro cerebro.

El matrimonio casi nunca es una maravilla,
pero seguro que debe ser mucho peor
correr como las partículas
a miles de millas por segundo
por un universo
en donde el beso de tu amante
o bien no se notaría
o bien te rompería el cuello.

Aunque esa cara que veo
cuando me afeito sea cruel
porque año tras año rechaza
a un pretendiente que envejece,
al menos, gracias a Dios, tiene
bastante masa para no deshacerse
y no convertirse en un potaje indefinido
que está parcialmente en otro sitio.

Nuestros ojos prefieren
que el lugar que hemos de habitar
tenga una perspectiva geocéntrica,
que los arquitectos construyan
un tranquilo espacio euclidiano:
son mitos agotados, pero ¿quién
se sentiría en casa en una montura
que no para de expandirse?

Esta pasión que tenemos
por el proceso de investigación,
es un hecho que nadie puede cuestionar,
pero yo la disfrutaría más
si supiera con mayor claridad
para qué queremos el conocimiento,
y si tuviera la seguridad de que la mente
todavía es libre para saber si quiere saber.
Parece que eso ya fue decidido
de una vez por todas,
y ya descubriremos más adelante
si nuestro interés por las magnitudes
extremas puede dar lugar a una
criatura de tamaño mediano,
o si resulta sabio en definitiva
hacer política con la Naturaleza.

NUNCA HABRÁ PAZ

Aunque el clima benigno y claro
vuelva a sonreír en el condado de tu estima
y regresen sus colores, la tormenta te ha cambiado:
nunca olvidarás la oscuridad
que enturbia tu esperanza, el vendaval
que profetiza tu caída.

Tienes que vivir con tu conocimiento.
Detrás, más allá, fuera de ti, hay otros,
viviendo soledades sin luna que tú no conoces,
pero ellos sí te conocen a ti,
seres de género y de número desconocido:
y tú no les gustas.

¿Qué les has hecho?
¿Nada? Nada no es una respuesta:
llegarás a creer (¿cómo puedes evitarlo?)
que sí lo hiciste, que les hiciste algo;
te encontrarás deseando hacerles reír;
y anhelarás su amistad.

Nunca habrá paz.
Por tanto, pelea, con todo tu coraje
y con todas las artimañas descorteses que conozcas,
y ten bien claro esto:
su causa, si la tenían, ya no les importa;
odian por odiar.

Wystan Hugh Auden (1907/1973) es un destacado poeta y dramaturgo inglés nacido en York.

BREVE EVOCACIÓN DE GREGORY CORSO Y UN POEMA

2011-04-22T18:06:00.004-05:00

"Deseaba ser poeta mucho antes de escribir mi primer poema; en realidad, ignoraba cómo se escribe un poema cuando sentí que deseaba ser un poeta. Tenía trece años y estaba literalmente sólo en el mundo; mi madre -a quien nunca ví- abandonó a mi padre cuando yo tenía un año y él estaba en la Marina. Era yo un chico de las calles y no fui a escuela alguna. Robé para subsistir durante la Segunda guerra Mundial, en 1943, y dormí en techos y subterráneos de la inmensa y salvaje ciudad de Nueva York. Ese año pasé por un infierno, y creo que ese mismo infierno dio nacimiento al poeta.

De haber permanecido en las calles no hubiera sabido, quizá, que rumbo tomar. Me sacaron de ellas, fui enviado a la cárcel, y he aquí que algo que la mayoría hubiera considerado una gran injusticia (enviarme a una prisión a los 17 años -donde era el menor- en vez de a un reformatorio con jóvenes de mi edad) resultó ser lo mejor que pudo sucederme nunca. En la prisión no experimenté la absurda torpeza de la juventud; en ella tuve que tratar con hombres, con tristes hombres, y con el tiempo (tres años en total), tiempo en que leí miles de grandes libros. Cuando abandoné el lugar a los 20 años de edad, era un autodidacta en humanidades.

La prisión es triste solamente cuando caen en ellas gentes maduras o ancianos; pero cuando un muchacho de sólo 17 años -y especialmente si está poseído por los dioses de la poesía- ingresa a una prisión destinada a adultos, se encuentra mejor que en Oxford, por Dios! Esto no significa que la prisión sea un buen lugar, por supuesto. Cualquier puerta de hierro cerrada sobre un hombre es algo triste y terrible. Pero no está en mi idiosincrasia rechazar algo desagradable cuando ese algo, de alguna extraña manera me ha sido beneficioso.

En verdad, el contraste entre el poeta y el convicto surge que de el poeta es franco e intrépido, en tanto que el convicto es sumiso y temeroso. El poeta piensa en cantar al hombre y, por lo tanto, en beneficiarlo, mientras que el convicto piensa sólo en ayudarse y puede -aunque no lo hace con frecuencia- expresar compasión hacía su prójimo, es decir, por otro convicto; pero no por el hombre en general. La razón por la cual no tuve tropiezos con tal contraste se haya en que si bien en un principio fui un "convicto", al salir de prisión era un poeta, sólo un poeta, nunca me sentí sojuzgado, temeroso o alienado.

Abandoné la prisión orgulloso, por así decirlo, de haber estado en un lugar donde pude ver a mi prójimo como sólo podía hacerlo allí, en su peor condición; orgulloso de haber salido vivo, inteligente, y en buen estado de ánimo; orgullosa de que la prisión, y no Oxford, constituyera mi educación, de allí la diferencia; los hombres que salen de la prisión no quieren hablar de ella, y generalmente encuentran dificultades para conseguir empleos, etc…

Yo salí a los veinte años, de modo que en lo que respecta al tiempo, nada estaba perdido. Al ingresar allí un viejo me había dicho, con sabiduría: "Hijo no condenes tu tiempo, haz que te sirva". Eran ciertas esas palabras… El tiempo me fue útil: me educó y configuró… Al salir escribí mis mejores poemas, y lo dediqué a los hombres que están en prisión, pues ellos fueron quienes me dieron los maravillosos libros y las hermosas visiones del hombre en el apogeo de su sufrimiento y desesperación. Pero no escribí poemas sobre la prisión o sus hombres. Escribí sobre el mundo exterior. Si se debe ascender por una escalera para alcanzar una altura y poder ver desde allí, entonces es mejor, para quien lo haga, hablar acerca de lo que observa y no sobre cómo subió, y menos aún acerca de la escalera.

Recuerdo vagamente mi primer poema, que extravié quizá junto a otros mil, ninguno de los cuales tengo presente. Lo perdí en Miami, Florida, justamente allí. Los tenía en una enorme valija; eso era todo lo que solía llevar como equipaje en mis itinerarios; una valija en la que guardaba un par de camisas, un traje arrugado, alguna ropa interior y medias, siendo el resto poemas.

La distribución de la poesía entre los poetas es equitativa, y su comprensión es hoy más vasta que nunca. Pero, desde luego, no importa el hecho de que un poema se difunda o no ampliamente. En tanto él sea portador de la verdad y suponga el poder de la avanzada conciencia del poeta, llegará, se lo comprenda o no, se lo acepte o no, a la conciencia general de la humanidad, beneficiándola. Esta es la magia del poema, este es el verdadero misterio de la poesía; su capacidad para adelantar y mejorar la causa de la creciente conciencia común. Del mismo modo, también sirve al poeta; le enseña.

Saludo a la poesía como a mi maestra, no a la poesía de otros, no a la poesía que he leído, sino a la poesía que he escrito. Baso mi conocimiento de las cosas, de esas cosas invisibles (aquello que se relaciona con el pensamiento, el sueño, la imaginación) y de esas otras que son visibles, en el acto de escribir: soy mi propio maestro. Creo entonces en que soy mi propio maestro, puesto que soy, también, la poesía que escribo. Por cosas visibles significo la vida que me rodea, la vida cotidiana. Por lo tanto, como poeta y como hombre -que es lo mismo- siempre estoy aprendiendo, extrayendo conocimientos de lo que veo y de lo que pienso; los mezclo, y he aquí la esencia de mi poema. Probablemente ese es el camino de todos los poetas, pero creo distinguirme en un aspecto: todas las cámaras, sean buenas o malas, pueden tomar la misma fotografía; lo mismo sucede con los poetas. Ellos, cual ojos humanos, pueden ver el mismo objeto (dando por sentado que todos miren lo mismo), pero a diferencia de la cámara no todos registran esa visión con igual luz.

Cuando miro lo común y ordinario, lo familiar, esto automáticamente se transforma por proceso del corazón y por el don que poseo de la poesía: lo veo en forma diferente, lo veo por primera vez.

Permítaseme hacer una aclaración. Cuando digo que si el poeta no obtiene lo que merece dejará de existir, no quiero decir que dejará de escribir. Nadie sabe por qué o cuándo se transforma en poeta, y nada habrá de impedirle ser un poeta, y escribirá esta un fin inimaginable, porque la poesía nunca puede dejar de ser. Lo que el poeta dejará de hacer es relacionar su poesía a aquellos que lo escarnecen -no importa con qué intenciones-, porque escarnecer es no tomar en serio y no tomar en serio es no comprender. Lo trágico sobre el respeto y el honor en mi país es que se requiere dinero para obtenerlos. Por lo tanto el poeta está necesitado, muy necesitado de él, es derrotado antes de comenzar, ya que lograr dinero es una cosa muy difícil para un poeta.

Espero haberme hecho entender. Espero haber hecho llegar la verdad de que un poeta no escribe por respeto u honor. Al contrario, generalmente escribe por motivos opuestos. Tampoco pide que se lo respete por ser diferente. En verdad, no lo pide de ningún modo. Yo lo pido por todos ellos. Yo, simplemente soy un poeta, eso es todo. La idea de que habrá todavía miles, buen Dios!, millones de poetas en los miles de años por venir, me hace tambalear… Me quedo con el interrogante de cómo serán las cosas para ellos, del mismo modo que pienso en cómo serán las cosas para todos los hombres. Decir poeta, después de todo, es decir hombre"

Yo regalé

Yo regalé el cielo
junto a las estrellas los planetas las lunas
y también las nubes y los vientos del clima,
las formaciones de aviones,
la migración de las aves...

"¡De ninguna manera!" aullaron los árboles,
"¡Los pájaros cuando no vuelan son nuestros,
no los puedes regalar!"

Entonces regalé los árboles
y el terreno que ellos habitan
y todas aquellas cosas que crecen
y se arrastran sobre él

"¡Un momento!" dijeron los mares,
"¡Las costas, las playas son nuestras,
los árboles para los barcos,
para los astilleros, nuestros!
¡No los puedes regalar!"

Por lo tanto regalé los mares
todas las cosas que los nadan,
los navegan...

"¡De ninguna manera! tronaron los dioses,
¡Todo lo que has regalado nos pertenece!
¡Nosotros lo creamos!
¡Incluso creamos a aquéllos como tú!"

Entonces fue cuando regalé los dioses.

Gregory Corso

Respira el pájaro humo de estrellas . Por: Jairo Guzmán.

2011-04-07T16:01:00.004-05:00

Respira el pájaro humo de estrellas
   niebla celeste
canta en los arreboles

   danza
junto a las tormentas de fuego

Aquí morimos
pero también lanzamos alaridos de gozo

Risa entre escombros

Canto en movimiento
por los conductos del origen
por las panoplias ígneas

Canto en crecimiento
   leche solar del misterio

La noche y sus ejércitos invisibles
La noche y su algarabía de soles muertos

Los soles muertos caen
a las vertientes de espigas de galaxias
a los caminos de espejos

Soles de sangre

gelidez de alborada

Gestos de la nada
ante los cantos de imposible modulación

Ríe
   ríe
   viento locuaz

Canción es tu nombre cuando cruzas alturas
   de templos de éter

Esta es la fiesta de la voz
La fiesta de los pájaros ciegos
La luz de los astros sin rumbo

Viene
   viene una ola de musgo
un animal de sombra

Su mirada
un cirio azul de isla en erupción
con danza de árbol

Un cielo en nacimiento
se asoma por los ojos del aire
y el rugido del mundo
es una vocal de fatales encabalgamientos

BALADA DE PABLO DE ROKHA

2011-03-13T14:11:00.000-05:00

Yo canto, canto sin querer, necesariamente, irremediablemente, fatalmente, al azar de los sucesos, como quien come, bebe o anda y porque sí; moriría si NO cantase, moriría si NO cantase; el acontecimiento floreal del poema estimula mis nervios sonantes, no puedo hablar, entono, pienso en canciones, no puedo hablar, no puedo hablar; las ruidosas, trascendentales epopeyas me definen, e ignoro el sentido de mi flauta; aprendí a cantar siendo nebulosa, odio, odio las utilitarias, labores, zafias, cuotidianas, prosaicas, y amo la ociosidad ilustre de lo bello; cantar, cantar, cantar…—he ahí lo único que sabes, Pablo de Rokha!…

* * *

Los sofismas universales, las cósmicas, subterráneas leyes dinámicas, dinámicas me rigen, mi canción natural, polifónica se abre, se abre más allá del espíritu, la ancha belleza subconsciente, trágica, matemática, fúnebre, guía mis pasos en la oscura claridad; cruzo las épocas cantando como un gran sueño deforme, mi verdad es la verdadera verdad, el corazón orquestal, musical, orquestal, dionysiaco, flota en la augusta perfecta, la eximia resonancia unánime, los fenómenos convergen a él, y agrandan su sonora sonoridad sonora, sonora; y estas fatales manos van, sonámbulas, apartando la vida externa, —conceptos, fórmulas, costumbres, apariencias,—mi intuición sigue los caminos de las cosas, vidente, iluminada y feliz; todo se hace canto en mis huesos, todo se hace canto en mis huesos.

* * *

Pus, llanto y nieblas lúgubres, dolor, solo dolor mamo en los roñosos pechos de la vida, no tengo casa y mi vestido es pobre; sin embargo, mis cantares absurdos, inéditos, modestísimos suman el pensamiento, TODO el pensamiento de la raza y la voz del instante; soy un país HECHO poeta, por la gracia de Dios; desprecio el determinismo de las ciencias parciales, convencionales, pues mi sabiduría monumental surge pariendo axiomas desde lo infinito, y su elocuencia errante, fabulosa y terrible crea mundos e inventa universos continuamente; afirmo o niego, y mi pasión gigante atraviesa tronando el pueblo imbécil del prejuicio, la mala aldea clerical de la rutina.

* * *

Atardeciendo me arrodillé junto a una inmensa y gris piedra humilde, democrática, trágica, y su oratoria, su elocuencia inmóvil habló conmigo en aquel sordo lenguaje cosmopolita e ingenuo del ritmo universal; hoy, tendido a la sombra de los lagos he sentido el llanto de los muertos flotando en las corolas; oigo crecer las plantas y morir, los viajeros planetas degollados igual que animales, el sol se pone al fondo de mis años lúgubres, amarillos, amarillos, amarillos, las espigas van naciéndome, a media noche los eternos ríos lloran a la orilla de mi tristeza y a mis dolores maximalistas se les caen las hojas;. . .«buenos días, buenos días árbol», dije al reventar la mañana sobre las rubias cumbres chilenas, y más tarde clamaba: «estrellas, SOIS estrellas, oh! prodigio…»

* * *

Mis pensamientos hacen sonar los siglos, todos los siglos; voy caminando, caminando, caminando musicalmente y mis actos son himnos, cánticos naturales, completamente naturales; las campanas del tiempo repican cuando me oyen sentirme; constituyo el principio y la razón primordial de todas las tonadas, el eco de mis trancos restalla en la eternidad, los triángulos paradójicos de mi actitud resumen el gesto, el gesto, la figura del super hombre loco que balanceó la cuna macabra del orbe e iba enseñándole a hablar.

* * *

Los cantos de mi lengua tienen ojos y pies, ojos y pies, músculos, alma, sensaciones, grandiosidad de héroes y pequeñas costumbres modestas, simplisísimas, mínimas, simplisísimas de recién nacidos, aúllan y hacen congojas enormes, enormes, enormemente enormes, sonríen, lloran, sonríen, escupen al cielo infame o echan serpientes por la boca, obran, obran lo mismo que gentes o pájaros, dignifican el reino animal, el reino vegetal, el reino mineral, y son bestias de mármol, bestias, bestias cuya sangre ardiendo y triste, triste, asciende a ellos desde las entrañas del globo, y cuyo ser poliédrico, múltiple, simultáneo está en los quinientos HORIZONTES geográficos; florecen gozosos, redondos, sonoros en Octubre, dan frutos rurales a principios de Mayo y Junio o a fines de Agosto, maduran todo el año y desde nunca, desde nunca; anarquistas, estridentes, impávidos, crean un individuo y una gigante realidad nueva, algo que antes, antes, algo que antes no estaba en la tierra, prolongan mi anatomía terrible hacia lo absoluto, aún existiendo independientemente; ¡tocad su cuerpo, tocad su cuerpo y os ensangrentareis los dedos MISERABLES!.. !..

* * *

Ariel y Calibán, Egipto, Grecia, Egipto y SOBRE TODO Chile, los cuadrados países prehistóricos, Jesús de Nazareth, los cielos, las montañas, el mar y los hombres, los hombres, las oceánicas multitudes, ciudades, campos, talleres, usinas, árboles, flores, sepulcros, sanatorios, hospicios u hospitales, brutos de piel terrosa y lejano mirar lleno de églogas, insectos y aves, pequeñas, armoniosas mujeres pálidas; el cosmos idiota, maravilloso, maravilloso, maravilloso, maravilloso orienta mis palabras, y rodaré sonando eternamente, como el viejo nidal, como el viejo nidal, como el viejo nidal en donde anidan TODOS los gorjeos del mundo!..

EPITALAMIO

Dios te ampare, mujer, inmaculada y triste como una flor que oliese a hojas caídas.

Universo, universo, universo, ave-niña, ilusión más ingenua, más ingenua aún, más ingenua que las cunas azules cuando el sol clarea los pueblos fúnebres, melancólicos.

Tú que pastoreabas las palomas del lugar por cuatro reales…

Filosofando caminas sobre las tumbas del planeta-Winétt.

Reíste a los tres días de nacer, dulcemente de nacer, porque ya eras madre de lo creado y abuela de los muertos.

Paz, sonora canción nacida de un tajo hecho en la tierra, sin héroes o niños divinos antes de ayer.

Y manas sangre de árbol-árbol con olor a surcos llenos de simiente.

Contigo el pánico florece y las tristezas dan frutos dulces.

E iluminas el camino hacia el hombre distante.

Desengañada te crees y tus días son cuentos para niños.

He aquí que eres máquina de nieve encendida.

Andas por los caminos de la vida y la muerte con el ritmo enorme que fluyen cantando a ciegas los fenómenos, cantando a ciegas los fenómenos, cantando a ciegas los fenómenos.

Yo conozco, siento que tus raíces cándidas horadaron mi estupor…

Atardeciendo, cuando el farol invernal del crepúsculo alumbra lo melancólico, el porvenir de las tumbas lluviosas e irremediables, la cara absurda del vacío, entonces, yo estoy, querida, deshojándote hoja a hoja… hoja a hoja…

Ejemplo de mujer casada, niña de octubre y mariposa, mi corazón se está incendiando a tus pies.

El cataclismo universal de tu agonía me tronchará los huesos marchitos y sentiré que moriré llamándote.

Soy tuyo entero, encadéname con sollozos y alimenta con besos golosos al animal feroz que elegiste por amo.

UNA CULTURA CRIOLLA . Por: Edouard Glissant (1928-2011).

2011-02-26T15:50:00.001-05:00

UNA CULTURA CRIOLLA

Por: Edouard Glissant (1928-2011)

El área cultural y geográfica que designamos con el nombre del Caribe parece a primera vista indefinible tanto por sus componentes como por sus contornos. ¿Debe circunscribirse al arco de las islas o, por el contrario, incluirse en ellas a las tres Guayanas, que son continentales, o a Panamá, cuya población es en parte antillana? También Venezuela tiene una “vocación” caribeña. Y en la celebración ya tradicional de Carifesta (Guayana 1972, Jamaica, 1976, Cuba 1979, Barbados 1981) México está representando siempre, incluso en Luisiana, en los Estados Unidos, la tradición creole sigue alimentando todavía muchas nostalgias. Por otra parte, algunas de las islas parecían inclinarse hasta ahora hacia una dimensión únicamente latinoamericana, como la República Dominicana y Cuba. Cuatro lenguas europeas (el español, el inglés, el francés y el holandés) son oficiales en distintos países de la región y en ésta se hablan por lo menos cinco variantes del “creole”. ¿Cuál es, pues, esta realidad que surge brillante, variada, distinta entre las Américas –del Norte y del Sur- y que no puede concebirse dentro de ningún marco dado, ya sea lingüístico, político y étnico?

La respuesta que parece imponerse es que ese elemento de indeterminación constituye el signo mismo de la profunda riqueza del Caribe. O, mejor dicho, que la falta de precisión se encuentra más bien en el pensamiento de quienes siguen concibiendo el Caribe según las normas caducas y los esquemas antiguos con que en los siglos pasados se apreciaba el fenómeno histórico de la aparición de las naciones en Occidente o en otras latitudes. La región entera de las Antillas ha estado agitada por contradicciones fecundas sobre cuya acción y cuyos resultados es útil meditar.

Por ejemplo, resulta ingenuo proclamar sin matices que aquí todo comenzó con Cristóbal Colón. El supuesto “descubrimiento” deja en el fondo un remanente en el cual los arahuacos y los caribes, primeros ocupantes de la región, pese a haber sido exterminados por los conquistadores, constituyen las raíces, desde luego a menudo inconscientes, de ciertos modos de ser.

No menos absurdo sería ignorar las condiciones históricas de la nueva zona cultural así constituida a partir de la colonización y que por su naturaleza misma supone la mezcla, el mestizaje de los factores culturales, el cruce de las etnias, la tensión hacia una dimensión compartida de la realidad humana: un caso casi “orgánico” de la Relación mundial. Pero ese mestizaje no supone en modo alguno una aceptación pasiva de los valores impuestos.

Tampoco puede subestimarse el factor primordial que resulta de la inmigración africana (a partir de la Trata) ni la ilusión que supondría considerar las Antillas como una réplica del continente africano. No sólo porque de la India vino una población inmigrante para trabajar la tierra abandonada por los esclavos africanos emancipados, no sólo por la impronta occidental, sino porque la fermentación de esos componentes dio como resultado otra cosa; nuevas culturas, una nueva civilización.

Finalmente, no es legítimo basarse en la disparidad de las lenguas ayer impuestas a la región o nacidas de su ebullición para deducir de ahí la heterogeneidad de los pueblos que la habitan. Las Antillas constituyen uno de los ejemplos actuales de una civilización en plena efervescencia, que se construye en la exaltación del plurilingüismo: las lenguas son nacionales (como el español en Cuba o el inglés en Trinidad), pero su utilización es antillana, como lo será pronto su interpretación.

Es verdad que esas contradicciones “constitutivas” son origen de múltiples conflictos y que, al mismo tiempo, han dado lugar a no pocos prejuicios ideológicos. La construcción de la nación en cada uno de los países de la región, la virulencia de la oposición entre las clases sociales y la necesidad de afirmar o de defender valores culturales frecuentemente inseparables del origen étnico, forjando para ello teorías generalizadoras (el indigenismo en Haití hacia los años 30 de nuestro siglo, la negritud, los resurgimientos antillanos del Black Power, el fenómeno rastafari en Jamaica), parecen abrir caminos opuestos.

Pero es la contradicción misma lo que da su valor a la civilización antillana. Esta sería difícil de apreciar si nos atuviéramos a ciertas categorías estáticas que excluyen la posibilidad de trascender, de ir más allá. Lo que las historias convergentes de los pueblos antillanos nos enseñan es quizás que las naciones pueden construirse hoy día al margen de las oposiciones negativas, así como los valores culturales no perecen por el hecho de ser compartidos. Los países antillanos, que han sufrido la experiencia de la esclavitud y a veces de las tiranías “locales”, han pagado caro ese privilegio que supone el encuentro, el contacto de las culturas. El mar Caribe es el lugar de semejante comunión. Así lo resume Dereck Walcott, dramaturgo de Santa Lucía, cuando dice: “El mar es historia, y eso mismo quiere decir Edward Kamau Brathwaite, historiador de Barbados, al afirmar: “La unidad es submarina”; poetas ambos fervientemente empeñados en sentir y expresar la larga labor de ese surgimiento.

El mar de las Antillas es un mar abierto. Los arahuacos y los caribes lo surcaron: nómadas marinos, su existencia errante se anclaba en una serie de lugares que volvían a ocupar periódicamente. Fue la colonización la que intentó y logró a veces “balcanizar” la región en una serie de territorios aislados, confinados en los conflictos que enfrentaban, en este como en otros terrenos, a las grandes potencias occidentales. Pero los esclavos de las Antillas Menores, alertados por rumos de origen incontrolable, trataron en 1794 de llegar al país Toussaint Louverture, la futura Haíti. Y pueden multiplicarse los ejemplos que demuestran que pese al confinamiento que pretendían imponer los colonizadores, las historias de los pueblos de esta región han convergido siempre entre sí. Sin embargo, el mar Caribe no agrupa en torno suyo tierras y pueblos concentrados en una unidad forzosa: no es, como antaño el Mediterráneo, un “mar interior”. Su destino es abrirse, fragmentarse. Así se comprende la dificultad de delimitar con precisión los contornos de semejante fenómeno sociocultural. De Luisiana a Tobago y las Guayanas, los elementos de esta civilización se vinculan a realidades que, por lo demás, están relacionadas con otras áreas históricas.

De todos modos, esa imprecisión no se extiende a las bases culturales mismas de la realidad antillana. En los diversos lugares donde desembarcaban los esclavos, a lo largo de la costa americana, del norte del Brasil al sur de los Estados Unidos, y en todas las islas, se instauró el mismo sistema que permitió la explotación de diversos productos exóticos: especias, tabaco, añil, algodón, caña de azúcar. Es el sistema de las plantaciones, que no es sólo un sistema económico vinculado con la explotación de los esclavos, sino también un modo de existencia y un marco cultural donde toman su origen muchos cuentos antillanos así como el baile de la calinda y los blues.

La plantación es un lugar cerrado del que no pueden salir ni el trabajador ni el esclavo. Pero ese lugar cerrado se multiplicó hasta el infinito por toda la zona: “casa grande y senzala”. Y es a partir de la plantación donde se desarrollan dos empresas políticas y culturales cuyo objeto es escapar al cerco: la huida del esclavos y el carnaval, ambos generalizados en el región.

La fuga de los cimarrones no es solamente un episodio de la lucha de los oprimidos contra los opresores, sino que ha determinado seguramente gran parte de la actitud y de los reflejos de los antillanos: se trata de escapar de otro encierro, el e los compartimentos intelectuales y culturales dentro de los cuales se ha mantenido a cada pueblo de la región. La conclusión histórica del fenómeno de los cimarrones es la búsqueda apasionada de la solidaridad caribeña.

El carnaval no es solamente un desbordamiento de los instintos liberados, fuera de los límites de la plantación, sino que ha reforzado progresivamente la tendencia a hacer de cualquier expresión cultural un acto de conciencia y, a la vez, una fiesta (Carifesta): la mancomunidad de las razones para expresar el mundo y la concepción que de él se tiene.

Es de la plantación de donde surgen el cuento, la canción, la cadencia del tambor, muy pronto revelador por las fulguraciones de los poetas (Guillén o Cesaire), la plenitud de los artistas populares (los pintores haitianos), el desbordamiento y la síntesis de las artes modernas (Lam o Cárdenas), los análisis y la hondura de los novelistas (Carpentier o Naipul).

Es sin duda el recuerdo de la plantación lo que impulsa a tantos intelectuales antillanos a vincularse al mundo de “los condenados de la tierra” y a identificarse con su causa: el jamaicano Marcus Garvey con los negros de Estados Unidos, el trinitario Padmore en Ghana, el martiniqués Fanon en Argelia. Esta suerte de exilio o de expatriación generosa está demasiado generalizada para que no tratemos de buscar sus causas fundamentales: una inclinación a comprender al Otro, que se sitúa en el principio mismo de la realidad antillana, y una decisión de salir de los límites, que es algo así como seguir huyendo lejos de la plantación.

Así, si se considera que los países antillanos –cuya diversidad cultural es tan profundamente unitaria y fecunda- están todavía en busca de su identidad, es precisamente a causa de esta profusión que el pensamiento no está acostumbrado a contemplar en su conjunto. Y también por la razón de que el derrumbamiento del sistema de las plantaciones ha dado lugar, aquí y allá, a las variedades más opuestas de sistemas políticos o económicos cuyas distorsiones explican la dificultad de concebir o de aceptar el fenómeno antillano. La indeterminación no está en la realidad sino que se instala, paralizándola, en la mente de quienes analizan las culturas antillanas.

En las circunstancias actuales no hay asomo alguno de que pueda establecerse una federación o confederación de los países de la región. El CARICOM (Mercado Común del Caribe) interesa principalmente a las Antillas de habla inglesa. Los regímenes políticos abarcan toda la gama posible. Y, sin embargo, nunca como ahora las culturas antillanas han mancomunado tanto sus rasgos específicos ni se han comunicado tanto entre sí dentro de una misma concepción diversificada del hombre.

Esta concepción ha culminado en lo que se ha dado en llamar la criollización, fenómeno de cuya ambigüedad da fe la etimología. Durante mucho tiempo se ha vacilado en definir al criollo como el blanco que vive en las Antillas, el blanco nacido en las Antillas o el descendiente de africano. La criollización no es un simple proceso de aculturación sino que entraña rasgos originales, nacidos a veces de contradicciones difícilmente soportables, y el principal de los cuales, aparte de los modos de vida y de los fenómenos de sincretismo cultural, es quizás una suerte de variación lingüística.

Esta variación afecta a las lenguas importadas, de cuyo uso en la región hemos dicho que es a veces sumamente particular. Pero su expresión extrema se encuentra en la diversidad de los pidgins (en las Antillas de habla inglesa) y particularmente en la existencia del “creole”, lengua de compromiso, literalmente forjada en el interior de la plantación y que el pueblo antillano se apropió en Haití, Martinica y Guadalupe, Cayena, Santa Lucía y Dominica.

Esta lengua popular está desapareciendo en Trinidad y en Jamaica y jamás llegó a las Antillas de lengua española. Pero los diez millones de personas que hablan “creole” en el mundo (incluidos, fenómeno sociohistórico extremadamente curioso y significativo, los habitantes de la Reunión y de la Isla Mauricio en el océano Índico) están hoy día en condiciones de concebir un renacimiento de su lengua materna, amenazada en verdad por el peso tecnológico de las lenguas dominantes del mundo.

El hecho de que los pueblos de lengua inglesa de las Antillas Menores hablen ese mismo “creole” demuestra suficientemente que semejante idioma nada tiene que ver con los fenómenos de “dialectización” a partir de las grandes lenguas vehiculares, a lo que a menudo se ha querido reducir las lenguas de compromiso que surgieron en el contexto de la colonización. El “creole” no es una deformación dialectal del francés, al cual su sintaxis, supuestamente de origen africano, es totalmente extraña.

En la configuración mundial actual, el Caribe aparece, pues, como un lugar ejemplar de la Relación, en el que naciones y comunidades, cada una con su originalidad, comparten, sin embargo un mismo porvenir: esa zona de civilización se abre hacia las Américas, vence paulatinamente las barreras del monolingüismo paralizador, cobra conciencia de su destino original de crear una simbiosis y de asumir, en su superación, los elementos frecuentemente contradictorios surgidos de las historias convergentes de la cuenca del Caribe. En el mundo amenazado de hoy, ése es un destino eminente, a la vez frágil y profundamente arraigado.

Correo de la Unesco. París. Diciembre. 1987. Págs. 33-35.

Texto enviado por Oscar González

Novelista, poeta y ensayista, nacido en la isla de Martinica en las Antillas francesas, Edouard Glissant es ante todo conocido como el ideólogo del mestizaje. A diferencia de su maestro, el otro gran poeta martiniqués Aimé Césaire, quien resaltaba el concepto de "negritud", Glissant desarrolló la idea de un mundo intensamente criollo, un mundo mestizo, entendiendo el mestizaje como una riqueza, un encuentro armónico de las diferencias culturales, basado en el diálogo y el intercambio. De hecho, su pensamiento contribuyó a forjar la noción de "diversidad cultural", constantemente defendida por la UNESCO, según subrayó la actual directora de esa organización, Irina Bokova, al conocer la noticia de su muerte.Nacido en 1928 en Santa María de Martinica, en el seno de una familia modesta, Glissant fue un alumno brillante, apasionado por la literatura y la filosofía. Cursó estudios de filosofía en la Sorbona hacia 1946 y en 1958 obtuvo el Premio Renaudot, una de las más importantes recompensas literarias francesas, por su novela "La lézarde" (La lagartija).Debido a su activismo contra la guerra de Argelia y a sus ideas independentistas y anticolonialistas, fue expulsado de las Antillas francesas y condenado a arresto domiciliario en Francia continental en los años 60, durante el gobierno del general De Gaulle.Entre 1982 y 1988 dirigió la revista Correo de la Unesco y en esa misma década enseñó en Estados Unidos: en Louisiana, en la universidad de Bâton-Rouge y en la City University de Nueva York donde sus cursos sobre William Faulkner hicieron historia.Entretanto siguió publicando: ensayos poéticos como el "Tratado de Todo-Mundo", piezas de teatro como "Monsieur Toussaint" sobre la vida del revolucionario haitiano Toussaint Louverture y novelas como "Malemort", "El Cuarto Siglo" o la "Cabaña del Comendador".

LA PREGUNTA EN LLAMAS. Por: Fernando Rendón

2011-01-25T14:04:00.001-05:00

El tejido de un sueño inenarrable, una red de mundos como un organismo de espejos que reflejan el vacío de la luz, plenos de la nostalgia del no ser siempre siendo.

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Cada día acudir a la cita propia para adelantar en la desconocida vía. El mundo nuestro (en realidad “de ellos”) se percibe derruido, inundado, en temblor y temor, aún así seremos libres, y por esto no sufrimos.

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Vuelta a la soledad extrema que ya no duele, en la que luchamos solos, respiramos solos, solo amamos. Debemos desenvolvernos así, solitarios, como tú y yo, en la acometida espiritual que uno de estos siglos triunfará sin objeciones.

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Amar, pugnar en desprendimiento, sosegado en la plenitud del solsticio solar o de la noche de la primavera más azul, del deseo que conjuramos para los desposeídos de sí y de todo.

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Se quiere una red para tomar a alguien que se va, dejando a su pequeña hija. Hay que retomarla, atraerla hacia la red, halarla hacia el corazón dulce y plural de la existencia, que la llama de regreso. No te vayas, hermana del deseo del mundo, ven de nuevo a nosotros, nos perteneces, eres parte del rocío.

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El extraño de una familia. El extrañado. El raro huraño. Él sólo, que no participa del entusiasmo general. El que no tomó partido por la descaminada sociedad, en breve o formidable escala. Que no vivió a escala su amor infrecuente, como quienes habitaron los archipiélagos del tedio. Que se comprometió consigo, chocando con su especificidad sin espejos, su exigencia sin lenguaje, su nada bella, irreparable, inútil, promesa.

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Pero no se siente dolor del mundo, no heredamos la congoja. Qué suerte irse con respeto y gratitud por todo cuanto hemos vivido. A pesar de todo podemos estar felices. Qué difícil y bello ha sido todo cuanto hemos atravesado con ausencia de rencor. Cuánto amor en la humana construcción, qué hermoso el deseo creador, humanísimo, que ha buscado cambiar a cada ser filo contra filo con la sombra amenazante que emana del submundo humano.

Y a la vez cuánto odio desde el devastador inframundo, que aliado al tiempo y al polvo ha jurado la demolición de la embriagadora esperanza.

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Supimos que todo lo intuido era probable, que lo soñado sería, puesto que el universo es suficientemente flexible para amoldarse a unas manos febriles y se hace posible amasar una ciudad. Acariciar un mundo trascendido del desencuentro brutal, del tormento de la enconada guerra infinita, esta tormenta que no cesa, hijo. Se logrará. La dicha se demora pero la viviremos con mayor energía que la pérdida, que no existe.

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Suponiendo que pierdes lo que consideras que pierdas al morir, esta conciencia de haber vivido y el fugaz recuerdo póstumo de haber sucumbido a pesar de todos los esfuerzos, nos queda la tierra invencible y nosotros en su vientre al final, parte de ella -de la forma más indestructible-: ¿no cantaremos la derrota de la muerte? Pues eres tú la tibia tierra entera que gira ante la familia de planetas y una mano fatal nos habrá en vano arrebatado al sol.

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Todo fue hermoso. Miles escuchando junio entero, viviendo y redimensionando el espacio donde solo mora la poesía sin ley ni rey en su espesura secreta, la voz de la tierra toda, tierra de penuria y de gloria de esta especie de humanos en contradicción con la existencia en la vía de un porvenir que tarda, que tardará.

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Tuvimos miedo pero lo venceremos. Es preciso llegar donde esperamos. La muerte espera del otro lado, hecha una bocaza. El dulce amor será devorado. Y qué. Toda la obra humana será engullida: las pirámides milenarias, las magníficas naves y los aparatosos palacios, las civilizaciones perdidas y las vueltas a hallar por arqueólogos sorprendentes. Y qué. Hicimos lo nuestro. Ser firmes y resueltos de cara a la catástrofe. (En el interregno un colibrí que ignoraba nuestra historia, bebió del polen del girasol y fue feliz en su efímero vuelo fascinante).

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Nos hizo sufrir el apego en vía de desarraigo y no me retracto. Padecimos a la vista del hermano en pánico al día siguiente de su nueva certeza. O la amiga apresada por el autoritario desamor en una cárcel cerca al mar. El segundo hermano loco sin remedio. Los amigos arrugados por la incomprensión de todo y rendidos cuando la tiniebla comenzaba. La loca hermana sumergida en el misterio de su vida enajenada. O aquella a quien amamos que jamás nos reconoció. La propia hija sin el deseo propia de la lucha, torpemente olvidada de toda confianza, esperando nada o a nadie, porque carecía de futuro la ciudad de sangre y pólvora, el valle terrífico deletéreo, gobernado por los industriales del cañón, la enrojecida barranca del mundo donde quedaron esculpidos los rostros de los desaparecidos a la luz del día, a causa de los reyes, ya limo de la tierra primera, sin la claridad que ni por asomo llegó.

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De esta forma, en esta fosa común que recorres sin saberlo, yace desde siempre el emperador al lado de su esposa, reina de los gusanos toda ella, entre “su repelencia” el papa y el más avaro banquero de los ciclos humanos, allí está también el emprendedor de las guerras, al lado de los sabios de la mortal ciencia de la ruina humana. Yace también aquí la estrella porno del pop, y su excelencia al otro lado repleto de collares y medallas en el mausoleo de oro puro. Todos compiten aún después de muertos por un nombre de humo. Los poderosos, los importantes y célebres, aquellos que jugaron a la historia con un póker infernal, los aborrecibles y los más reconocibles en la tramposa historia que nos prodigaron sin tregua, en los periódicos amarillentos como sus amarillos dientes, ahora que bajo tierra no pueden ver ya al dentista. Aquellos a quienes las revoluciones no pudieron nunca vencer, y que nos derrotaron a todos siglo a siglo, fueron vencidos a su vez por alguien o algo más famoso que ellos: la muerte.

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No se preocupen entonces, hermanos bajo el sol tras este nuevo diluvio, no se arrojen en masa a las patas de los caballos. La muerte vencerá a quienes nos han vencido provisoriamente. Celebrémoslo. Aprendamos de la paciencia ardiente. El día está con nosotros. El tiempo nos premia con un espectáculo inesperado. Su mundo, no el nuestro, se quiebra. Sus fortunas se disipan. Atención.

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No tenemos con quién hablar. Por eso escribimos, alma. Hemos preparado con entusiasmo, durante días interminables, la provisión del camino, el vino de las reuniones, la ambrosía del ebrio dialogo con mis amigos, inacabado, que ha concluido siempre con la pregunta. Y esperamos la respuesta para el siguiente encuentro. Yéndonos bien, la pregunta seguía ardiendo, sin respuesta. La pregunta nunca fue doblegada. ¡Pero todos debían irse!

A la siguiente vista la pregunta había muerto. Y nadie parecía estremecido por el olvido. Ya no quedaba pregunta, ni mundo, ni hermandad.

Emprender entonces de nuevo la guerra por la existencia de la única pregunta necesaria.

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A pesar de todo insistimos en vernos, en celebrar los seres extáticos del porvenir que no alcanzaremos, los descendientes luminosos que nunca abrazaremos, y continúa la ronda del vino y el salmón, el brindis por la revolución del espíritu que atravesará cada piedra cada noche como un rayo lunar.

Y persiste esta espera que late como un solo corazón, vive la pregunta que presiona duramente al borde del insomnio, la cuestión eterna: ¿cuándo llegaremos al alba nuestra para abrazar la libertad y la belleza?

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Una red mundial de voces, un coro de soles que brotan del corazón del geranio, la eclosión del deseo germinado en música, en lucha contra el terrón, contra el pedrusco, mientras se abate sobre nosotros el granizo en la madrugada de los tiempos rebeldes.

Un ser siendo. Un no saber sabiendo. Un morir viviendo entre los elementos de la desintegración encontrando e inhalando para siempre la atmósfera que nada pudo reducir ni quebrar. No nos dejó sin respiración el verdugo. El corazón fue más generoso y la imaginación borró las fronteras del lugar de reclusión en que se quiso convertir al mundo. Ahora llega la era de las setas y de los imperceptibles seres del renacer, en nombre de la hierba y del amor que no tiene dónde vivir que forcejea, que llama y resiste.

Tomado de:

http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Intro/index.htm

FERNANDO RENDÓN.Nació en Medellín, Colombia, en 1951. Es poeta, editor y periodista. Trabajó como periodista en los diarios El Correo, El Diario y en el semanario de oposición Voz. Cofundador de la revista de poesía Clave de Sol en 1972. Fundador de la revista de poesía Imago (1988). Fundador y director de la revista latinoamericana de poesía Prometeo desde 1982, que ha editado 83 números a la fecha.Es fundador y director del Festival Internacional de Poesía de Medellín, que ha realizado 18ediciones desde 1991, evento que ha sido celebrado en artículos de prensa publicados en 30 lenguas, en periódicos y revistas especializadas de 55 países de todos los continentes, por lo cual se le otorgó el Premio Nobel Alternativo en 2006, en Suecia. Ha publicado los libros de poemas Contrahistoria (1986), Bajo otros soles (1989), Canción en los campos de Marte (1992), Los motivos del salmón (1998) y La Cuestión Radiante (2005). Libros antológicos de sus poemas han sido publicados en Venezuela, Costa Rica, Francia y Egipto. Sus poemas han sido antologados en las selecciones internacionales de poesía Une anthologie immédiate (Francia, 1995), Dialogue des Littératures (Luxemburgo, 1997), Catalogue de Internacionales Literaturfestival de Berlín (2001) y en la antología latinoamericana de poesía A poesia se encontra na Floresta (Brasil, 2001). Se han publicado poemas suyos en las selecciones de poesía Disidencia del Limbo (Colombia, 1981), Poetas en Abril (Colombia, 1981 y 1983), Ocho voces contra los malos tiempos (Colombia, 1990), Poesía Colombiana Contemporánea (Argentina, 1992), Para conocernos mejor (Brasil-Colombia, 1995), Antología de la Poesía Colombiana (Colombia, 1996), Tambores en la Sombra (México, 1998), Quién es Quién en la Poesía Colombiana (1998) y Venticuatro poetas colombianos (2003). Poemas suyos han sido publicados también en publicaciones de poesía de diversos países: Suplemento del Jornal de Angola (Angola, 1995), El Jabalí (Argentina, 1997), Nagy Vilag (Hungría, 1996), Das Gedicht (Alemania, 1997), Missisipi Review (Estados Unidos, 2000), Park (Alemania, 2001), Europski Glasnik (Serbia, 2001), Dactylus (Estados Unidos, 2001), Alforja (México, 2001), Lyrikvännen (Suecia, 2002), Barataria (Argentina, 2002), Boutures (Haití, 2002), Poesía (Venezuela, 2004).En 2002 fue designado editor de la página de poesía colombiana en la Web de Poetry Internacional de Rotterdam, la que desarrolla actualmente. En 2004 asesoró la creación del Festival Mundial de Poesía Venezuela.Ha dirigido y realizado varios documentales en formato DV Cam, que configura un seriado para TV, nombrado Tiempo de Poesía, y a la vez representa la materialización de la primera antología audiovisual de los poetas que han tomado parte en la historia del Festival Internacional de Poesía de Medellín desde sus inicios: La piedra florece, El cuerpo es el pueblo, Contra la muerte, Como una llama asida entre las manos, Canción del siglo XXI, Voces del desierto, Poemas africanos, Como si despuntara el día, Poetas de Oceanía, Como antiguos recién llegados, Cartas de navegación, Poética del retorno, Canto de lo negado, La muerte no tendrá señorío, que fueron difundidos en primera instancia en el Canal 5 de la televisión venezolana. En 2005-2006 dirigió el documental Partir al alba, fundado en la presencia del Nobel de Literatura africano Wole Soyinka en Medellín.

POEMAS DE ANTONIO DE UNDURRAGA. Del libro: “Transfiguración en los párpados de sagitario”. Selección de Rodrigo Verdugo.

2011-01-03T11:06:00.001-05:00

ELEGIA AL PIE DE LA GÁRGOLA

Golondrinas náufragas, viscosas
golondrinas cayendo
en el más puro vacío.

Hay un maniquí morado
para uso de frías lágrimas

Y hubo una gota que resbalaba
por una lengua de mármol.
Mi infancia ya era:

Terciopelo herido que cubre una gárgola
Y yo era aún la estatua de un niño,
cuando en mi taza de musgo
recogí las lágrimas de un dios adulto.

Y aunque podría hablaros de la herida,
de la herida sin lengua, ni raíces
que llagó y llaga sin tregua mis arbustos íntimos,
decidlo gritadlo también sin tregua:

Antonio de Undurraga,
fue herido al pie de una gárgola y sus palabras
flotaron en sangre. Su retórica fue hecho y fabula de pelícanos.

PORTACELI

Llagas, si muchas llagas
que en el vacío, mudas se prolongan.

Creedme: Soy sólo un costado de barco
sanguilonento, húmedo
y estoy sujeto a la eternidad
como un buzo cargado de relojes.

Cargado de sangre, de desdicha
y una gelatinosa demencia de ostras.

Mi lecho es de agujas
Empero, como un murciélago clavado en el muro
mi corazón aún yace.
Y en medio de una umbría de gargantas sordas
Hoy grito en la soledad
como una isla cubierta de designios.

Pero la soledad y el vacío me roen los labios.

¡Oh tú maniquí o huésped que moras en la niebla,
dadme la orilla y la luz oculta para elevar
mi oscuro globo de golondrinas!

¡ Oh tú distante huésped, reduce mi vacío,
tú sabes que he puesto pez de castilla a mi lengua
y que va pegada a mis llagas
como los pies de la domadora a su caballo.

¡Portaceli, bóveda y luz, cúpula y sangre
para tan largo viaje!

¡Oh huésped inconsútil, creedme:
El corazón me pesa demasiado
Y he resuelto: abandonarlo a una tribu de babosas.

TIEMPO SUMERGIDO

Voy hacia tu espíritu y gravito
en las columnas de tu cuerpo desnudo.

Pero el tiempo cae en negros pedazos
Y tú lo extiendes como al puente cortado en un abismo.

Yen los muros del llanto vacío
en el centro de un océano de agujas
o en el lomo de un glauco horizonte muerto,
me palpo como un jinete que perdió los muslos
o como el marino que al pronunciar el nombre de su nave,
pájaros suicidas le devoran los labios.

Voy hacia tu espíritu, habito en tu piel
y me anuda la sombra de tu cuerpo precioso
como la goma, el llanto y los ciervos heridos.

Pero en cada velamen naufragan miríadas de plumas
Y hay péndulos enajenados que miden la agonía
de un hombre desnudo y devorado por su sangre
El hombre que pretendió ahorcarse en tu cintura.

Liquidas puertas girando
en inmensos bloques oceánicos
me amputaron los ojos y las manos
cuando sólo un suspiro era la distancia
que me separaba de ti.

He aquí por qué en los muros del llanto vacío
he aquí por qué en el centro de un océano de agujas,
aun te espero, y muerdo fríamente:
el diabólico muro que te cubre y oculta,
el pájaro litúrgico que te cierra los labios,
la gangrenada lengua que te aparta de mi.

Antonio de Undurraga: (1911-1993).Poeta, cuentista, ensayista y novelista chileno. Autor de: “La siesta de los peces” Editorial Nascimento, Santiago de Chile, 1931, “Morada de España en ultramar”, Ediciones Hispania, Valparaíso, Chile, 1939, “La órbita poética de Jorge Herrera Andrade” Ediciones de la Revista Hispanoamericana, México, 1942, ”Lubicz Milocz, lucha contra la eternidad”, Ediciones Gibran, Santiago de Chile,1943, “Transfiguración en los párpados de sagitario”, Ed Nascimento, Santiago de Chile, 1944, “El arte poética de Pablo de Rokha”, Ed Nascimento, Santiago de Chile,1944, “Olavaria y la juventud de izquierda de Chile”; ensayo,Talleres gráficos de La Nación, Santiago de Chile, 1944, “Manifiesto del caballo de fuego y poesías” Ediciones Acanto, Santiago de Chile, 1945, ”El líder de sudor y oro”, Editorial Cultura, Santiago de Chile, 1946, “Zoo subjetivo”, Ediciones de la Universidad de Chile, Santiago de Chile, 1947, “Red en el génesis” Ediciones Tegualda, Santiago de Chile, 1949, “Pezoa Veliz, Biografía, ensayo y antología” Editorial Nacimiento, Santiago de Chile, 1951 “Fabulas adolescentes y epitafio para el hombre de indias” Ediciones Espiral Bogota, Colombia, 1957, “El intelectual y su muralla china contemporánea” , Ediciones Espiral, Bogota, Colombia, 1957, “Teoría del creacionismo, ensayo en la obra de Vicente Huidobro, poesía y prosa” Aguilar SA, de Ediciones Madrid, Madrid , España, 1957, “Atlas de la Poesía Chilena, Ensayo antológico” Editorial Nascimento, Santiago de Chile,1958, “ “Doce poetas chilenos”, Ediciones Libertad., Montevideo, Uruguay, 1958, “Ocho poemas”, Ediciones Espiral Bogota, Colombia, 1959, “Hay levadura en las columnas”, Ediciones de la Revista Caballo de Fuego, Bogota, Colombia, 1960, “Passeports pour argonautes” Edición Pierre Seghera, Paris, Francia, 1960, “El mito de Jonás y otros cuentos”, Ediciones Costa Amir, México, DF,1963, “28 cuentistas chilenos del siglo XX”, Editorial Zigzag, Santiago de Chile,1963, “Jesús el desconocido” , novela, Editorial Neupert, Santiago de Chile, 1964, “Absalón no debe morir”, novela, Ediciones Secia, Bogota, Colombia, 1966, “Autopsia de la novela, teoría y practica de los narradores”, Costa- Amic, Editores, México DF, 1967, “La diplomacia de Jeremías”, novela, Costa- Amic, Editores, México DF, 1968, “Poesía colombiana del siglo XX, ”, ensayo antológico Editorial Alocen, Madrid, España,1968, “Poesía en mesa redonda, antología latinoamericana: 948-1968”, Ediciones de la Revista Caballo de Fuego, Tegucigalpa, Honduras, 1969, “El eclipse de narciso y otros cuentos”, Editorial del Pacifico, Santiago de Chile, 1973, “Jesús el desconocido o el profeta del mar muerto”, novela, Editorial Crisol, Buenos Aires, Argentina, 974, “Papiros de alta tensión”, Ediciones Rondas, Barcelona, España, 1976, “Sinfonía del hombre que anda a pie”, Ediciones Rondas, Barcelona, España, 1980, “Archipiélago de poetas, 101 poetas vivientes en 1981” Ediciones Biblioteca del Congreso Nacional,1981, “Cambio de guardia en el infierno”, novela, Editorial Skolar, Madrid, España, 1985 “Estética del nuevo mundo”, ensayo, Editorial Skolar, Madrid, España, 1986, “Las mareas victoriosas”, Editorial Skolar, Madrid, España, 1990. Su obra ha sido incluida en diversas antologías chilenas y extranjeras. En 1951 obtiene el Premio Municipal de Poesía.

CUENTO DE NAVIDAD. Por: Roland Topor

2010-12-26T08:02:00.000-05:00

Roland Topor

CUENTO DE NAVIDAD

Mientras esperaba, escondido detrás de un sillón, al pequeño Henry le latía el corazón muy aprisa. Eran las doce de la noche menos tres minutos. Muy pronto podría sorprender a Papá Noel y arrancarle, a fuerza de súplicas, el vagón correo que faltaba a su tren eléctrico.

Cuando se desgranaron las doce campanadas de la medianoche, trocitos de hollín empezaron a caer en los zapatos que el pequeño Henry había puesto debajo de la chimenea.

Después fue Papá Noel en persona quien hizo su aparición, con su bonito traje rojo manchado de hollín.

- ¡Buf! -hizo, y con voz de falsete y ceceando-: ¡Me he enzuziado todo!

Cuando se dio cuenta de la presencia de Henry, batió palmas.

- ¡Oh! ¡El maravilloso nenito! ¡Hola muchacho!

- Hola, Papá Noel...

El pequeño Henry estaba asombrado. No era así como imaginaba a Papá Noel. Este era joven, y más bien amanerado.

- Ven a zentarte en miz rodillitaz... Te daré caramelos.

Papá Noel se había sentado en el reborde de la chimenea. Henry se apresuró a obedecer. Los caramelos estaban muy buenos, y las caricias que los acompañaron dulces, muy dulces...

- ¿Dónde eztán tuz papáz? -preguntó Papá Noel con voz insidiosa.

- Mamá está en la montaña y papá duerme en su habitación -dijo seriamente el pequeño Henry.

- ¡Muy bien! Entoncez voy a zaludar a tu papá. Acueztate y zé bueno.

A paso de lobo, el hombre de rojo se deslizo en la habitación del papá de Henry.

Sin hacer ruido, se sacó sus grandes botas y se metió en la cama.

El padre, dormido, balbuceó:

- ¿Quién está ahí?

- Zoy Papá Noel -dijo Papá Noel. Y lo sodomizó.

Roland Topor artísta pánico, fundador de este grupo junto con Alejandro Jodorowsky y Fernando Arrabal, patafísico, artísta multifuncional, dibujante, actor, director, escritor, quimérico inquilino, compositor de óperas románticas, cruel, cadáver,... un señor que quiso ser un imbécil, olvidarlo todo... nosotros no le olvidamos... lamentablemente una inmensa mayoría no llegó ni a conocerlo... solución...

Tomado de TIJERETAZOS

LA DAMA OVAL. Leonora Carrington

2010-12-24T16:53:00.003-05:00

pintura de leonora carrington

LA DAMA OVAL

Una dama muy alta y muy delgada se hallaba de pie delante de su ventana. La ventana era también muy alta y muy delgada. El rostro de aquella dama era pálido y triste. Permanecía inmóvil y nada se movía cerca de la ventana, excepto una pluma de faisán que llevaba prendida en sus cabellos. Aquella temblorosa pluma atraía mi mirada. iSe remecía tanto en aquella ventana donde nada se movía! Era la séptima vez que yo pasaba por delante de la mencionada ventana. La dama triste no se habla movido y, a pesar del frío que hacia aquella tarde, me detuve. Tal vez los muebles eran tan altos y delgados como ella junto a su ventana, y tal vez el gato (si es que había uno) respondía también a tales elegantes proporciones. Yo deseaba saber, era presa de curiosidad y de un irresistible deseo de entrar en la casa simplemente para cerciorarme. Antes de caer en la cuenta de lo que hacía, me hallaba en la entrada. La puerta se cerró sin ruido detrás de mi, y por primera vez en mi vida me hallé en una verdadera mansión aristocrática. Era sobrecogedor. Primero, el silencio era tan distinguido que apenas me atrevía a respirar; luego, los muebles y los objetos de adorno eran de una elegancia suma. Cada silla era por lo menos dos veces más alta que las sillas corrientes y mucho más angosta. Para aquellos aristócratas, hasta los platos eran ovales y no redondos como los que usa todo el mundo. En el salón donde se hallaba la Dama Triste el fuego brillaba en la chimenea y había una mesa llena de tazas y pastelillos. Cerca de las llamas, una tetera esperaba tranquilamente que su contenido fuese bebido.

Vista de espaldas, la Dama parecía aún más alta: tenia, a lo menos, tres metros de altura. El problema era éste: ¿cómo dirigirle la palabra? ¿Decirle que hacia un tiempo de perros? Demasiado trivial. ¿Hablar de poesía? ¿De qué poesía?

- Señora,¿le gusta a usted la poesía?

- No. Detesto la poesía -me contestó con una voz de fastidio, sin volverse hacia mi.

- Beba una taza de té; esto la tranquilizará.

- No bebo, no como. Lo hago para protestar contra mi padre, ese cochino.

Tras un cuarto de hora de silencio, ella se volvió y quedé sorprendida al advertir su juventud. Debía tener unos dieciséis años.

- Es usted muy alta para su edad, señorita. Cuando yo tenía dieciséis años, mi estatura era la mitad de la suya.

- iMe importa un cuerno! De todos modos, sirvame un poco de té, pero no lo diga a nadie. Tal vez tome uno de esos pastelillos, pero recuerde sobre todo que no debe decir nada.

Comió con un voraz apetito. Antes de engullir el vigésimo pastelillo, me dijo:

- Aunque me muera de hambre, él no ganará nunca. Desde aquí veo el cortejo fúnebre con sus cuatro gordos y relucientes caballos..., marchando lentamente, y mi pequeño ataúd blanco en medio de una nieve de rosas rojas. Y la gente llorando, llorando...

Tras una corta pausa, continuó, sollozando:

- ¡Aquí está el pequeño cadáver de la bella Lucrecia! Y, una vez muerta, ¿sabe usted?, no hay nada que hacer. Tengo deseos de matarme de hambre, sólo para jeringarlo. ¡Qué cerdo!

Dichas las anteriores palabras, salió lentamente de la estancia. La seguí.

Al llegar al tercer piso, entramos en una inmensa habitación destinada a los niños, donde, esparcidos por todas partes, se veían centenares de juguetes descompuestos y rotos. Lucrecia se acercó a un caballo de madera inmovilizado en actitud de galope, a pesar de su edad, que debía frisar en los cien años.

- Tártaro es mi preferido -dijo ella, acariciando el belfo del caballo-. Detesta a mi padre.

Tártaro se meció graciosamente sobre su balancín mientras yo me preguntaba cómo podía moverse solo. Lucrecia lo contempló, pensativa y unidas las manos.

- Irá muy lejos de esta manera -dijo-. Y cuando regrese, me contará algo interesante.

Al mirar hacia fuera, advertí que nevaba. Hacia mucho frío pero Lucrecia no se daba cuenta de ello. Un ruidito en la ventana llamó su atención.

- Es Mathilde -dijo-. Hubiera tenido que dejar abierta la ventana. Por otra parte, una se ahoga aquí.

Tras eso, rompió los cristales y la nieve entró junto con una urraca que, volando, dio tres vueltas por la habitación.

- Mathilde habla como nosotros; hace diez años le partí la lengua en dos. iQué hermosa criatura!

- iHermosa criatura! -graznó Mathilde, con voz de bruja-. iHermooosa crrrriaturrrrra!

Mathilde se posó en la cabeza de Tártaro, que continuaba balanceándose dulcemente, cubierto de nieve.

UN POEMA DE JEAN ARTHUR RIMBAUD

2010-12-21T13:09:00.003-05:00

¿Qué son para nosotros, corazón, las manchas de la sangre
y de las brasas, los mil asesinatos y los largos gritos
de rabia, sollozos del infierno derribando
cualquier orden; en tanto el ciclón brama sobre sus ruinas;

y toda la venganza? ¡No son nada!... Pero a pesar de ello,
¡la queremos! Industriales, príncipes y senados:
¡Pereced! Poder, justicia, historia: ¡abajo!
Esto se nos debe. ¡Sangre! ¡Llama de oro!

¡Mi espíritu he entregado a la guerra, a la venganza,
al terror! Volvamos a morder. ¡Ah! Pasad ya
repúblicas de este mundo! Emperadores,
regímenes, colonos, pueblos. ¡Ya basta!

¿Quién removerá los torbellinos del fuego furioso
sino nosotros y aquellos que imaginamos hermanos?
Venid, románticos amigos: esto va a gustarnos.
Jamás trabajaremos, ¡oh oleajes de fuego!

¡Desapareced, Europa, Asia, América!
Nuestra marcha justiciera lo ha ocupado todo.
¡Ciudades y campiñas! ¡Seremos aplastados!
¡Saltarán los volcanes! El océano aterrado.

¡Oh amigos míos! Mi corazón, seguro, sabe que son hermanos:
¡negros desconocidos, si fuéramos!¡Vayamos! ¡Vayamos!
¡Oh desgracia! ¡Siento estremecer la vieja tierra,
sobre mí y es vuestra más y más!¡La tierra funde,
pero no importa! ¡En ella estoy! y estoy para siempre

UN POEMA DE DORIN POPA

2010-12-18T20:28:00.001-05:00

CONFESIÓN EN DICIEMBRE

le pedí siempre al otro, con dureza,
que mirase las cosas de frente,
pero yo no las miré

mis condenas todas
permanecieron frente a mí durante años
pero no supe seguirlas
no supe seguirlas, no supe comprenderlas
no pude descifrarlas
hasta el final
nunca
supe llevar nada
hasta el fin

sólo la juventud pasa,
sólo la alegría pasa,
sólo la vida pasa,
sola, mi culpa entera perdura
- nunca supe llevar nada
hasta el fin;

siempre pedí al otro con dureza
que mirase las cosas de frente,
pero yo volví el rostro

y ahora cuando
nada espero
mi esperanza
es más fuerte que nunca

(trad. por Angelica Lambru)

UN POEMA DE ÓSCAR JAIRO GONZÁLEZ HERNÁNDEZ

2010-12-01T23:24:00.004-05:00

ELEGIA VII

Ahora, esta noche, los martillos en la sien

Noche de la madre dispersa

Dispersa de la casa donde habitaba la palabra

Palabra que besa al caminante en la frente

Olor a aceite y a sales minerales cuando el crucificado

Denuncia y anuncia una falta, el pecado

En tus labios desiertos y abiertos por las heridas y la flor

Carne de tu carne; palabra de azufre

Padre que no pronunciamos delante de ti, porque no existías

Si no como emblema, exorcismo, protección sin mancha

Tú y yo traemos la corona de espinas

Extenuados cantamos sobre la piedra blanca que

Enseña el profeta para callarnos ante lo insondable

Levantas paredes, murallas, el sueño petrificado del hermano

Muerto

Para purificarnos de la nada que nos destierra del cuerpo que

Aún poseíamos

Tú lo llamas, lo invocas y el nunca viene, porque nunca estuvo

Entre nosotros ¿Para qué?

Cerramos sus labios esa noche para ver la pirámide

Luna llena en la Isla de San Andrés

Que me hizo verlo en las olas del mar que rompen antes de

Morir en la playa del silicio

Arena, ceniza, tumba, alcohol y cuerpos a punto de caerse

En el abismo de la desnudez

No había más que ojos inclinados ante el misterio indescifrable

Te hallé para no morir, cuando la muerte no era nada e iba a

Serlo todo para vernos

Te vi para no caer en tentación tras el vidrio en la hora de la

Cámara ardiente

Me arrodillé para no orar, para insultar

Hice trizas todas las palabras que el silencio me traía

No quería morir, no había por qué

La palabra no alcanza ni basta, por eso mismo encontré

El epitafio osario de mis huesos, mis palabras como huesos que Te buscaban en lo eterno

Eternidad que no me tiene como camino o senda

Es mi testamento, son mis cenizas las que hablan, no estoy

Muerto

Abro el libro del día como cráter de un volcán

Los que me ven solo me ven cuando el maná se convierta en

Lava

Bocas, hambres, llantos que no pueden beber sino como condenados

Nuestra ley es purificar al que no cree

El santo de la esperma levanta catedrales de sombra en tu mano

Del fondo del mar no vienen las olas sino auroras boreales

Al fondo de la roca Melusina lleva el pie desnudo

Invocando a los peces la hallé tambaleando, susurrando su

Nombre

Ante los vientos y las nubes

Porque nunca hay nada más ni siempre

Y el rostro musical de la muerte

Levanta la piedra de sal de las estatuas

En la tumba del yacente mientras la Madre cuida.

Óscar González, Medellín, Colombia, 1957, ha construido su obra poética simultáneamente con su trabajo ensayístico. Ambas prácticas son partes unificadoras de su devenir y su aporte ha sido muy valioso en diversos ámbitos del arte y la poesía. Dirige la revista virtual de poesía, arte y literatura Rinoceronte 14, es parte del grupo editor de la revista de poesía Punto Seguido, en la ciudad de Medellín, Colombia.

CANTOS Y OTROS POEMAS, del libro: EXTRANJERA. Autora: Claudia Trujillo

2010-11-22T14:34:00.005-05:00

pintura de remedios varo

Canto VI

Atrapada en un viento de sal,
la luz de mis labios
se convierte en nieve.

Noche a noche
soy exhortada por la locura del aliento
para tomar con el corazón
lo negado a mis manos.

Tan sólo por azar
se sublevó mi arcilla contra el cielo;
dolida ceniza del espíritu
esparcida a mi pesar
entre los hombres.

Fatigado viaje,
para sabernos al fin
más transitorios,
que el fugitivo canto de los pájaros.

Canto VIII

Ávida de cisne y viento
y agua celeste,
la casa de mi memoria
frágil como un instante
recoge los susurros de la eternidad.

Yo
extranjera,
ninfa del sueño
vestida de verde como las praderas,
me tiendo doncella
para que un río de cielos beba mi sed.

Un lirio galáctico florece mi corazón,
una estrella, mi boca
secretos soles en mis ojos
y mi pelo luminoso ciega la tiniebla.
Floto entre auroras
no conocidas,
pero alcanzo su lengua
como un canto que dormía en el olvido.

Imperceptible el universo acecha,
declina sobre mí su fuego;
mientras el ángel de su aliento
desnuda el pájaro de luz
la flor
la piedra.

Canto IX

¡Señor de las presencias y las tardes!
el que habita en mi nombre
y en mi luz,
el que mora en mi fiebre y mi fatiga
el que conoce mi avaricia de dulzura
el que mira en mis ojos
y sopla entre mi oído el veneno de la gracia,
y tira de mis manos
para arrojarme al abismo de los días ...
el que me enseña lo que soy
en una lengua desconocida,
y torna en bendiciones mis horas oscuras
y se instala en mi delirio y mi plegaria...
¡Espíritu del fuego!
subyuga mi corazón a tu verano
purifica mis labios con el viento y el agua
esparce la inocencia sobre mi aliento,
permíteme el olvido
la aurora
la acción de gracias,
porque hechizada como soy, por una sola de tus palabras
por su hermosa ley
por su exacto esplendor
por su memoria perfecta,
me abandono
y tiendo mi alma sobre la tierra,

y nimbada de libertad y pájaros
florezco.

Canto X

Esa que danza
la escritura secreta de la estrella,
crisálida tejida de infinito
y perfumada de bálsamos
y tiempo sin inicio
y poemas sin nombre...

...esa que mora en el sueño y la vigilia,
la casa oculta del espíritu,
memoria del origen
lugar del ángel y la niebla;
esa soy.

La que dispersa el rocío de su lágrima
en el follaje blando de líquenes y helechos,
la que habita la cólera
en los ojos que rayan la tiniebla
y hace sonar su música
contra el tambor enrojecido de la tarde;
esa soy.

...Esa
ataviada de soles y de abismos,
de la savia del sándalo y el lirio,
la que levanta su cetro engalanado
abriendo caminos en el agua
y en el beso sagrado de las horas;
esa soy.

La del habla misteriosa
en los labios que anuncian lo invisible,
antorcha sobre la noche
maga por fin,
herida que levanta el silencio en la palabra;
ésa,
la que nombra y engendra
y otorga el alma al verbo
y luz a la negrura,
para que el polvo se levante
y cante.

Ofelia

Emancipada
ella se abraza al cristalino lecho del arroyo
y a su pureza,
se anuda el corazón musgoso.
Es tan de allí
como el ave del aire,
porque en su pecho crecen los lotos sin diferencia
porque los bordes de su cuerpo
son rivera para los guijarros
serena playa para las correntosas aguas.

La muerte es sólo un bálsamo
que arropa sus gestos raramente
una fragancia que la eleva
una danza.

Su espíritu se halla disperso entre los líquenes,
entre el río espumoso y azul;
y aunque los pájaros le prodiguen sus cantos
su lugar es la errancia.

Ella
seducida por el limo,
por el profundo ritual de las ondinas,
flota sin ataduras
como un pequeño barco sin destino.
Ella, desprevenidamente
atisba un cielo para su desventura.

! Manos dulces y tiernas de las ninfas,
velad por ella
para que llegue al fin hasta su patria !

Identidad

... Y sin la tarde
y sin su estrella,
y sin los pájaros que brillan
y sin su fuego...
¿ cómo habré de encontrarme ?

¿ Dónde,
todos mis nombres y mis calles,
mis jarabes de infancia y mi alfabeto,
mis refugios, mis aceras
mis charcos de luz ?

¿ Dónde mi rumbo,
sin el extraño acecho del azar,
sin la razón del tiempo
cantando el día ?

¿ Qué de mí
sin la ventana que anuncia el cielo
de mí,
sin mi ceniza, mi plegaria, mi patio,
sin mi ración de viento?

¿ Cómo podría respirar
sin este trueno de la sangre;
sin el poema que soporta mi sombra?

XII – El Eclipse

Acojo con humildad las horas aciagas
y en secreto, pido clemencia.
Abrazo en silencio el rigor de la desventura
y de mis labios se escapa un canto que libera.

Humillado el corazón hasta el polvo
ha echado a todos de sí,
pero nada le salva del día azul
que hiere
como la daga de una palabra hermosa entre la lengua.

Imploro el llanto todo
para mis ojos secos,
oídos potentes para la cólera,
el cuenco de una mano bajo la mía
el nombre que me roba la paz
al caer la tarde.

Pero jamás
volveré el rostro a la tierra para que me bendiga
no más pediré al viento que me alivie.
Adiós a nadie,
¡ay de mí!
si no anuncio el dolor;
porque el sol ha cerrado su mirada sobre mi frente

como cae la noche
sobre una sonrisa

***

CLAUDIA TRUJILLO nació en Medellín, en 1963. Poeta, ensayista y Arquitecta de la Universidad Nacional de Colombia (Sede Medellín). Cofundadora y coeditora de las revistas de divulgación poética “Gerifalte”, “Susurros Digital” y “Poética”. Presidente y Cofundadora de la Casa de Poesía Porfirio Barba Jacob en Medellín. Su obra ha sido publicada en revistas de arte y literatura: Imago, Puesto de Combate, Revista Universidad de Antioquia, Susurros, Punto Seguido, Poética y Quitasol, entre otras. Ha publicado los libros de poemas: Los Días Sagrados, 2003 y Extranjera, XIV Premio Nacional de Poesía del Museo Rayo, Valle, 2004. Incluida en la Enciclopedia de Literatura Antioqueña Clásica y Contemporánea en multimedia PC editada en Medellín en 2004 por el IDEA y la Gobernación de Antioquia. Finalista en el I Premio Nacional de Poesía Carlos Héctor Trejos, Rio Sucio, Caldas, 2002.

POEMAS DEL LIBRO "BAJO LOS PALOS DE MANGO". AUTOR: IVÁN GRACIANO MORELO RUIZ

2010-10-28T14:07:00.003-05:00

Canto I

…tener techo para la tempestad y abrir cauce al incendio de la sangre.
JOSÉ MARTI

He regresado después del destierro

a reconstruir el rancho

con palma amarga

a la sombra del palo de mango de Corazón.

Lo habitaré sin la compañía

de Cristóbal, Pedro, Marta y Raquel,

y no me pregunten cómo murieron.

Limpiaré la sangre vertida

sobre las hojas secas del mango,

borraré los panfletos de la puerta

y en su lugar escribiré versos

a Cristóbal, Pedro, Marta y Raquel.

Recogeré los casquillos y los fundiré

para hacer con ellos otra cosa,

un amuleto contra la tristeza

o quizás una copa

y beber en ella

la ausencia de mis amados

como otra forma de celebración.

Canto II

…el viento era de tierra, lleno de olores de monte.

PIO BAROJA

En mi tierra de viento caliente

otros son los linderos,

los alambres de púas

— donde quedó engarzada la camisa,

bandera raída de mi cuerpo —

invaden el patio del rancho

que una noche tuve que abandonar

corriendo hasta esta ciudad

que no quiero.

Ahora retorno.

Y los caminos para ir adonde los vecinos,

al caño, a la roza y al palo de mango de Paloma,

ya no los encuentro.

A sangre,

otros senderos se han abierto

y el cielo cerró su gran párpado azul.

Ya no cantan los pájaros gulungos

sus chamánicos himnos a la tarde.

Sólo se oye el graznido de cuervos acechantes,

y un eco repetido de ultratumba:

es mi perro que saluda y después

ladra una oscura profecía.

Canto III

Grande será tu levantamiento, pueblo engañado, pisado, robado.

ARVO TURTIAIVEN

Aquí estoy de pie para ordenar el rancho.

Levantaré la puerta que cayó

el día de la huida,

ordenaré los vindes*

donde sosegó el gato

durante mi ausencia.

Prepararé tinto oscuro

y lo beberé amargo

como amargo es el destierro.

Reordenaré los chócoros* sin brillarlos,

no me interesa esa luz aséptica

que borra mis historias,

al fin mi realidad

continúa siendo amarga.

Colgaré la hamaca en el palo de mango de Jobo

donde se divisa el cerro de La Piedra,

me meceré en las tardes

con mis libros y mis recuerdos

arrullados en el pecho

y estaré atento por si acaso

regresen a derribar la puerta de nuevo.

*Vinde: Piedras resistentes a la candela, se usan para hacer el fogón campesino, en el cual se cocina con leña.

*Chócoros: Utensilios de cocina.

Canto IV

Una mañana clara cantaba en lo infinito.

REGINO PEDROSO

Ese pájaro de plumaje gris,

el Yacabó mensajero de la muerte

desde el copo del mango Filipino

me ha dado la bienvenida

con su canto triste.

Con insistencia me recuerda

a mis colindantes desaparecidos.

Ese pájaro no deja de cantar

con el pico levantado hacia el cielo

quizás anuncia ( sin quererlo )

otro mal presagio,

entonces no me queda más que callarlo: shhh…,

prefiero el canto del gulungo

que anuncia la cosecha de la luz,

los mangos maduros y los renacuajos.

Canto V

...el buen juicio no necesita de la violencia.

León Tolstoi (Rusia)

El tun tun alegre de los manducos*

ya no los escucho en las quebradas

como truenos redondos.

Las comadres lavanderas

han guardado los manducos

esperando que los hombres

regresen del monte

con la ropa sucia y olorosa de tierra

signo vivo del trabajo —

donde crece el plátano, la yuca y los mangos de Rosa.

Las comadres lavanderas

tendrán que dejar de manduquiar,

los hombres temen ir al monte

porque la tierra está sembrada

de un cultivo letal — raíz de metralla —

que suena más duro

que el tun tun de los manducos.

*Manduco: Trozo de madera, preferiblemente de macana, se usa para estregar la ropa sucia sobre una piedra en las quebradas.

Canto VI

He oído que has muerto.

ALBEIRO FLÓREZ VILLA

Mi padre solía orinar

al pie del palo de mango de Riñón.

Y veía cómo las hormigas

en ordenada filita

corrían hacia el orín

dulce.

Yo también orinaba

y las hormigas se desordenaban

huyendo de mi orín

salado.

Ahora que he regresado

después del exilio,

he orinado meditando

debajo de aquel palo de mango

y las hormigas — con la memoria en las patitas —

en filita han venido

a probar mi orín amargo

quizás buscando el de mi padre

que ya no volverá a orinar

a la sombra de aquel árbol.

Recojo al pie del frondoso mango

una corona de flores salpicada

por dos o tres hormigas cachonas.

Canto VII

… se abusa del sexo y de la violencia.

SOFÍA LOREN

Aquella tarde-noche de octubre

Juana la loca

la que le hacía los mandados a todo el mundo

fue la única que no corrió.

Con ramas del mango de Azúcar y piedras

los enfrentó antes del destierro

mientras la población se puso a salvo

internándose en la bananera.

Por varios minutos resistió con su bravura loca,

hasta que alguien dio la orden

que la cogieran y la amarraran

en el palo de mango.

Ese día no hubo a quién lamentar.

Pero del extenuante festín sexual

Juana no se pudo salvar,

todos en ronda torcieron los ojos al cielo

mientras Juana gritaba de locura

o de placer.

Ahora

por las calles torcidas de este pueblo

deambula Francisco el bizco

el hijo de Juana,

con una cauchera en la mano

buscando a su padre

vestido de camuflado.

Canto VIII

Tanto dolor se agrupa en mi costado, que por doler me duele hasta el aliento.

MIGUEL HERNÁNDEZ

Los días eran cortos

no queríamos que la noche llegara

con sus sobresaltos y pesadillas,

pero mi madre tempraniando los alargaba.

Ella era la primera en levantarse

con el sol entre los dientes

y un canto tristón en la garganta,

al tiempo que hacía los oficios.

Ella preparaba el café

para que lo tomáramos con cucayo*,

barría el patio para espantar la tristeza

agazapada entre las hojas secas

del palo de mango de Candela,

hacía el desayuno y me servía primero

por ser el mayor,

lavaba los platos y la ropa,

nos sacaba piojos,

cuidaba el huerto y las aves de corral.

Cuando llegaba la oscuridad,

nadie quería cerrar los ojos.

Mi madre sabía que estábamos nerviosos

y sin demostrarnos inquietud,

nos narraba un cuento

de una mujer que estiraba el día.

Mis hermanos se dormían arrullados,

mientras que yo simulaba roncar

para escuchar los gimoteos de mi madre

apretados en silencio dentro de su pecho

y cuando dejaba de lloriquear,

se iba en puntillas a la cocina

a preparar dulce de mango

para ahuyentar la amargura

en cada mañana

que los gallos pregonaban.

*Cucayo: Arroz amanecido de color negro, generalmente pegado en la paila.

Canto IX

No hay mejor homenaje a la memoria de nuestros mayores que imitar noblemente sus virtudes.

ANÓNIMO

Mi padre y mi hermano mayor

habían sembrado un palo de mango de Manzano

en cada potrero.

En tiempos de cosecha

las vacas madrugaban a comerse

los mangos maduros

que habían caído durante la noche

como dulces regalos

para mi padre y mi hermano mayor.

En medio de la susurrante oscurana,

con sus grillos chirriando aciagas profecías

yo amanecía en mi hamaca,

bajo la fronda de los árboles de mango

para recoger

— como quien recoge estrellas de azúcar con cáscara de oro—

los frutos maduros y lustrosos.

Entonces se armaba el tropel

entre las vacas y yo,

ellas me perseguían por todo el potrero

bramando amenazas,

reclamándome con la lengua estirada

que les devolviera sus golosinas

y yo se las ponía en mis manos

que ellas babeaban copiosamente

mientras las saboreaban entre múuues de placer.

Pero yo siempre reservaba los mejores mangos

que al cementerio llevaba

como olorosas ofrendas fúnebres

a mi padre y a mi hermano

quienes se chupaban ruidosamente

quizás —

el olor de los frutos maduros.

Canto X

Los árboles caen cada uno a su vez, pero la voz del bosque nunca pierde su poder…

JACQUES STEPHEN ALEXIS

A mi regreso al monte

traje en la retina

viejos árboles de la ciudad,

que conversaban entre sí

y que deseo plantar a la orilla del camino,

pero alguien me dijo en voz baja,

siembra otras matas en tu loma

que esos centenarios árboles

están cansados y quebrajosos.

Algún día me llegará la noticia

escucharé el crepitar de aquel bosque:

los viejos árboles se han secado

en el pavimento caliente de las calles

de una ciudad que nunca quise

mientras permanecí en el exilio.

Y yo también me hubiera secado.

Ahora

las gallinas cacarean alegres en el solar,

regado con las aguas de la nostalgia

que de mis ojos mana,

pero que nunca pierden el poder

de ver crecer en el patio

dos palos de mango Pico de loro,

que se abrazan como hermanos.

Iván Graciano Morelo Ruiz.

Arboletes ( Antioquia 1967), director da la revista literaria La Tagua, de amplia circulación en Antioquia y fuera del departamento.

Ganador de varios concursos de cuento y poesía, a nivel local y regional. Los poemas, aquí publicados, son parte del libro BAJO LOS PALOS DE MANGO.

EFECTOS JET LAG. Por: William Zapata.

2010-10-19T17:01:00.000-05:00

"Mayo del 68 cambió al mundo

y el 9-11 lo volvió a dejar como estaba"

La primera vez que vine a Estados Unidos quedé encantado con los autos. Tan último modelo, tan de diversas marcas; tan raros para mí, (acostumbrado a ver sólo Renault y Simcas)… en fin… tan educados y tan bien manejados. Luego, esa fascinación se deshizo y se volvió mancha como los chicles que escupen los transeúntes sobre las aceras de New York. Con el paso del tiempo, me di cuenta que esa calma y ese orden; ese frenar pausado y ese darle siempre la vía al peatón; ese nunca pararse en las cebras de los semáforos, y ese casi nunca pitar, no eran cortesía ni parsimonia, ni mucho menos decencia, sino más bien miedo. Miedo a la policía uniformada y a la policía de civil. Miedo a todas esas cámaras que vigilan el país. Al control endemoniado de los gringos. Punto. Así de sencillo. En resumidas cuentas, miedo siempre a que algo fuera a romperse si uno se movía demasiado y que una mano fuera a agarrarte de la camisa para sacarte a patadas de tu lugar. Luego, efectivamente, comprobaría que este país no era tan cuerdo como me lo imaginaba. Era más bien delirante e implícito. Eso.

De todos modos, fue una hermosa época. El inglés en aquellos años era musical y no ese martilleo cacofónico de las 87 plagas de Egipto de la Chinatown bajofondera, (y exportada del bajo Manhattan al resto del universo). Para entonces, me ganaba la vida paseando los perros de mis tres tíos por las arboledas de Rigo Park en Queens. Todo era contemplación. Pura y divina contemplación. Mi familia se dedicaban a distribuir sus estupefacientes traficados desde Colombia y yo me dedicaba a ganarme el cariño de sus perros de pelea en las tardes, (luego de que mis tíos los estuvieran azuzando por las mañanas para volverlos más bravos). A eso del mediodía, yo iba de casa en casa y sacaba los perros de mis tíos. Les ponía el collar y sus respectivas cadenas y me los llevaba en patota a caminar por el vecindario, donde, debo decirlo de paso, mi familia paterna tenía más de veinte propiedades. No faltaba el día en que los perros se encontraban con otros perros y trataran de devorarse unos a otros. Aquellos eran los días más difíciles. Pero el resto del tiempo eran muy cariñosos los leones afeitados, como les decía yo. Vengan mis leones afeitados, vengan mis caimanes con cirugía plástica, era mi saludo matutino para con los perros de mi familia en Estados Unidos. Luego, por las noches, a cobrar mis jugosos salarios.

Para la segunda vez, pude ver las cosas con más propiedad. Yo estaba más o menos curtido y la posibilidad de haber vuelto a Colombia y viajar de nuevo a Estados Unidos me daba una perspectiva más fresca sobre las diferencias entre un país y el otro. El entendimiento era, digamos, más profundo. Empecé a hacerme preguntas sobre el dinero. Llegué a la conclusión de sus peligros en manos de gente sin educación. ¿De qué sirve tener plata si se es un burro? Me decía. Bueno, es parte de la libertad de esta sociedad, me respondía yo mismo, para mis adentros. Si tú quieres estudias y si tu no quieres no. "Pero no aguantas hambre ni frío como en Cuba, seas educado o no", le dije una vez a cierto amigo por teléfono.

¿Quién dijo que uno se tenía que educar en la vida? Uno no tiene que ser nadie, nada, para merecer amor. Eso es lo que supuestamente te vende como idea el sueño americano. Y es que en verdad uno no tiene que ser alguien, ó algo, para merecer al menos el respeto de los demás. A veces la gente sin educación tiene más modales que aquellos que llevan un diploma pegado en la frente. Ya se sabe que es más difícil ser un caballero que ser un profesional.

En aquella oportunidad, sólo había que caminar por las calles de Nueva York para enterarte de que no hay nadie más insoportable en este mundo que un inmigrante con logros (entendiendo por logros tal vez un carro del año ó un puesto de empanadas en el ghetto ó un social security para poder salir de la jaula en los gélidos eneros del norte), y cuenta que yo lo diga, porque si bien yo no tengo un título, sí tengo 9 de semestres de medicina encima y un buen millar de libros en la cabeza. Casi graduado, digamos. ¿Y de qué me ha servido? ¿Qué son los profesionales bien educados en un mundo como éste, si no tienen un par de pelotas para ir un poco más allá de la media?

Vuelvo a lo de la libertad. A la libertad como se entiende hoy en día. ¿Libertad o libertinaje? Y he aquí donde viene el conflicto. En este país miras a tu alrededor y siempre ves un montón de gente sin educar o mal educados. Pura perversión consumista. Depravaciones. Atentados contra la estética y ruidos visuales. Extralimitación. Imprudencias mediáticas. Muchos aparatos, muchas pertenencias, mucho dinero y poca inteligencia. Demasiada sumisión, puro conformismo del fino; credulidad ante cualquier mentira que flotara en el aire. Libertinaje cultural, llamémoslo así. Trabajar como un puto esclavo toda la semana para irse a clavar una whooper junior cada domingo en el mall más cercano. Fabricar tu propio cáncer. Hablar el inglés como le salga a uno y no como se pronuncia correctamente, como lo pronuncio yo. Como lo aprendí a pronunciar con harta dedicación.

Tenías que mirar con mucho detenimiento, eso sí, para ver gente del otro lado.

No nos digamos mentiras. Aquí la vida es más respeto que afecto en las relaciones interpersonales. Descuido en la presentación personal y en la calidad humana. Mujeres sin ningún tipo de pudor, con más alcances de los que les corresponden. Tipos sin afeitar por doquier. Melenudos sin aspavientos. Vendedores de drogas y asesinos a sueldo disfrazados de caperucita. Tal vez por eso dejo este testimonio. Para que la gente entienda de dónde viene mi decisión. Para que la opinión pública no crea que he decidido matar a esta otra gente de la nada. Tal vez por eso he decidido encerrarme en este baño y grabar esta video carta.

Fue tal vez en la tercera oportunidad, cuando volví de Colombia, donde empecé a fijarme y a estudiar todos esos asesinos en la tele. Antes los veía y no me decían nada; pero de un momento a otro empecé a entenderlos con una claridad pasmosa. A ellos y a los demás delincuentes. Terroristas, capos de la droga, psicópatas en general. Todos dejando sus testimonios grabados en video-cartas y correos electrónicos y yo que andaba bien sensitivo por lo que llaman hoy en día ¨efecto jet-lag¨. Así es. Algunos les da diarrea y se les corre el sueño y a otros se nos corre la teja.

Entonces, sigo. De ese tiempo fue que se me ocurrió la idea. Desde ese tiempo es que vengo arrastrando este proyecto, aunque lo he traspapelado durante largos periodos de tiempo. Pero, de cuando en cuando, vuelve y resucita: me surgen las ganas de hacer algo, de vencer mi pasividad, mi carácter de entidad sumisa; aunque soy consciente de que el crimen mismo, como concepto, es la mejor disculpa para justificar y, por ende, reafirmar la necesidad de los instrumentos de poder. ¿Qué sería del aparato estatal sin los delincuentes? Sin embargo, algo me dijo que debía seguir adelante, pues había jurado no volver a dejar que alguien pasara encima de mí desde aquel otoño de 1994, cuando un italiano se estuvo robando las propinas que los clientes dejaban para el delivery y para el cocinero. O sea para mí.

Recuerdo cuando volví a Colombia por cuarta vez. Recién había acabado de ver a mis hijos y a mi ex mujer y el golpe no había sido fácil de asimilar. Hasta la fecha, ellos todavía no podían explicarse cómo podía ella estar económicamente mejor que su padre, si yo soy el que vivo en U.S.A. El día en que nos reunimos en Bogotá, en un restaurante cerca de Maloca, ella se tomó el atrevimiento de enlodarme su plata y su nuevo puesto en la cara. (Pasó de secretaria en una compañía de teléfonos a gerente en solo cinco años). Aquel día terminó pagando la cuenta y se aseguró que los niños lo vieran con sus propios ojos. La verdad es que yo no tenía mucha plata para entonces. En realidad nunca he tenido mucha plata. Más bien siempre he sido pobre, como una suerte de predestinación. Cuando estudiaba en la universidad, mi grupo de amigos me llamaban El Pobre, de cariño, claro. Lo mismo en el colegio y lo mismo cuando estaba chico en mi barrio natal: por mucho tiempo tuve el apodo de El Chavo, que era un personaje de la televisión muy arrancado, y entonces las madres de mis amigos me ponían como ejemplo a no seguir. Cuando regañaban a sus hijos decían: vea Fulanito de Tal, es que yo no quiero que usted termine como El Chavo ¿A usted le gustaría terminar como El Chavo? Siempre despertando la lástima ¿No? Entonces vaya báñese y haga la tarea si no quiere terminar como El Chavo.

Es muy duro ser pobre, déjenme que les cuente. Lo peor. Odio la pobreza. Aquí en Estados Unidos uno aprende a odiarla. Aquí uno aprende a odiarse a sí mismo como latinoamericano de clase media que es, sobre todo cuando terminás recibiendo órdenes de gente, que de haberse quedado en su país, serían ellos los negros y no vos.

- ¿Mami, por qué pagas tú siempre, si papi es el que vive en Estados Unidos? - preguntó Pablo, el menor, aquel día. Ya está en una de esas edades en que siente la necesidad de asumir ese rol de cuidandero, pues en términos francos, es el varón de la casa. El único. Los otros dos no cuentan porque salieron afeminados.

- Es que tu papi es un inútil, hijo. Lleva 35 años con los gringos y todavía no tiene donde caerse muerto - Contestó ella. – Se vino a verlos a ustedes justo con los pasajes y no trajo ni una chocolatina del aeropuerto -.

- Ese país no es como lo pintan, Pablo - dije yo. Tratando de explicarle con el tono más adulto que encontré. A los hijos hay que hablarles así – Además, de un tiempo para acá se ha estado arruinando – anoté - desde el 9’11 muchas cosas han cambiado. Es una guerra muy larga, hijo.

Todos se miraron entre sí. Parecía que estos argumentos no le convencían. Entonces, rematé:

- Además me dañé la espalda, tú sabes eso. No puedo trabajar muy fuerte y en mi condición de obrero eso representa a ser un minusválido.

Volví a Nueva York con el corazón en la mano, sintiéndome un fracasado, prometiéndome que la próxima vez que viajara para ver a mis hijos, me irían a ver con los bolsillos llenos. Entonces, traté de volver a los viejos trabajos handy, que son los que más plata dan en el imperio, pero la espalda rota no me dejó. Intenté con una compensación laboral, pero comprobé que el sistema está diseñado para quienes pueden pagar mejores abogados, o sea, para las empresas y los patronos. Empezó la rabia y con el paso de los días se enquistó un odio que nunca pude sacarme. Hasta que una mañana de domingo tomé la gran decisión. Recuerdo que aquel lugar estaba lleno de vendedores de crack en las esquinas. Efectivamente me fui a Harlem y me compré un R15 de doble carga con los dominicanos de la 110 Street and St. Nicholas. Me quería vengar del país que me había robado la juventud, me quería vengar de la sociedad que te roba la salud y te quita la sonrisa del rostro. Me quería vengar del país que mató a Pablo Escobar y que encarceló a Carlos Lehder y que a la postre hizo que yo me tuviera que exiliar cuando las calles de Medellín se empezaban a quedar sin efectivo.

Hoy la cosa está tranquila. He sobrevivido al largo invierno con cierto halo de calma (un buen par de putas cada sábado, televisor plasma en la sala y un freezer repleto de cervezas y carnes frías importadas para acompañar mi suscripción a Time Warner Cable), pero no me he arrepentido ni claudicado en lo que pienso hacer. He estudiado las horas más concurridas del Burger King de la esquina, (pero la cosa se me ha ido diluyendo ante la tranquilidad de la franquicia más decente de la ciudad).

Hace unos pocos meses había puesto el arma en un rincón de mi pequeño closet, de mi pequeño cuarto alquilado de Greenpoint, y había pospuesto el proyecto. Pero lo he resucitado hoy y por eso estoy aquí, en este dinner al final de la calle. Tal vez había sido miedo, digamos la verdad. Pero no lo será en ésta. He de meterle una bala en el culo a cada uno de esos idiotas útiles que mastican allá afuera. Sobre todo al gordito aquel con la camiseta de los Mets. Siempre he querido meterme con unos de esos blanquitos que me encuentro en el tren 7 cuando voy a jugar fútbol al Flushing Medeaws Park.

Ya ni sé a qué horas se jodió todo en este país. Algo se quebró más de lo que ya estaba. Las distancias se volvieron más abismales. Una grieta se extiende sobre la losa de mármol. Todo era tan distinto antes. El dólar era el rey. El dólar lo podía todo. El dólar nos unificaba, nos hacía sentir parte de un todo monolítico. Todo lo comprabas con un dólar. Sentías que estabas en familia si tenías la cara de George Washington en tus bolsillos. Hoy en día un dólar no te sirve ni para dejar en las pistas de striptease ni para comprar una donut ni nada. En el tiempo del que hablo, en cambio, contaba el factor dinero. Bueno, ya ustedes se habrán dado cuenta de que, para un pobre como yo, el dinero era lo único que podría interesar. El dinero, cuando es fuerte, está por encima de razas y religiones. Imagínense. Yo venir de un contexto así medio intelectualoide de nobleza arruinada, yo venir del país donde las mujeres tienen que volverse putas con pedigrí porque el mero sueldo no alcanza y donde en cada semáforo hay una familia de desplazados pidiendo limosna, y de un momento a otro tener todas esas propinas con billetes de 20 dólares en la mano.

Voy a hablar con franqueza de este país. Podría decir que la historia reciente de este país se podría definir con el nombre de un documental que yo estaba filmando sobre la década de los 70's para mis clases en la Universidad de Columbia y que ya no podré continuar después de que mate a estas bolas de grasa con patas y después de que yo mismo me vuele la tapa de los sesos. Lo podríamos llamar: EL DÍA EN QUE LO POBRES TUVIMOS DINERO. Sería un título perfecto para definir a la Norteamérica de aquella época. Llegaban latinos de todo el cono sur, me acuerdo; de Chile, de Ecuador, de Bolivia. Bueno, antes de que sucediera lo del Euro y todas esas cosas. Luego, ya la cosa se fregó. Luego, ya los pobres fuimos otra vez pobres. Pobres de bolsillo, pero sobre todo pobres de otra cosa más importante: pobres de ubicuidad, pobres de sentido de pertenencia. Pobres de espíritu. Sin embargo se nos había olvidado. Y lo peor, no supimos aprovechar esos tiempos dulces. Tuvimos que volver a aprender como éramos entonces, antes de venir aquí y antes de que la economía se viniera abajo.

Voy a decir ante esta cámara lo que pienso y siento: no tiene sentido venir a la USA para terminar llevando una vida de servilismos. A la USA hay que venir para ser amo y señor. Uno aprende mucho de dignidad por estas tierras. Tal vez ese sea mi gran conflicto, mi gran frustración: el de no haber tenido los cojones para aceptar aquellas invitaciones. You know, que "mira, tigre, te vamos a dar 20 mil si me cuidas una casa en Long Island por este weekend. Solo tienes que llevar esta 9 eme en la pretina y estar pendiente de que nadie se acerque mientras nosotros vamos sacando la mercancía. Si ves que alguien se acerca... ¡pum! tu disparas primero y luego nos avisas". ¡Ay! Si hubiera aceptado esos 20 mil y luego aquellos otros cien mil por ir a cobrar dos millones a la Amsterdam Avenue en el Upper. No estuviera aquí lamentando lo cobarde que soy.

Mi desilusión total me sobrevino esta última vez que estuve en el pueblo. Y juro que va a ser la última. No pienso seguir con esta mierda de vida. Y es que, de repente, lo vi todo tan claro. Es muy duro eso de ir con la intención de quedarse a vivir en tu patria, de apostarle a tu tierra natal y de no poder hacerlo. Mirar a tu alrededor y ver todo aquello. Autobuses con músicas del demonio a todo volumen; nadie usando i-pods en las calles; nadie leyendo en los parques ni en ningún otro sitio público. Y mejor no hablar de las calles inundadas después de cada nuevo aguacero y las masas con el agua hasta el cuello. Y lo peor de todo: ¡tanto mendigo! Mendigos en los centros comerciales y en las puertas de los teatros. Mendigos en los programas de radio y en cualquier cuchutríl en el que te sientes a tomarte una coca-cola. Los mendigos son lo peor. Los mendigos saliéndote hasta de la sopa. ¿Dónde se había metido la gente linda de Park Avenue?

Cuando viajaba al pueblo en los 90's, me acuerdo, me daba mucha risa ver la cara de mis amigos de la juventud. Íbamos en sus autos a las fincas ó a los clubs donde estaban afiliados sus padres y celebrábamos que nuestras folclóricas luminarias musicales estuvieran triunfando en el exterior y que salieran al lado de otras luminarias internacionales por lo menos en esa revista donde ahora Daniel Samper Ospina salía haciendo el periodismo que mejor sabemos hacer los colombianos, o sea el periodismo burletero, y entonces venía un ñero a limpiar el parabrisas de nuestras burbujas. Me daba risa porque en la radio casi siempre estaba sonando uno de esos grupos glamurosos como Radiohead o como Air y yo me ponía a pensar, "¿Cómo hacen para disfrutar de estos sonidos tan chill out, tan lounge, y con este paisaje tan destartalado de fondo? Yo mejor me devuelvo para Nueva York. Que se aguanten la miseria colombiana los ricos en ese trayecto que va de sus búnker hasta los mall. Se la merecen".

En este siglo dicen que las cosas están mejor. Pero hay que viajar para darse cuenta que las cuentas alegres de Uribe son solo eso. Cuentas alegres. La pobreza sigue siendo la misma. El paisaje urbano no se modifica. El miedo a que te roben se ha intensificado. Por eso me vine. Porque no me aguantaba tanta realidad maquillada en los noticieros, tanta miseria camuflada entre titulares de prensa. ¿De qué sirve tener una élite política tan universal si no hay wi-fi en los parques y si no podés sacar tu Mac tranquilamente en cualquier cafetería? ¿Por qué siempre habrá unos ojos envidiosos que se enamoren en todas partes de vos? ¿De qué sirve tener una clase alta tan rica, pero tan inepta para administrar los bienes colectivos?

¿Por qué en Colombia no hay un sistema de trenes en todas las ciudades y por qué no hay vino gratis en las galerías de arte? ¿Por qué no hay galerías de arte en Colombia en forma masiva? ¿Por qué en Colombia todavía tenemos las mismas chatarras de carros andando por las ciudades? ¿Por qué esos carros no respetan los semáforos y se estacionan en las cebras mientras esperan la luz verde y por qué los motociclistas se montan por las aceras? Ahora entiendo por qué la gente que se cree de mejor familia pega pa´ Miami con tanto indio caribajito caminando por los centros comerciales del pueblo.

Vuelvo a la cara de mis amigos escuchando Led Zeppelin mientras se transita por un sector lleno de fritanga y talleres de mecánica y de bailaderos de chucu-chucu. ¡Cómo para morirse de la risa! Welcome To Machine sonando mientras se sobrepasa un potrero donde unos niños semi-indígenas juegan al fútbol con una pelota de trapo; algo así como el video de El Temblor, cuando Cerati disfrazado de Robert Smith camina por unas ruinas prehistóricas o cuando el vocalista de Caifanes lidia con su melena glacial en medio de un desértico clip de 40 grados a la sombra. Y me eximo de entrar en otros sonidos donde el artista da cuenta de un mundo verdaderamente metropolis, pero que allá, en el trópico subdesarrollado, escuchándose porque se escucha.

Fue muy fuerte todo aquello. Encontrar que la mitad de los amigos se habían exiliado y la otra mitad llegando al Encuentro Anual de Egresados de Medicina con sus esposas radiantes y sus hijos rebosantes de alegría; bajándose de sus Pegout y yo arribando en esos buses interurbanos de los 70's pero en pleno siglo 21, porque no supe aprovechar las oportunidades cuando se me presentaron con mis tíos de Nueva York. Luego salir por la calles y notar que todo el mundo te mira de arriba a abajo cuando te cruzan por la aceras. ¿Por qué la gente en el pueblo es tan repadora y no puede andar la ciudad sin mirar qué llevas puesto o quién es tu acompañante ó en qué carro vas montado?

He aquí las reflexiones de un inmigrante con logros en Nueva York, antes de cometer la proeza más importante de su vida. No soy ningún veterano del Vietnam al que la guerra le ha dejado traumas incurables. Simplemente soy un colombiano de vieja data, en el primer mundo, con un tibio balance frente a la vida: un apartamento en el pueblo y otro par de inversiones más, que me desfalcan más de lo que me producen. Una ex-esposa que me odia y un puñado de hijos que me ven como basura espacial. Del resto, xenofobias adquiridas en La Gran Manzana y habilidades para detectar a aquellos quienes son superiores a mí. Un seno maternal desintegrado por las migraciones de mis hermanos y no mucho más. Tan solo un detalle: odio los gordos y eso contribuye a que me odie más de lo que más me odio. Por eso los primeros que van a caer en este dinner son los gordos como yo y luego esos chinos que se han colado con bolsas en la mano, mientras ofrecen de mesa en mesa su dvd's piratas. También he de borrar a los latinos que se humillan en la cocina y al manager que le cuidaba la espalda a la Taco Bell y ahora, según me ha dicho en conversaciones esporádicas, lo ha empezado con los dueños de este dinner.

Espero que este video pueda ser visto algún día al interior de la opinión pública norteamericana. Espero que sea como uno de esos videos de los psicópatas que le dieron la vuelta al mundo y que sirvieron como ejemplo a otros psicópatas. Como pueden ver, tengo puestos estos pantalones camuflados que nunca pude usar tranquilamente en el pueblo, porque allá los buenos soldados de la patria se enamoran de ellos y te los quitan con el más arbitrario de los descaros. Así es en algunos pueblos cuando están en guerra; uno no puede vestir lo que se le da la gana. Pero como estoy en la libertina y mediocremente intelectual USA, también luzco una gorra, igualmente de tonos militares, y un chaleco y unas botas con punta reforzada de acero.

Cargo el fusil. Abro la puerta. Miro el campo de batalla. Todo en su sitio. Más consumidores de los que me esperaba en las máquinas dispensadoras de soda, y en la fila de pedidos. Salgo y empiezo a disparar.

EPÍLOGO

Ahora escribo esto desde Cali, atestiguando cómo la familia de Andrés explota despiadadamente su muerte. Hacer del dolor un sello comercial, pareciera ser el nuevo pasatiempo más rentable de sus afortunados victimarios y el deporte nacional de un país que se desangra. Una suerte de oportunismo funerario, digamos. Hasta los mocos que Andrés dejó pegados en las paredes de San Antonio, ahora son empacados al vacío por sus rapaces "pocos buenos amigos" y vendidos en las librerías de esta melancólica ciudad, bajo el mismo eslogan que tantos réditos económicos ha brindado: "Se mató a los 25 años". Bueno, tal vez un poco como mi caso, y tal vez por eso yo haya venido a parar acá al lado de ella y de Andrés. Me han disparado en Estados Unidos, pero yo he logrado cargarme a un buen puñado de vanidosos pretenciosos antes de que vinieran los tombos y me dispararan ellos a mí, y el cielo es exactamente a como me lo había soñado. Paso los días tirado al lado de una piscina muy azul, con una lata de cerveza helada y un periódico y una mujer al alcance de la mano, y 30 grados de temperatura en promedio, y un teléfono celular. A veces vienen los hijos de los vecinos y rompen la calma del agua de la piscina y me preguntan por este orificio que tengo en la frente y yo les cuento que es un balazo que me pegaron los policías mientras le disparaba a un montón de analfabetas adinerados y entonces los vecinos enanos me ofrecen tragos de ron "straight", pero Andrés es quien se lo toma, y luego los hijos de los traquetos lanzan sus gritos al sol y se empiezan a contar historias mafiosas de sus padres muertos en manos de otros narcotraficantes reconocidos mientras se broncean y yo les digo que no dejen morir ese legado mágico, que a los gringos hay que derrotarlos envenenándole esa cabeza a punta de perico, que lo piensen bien, que después no se vayan a arrepentir por no trabajar en la única industria importante que tenemos para dejar de ser un país de tercera categoría, y entonces luego se van por donde vinieron y entonces pasan los vigilantes de esta unidad residencial, cercada con mallas electrificadas y sistemas de circuito cerrado de televisión y yo le pregunto a mi mujer por el estrato de este barrio y ella me dice que es seis o siete, que no está muy segura y que limita con una universidad pública y que no puede entender los contrastes.

Para comprobarlo, yo salgo de esta urbanización y cruzo al otro lado de la calle con mi mujer y efectivamente vemos que nuestro cielo estrato 8 es un oasis de modernidad en medio de un sistema de potreros muy parecidos a los de Medellín en la década de los 70's. Al oeste Unicentro, al norte Jardín Plaza, al este Macro y al sur nosotros y el adefesio éste de universidad pública.

Me pongo en contacto con un montón de verde como el que me vio crecer, cuando estaba en la infernal Terra, en medio de una ciudad que apenas se construía, y me interno en el centro educativo y me aterro de que todos estos estudiantes mal vestidos lucen desnutridos a pesar de unos avisos destartalados que anuncian almuerzos gratis. Sigo avanzando y veo estatuas del Che Guevara cada dos por tres y jardines descuidados por doquier: "Jardines Hippies", pienso. Grafittis y más grafittis. Esta universidad es como el resto de Colombia. Pura dejadez en nombre del subdesarrollo y la desigualdad. ¿Por qué no hay botes de basura en cada esquina de esta ciudad? ¿Por qué hay tantos cuadrúpedos atropellados y con las tripas afuera por las carreteras colombianas? ¿Por qué los animales domésticos andan sueltos por las calles?

Volvemos a la unidad residencial mi mujer y yo y nos tumbamos de nuevo a broncearnos al lado de la piscina, donde nos espera Andrés nadando al estilo mariposa.

Pasan los vigilantes y nos saludan. Todos aquí nos conocen como los nuevos del 201. Todos aquí sonríen. Todos aquí, pareciera, que no se enteraran de que viven rodeados por la más cruenta de las guerras civiles. Todos aquí nos ocupamos de cosas más importantes como los efectos del jet lag.

Doy un sorbo de cerveza. Me pongo unas gafas, cierro los ojos y dejo que los rayos del sol tropical arrullen mis sentidos. Qué lindo se ve el azul de la piscina cuando la tarde empieza a caer y las luces de la unidad residencial se encienden anaranjadas y se derraman sobre la superficie del agua, sobre las pequeñas turbulencias subacuáticas que hacen Andrés y ella, y van a posarse sobre la loza del fondo, al tanto que Andrés y ella sacan sus cabezas para respirar mientras dan alguna brazada y cuando miran hacia el cielo, hacia las palmeras en el momento en que se pavonean con todos sus verdes posibles, pero que en la noche se tornan negras.

Cordialmente,
William Zapata M.

POEMAS DE ALEJANDRO ISLA ARAYA. Del libro: “Sólo dejen mi palabra”. Selección de Rodrigo Verdugo.

2010-10-17T10:52:00.001-05:00

PERPLEJIDAD

Los vi,
cuando miraba mis ojos
que se oscurecen
mientras pasa el día.
Iba la noche
Abrazada del viento.

De mi cara
salió
corriendo la risa.
Desesperada
se colgó
de mis ojos,

Lloró
gritando
defendió su estadía
Desconcertado
corrí
en busca de ellos.
Estaban danzando
alrededor de una tumba.

REGRESIÓN

Camino por mis cejas
bruscamente enceguecido.
Mis ojos
han huido tanto de la soledad
que el cansancio
se ha sentado
a dormir
en el fondo de mi garganta.

Mi voz enloquecida
se ha colgado
de mis entrañas,
obligándome
a escuchar a la sed
su oración mortuoria

La oscuridad
envuelve mi pensamiento
Araña mi lengua
mi espíritu.
mi alegría.

Espanta mi inquietud
cerca mi desesperación.
No quiero escuchar mis alaridos
Sera mejor
Que vuelque mi esperanza
Y regrese a mi regreso.

ESPERANZA PERDIDA

Fue en vano que mirara
al horizonte.
El día se llevaba la nostalgia ensombrecida,
la pestilencia
de un sueño enrarecido.
El error diáfano
de una locura sinuosa
mis ojos
tiritaron de fuego,
la escarcha
rodó
por mis mejillas
entumecidas
por la primavera polvorienta.
Pero esa tarde
arrugada por el tiempo,
fue inconmovible.
Cercenó con su espada
la aurora
del viaje inesperado.
Allí quedó
en el camino
junto a una cruz de viento.

Saltamos.
y nos embriagamos
con canciones solitarias.
Aramos y
sembramos la felicidad
llamamos al viento.
Con una ventisca
construyó
el puente
para que pasemos al olvido.

Fue en vano que mirara
al horizonte.
Estaba
donde tenia que estar.

Alejandro Isla Araya: (1930-2006). Poeta y ensayista chileno. Autor de: “Condena embrional”, (prólogo de Luis González Zenteno), Imprenta Escuela Nacional de Artes gráficas, Santiago de Chile, 1957, “Sólo dejen mi palabra”, (prólogo de Antonio Campaña e ilustraciones de Silvia Espinoza de Ramírez), Imprenta Arancibia Hmnos, Santiago de Chile, 1961, “La aldea secreta del viento”,

(Prólogo de Carlos Rene Correa y Antonio Campaña), Ediciones del Grupo Fuego de la Poesía, Santiago de Chile, 1978, “Opresión del mundo en la poesía de Antonio Campaña”, (ensayo), Ed de la Frontera, Santiago de Chile, 1992. Su obra se encuentra publicada en diversas antologías chilenas.

LO OBVIO. Autor: Mario Ángel Quintero

2010-10-10T21:03:00.001-05:00

El Punto

Cuando llueve, las gotas que caen bajo los árboles son más grandes, menos frecuentes. El sonido del agua, al darse contra el asfalto, llega difuso desde afuera a su puntualidad aquí adentro.

Así es el contacto con esa otra, vivir un adentro desde la coyuntura.

Igual de frías, las gotas grandes congelan más, si llegan a deslizarse bajo el cuello de la camisa.

La Línea

Si pasa un ratón por el piso frente a ti, lo más probable es que no lo atraparás. Como en el juego de vivir el momento, te sentirás tentada a quedarte quieta, a observar como corre, su aspecto, a saborear la sorpresa de su aparición.

Quizás otra lo estaría esperando y, al atraparlo, lo analizaría minuciosamente, hora tras hora, develando todos sus misterios.

Lo curioso es la profundidad de la convicción, como una línea recta hacia tus adentros, mucho más primitiva que un pensamiento, que te da la seguridad que no sería lo mismo.

El Plano

El rectángulo de una mesa de comedor sólo experimenta su expansión cuando brazos se extienden encima de él para que manos ofrezcan y reciban alimento. En esto se parece a un lago de cisnes, sólo real en el momento que es cruzado. Como una crayola, cada gesto de una vida colorea su alcance. ¿Cuáles son los bordes de lo que una estructura de vida pueda soportar? ¿Su amplitud? ¿Dónde quedan los limites de lo que una vida sostiene? Sin uso, una estructura es sólo la posibilidad de extender algo.

O quizás los brazos son demasiado cortos, el cisne es débil, y área, más allá de un simple donde, dificulta vivir y serle útil al otro.

El Objeto

El peluche se desangró por ósmosis. La presión que había sentido dentro de su pecho era tan fuerte. El aire afuera se había proclamado tan libre, hasta silbaba, tan a la deriva lo rozaba. El pobre peluche había querido llenarse de él. Su retazo de tela, única piel y protección, ya se había sobornado con sobaítas.

Hoy, es una cáscara vacía, un escroto después del momento. ¿Qué opinión tendrá el tubo de crema dental acerca del valor del abrazo?

A puñados por la costura, el acto pedagógico de rellenar el peluche va contra la corriente. Todo Lázaro huele a remiendo. Las vejigas suspiran en coro. Pero ¿qué se va hacer? Las tripas se rehabilitan y dejan de hablar por la herida. Sutura hace besitos.

La nausea visible en los ojitos de plástico es sólo un vestigio de un periodo de prueba. Lo importante es que se pueda postular una utilidad hacia el futuro. Cualquier hinchado, por peluche que sea, sirve para algo, aunque sea sólo de cojín. Nos preocupa la repetida apariencia de la palabra solo a estas alturas del texto. Aunque sólo sea un adverbio, se tiene la plena, casi repleta seguridad, que trae en si una tristeza adentro.

El Sitio

A menudo se confunde flotar con un movimiento. Más bien se puede decir que algo flota cuando se resiste a mover. Con los años, la dificultad de flotar se vuelve notoriamente más aparente. Sin embargo, lo que queda, ahí atrás, es la sensación de haber flotado siempre.

Nada se ubica solo. Flotar en, flotar sobre. Es difícil fijar sin preposiciones. Decir simplemente coordinada. Lo bueno de flotar es que ser contenido es igual en este caso a ser sostenido, como un parche de algas en un mar inmenso. En un acto de simpatía, este texto se resiste a dejarse ubicar en este libro y quiere permanecer fuera de serie, un suspiro más arriba de los demás.

El Ánimo

En alguno de los Zettel, (no me pregunte cual que de entrada le diré que no me acuerdo), Ludwig Wittgenstein se pregunta si quizás, dada su habilidad de crear, en esta instancia panes y cacerolas, de pronto su horno tuviese alma. En unas cortas frases, explora la analogía y la abandona, dejando en duda la posible utilidad de semejante pensamiento.

Mi pregunta es la contraria. Dada mi función de artista, la de básicamente crear y seguir creando, ¿no será que yo también soy una especie de simple electro-domestico? Que yo tenga información limitada acerca de mi operario, me parece normal dado que mi tipo de maquina, al fin y al cabo, no fue diseñada para percibir operarios, sino para hacer cosas.

Normalmente, mi única manera de refutar esta sospecha sería decir que mi horno nunca se toma algunos tragos, pone la música muy alta, y canta y llora hasta las altas horas de la mañana. Pero ¿será que la mera irracionalidad, la mera nostalgia, es suficiente para ubicarme permanentemente en un reino aparte de seres incrustados con fragmentos de la chispa divina?

De todas maneras, uno sospecha que cuando lo apaguen y lo descarten a uno, todas las analogías se desvanecerán en el aire como el olor a galletas.

Mario Angel Quintero nace en 1964 en San Francisco, California, donde vive sus primeros treinta años. Estudia literatura en la Universidad de California y es becado en creación literaria en la Universidad de Stanford. Publica poemas, prosas y ensayos en revistas literarias estadounidenses; también dos libros en inglés: Globo (1993) y The Fifth Season (1996). Desde 1995 reside en Medellín, Colombia, donde publica los libros Mapa de lo claro (1996), Muestra (1998), Tentenelaire (2006), El desvanecimiento del alma en camino al limbo (2009) y un libro de dramaturgia Cómo morir en un solar ajeno (2009). Es director y dramaturgo del grupo Párpado Teatro, y pertenece a los grupos musicales Underflavour y Sell the Elephant.

CELEBRA LA TRISTEZA DE LOS VIVOS Y LOS MUERTOS. Por: Clider Gutierrez Aparicio.

2010-09-18T17:10:00.022-05:00

Celebra la tristeza de los Vivos y los Muertos
Por: Clider Gutierrez Aparicio

A Máximo Pacheco Balanza
“Así en la vida como en la muerte”

Ay ¡Qué triste es ser un dios de carne!

I

Hay un bosque de hojas secas en el alma.
Ríos congelados que nunca llegarán al mar.
Esta vida como un panteón de oscuras golondrinas.
Este abismo que canta sin más lecho que el perfume
de la muerte feliz.

II

Están cayendo las últimas hojas del árbol.
Que nadie olvide el canto de los grillos al atardecer
Los gusanos se comen los pétalos de las flores
y el águila se come las entrañas del perro.
Los náufragos moran en el océano
de los muertos y las ratas lamen las heridas.
Las mariposas lloran en el vientre de los
girasoles y el zorzal parece estar llorando en
los sepulcros del corazón.
Las almas penan encerradas en sus tumbas de dolor.
Las plegarias al dios que habita en las peñas del alma
son muertos encerrados en sus ataúdes.
Lo sagrado y lo profano son serpientes atrapando pájaros
que han perdido la fe.
¡Esta vida sin muerte, esta muerte sin fin!
¡Esta entrañable manera de fundirse en la placentera muerte!
¡Este sueño de la vigilia desgarrada y sangrienta!
La carne devorándose a la carne y a su espíritu.
El tiempo criando la eternidad
y el desamparo del haber nacido y el tener que morir…

III

El amanecer se desangra en un canto
de insaciable amor a la muerte.

A la orilla de lo venidero,
en el río inundado de estremecimientos,
las maltrechas sombras se están comiendo
sus dedos con su hambre que brota de sus cabellos,
se están pudriendo en su miedo
encadenados a su propio desprecio,
se están riendo de la angosta cuerda que aprieta su cuello.
Y el espíritu del viento llorando por su desgracia.

Y la sonrisa de la muerte que se desprende del aire
convierte al cuerpo en eterna sepultura.

¿Qué será la muerte?
¿Qué nos estarán queriendo decir los
muertos desde su muerte?
¿Será el jirón del tiempo o el modo con
que nos miran, o sólo la espera inocente
a que el silencio llene su boca desdentada
con nuestros huesos?

La agonía es lenta e infinita…

De los días el olor fresco de las flores
y las alas desplegadas del sol sobre los tejados.

De la exaltación del agravio
a la vanidad de las palabras.

De la soledad de las estrellas
al misterio de la existencia.

La vida trenza su cabellera con nuestras
entrañas.

Las lágrimas en el alma son el nacimiento
y la muerte.

Los amantes mastican el pan de las caricias
y los besos.

El alimento que llora en nuestra boca
es el amor.

Concebido el día de la noche
se abre ante nosotros la claridad indomable
donde seguimos las huellas del numen de la subsistencia

y terminamos con una gran piedra en el corazón
que se llama distancia infinita o muerte.

¡Todos somos pobres!

La vida nos hierve en sus ascuas.
En la piel horadan los huesos del estupor.
Estamos enterrados en el agobio.
La congoja nos colma.

En el reverso de la muerte hay una imagen que no conmueve al tiempo.

Impalpable dueña del mundo iluminas el mar eterno.

Se suicida la memoria en un remolino
de moscas que se despeñan en el barranco
de las cosas sin nombre que cuelgan
del hilo intempestivo de las horas
sepultadas que no se ven y que vamos cargando,

como el silencio hondo tapiando el dolor en la peste de los muertos.

Alguna vez nos ataremos de pies y manos
y coceremos nuestra boca con la culpa.

IV

En el bosque siempre florecerán las flores,
en el agua o entre las rocas.

Los árboles no conocen la tristeza.

Los árboles no están desamparados
en el mortal agotamiento.

No saben del tesón con que lloramos
a nuestros muertos
o la desesperación
o el modo con que la luz artificial nos ilumina
o el presentir la muerte en la aflicción del dolor.

La piedra no se sueña a sí misma
que es animal
o que es hombre
o que el hombre es animal
o que el tiempo es un girasol
y la vida el mar
o que la flor es un lamento
y que la ira de carne y hueso que vive en nuestro interior,
es el incesante espanto de no saber qué es
o quién es
o de dónde es este miedo de caer en el hoyo del estremecimiento
que siempre fue y será el hoyo donde se está con uno mismo.

Si las piedras lloran o no lloran o si tienen oídos
y que lo sabido sea lo violento
o que dios sea un gladiolo
o un fantasma que arrastra su cadáver
y si el perfume de los árboles es un laberinto donde la vida bulle,
como el amar o como el sufrir.

La serenidad con que nos mira la noche
no bebe de las palabras,
sólo es noche
y no sensación
o sentimiento
o gestos del pensar.

No sabe de decir si el cacareo del gallo
es o no es la demostración de la vida,
lo primitivo y único del ser y la existencia
o que las estrellas titilen frío
o que sea inútil el gritar con el último palpitar del corazón
y que un cuerpo
desaparezca en otro cuerpo por el milagro de amar
y que sientas o no sientas la cercanía de las hormigas
que van cantando
y los gusanos te abracen con su voz humana.

Que no se diga que la niebla que baña
al manantial con su modo de brillar es la voz
de la poesía que alumbra la tumba
del que ya está muerto
y que la calavera del muerto este sentada o parada
o que la oscuridad que desciende
de la penumbra sea un estremecerse
como el paisaje de huesos donde habita la consciencia,
ese cementerio sin tiene límite de tumbas,
esa vida en el corazón de la muerte.

No seremos el rocío en las hojas
o la miel de las abejas
y lo que llamamos esencia no tendrá la claridad del agua.

Seremos siempre la sombra inerte
de una oscura inocencia que vanamente nos aprisiona.

Que lo bello siga siendo una certeza trascendente en los sueños de los sueños
y que la orilla del océano sea del tamaño del mañana
y el mañana sea lo que apenas conocemos
y que los caballos que no encuentran el
camino sean aves en el crepúsculo.

Que el cadáver que llevamos dentro sienta la tristeza.

Que la muerte oprima

y que el amor sea de todos
y que el azar sea el alma y el cuerpo
y que las alforjas estén llenas de lo absurdo.

Que la tierra cante o que no cante
y que el mar sea el cántaro donde nuestros huesos sean la comida de los peces.

Si hay silencio
o no hay silencio en lo fatal.

La vida será siempre la misma,
esa dicha interminable,
ese estremecerse interminable.

V

En el profundo silencio del agua
de nuestros huesos,
como suave brisa que envuelve las cosas,
la muerte nos exhala hasta la alta cima de la quietud,
parece el murmullo de una hoja que cae
de la sombra de un árbol,
se despegan de los ojos los colores,
los bosques y los crepúsculos,
arañamos las piedras
con las heridas nacidas de la duda,
dormimos la noche más larga
y las alas rotas de la sangre es la única música
que se escucha en la lluvia.

Marchamos tristemente con las palabras
al llamado del sol,
con el frío del viento fúnebre,
caminando detrás de algún espacio claro,
con la luz de las tinieblas,
colgados de otros muertos
y amarrados al amor y al odio.

Así se apaga el fuego,
con la plegaria no dicha sino imaginada,
con las manos rasguñando el temblor
de las palabras,
con una caricia de lluviosas imágenes,
con una insensible carcajada.

Seguirá siendo la muerte
esa sencilla manera de sentir la palidez que persevera,
esa confusa semejanza entre caminar
a ningún sueño o entrar en la oscuridad
con los ojos cerrados,
sabiendo que al abrirlos la
palabra no hablará más.

No se detiene el tiempo,
no se comprende la muerte,
se trasciende en ella.

Que la muerte está en el más allá,
está aquí,
es el aire y es la sombra.

Es el principio y es el final.

A ambos lados de la muralla,
en el agua o entre las ruinas.

Es eternizarse en la lluvia cerca del cielo.

Es desvanecerse en un instante perpetuo
y profundo y ser los huesos de la tumba.

Es morar en el polvo que arrastra el viento sobre el intenso azul del silencio de dios.

No se conoce el aroma de esa flor que duerme entre las piedras,
se apaga la lámpara en una edad en que el cuerpo recuerda su concepción.

Nuestros dedos inevitablemente
se rompen de un lado o de otro.

No hay nada que temer.

Es breve el canto del pájaro.

La muerte sabe
que se quedará para siempre
en el corazón del sueño que nos hace dormir.

La muerte sabe
que la luz del día es eterno día.

La muerte sabe que la vida alumbra lo oscuro
de éste día,
de algún día,
de todos los días…

VI

Celebra la tristeza de los vivos y los muertos.

Están bailando con sus trajes de amor y muerte.

Están llorando.

Se arrancan la piel poquito a poco.

Se aman como perros rabiosos.

Están agonizando con la mierda hasta el cuello.

Ya no conmueven a nadie.

Como los muertos cantando en el fondo de su fosa.

Comiéndose a si mismos.

Sus ojos son dos soles de sangre.

En su vientre habita un río.

Las ratas recorren sus entrañas.

Se viste de frío su cráneo hueco.

Sus cabellos gruesos han crecido.

Sus huesos tienen una horrorosa risa.

Seguirán comiendo la carne de dios con amor infinito.

VII

La vida es un enfermo incurable.

Los que aún estamos vivos
tenemos nuestra vida cronometrada.

Tu dolor entregarás a la muerte sólo cuando mueras.

La muerte no te devolverá a la vida.

Seremos enterrados en el mismo ataúd.

Aún muertos oleremos mal.

Piedra sobre piedra caminamos derramando nuestra carne
hasta convertirnos en el hueso que el perro lame en silencio.

Somos pájaros picoteando el crepúsculo.

Somos la música hecha para llorar.

Somos la eternidad que camina a tientas.

Somos la tristeza que jamás termina.

Somos un puñado de polvo lamiendo los huesos del amor.

Somos la sonrisa de los muertos.

Somos dioses mortales que yacemos en mortales tumbas
con el nombre en la lápida Q.E.P.D.

Abrimos grutas en el cielo
y yacemos con la boca besando el suelo como piedras amontonadas.

En las profundidades del cuerpo está el lamento visible del deseo de vivir.

El desconocer el sosiego de la muerte
crea el horror donde nos toca estar.

Hay un cadáver en cada nacimiento,
como los muertos, estamos cavando la nada.

VII

Todos dicen que en las alturas
hay un bosque de zarzamoras.

Que el cielo es agua, el agua peces,
los peces aves, las aves flores.

Y aquí, ésta aflicción de huesos donde la
vida alcanza su deseo.

Pasos interminables sobre la realidad
apenas descubierta.

Por los siglos sopla el viento la pena del
otoño,

ser hoja seca del árbol
o ser hierba que florece con aroma a cadáver.

¿Qué brisa despertará al relámpago de su sueño eterno?

¿Qué fuego es ese que hace llorar a la piedra?

¿Es la maravillosa alegría de vivir
el destello de la luz representando la imagen de la pureza,
en esta vida, donde la muerte es un mar que golpea, golpea sus olas
hasta romper la piedra en el subsuelo del alma?

En un rencor inmemorial nos toca estar.

Por el camino que transitamos juntamos
las sonrisas de los rostros que nos iluminan en este volverse sombras,
traspasados por el cuchillo carnicero del tiempo
que nos penetra hasta las tripas,
desviviéndonos desde la faringe hasta el ano
y ser más cadáveres.

Aprendemos que el camino largo es siempre corto.

Que las limitaciones son la fe de lo posible.

Que todo gran hombre está por encima de las justificaciones.

Que la compasión es el disfraz de toda ambición.

Que la adversidad y la felicidad siguen siendo adversidades.

Que la bestia es uno y que las bestias son los otros.

Que el manto que viste a dios está hecho del hilo invisible de la esperanza.

En tanto los muros del reír
y del llorar tengan la edad de la vida,
la edad de la vida seguirá siendo desde
la miga de sangre hasta la miga de sangre.

Desde el dolor hasta la ausencia de dolor.

Ser una tumba
o ser esa única verdad llorando de tristeza
que encuentra la calma en la luz inmortal del amor
para después romperse cruelmente
como las espinas de la realidad
y su dolor infinito.

Todo queda en esos seres pequeños
qué con un beso,
qué con un abrazo hacen cantar al sol.

Todo queda en el zumbido del viento.

Todo queda en el aguacero que cae sobre las flores del cementerio.

Todo se parece a esa piedra del azar
que se estrella en la cara de los nerviosos,
casi un decir del temor y el temblor de las horas,

es como hablar con los muertos que amas.

(Todo está en ti.

El por qué
del ayer.

El por qué
de la lluvia.

El por qué
de la vida.

Nadie es visible en ti)

IX

¡VENGAN A CANTAR! ¡VENGAN A BAILAR! ¡ES LA MARCHA FÚNEBRE SIN ELECCIÓN, CON EL ÚNICO DESTINO: LA HERMOSA MUERTE! ¡EL TIEMPO NO ES ANIMAL, ES HUMANO! ¡UNA PARTE DEL CUERPO ES LA NOCHE! ¡LA MUJER VIVE EN EL AULLIDO DEL LOBO! ¡EL OLOR DE LAS FLORES ES UN SER IMAGINARIO! ¡LABIOS DEVORANDO LA MUERTE EN UN BESO! ¡LA BELLEZA AMANDO A LA BELLEZA! ¡TODO ES IRRESISTIBLE SENSUALIDAD! ¡EL PARAÍSO SOL ES UNA ISLA DE ESTRELLAS DONDE EL FUEGO ES SALVAJE! ¡LA VELA ANOCHECE EN LAS TINIEBLAS! ¡LA VERDAD DUERME EN EL MAR Y SUS OLAS ABUNDANTES DESPIERTAN EL MISTERIO! ¡TEJEMOS Y DESTEJEMOS LA TÚNICA DE LA RAZÓN! ¡ESTAMOS BAJO EL VELO ENFERMIZO DE LA JUSTICIA AMBICIOSA, QUE ES MÁS SILENCIOSA Y CONFUSA QUE LA JUSTICIA DIVINA! ¡EL CUERPO DEL CONOCIMIENTO TIENE LAS CICATRICES DE LOS MINUTOS INFINITOS Y AÚN ESTAMOS APRENDIENDO A NO APRENDER! ¡SOMOS EL FRUTO DE LA SEMILLA DEL TRUENO! ¡EXISTIMOS COMO UN SUEÑO ENCADENADO A SU FURIA! ¡VIVIMOS ENTRE SOMBRAS HIPOCONDRÍACAS Y SECRETAMENTE SOMOS MÁS COMPAÑEROS DE LA MUERTE! ¡ESTAMOS QUEBRADOS CON LAS PESADAS CADENAS DE LA MISERIA, QUE IRÓNICAS Y FATALES NOS EXPULSAN AL FUEGO! ¡LA SED EN EL ALMA NOS APURA A MORIR, VENCIDOS POR EL CANSANCIO DE NAVEGAR EN LA HIERBA OCEÁNICA DEL QUEHACER COTIDIANO! ¡APRENDER DEL ERROR NO TIENE FINAL NI ORIGEN! ¡EL MATERIALISMO CON SU LENGUA INFINITA DE CERTEZAS NOS TRASTORNA! ¡EL INDIVIDUALISMO CRÁPULA VIVE EN EL FONDO DE NUESTRAS ENTRAÑAS! ¡LA SENSATA RACIONALIDAD CUENTA SUS HUESOS EN EL SEPULCRO DE LA NATURALEZA, DONDE LA CONCIENCIA ESTÁ PEGADA A NUESTRA BOCA! ¡Y TÚ MORAL, VÍBORA NARCISA QUE AHOGAS CUANDO HABLAS, CÁLLATE! ¡NI MIL PIEDRAS DE DAVID HUNDIRÁN LAS FRENTES DE ESTAS FIERAS SALVAJES! ¡LOS MUERTOS QUIEREN DESPERTAR, SUS CUERPOS ESTÁN SEPARADOS DE SUS CABEZAS Y SUS MIRADAS RECUERDAN AL MUNDO, ALUCINANTE OCASO ENREDADO POR LOS GRITOS SINCRÓNICOS DE LA DESESPERACIÓN! ¡PASADO EL EFÍMERO TERROR FLORECERÁ UN MAR EN CALMA! ¡LA VIDA Y LA MUERTE CRECIENDO INFINITAMENTE! ¡ME NIEGO A SOÑAR DESPIERTO! ¡ES ESE PADECER LOS PESARES, ESE HORIZONTE EPILÉPTICO QUE NO DEJA DORMIR! ¡ES EL RUIDO DE LA SANGRE, ESE MANTO INMORTAL ALEGORÍA DEL SEPULCRO! ¡ES EL TESTIMONIO DE LA ANGUSTIA, ESE CUERPO DEL ALMA QUE DUELE! ¡ES ESE GRITO EN EL VACÍO COMO INCESANTE ESPANTO, EL ROSTRO DEL SUPLICIO, QUE LENTO HACE NACER LA CAL DEL HASTÍO! ¡ES EL AMOR Y EL ODIO, ESA ARCANIDAD DEL SER! ¡ES EL AIRE, LA MORADA DE UN SUEÑO INACABABLE! ¡CADA SEGUNDO SE PIERDE UNA BATALLA Y SIEMPRE CON ESE ANIMAL QUE ES UNO MISMO! ¡PIEDRA HAMBRIENTA QUE RECOGES LAS REDES DE LA INMORTALIDAD! ¡TUS OJOS SON EL CIELO Y LA TIERRA! ¡TU ERES EL QUE LUCHA CON LA TINIEBLA Y SU ESPEJO LA MUERTE, COMO LA SOMBRA DE UN PÁJARO EN LA GARGANTA DE LA SERPIENTE! ¡RUISEÑOR DE LAS TEMPESTADES, TUS ENTRAÑAS SON BELLAS FLORES HACIENDO LLORAR AL SILENCIO EN LA PENUMBRA PETRIFICADA DEL TIEMPO! ¡ERES LA LÁGRIMA EN EL OJO QUE VA TEJIENDO LA MUERTE Y TE PUDRES EN LOS DECIRES Y HACERES COMO EL CUCHILLO AFILADO QUE JUEGA A ENSARTAR EL CORAZÓN EN UN SÓLO GOLPE! ¡TUS MANOS SON ÁGUILAS DESPEDAZANDO A SUS PRESAS DONDE LA MUERTE FLORECE HOJA TRAS HOJA! ¡CONTEMPLAS LA EXISTENCIA EN EL TRASLUZ DEL ESPEJO DONDE TU ESPÍRITU SANGRA COMO UN VIEJO RENCOR! ¡ERES LA RAÍZ DEL ÁRBOL EN EL CORAZÓN DE LA INMENSIDAD PROFUNDA: LA VIDA! ¡SÍMBOLO DE LA TUMBA QUE ATRAVIESAS EL INFIERNO CON LA VIOLENCIA DEL AMOR QUE TE AHOGA EN UN ÉXTASIS ENFURECIDO, DULCE Y COMPASIVO! ¡HAY UN CEMENTERIO DE PENAS EN TU ALMA QUE NO PUEDES ESPANTAR, DONDE LAS SOMBRAS RÍEN, DONDE LOS CAJONES SE LLENAN CON MUERTOS, DONDE LOS CUERPOS YACEN DESNUDOS BAJO TIERRA LLORANDO POR VOLVER A NACER! ¡LA LOCURA, LA HOJA DEL ÁRBOL, LA SONRISA, LA GOTA DE AGUA, LOS SUEÑOS, EL TIEMPO, LA MUERTE: FECUNDAN LA AVIDEZ DE TU CARNE CON QUE ENTIERRAS TU HAMBRE! ¡TU FATAL PASIÓN DE NIÑO-CABALLO SE ESCONDE EN UN SILENCIOSO MAR DE CADÁVERES! ¡HURACÁN EN EL OJO DEL UNIVERSO GIRAS Y GIRAS BAJO EL SOL ALIMENTANDO TU ODIO EN LA LUCHA TENAZ DE LA VIDA Y DE LA MUERTE! ¡COMES DE LA APACIBLE TIERRA LAS FRUTAS MÁS DULCES, BEBES LAS GOTAS DEL CIELO Y TUS HUESOS PELEAN LAS BATALLAS CON ESPADAS Y CALAVERAS! ¡BRILLAS EN LOS ÁNIMOS CON EL HÁBITO DEL DESPRECIO! ¡LOS GUSANOS SE CUELGAN DE TUS CABELLOS Y TU MIRADA ES UN MUERTO BUSCANDO UN RAYO DE LUZ EN LAS ALTURAS, DONDE LAS ESTRELLAS SON LUCIÉRNAGAS ALUMBRANDO LAS MEJILLAS DE UN DIOS EN DESGRACIA, MURIÉNDOSE DE PENA! ¡TU VIDA ES ESA FLOR QUE EL VIENTO LLEVA AL MAR! ¡CON QUÉ GIRASOLES VES EL RESPLANDOR DE TUS VISIONES ÁRBOL DE CARNE Y SANGRE! ¡QUÉ AURORA DE PECES SON TUS LÁGRIMAS! ¡QUÉ HORMIGAS INVISIBLES ACARREAN TU CARGA EN ESTE OCÉANO DE DOLOR! ¡QUÉ RELÁMPAGO ES ESA MIRADA QUE LLORA EN EL ECO DE TU VOZ! ¡QUÉ RACIMO DE LILAS VISTEN TU SOLEDAD! ¡QUÉ DESTINO SERENO CUBRE TU SOMBRA! ¡HAY MULTITUD DE CRUCES EN EL SILENCIO DE TUS SUEÑOS! ¡LLEVAS EL ANUNCIO DE LA MUERTE ETERNIZADO EN EL POLVO Y TE TOCA MORIR, EN ÉSTE VACÍO, EN ÉSTE MAR, EN ÉSTA OSCURIDAD HERMOSA! ¡TÚ ERES EL QUE RESPIRA EL VELO DEL TIEMPO Y SU ÉXODO, CON TUS ENTRAÑAS HAMBRIENTAS DE SABER RECOGES EL PAN DE LA SABIDURÍA PARA REVERDECER LA VIDA Y ESPANTAR LA LOCURA TRÁGICA DEL MUNDO! ¡QUÉ TAMBOR DE GUERRA TE SUBE AL CIELO DE LA MUERTE! ¡QUÉ COSTILLA DEL RÍO ES EL VIENTO DE TU IRA, TRISTE PIEDRA DEL SABER! ¡QUÉ PROFUNDO ESTREMECIMIENTO ENSOMBRECE TU ROSTRO EN EL ESPEJO QUE DELIRA! ¡QUÉ TERROR INMORTAL ES ESE MAR DE AUSENCIAS QUE TIENEN LAS ÁNIMAS DE TU CANTO! ¡SANTO MILAGRO LA SOMBRA INSOMNE DE TUS TRISTEZAS HUESAS! ¡IMANTADAS TINIEBLAS EN EL ÁRBOL DONDE CUELGAN TUS LAMENTOS! ¡LA VIDA SE VISTE CON TUS HUESOS, SE COME LAS MIGAS DE TU CUERPO Y LLORAS SIN ESPERANZA, MIRAS LA PUERTA DE TU ALMA, QUIERES ABRIRLA Y UNA MÚSICA LEJANA TE LLEVA POR EL CAMINO DE LA INFINITA DESOLACIÓN! ¡POLVO DE CADAVÉRICA SONRISA NO LE TEMAS A LA MUERTE, SOBRE TU TUMBA, LOS CUERVOS TE CANTARÁN SU FUNESTO LAMENTO! ¡DIOS! ¡DIOS! ¡DIOS! ¡GRITEN DIOS! ¡CÓMO SE DISTINGUE LA VIDA DE LA MUERTE! ¡HÁBLAME! ¡HÁBLAME! ¡HÁBLAME! ¡LOS PEDIDOS SANGRAN! ¡LOS GRITOS SE TRASTORNAN! ¡EL TIEMPO CANTA! ¡LA MUERTE INQUIERE! ¡SÉ QUE EL ÚNICO RUIDO QUE ESCUCHAS ES EL DE LA SERPIENTE ARRASTRÁNDOSE EN LA HIERBA! ¡AULLANTE ESQUELETO; AHÍ ESTAS, EN UN GRITO SANGRANDO! ¡CON TU ROSTRO CADAVÉRICO Y TRISTE Y TU CUERPO ABATIDO Y TUS OJOS VACÍOS Y TUS MANOS HOJAS Y TU GARGANTA CALDEADA Y TUS PENSAMIENTOS VIOLADOS Y TUS PIES MANCHADOS Y TU LENGUA ROÍDA Y TU CONTEMPLACIÓN INCONSOLABLE Y TUS CABELLOS CREPÚSCULOS Y TU CORAZÓN EL NACIMIENTO Y LA MUERTE Y TU NOMBRE QUE YA NO DUELE Y ES OTRO Y TUS LÁGRIMAS CRISTALINAS CAEN ROJAS! ¡SON LOS HOMBRES DESFALLECIDOS QUE SIGUEN BUSCÁNDOTE, TEMEROSOS Y DELIRANTES, SOPORTAN LA BASTA QUIMERA QUE HABITA EL PARAÍSO DE MATERIA! ¡AQUÍ, DONDE EL CANTO DE LA MUERTE DUELE! ¡AQUÍ, DONDE LOS CIEGOS CAMINAN SOBRE CADÁVERES! ¡AQUÍ, DONDE EL RAYO SE DESNUDA EN LA LLUVIA! ¡AQUÍ, DONDE LA PIEDAD ARDE EN LLAMAS DE PROFUNDA PENA Y LA ENFERMEDAD DE LOS PRIMEROS DÍAS DE CORRUPCIÓN SE ETERNIZAN SALUDABLES Y POR ESO EL CIELO DE DÍA PARECE NOCHE! ¡VIDA! ¡VIDA! ¡VIDA! ¡GRITEN VIDA! ¡GRITOS DE ANGUSTIA ME ABRAZAN! ¡EL SUEÑO DE LA MUERTE DUELE! ¡Y TODAVÍA QUIERO VIVIR! ¡AMOR! ¡AMOR! ¡AMOR! ¡GRITEN AMOR! ¡SOL DE ROSAS! ¡VIENTO QUE CANTA SU DOLOR! ¡SÍMBOLO DEL INSTINTO! ¡SALVAJE AULLIDO! ¡FRAGOR DEL TRUENO! ¡HONDO MURMULLO DE LOS TORMENTOS! ¡CLARIDAD DE LA NOCHE! ¡CANTO DE ESPERANZA EN EL RELÁMPAGO SAGRADO DE LA VIDA! ¡DESPERTAR DE LA MUERTE Y GRITAR! ¡SEXO! ¡SEXO! ¡SEXO! ¡GRITEN SEXO! ¡ÁRBOL DE COLORES! ¡DESEO DE LA CARNE! ¡UNIÓN DEL MAR Y LA TORMENTA! ¡MELANCOLÍA FATAL! ¡DINERO! ¡DINERO! ¡DINERO! ¡GRITEN DINERO! ¡BUITRES PICOTEANDO EL ESQUELETO DE UN TORO! ¡PERROS HACIENDO HOYOS PARA SUS HUESOS! ¡MARIPOSAS ENCERRADAS EN ATAÚDES! ¡GUERRA! ¡GUERRA! ¡GUERRA! ¡SILENCIO! ¡MADRE DE LA TUMBA! ¡PIEL DE DOLOR Y POLVO! ¡PRIMAVERA DEVORADA POR HOJAS SEDIENTAS! ¡PERFECCIÓN TÉCNICA DEL FIN! ¡MULTIPLICACIÓN DEL YO! ¡LÁGRIMAS DE LA CONDICIÓN HUMANA! ¡DEMENCIA IMPERCEPTIBLE! ¡EVOLUCIÓN! ¡EVOLUCIÓN! ¡EVOLUCIÓN! ¡GRITEN EVOLUCIÓN! ¡MÚSICA DEL FUEGO! ¡EL DILUVIO SE ESTA COLGANDO DE LOS ÁRBOLES! ¡LOS TITIRITEROS DE LA PENUMBRA SEPULTAN A SUS MUERTOS EN EL CEMENTERIO DE FETOS! ¡EN LA PLACENTA EL SER DE LUZ Y SOMBRA MITAD PEZ, MITAD MOSCA, SE RETUERCE EN SU INOCENCIA! ¡LOS NIÑOS SOPORTAN EL MIEDO CON LOS ESPEJOS ROMPIÉNDOSE EN SUS OJOS! ¡LA EXISTENCIA ES UN MENDIGO QUE EXTIENDE LA MANO PARA LA HERMOSA JUVENTUD! ¡LA VEJEZ ES UN TEMPLO DE SANTOS VESTIDOS CON FLORES SECAS! ¡LA PIEDAD Y EL CRIMEN SON ANIMALES HAMBRIENTOS! ¡ES LA COSMOGONÍA DEL SACRIFICIO HUMANO! ¡ES EL DIALECTO DE LOS DELIRIOS! ¡ES LA MANIPULACIÓN DE LAS UTOPÍAS! ¡ES LA MORFOLOGÍA DE LA VIDA! ¡QUIÉN SI NO LOS HERMOSOS COLORES COMPONEN LOS CUERPOS DE ESTE INFINITO UNIVERSO DE DIVINIDADES! ¡EL PRINCIPIO DE LAS COSAS NO DEPARA SU AMOR Y EL ALUMBRAMIENTO DE LA CADUCIDAD DEL MUNDO ES LARGA! ¡CROAN LOS GATOS! ¡MAÚLLAN LOS CÓNDORES! ¡LADRAN LOS TIGRES! ¡LA LUCIÉRNAGA SOÑADORA LLORA LA AUSENCIA DE SU DESTELLO! ¡EN UNA LÁGRIMA SE POSA EL CUERVO Y LA PICOTEA! ¡EL LEÓN ES UNA ABEJA QUE COME LA MIEL CON SUS COLMILLOS! ¡LAS GALLINAS DICEN MUU, MUU! ¡LAS OVEJAS DICEN CLÓ-CLÓ, CLÓ-CLÓ! ¡LAS RATAS DICEN OINK, OINK, OINK! ¡EL CONEJO DICE BEE, BEE! ¡LOS PERROS DICEN PÍO, PÍO, PÍO, PÍO! ¡LOS CERDOS SE MUERDEN LAS COLAS HASTA MUTILARSE! ¡MUERTE! ¡MUERTE! ¡MUERTE! ¡GRITEN MUERTE! ¡PLENITUD! ¡CORONA DE LAUREL! ¡LÁGRIMAS DONDE DUERMEN LAS SERPIENTES! ¡COLOR DEL AIRE! ¡REINA DE FUEGO DONDE LOS LAMENTOS NO RESUCITAN LOS LATIDOS! ¡VIDA ETERNA QUE SE FUNDE EN LAS ENTRAÑAS DE LA TUMBA! ¡EL MOVIMIENTO DE LAS NUBES NOS ACERCA A TU RESPIRACIÓN! ¡PERFECCIÓN QUE ESCAPA AL SABER CREADOR DEL UNIVERSO! ¡FLOR DE LA INMORTALIDAD! ¡EL AIRE, EL FUEGO, EL VIENTO, EL AGUA Y LA TIERRA, TÚ! ¡ÚNICA MADRE DE PUREZA Y ALMA CÁLIDA! ¡CON TU VESTIDO DE LUCEROS Y TU BOCA FRAGANTE, CON TUS GRANDES ALAS DE PAVO REAL Y TU CORAZÓN DE TULIPANES NEGROS, CON TU ESQUELETO DE SILENCIOS Y TU CARICIA AFILADA Y TU VIENTRE DE SANGRE Y TU MIRADA INFINITA Y EN TUS ENTRAÑAS EL POLVO QUE DEJA EL ÁRBOL DE LA VIDA! ¡PIEDRA DE IRA Y PIEDAD O LLUVIA DE AMOROSAS GOTAS, QUE A UN TIEMPO RESTALLAS EN EL UMBRAL DEL VIENTO Y A UN TIEMPO QUEMAS EL CUERPO CON TU LUZ INFINITA QUE CANTA SILENCIOSA Y SE FUNDE EN EL CIELO EN UN GRITO HORROROSO! ¡EN TODAS LAS COSAS ESTÁS! ¡EN LO QUE CIERRO LOS OJOS! ¡EN LO QUE TIEMBLO! ¡EN TODAS LAS COSAS ESTÁS! ¡EN LO QUE NOS SUSTENTA! ¡EN LO QUE NOS LIBERA! ¡EN LO QUE NOS GUARECE! ¡EN TODAS LAS COSAS ESTÁS! ¡EN LA ALTIVEZ DEL SILENCIO QUE NOMBRA LO IMPERECEDERO! ¡EN EL FUROR DEL AMOR QUE NOS HACE LLORAR COMO UN NIÑO! ¡EN EL HORROR DE SER UNA PIEDRA RABIOSA QUE SE QUEJA DEL PARTO DE HABER NACIDO VIVO! ¡EN TODAS LAS COSAS ESTÁS! ¡MADRE! ¡COMO UNA PLEGARÍA EN SILENCIO ENTIERRAS A TUS MUERTOS EN LOS RACIMOS DEL TIEMPO DONDE SE AMONTONAN LAS PENAS CON LÁGRIMAS! ¡MADRE! ¡QUÉ CAMPANADAS SON ESAS QUE TE INMORTALIZAN! ¡BELLEZA LUJURIOSA! ¡TÚ QUE CANTAS SIN ANGUSTIAS! ¡MADRE! ¡SOMOS ABEJAS DE TU PANAL! ¡AY, AY, AY MADRE! ¡LOS HUESOS QUE SE COMEN LOS HUESOS TIENEN MÁS HAMBRE! ¡MALAMADA MADRE! ¡TUMBAS! ¡TUMBAS! ¡TUMBAS! ¡CAVEN TUMBAS! ¡TUMBAS PARA LOS TOPOS QUE SALEN A LA LUZ A MORIR! ¡TUMBAS PARA LOS QUE SE COMEN LAS BRASAS DEL AMOR Y ANDAN CON LA MITAD DE SU CUERPO POR AMOR! ¡TUMBAS PARA LOS QUE ARROJAN PIEDRAS AL RÍO DESDE LAS COLINAS DE SU ALMA! ¡TUMBAS PARA LOS CABALLOS OBREROS QUE SE COMEN SU LENGUA RELINCHANDO DE HAMBRE! ¡TUMBAS PARA LAS TROMPETAS QUE ANUNCIAN LA VIDA ETERNA CON SU CÁNTICO DE HIERRO Y PAN! ¡TUMBAS PARA LAS HIERBAS QUE CRECEN EN LOS SOLES Y HACEN GIRAR EL MUNDO CON SUS PESTAÑAS! ¡TUMBAS PARA LOS FRESNOS SILVESTRES CON SUS ZARZOS REDONDOS DE BLANCAS LUMINISCENCIAS! ¡TUMBAS PARA LOS MUCHACHOS Y LAS MUCHACHAS QUE VUELAN POR LOS CIELOS LLORANDO LIRIOS! ¡TUMBAS PARA LOS PEDAZOS DE CARNE SIN MEMORIA, ARRASTRADOS HASTA LAS PEÑAS ROJAS DE LA TERRIBLE NAUSEA GIGANTESCA, QUE CONVIERTE LA NOCHE EN OSCURIDAD! ¡TUMBAS PARA LAS NIÑAS QUE SE BAÑAN EN LAS AGUAS CALDEADAS DE LOS SIRVECADÁVERES QUE COCINAN SUS ÓRGANOS Y SE HACEN UN FESTÍN CON SUS HUESOS! ¡TUMBAS PARA LAS MUJERES QUE SE VISTEN CON GIRASOLES Y SE ENROSCAN COMO CULEBRAS EN LOS CUELLOS DE LOS LEONES QUE LLEVAN EN SUS COLMILLOS AGUJAS DE SANGRE! ¡TUMBAS PARA LOS HOMBRES Y LAS MUJERES QUE CORREN VELOZMENTE CON FERVOR HASTA PERDER SUS NARICES, SUS OJOS, SU PIEL, SUS TRIPAS, SUS HUESOS, COMIENDO, HACIENDO EL AMOR, VOMITANDO EL OLOR DE LA CACA Y EMBARRANDO SUS ANDRAJOS DE CARNE QUE CUBREN SUS CUERPOS CON LA CARCOMA DUEÑA DEL UNIVERSO! ¡TUMBAS PARA LAS HORAS! ¡TUMBAS PARA LAS AVES DE RAPIÑA QUE SE COMEN EL SILENCIO SIN MAYOR CONSIDERACIÓN! ¡TUMBAS PARA LAS NUBES QUE ESTUVIERON LARGO TIEMPO ESTRANGULADAS EN EL CIELO! ¡TUMBAS PARA LOS PENSAMIENTOS QUE SACUDEN LOS ÁRBOLES SIDERALES Y HACEN CAER PROFUNDAS PARADOJAS! ¡TUMBAS PARA LAS ALONDRAS QUE NUNCA DEJARÁN DE HACER LO IMPOSIBLE! ¡TUMBAS PARA LOS MARTILLOS DE LA PIEDAD! ¡TUMBAS PARA LAS FRAGUAS DEL DESEO QUE ALARGAN SUS EXEQUIAS EN LAS MORGUES CARITATIVAS! ¡TUMBAS PARA LOS LUCEROS DE LA MAÑANA! ¡TUMBAS PARA LAS GOLONDRINAS! ¡TUMBAS PARA LAS PESADAS MAQUINAS DEL GRITO ANIMAL! ¡TUMBAS PARA LOS CIPRESES LLORANDO EN EL CREPÚSCULO DE LAS HORAS! ¡TUMBAS PARA LOS QUE AMAN TAN PROFUNDO QUE NOS SALPICAN SU MIEDO! ¡TUMBAS PARA LAS PIEDRAS INCRUSTÁNDOSE EN LA CARA DE LOS DESESPERADOS! ¡TUMBAS PARA LOS QUE DUERMEN SOBRE SUS PESARES DERRITIÉNDOSE EN SU CATRE DE AMAPOLAS! ¡TUMBAS PARA LOS AMANTES QUE AMANECEN VELANDO LÁGRIMAS! ¡TUMBAS PARA LOS AGUIJONES DEL ODIO QUEMANDO EL PAISAJE CÓSMICO! ¡TUMBAS PARA LOS POETAS VESTIDOS DE PAYASOS QUE INTERROGAN A LA VIDA CON SUS TRIPAS! ¡TUMBAS PARA LOS ESCUPITAJOS DEL TIEMPO! ¡TUMBAS PARA LAS PAMPAS ESPIRITUALES DONDE FLORECEN CADÁVERES! ¡DEJA QUE LA VIDA SEA UNA HERIDA ABIERTA! ¡DEJA QUE LA RAZÓN SEA LA LUZ DEL CREPÚSCULO! ¡DEJA QUE LA BELLEZA SEA UNA NUBE DE HUMO! ¡DEJA QUE EL SUICIDA A LA HORA DE SU MUERTE ESCUPA DE RABIA! ¡DEJA QUE LA MUERTE RONRONEE COMO UN GATO LAMIENDO TUS HUESOS! ¡DEJA QUE LA HERIDA DEL ACORDEÓN LLORE DE AMOR Y HAGA CAER LA LLUVIA SOBRE LOS TEJADOS! ¡DEJA QUE LA PIEDRA HIERVA EN LA OLLA HASTA REVENTAR! ¡DEJA QUE LA FLOR FLOREZCA HASTA MARCHITARSE! ¡DEJA QUE LOS GRITOS DEL AMOR SEAN EL POLVO QUE CUBRE LAS PIEDRAS! ¡DEJA QUE LAS ALMAS FATÍDICAS SUBAN A LAS CUMBRES Y SE LANCEN POR EL DESPEÑADERO HACIENDO CRECER LA NADA INCANSABLE! ¡DEJA QUE EL ÚLTIMO TIZÓN SE CONVIERTA EN CENIZA! ¡DEJA QUE EL SUPLICIO EN TU GARGANTA SE ESTRANGULE! ¡DEJA QUE EL FRÍO TE PENETRE HASTA LOS HUESOS! ¡DEJA QUE LA SILLA SE QUEDE VACÍA! ¡DEJA DE LAMER EL ESPEJO! ¡DEJA QUE LA VIDA SEA LA PIEL Y LOS HUESOS DE LA ETERNA AGONÍA! ¡DEJA QUE LOS ESTRANGULADOS POR LA CODICIA SE SEPULTEN CON SUS PROPIAS MANOS! ¡DEJA QUE LA APARIENCIA SINIESTRA DE LOS DÍAS SIGA SUCCIONANDO LOS PEZONES DE LO ABSURDO! ¡DEJA QUE EL SOL ALUMBRE TU VERDADERO ROSTRO! ¡DEJA QUE SEA INÚTIL CANTAR EN ESTE BRAMAR DE LAS VÉRTEBRAS! ¡DEJA QUE TODO TERMINE EN EL ÚLTIMO TEMBLOR DE LA ASFIXIA! ¡DEJA QUE LAS PENAS HAGAN SONAR SUS CAMPANAS DIFUNTAS EN TU COLUMNA VERTEBRAL HASTA REGAR EL AIRE CON CANCIONES! ¡DEJA QUE EL FUEGO QUE ARDE POR LAS LADERAS QUE SE PROPAGA COMO UNA LIEBRE HASTA EL HOCICO DEL ROSTRO QUE RÍE EN LA SOMBRA SEA EL TIEMPO! ¡DEJA QUE EL DOLOR SEA EL DESQUICIAMIENTO QUE IMITA A DIOS! ¡DEJA QUE EL DIABLO SE VUELVA LOCO EN EL ABISMO DE TU ALMA! ¡DEJA QUE LA PALMA DE TUS MANOS HAGA CONTACTO CON LA LLUVIA! ¡DEJA QUE TU VIDA DERRAME SUS FLORES! ¡DEJA QUE LA MUERTE SEA ESA PIEDRA CON LA QUE TE TROPIEZAS EN LA ESQUINA! ¡DEJA QUE LOS JACINTOS SEAN SÓLO JACINTOS! ¡DEJA QUE EL ÁRBOL DÉ SUS FRUTOS PARA LA LUZ DEL ALBA! ¡DEJA QUE LA BARCA SE PIERDA EN LA NOCHE OSCURA DEL MAR! ¡DEJA QUE LA SALVACIÓN IMPOSIBLE LLEGUE A SU HORA! ¡DEJA QUE EL CADÁVER SE LEVANTE DE SU TUMBA Y ENCIENDA LA LUZ DE ESTA VISIBLE OSCURIDAD! ¡DEJA QUE EL SEXO SEA UN GUSANO! ¡DEJA QUE LA POESÍA SEA LAS ESCAMAS DE TU PIEL! ¡DEJA QUE TODOS LOS MUERTOS DESCANSEN EN PAZ! ¡DEJA QUE LOS CAMINOS NO LLEVEN A NINGUNA PARTE! ¡DEJA QUE EL DESTINO TE CIERRE SUS PUERTAS! ¡DEJA QUE LOS SIGLOS SEAN LA ARENA SILENCIOSA DONDE LOS CUERPOS DE LOS MUERTOS AÚN NO SE DESCOMPONEN! ¡DEJA QUE EL POLVO SIGA SIENDO POLVO! ¡DEJA LAS VENTANAS ABIERTAS CADA MAÑANA PARA QUE EL GORRIÓN TE DESPIERTE CON SU CANTO! ¡DEJA QUE LOS IRACUNDOS BESOS HAGAN SALIR DE TU CUERPO A LOS CHANCHOS SAÑUDOS QUE SE COMEN TUS ENTRAÑAS! ¡DEJA QUE LAS ESTRELLAS DE MANOS HERMOSAS BRILLEN EN LAS CONSTELACIONES! ¡DEJA QUE LA LIBERTAD SIGA SIENDO UN BOSQUE DE MARIPOSAS! ¡DEJA QUE EL AIRE EMBALSAMADO VENIDO DEL SEPULCRO TE RECUERDE QUIEN ERES! ¡DEJA QUE EL POETA DE LAS MIL IMÁGENES TE ABRACE CON SU CUERPO DESGARRADO Y SANGRIENTO! ¡NUNCA SERÁ DEMASIADO VENENO PARA LA SERPIENTE! ¡NUNCA SERÁ DEMASIADO PROFUNDO EL AGUJERO PARA EL ESCARABAJO! ¡NUNCA LA SOLEDAD DEJARÁ DE LLORAR EN EL ALMA! ¡QUIÉN A SENTIDO AMOR AMARÁ! ¡QUIEN A SENTIDO ODIO, ODIARÁ! ¡OH CIELO DESPIERTA A LOS TRUENOS Y LLORA TUS ÚLTIMAS GOTAS DE LLUVIA CON TUS NUBES SONORAS Y TUS SOLES GALLARDOS BRILLANDO TUS TRASLUCIDOS OROS! ¡QUÉ LAS CAMPANAS CLAMEN CON SUS ALMAS DE BRONCE! ¡DING DONG! ¡DING DONG! ¡DING DONG! ¡QUÉ SE ESCUCHE LA REVERBERACIÓN CARNAL EN EL VÉRTICE DEL GRITO OMINOSO DEL TRUENO! ¡PUEDE QUE EL ESPANTO SEA LA FLECHA ASESINA! ¡PUEDE QUE LA CONCIENCIA SE DESVELE EN LAS PUPILAS DE LA MUERTE! ¡PUEDE QUE LA CONGOJA HAGA ARDER EL UNIVERSO CON EL INMORTAL FUEGO DE SU AMOR CÁLIDO! ¡PUEDE QUE LOS LAMENTOS SEAN LAS MURALLAS DEL MUNDO! ¡SEGUIREMOS EMPEZANDO COMO EL MAR EMPUJANDO LA ETERNIDAD, DONDE EL TIEMPO Y EL HOMBRE, LA SOMBRA Y LA LUZ, EL ALIENTO DEL FRÍO Y EL GEMIDO DEL SECRETO SEGUIRÁN SIENDO PECES BAJO EL CIELO DE LA GRACIA! ¡EN ESTE OSCURO ATAÚD DEL TIEMPO, DONDE SE ESCONDE, EL SILENCIO, DONDE SE ESCONDE, LA SANGRE PETRIFICADA, DONDE LA CORDURA ES FANTASÍA Y LA ESPERANZA FATALIDAD, DONDE LA ALEGRÍA DE VIVIR SE TRANSFORMA EN LA ETERNA LUCHA VIOLENTA DEL SABER Y EL NO SABER! ¡COMO LAS ESTRELLAS DEL CIELO Y LAS ARENAS DEL MAR, EL FUEGO SEGUIRÁ QUEMANDO A LA PIEDRA Y LA SANGRE DEL AMANECER BRILLARÁ EN LOS CORAZONES NACIENTES Y OLOROSAS SERÁN LAS MENTIRAS QUE COMO LLUVIA PARA LA TIERRA ALIMENTARÁ LA IRA QUE SUTIL DESGARRARÁ LOS SUEÑOS! ¡NI EL CIELO, NI LA MUERTE CAMBIARÁN, SÓLO LOS ROSTROS…!

Sucre, Julio, 2010

Clider Gutierrez Aparicio Poeta Boliviano, nacido en Sucre en 1973.

Autor de "Prólogo a la Muerte" publicado el 2009 en Editorial Pasanaku.
Poeta de la Vida y de la Muerte (“de la Vida sin Muerte de la Muerte sin fin”).
El 2010 escribió el “Hombre Poético” donde concibe al Poeta en el dolor del hombre dice:
“El hombre poético sabe que la poesía no es la sensibilidad o el deseo, es el sacrificio y el sacrificarse, que la poesía no afirma nada, sólo cuestiona, no construye nada, sólo agita,
que todo poeta es Soberano, es Creador, es Entero o no es Poeta”.

“Celebra la tristeza de los vivos y los muertos” es su segundo Poema-Libro.
En esta obra el Poeta hace una autopsia al hombre: psicológica, humana, existencial, donde el lector podrá ver las mil imágenes de la Locura, la Vida y la Muerte, la Rabia, el Miedo, el Odio, el Dolor, el Sufrimiento, la Angustia, el Amor, la Violencia, la Deshumanización, la Crueldad.
El Poeta sabe que no se puede volver a crear al hombre, tendrá ganas de morir, se pondrá a llorar, se afligirá, se pondrá a pensar, se quedará vacío, se detendrá un momento a ver dentro de sí y volverá a sus afanes, caminará siempre sobre cadáveres; pero más allá de la amenaza del sin sentido, seguirá comiendo la carne de dios con amor infinito…

LOS HIJOS DEL VIENTO. Poema experimental de Angye Gaona.

2010-09-11T09:20:00.003-05:00

LOS INVITAMOS A OBSERVAR LOS HIJOS DEL VIENTO EN EL SIGUIENTE LINK:

www.wix.com/viento/viento

Einsturzende Neubauten - Blume

2010-08-23T13:55:00.002-05:00